Această prezentare necesită JavaScript.
-
Articole recente
Arhive
ELENA CARDAȘ
CARTE DE VIZITA
JURNAL ONLINE
ELENA CARDAŞ
roman
Şi Dumnezeu a rostit toate aceste cuvinte spunând: Eu sunt Domnul, Dumnezeul tău care te-a scos din ţara Egiptului, din casa robiei tale. Să nu ai alţi dumnezei afară de Mine. Să nu-ţi faci chip cioplit, nici vreo înfăţişare a lucrurilor care sunt sus în ceruri sau jos pe pământ, sau în apele de sub pământ. Să nu te închini lor şi să nu le slujeşti. Căci Eu sunt Domnul Dumnezeul tău şi sunt un Dumnezeu gelos, care pedepsesc nelegiuirea părinţilor în copii până la a treia şi la a patra generaţie celor ce Mă urăsc, şi Mă îndur până la a mia generaţie de cei ce Mă iubesc şi păzesc poruncile Mele.( Exod 20,1-6)
Am zărit în una din zile un afiş lipit cu scoci pe vitrina librăriei de la colţul străzii: Petre Negrea – Timpul nedefinirii – poezii. Am citit şi am recitit. Nu-mi venea să cred: îţi lansai ultimul volum de poezie. De ce nu ne-a anunţat nimeni despre eveniment? De ce nu ai trecut tu însuţi să ne inviţi, pe mine şi pe Claudia? Ce întrebare! Cine eram eu? Eram probabil o simplă cunoştinţă, genul acela de femeie pe care o saluţi pe stradă şi apoi te întrebi unde oare ai cunoscut-o şi oare cum o fi chemând-o. Mai ştiam că nici nu ţii la astfel de evenimente, o făceai numai şi numai de hatârul editorului tău. Ieşirile tale în lumina rampei erau un supliciu. Evenimentele acestea treceau pe lângă tine aşa cum trec ploile verii, fără să lase urme, fără să ceară vreo laudă, deşi din ele creşte iarba, înfloresc pomii şi tot universul se pune în mişcare.
Tu scrii pentru tine, lumea din jur nu există. Uneori mă întreb dacă eu exist undeva în fiinţa ta, fie şi în ultimul foton sechestrat de memoria retinei ochilor tăi negri. Sau dacă am existat măcar o secundă acolo, sau dacă voi exista vreodată. Dacă îmi ştii cel puţin numele. Probabil că nu, aşa cum nu ştii cum îţi citesc cu răsuflarea tăiată fiecare volum, fiecare articol de revistă, cum nu ştii cât de tare îmi bate inima atunci când te văd trecând prin mulţimea străzii atât de absent, dus în lumea ta, întotdeauna descheiat la ultimul nasture de la cămaşă, cu părul tău rebel, pe care bănuiesc că nu ţi-l tunzi niciodată, ci el se roade zilnic, micrometru cu micrometru în legănarea lui, de umerii tăi. Umerii tăi de care m-aş agăţa ca o liană de mi-ar fi permis să devin vegetală.
În sala de marmură a teatrului, lume pestriţă. Nu cunoşteam pe nimeni în afară de câteva oficialităţi, de câţiva actori, de tine şi amicii tăi, scriitorii. Tu nici nu erai acolo întru totul, eram sigură de asta după privirea ta absentă şi puţin stingheră. Îţi urmăream ca printr-un ochean, fiecare gest, fiecare contracţie a feţei, fiecare zâmbet, retina mea înregistra precum o cameră digitală orice mic amănunt. Nu mi-ai aruncat nici o privire, nu mă căutai printre cei veniţi acolo, eram într-un fel prezentă, într-un alt fel atât de absentă. Universul tău mă nega, oricum nu venisem acolo ca să-ţi atrag atenţia, eram o femeie, una oarecare în mulţime. Venisem doar ca să te văd, simpla ta apropiere era oricum o sărbătoare pentru sufletul meu. M-am aşezat în penultimul rând, cuminte, vinovată de o vină inocentă, aceea că voiam să te privesc, să te aud, să mă simt contemporană cu tine fie şi pentru o jumătate de oră. Poeţii urbei erau prin preajmă-ţi, desigur, te lăudau rând pe rând la microfon, aveam senzaţia unui fel de schimb de amabilităţi şi de periere reciprocă a orgoliilor.
Poezia se citeşte greu şi din ce în ce mai puţin, nici măcar poeţii nu se mai pot citi ei între ei. Şi totuşi, atât de multă lume în sală, îmi spuneam. Cine sunt, de unde vin? Ar fi, desigur, categoria colecţionarilor de autografe. Şi a iubitelor anonime din care făceam şi eu parte. Şi a celor care aşteaptă cocteilul nelipsit de după lansare. Mai ales vinul.
Ţi-am cumpărat cartea, am oscilat câteva secunde între a mă aşeza la coadă, pentru autograf, dar am ales să plec repede, să nu cumva să mă răzgândesc. Nu aş fi suportat să-ţi văd zâmbetul de protocol, voind să-mi transmiţi că eşti încântat sau cel puţin surprins că mă vezi acolo. Ce ai fi putut să-mi scrii pe prima pagină decât o banalitate pe care tu însuţi ai fi detestat-o de la primul şi până la ultimul cuvânt. Nu ar fi fost nimic personal. Nici din tine şi nici special pentru mine.
Am plecat cu pas grăbit, încercând să nu alunec cu tocurile mele prea înalte pe scările lucioase ale teatrului, am intrat înfrigurată în casă, mi-am lăsat, neglijent, pantofii la intrare, m-am ghemuit în fotoliul de lângă fereastră cu pardesiul pe mine şi am început să răsfoiesc. Cu sfială, de parcă aveam în mâini o carte sfântă. Pe spatele volumului am privit dezamăgită la fotografia ta atât de impersonală, alb-negru. Priveai aiurea, ca un drogat, nici măcar nu zâmbeai, nu semănai deloc cu tine. Fotograful era un idiot, iar ţie nici nu-ţi păsa de nimicurile astea. Păcat. Mi-aş fi dorit să fii în acea poză Petre cel din inima mea, să te pot privi în ochi, să visez nopţile că te întrupezi de acolo şi vii să mă atingi în lumea concretului. Aveam însă ceva mult mai preţios în palme: cartea ta, sufletul tău materializat. O ţineam în mână cu teamă şi curiozitate în egală măsură. Acolo erai tu şi numai tu, care nici măcar nu mă cunoşteai. Habar nu aveai cine sunt şi cât de mult fiinţa ta a început să devină pentru mine o obsesie.
Am citit întreg volumul, pe nerăsuflate, poezie cu poezie, fără să înţeleg nimic la început. Apoi mi-am amintit, spuneai la lansare, memoria mea derula precum o bandă de magnetofon: „Poezia nu trebuie înţeleasă, ea trebuie trăită. Trebuie să te pătrundă aşa cum te pătrunde muzica. Aşa cum te pătrund sentimentele. Poezia nu cere explicaţii şi nici comentarii. Poezia e făcută dintr-o plămadă de suflet, cine poate traduce sufletul omului?”
Am reluat lectura, dar mă loveam de fiecare cuvânt al tău ca de ceva alb, opac şi translucid în egală măsură, cu o duritate suficient de fragilă, precum de coaja unui ou. Dacă aş fi lovit mai tare, desigur că aş fi reuşit să o sparg, dar unde mai era atunci misterul? Apoi m-a cuprins un sentiment şi mai straniu, am avut revelaţia că tu, fiinţa ta, este precum o sferă. Perfectă. Fără început şi fără sfârşit, fără riduri, fără nici o impuritate, autosuficientă. Trăieşti acolo, ascuns, asemenea unui gălbenuş de ou, protejat de lume prin cuvintele tale puţin gelatinoase, puţin elastice, aşa cum ai avea în juru-ţi albuşul hrănitor, ocrotitor şi misterios, amortizând de fiecare dată contactul fiinţei tale cu împrejurul violent în care te-ai născut. Citindu-te, asta am înţeles despre tine: că nu vei ieşi niciodată din starea asta a ta, că nu îţi doreşti nicidecum să te întrupezi într-un puişor gălbior şi pufos, plăpând, nesigur, imperfect, viu şi tocmai de aceea vulnerabil. Nu îţi doreşti să spargi niciodată învelişurile tale protectoare cu un cioc mic, de materie cornoasă, banală, murdară şi muritoare.
Am simţit pe cerul gurii o lacrimă, nu greşise drumul, acolo parcă se născuse singură. Înţelegeam, citindu-te, că drumul meu spre centrul universului tău îmi este interzis. Nu voi putea fi niciodată a ta, îmi spuneam, trăim în universuri paralele. O singură şansă ar mai fi, una dintr-un milion, din mii de milioane: să am răbdare să vină dimineaţa în care flămând, Timpul se va hotărî să-şi facă o omletă delicioasă, garnisită cu puţină brânză sau şuncă, poate o roşie bine pârguită şi două frunze de pătrunjel sau de mentă. Asta după inspiraţia de moment şi pentru culoare, se înţelege. Iar pentru că reţeta spune că al doilea ou e neapărat necesar pentru omleta perfectă, să mă aleagă, ce minunat ar fi, pe mine. Apoi, după ce ne va sparge unul de celălalt într-o banală şi incredibil de surprinzătoare atingere, ne va răsturna pe amândoi în acelaşi vas de cristal şi cu o furculiţă din aur, ne va amesteca îndelung, contopindu-ne fiinţele într-un tot inseparabil. Va fi îmbrăţişarea noastră definitivă, ultimă, perfectă, iar tu vei tresări când îmi vei simţi atingerea, stânjenit de această intimitate impusă, uluit să realizezi cum de poate fi atât de materială dragostea. Dragostea aceasta pe care o port în mine ca pe o povară, pură şi detaşată de actul obsesiv al fecundării.
Desigur, Timpul nu se va lăsa nici o clipă înduioşat, va pune sare şi puţin piper peste noi, ne va răsturna cu grijă în tigaia de teflon şi, savurându-şi talentul de bucătar, ne va închega la foc mic, întorcându-ne pe o parte, apoi pe cealaltă încet, încet, până vom prinde culoarea perfectă, cea a soarelui la apus. Ce ameţeală dulce mă va cuprinde şi ce perfect va veni moartea pentru mine, nici nu-ţi imaginezi. Ce uşoară mă voi simţi absorbită în tine, ocrotită de tine, când Timpul ne va răsturna pe amândoi, încă aburind, în aceeaşi farfurie de porţelan fin, pictat cu floricele multicolore şi încet, fără grabă, ne va tăia în bucăţi mici şi ne va devora cu grijă spre delectarea papilelor lui gustative.
Timpul este un gurmand rafinat, nu-ţi face griji! Va rămâne în farfurie doar mirosul sufletelor noastre şi pătrunjelul verde. Aşa, pentru culoare, se înţelege! Apoi, râgâind satisfăcut, va merge să-şi facă siesta tolănit într-un norişor confortabil, răsfoind ultimul tău volum de poezie, oprindu-se poate o secundă în timpul nedefinirii.
De o vreme încoace, dimineaţa, când îmi spălam faţa, începusem să îmi simt pielea ca de hârtie creponată. Era o senzaţie din ce în ce mai supărătoare. Aproape o obsesie. Mă uitam cu atenţie, apropiindu-mi obrazul de oglindă: riduri fine care nu mai dispăreau după o noapte bună de somn. Nici crema antirid nu mai ajuta, ca altădată. Nici vitaminele, nici ginsengul. Era evident. A venit şi pentru mine acel timp în viaţă, când generaţia Coca-cola devine cum-necum adepta gerovitalului. Acceptam greu sau, ca să fiu sinceră, nu voiam să accept. Mi se părea nedrept de devreme. Am crezut atât de mult că voi fi privilegiată, că nici bătrâneţea şi nici moartea nu vor veni în trupul meu. Nu e aşa. Pentru nimeni nu e aşa, dar mi-a plăcut o vreme să cred că sunt nemuritoare şi pururea tânără.
Prin gesturi aproape mecanice mi-am întins bine fondul de ten, fardul de pleoape, de obraz, pudra mată, rujul, toate în cele mai naturale nuanţe încât nici să nu se vadă retuşul, şi am mai câştigat, măcar psihic, vreo 5-6 ani. Nu contează. Oare de ce ni se pare că de la o vârstă nimic nu mai contează? Dacă ai şti ce fiinţă stupidă am fost cândva! La 20 de ani, de exemplu, câtă plăcere aveam în nimicuri ieftine şi câtă energie investeam în a-mi alege haine la modă şi incomode! Atât de artificială şi plină de ifose am fost cândva, nici nu-ţi poţi imagina! Ce importanţă mai are?, ai să întrebi. Ai dreptate: ne schimbăm atât de mult şi poate nepermis de des de-a lungul vieţii, încât stau şi mă gândesc cine sunt acum şi dacă cel puţin sunt rudă cu mine, cea din trecut. Nici măcar atomii din care am fost făcută nu au mai rămas aceiaşi, oare asta ar explica schimbarea? Viaţa cui o trăiesc acum? Viaţa cui am trăit-o atunci? Şi dincolo, cu ce mă duc, cu care din cele pe care le-am numit rând pe rând „mine”?
Am pus ibricul pentru ceai pe aragaz, iar în cană pliculeţul de Lipton, felia de lămâie şi zahărul, ca de obicei. Durează cam cinci minute până dă apa în clocot. Îmi aduc aminte că în acea noapte te-am visat. Vorbeam şi râdeam, într-un fel greu de explicat eram aproape de cer, nimic altceva, cred că era doar o percepţie subconştientă că alături de tine aş fi fericită veşnic. Şi poate puţin ocrotită de moarte. În vis erau doar sufletele noastre şi atât. Trupul acesta obosit, mâinile mele cu pete maronii, şoldurile mele cu celulită, ridurile mele de pe decolteu şi din colţul ochilor nu existau.
Am deschis calculatorul. Tom îmi scrisese, ca de obicei. De acolo, din biroul lui, îmi scrie întotdeauna foarte târziu în noapte, înainte de a pleca de la firmă. Administrează o reţea de calculatoare şi îşi face singur programul de lucru. Şi, pentru că e un mare somnoros, începe pe la prânz şi termină după miezul nopţii. Şeful lui acceptă asta, spune că oamenii trebuie folosiţi atunci când bioritmul lor dă maximum de randament. Cică aşa au dovedit nu ştiu ce studii. Trebuie să fie un om deştept, şeful ăsta al lui.
„Dragă mamă. Clima de aici e ciudată. Nu e ca acasă. Nu ninge, nu plouă, e mai mult o ceaţă rece. Sunt curios cum o să fie la vară. Am înţeles că nu e caniculă, aşa, ca la noi. Oh, da cât mai este până atunci! În timpul săptămânii mai e cum mai e. Sâmbăta şi duminica mi-e cel mai greu, m-aş duce la birouri, dar şefu ar putea crede că vreau bani în plus. Eu m-aş duce pe gratis da oricum nu ar pricepe de ce, m-ar trimite la un psiholog. Nu am TV, nu am radio, nu am PC. Cărţi nu am, nici presă nu pot citi, m-aş uita ca prostu doar la poze şi la hârtia lor super fină şi lucioasă. Ce să fac, că ştiu din toate limbile câte puţin da nu şi păsăreasca lor. Mă gândesc să-mi iau un papagal, o mâţă, oricum, ceva viu.
Am înţeles că se ajunge uşor la Marea Nordului şi vara mulţi se duc în week-end la plajă. Nu se dezbracă şi nu prea stau la soare pe nisip, aşa ca noi, dar le place să se plimbe pe malul mării, le place briza. Iarna mulţi se duc la schi în Elveţia. Alţii merg la Paris, este tren direct, o oră de mers. Poate o să vorbesc cu Gury şi o să mergem şi noi să căscăm gura pe acolo. Să vedem cum sunt franţuzoaicele. Să ne facem cumpărăturile la Paris. Ei, cum îţi sună? Bine, sper. Visez să vii la mine, doar să mă aranjez niţel, să prind cheag, şi să te duc la Paris o zi, două. Numai noi doi. O să te las să-ţi alegi un parfum din acela, cum îţi doreşti.
Azi am un tonus foarte bun. Am scăpat de nişte „bug”-uri din sistem şi şefu e fericit dis-de-dimineaţă. Erau nişte chestii vechi şi nimeni nu le-a dat de capăt. Eu sunt mai tipicar, mai chiţibuşar, aşa că am avut răbdare şi am salvat onoarea echipei. Echipă am scris? Da, desigur, recitesc şi asta am scris: echipă. Şeful nostru a ştiut ce face: ne-a adus aici de peste mări şi ţări şi ne-a pus să facem un lucru împreună. Nu e nici un belgian get-beget printre noi şi mă tot întrebam cum de? Suntem din cele patru zări şi, dacă ceva scârţâie, ne întoarcem fiecare de unde am plecat. Nimeni nu vrea asta, că nimeni nu a venit de prea bine aici. Aşa că, ne place sau nu, trebuie să facem echipă. Toţi sau nici unul. Şeful ştie că ăsta-i secretul afacerii lui bune, ştim şi noi, dar crede-mă, ce-ţi scriu acum sunt speculaţii pur teoretice. Chiar dacă era o idee de pornire, nimeni nu are sentimentul că e obligat cu ceva. Nu ştiu cum să-ţi explic, e mare lucru să faci cu plăcere şi nu din obligaţie toată munca. Până acum nu am nici un motiv de părere de rău. Când o să am sentimentul ăsta să ştii că o să mă întorc acasă. Tom.”
De când a plecat Tom, viaţa mea s-a schimbat. Parcă pendulez între doi poli care mă atrag şi mă resping deopotrivă. Unul e Tom, cu siguranţă. Scrisorile lui îmi dau tonusul zilnic, sunt precum aerul. De când a plecat, legătura dintre noi e parcă mult mai intimă. Pe vremuri, mai degrabă convieţuiam unul lângă celălalt. Acum nu mai luăm cina împreună, dar vorbim mai mult ca atunci. Acum ne e mult mai bine, poate, la amândoi. Când era acasă arareori îmi povestea despre ceea ce face sau gândeşte. Uneori intram în angoasa că îl îndepărtez de mine, că nu ştiu să mă comport ca o mamă normală cu băiatul meu. Bănuiam mai tot timpul că are secrete faţă de mine, că îmi ascunde ceva. Mereu îmi imaginam că trebuie să aibă o prietenă şi se jenează să-mi povestească despre ea. Până şi educaţia sexuală i-au făcut-o colegii, şcoala, filmele şi, desigur, bunicul. Probabil un băiat se descurcă mai uşor cu un tată al lui decât cu un bunic. Nu voi şti niciodată cum ar fi fost viaţa mea şi a lui Tom dacă Mihnea nu ar fi plecat în pădurile lui tropicale. Acum scrisorile de fiecare dimineaţă parcă mi l-ar da înapoi pe fiul meu. E precum Tom s-ar întoarce la mine. Această distanţă de mii de kilometri ne apropie într-un mod pe care nu l-aş fi putut bănui înainte de plecarea lui. Atunci am crezut o clipă că poate fuge de mine. Nu, Tom voia o altă viaţă, nu neapărat departe de mine, ci departe de o lume plină de incertitudini. E bine aşa. Tom a fost înţelept.
Al doilea pol? Al doilea pol sunt chiar eu însămi, ruptă în două de iubirea mea fără leac pentru tine şi ce-mi părea atunci fără finalitate. Ruptă în două, supravieţuind, în derivă, făcând lucruri de care nici eu nu eram prea convinsă că merită efortul, nereuşind să mă găsesc în adâncuri. Pe dinafară păream un om obişnuit, pe dinăuntrul meu ştiu că nu semăn cu alţii, e ceva pe care nu-l pot defini niciodată, ceva care nu-mi aparţine, care sălăşluieşte în mine de la naşterea mea, dar pe care nu-l pot nicidecum controla. E ceva transmis din generaţie în generaţie. Mă uit ades la părul meu, la fel ca al mamei mele, ca al bunicii, Dumnezeu să o odihnească. Mă uit la mâinile mele şi nu-mi pot da seama de la cine sunt. Or fi de la bunicul pe care nu l-am cunoscut? Mă simt reconstituită din mici detalii de împrumut, un puzzle ansamblat din fragmente care au reuşit să supravieţuiască morţii. Iar dacă dinafară sunt aşa, probabil că şi prin înăuntrul meu e asemenea, de ce nu s-ar păstra aceleaşi legi? Dar cine supravieţuieşte în mine şi de ce nu reuşesc să se împace strămoşii mei unii cu alţii, nu înţeleg! Nu pot întreba pe nimeni. Aş părea o ciudată, desigur, orice om trecut de jumătatea vieţii ar trebui să ajungă să se definească într-un mod coerent. Par un om obişnuit dar eu mă cunosc şi ştiu că normalitatea mea nu este decât rezultatul unei educaţii şi al faptului că am copiat corect un anumit model de comportament, specific uman. Am învăţat să vorbesc, să mă îmbrac, să gătesc, să fiu politicoasă, să scriu cărţi, articole în ziar, să îmi dau examene. Dar pe dinăuntrul meu, eu, Aurora Hatman necenzurată, cine sunt? Niciodată nu am răspuns la întrebarea asta.
Am recitit scrisoarea de la Tom. Mi-a venit în minte că uite, băiatul meu a rămas un optimist incurabil. Uneori îmi place să zic că moşteneşte asta de la mine. Dar ştiu că nu e aşa, doar educaţia pe care i-am dat-o l-a făcut să fie astfel. Am încercat să nu-i tai din aripi niciodată, aşa cum au făcut cu mine părinţii, profesorii, lumea în care mi-a fost dat să mă nasc. Am preferat să-mi smulg mai degrabă mie, una câte una, fiecare pană, cu durere, decât să mă ating de copilul meu. Şi cred că am făcut ceva bun. Chiar dacă mie mi-au mai rămas acum doar două perechi de oase, stând şi ele să cadă din articulaţia umărului, puiul meu poate să zboare! Puiul meu şi-a putut păstra aripile!
Puţini rămânem cu ele când devenim maturi. Nici nu ţin minte când au început să-mi crească ale mele, pregătindu-mă pentru zbor, acoperite mai întâi de puf, precum al bobocilor de raţă, apoi cu pene adevărate, ca de lebădă. De mică ai mei m-au dus la teatrul de păpuşi. Poate că de acolo a început totul, sau poate că de la serile de teatru radiofonic în bucătăria bunicii, poate de la poveştile nemuritoare citite de tata.
Poate că totul a început mult mai târziu, când am mai crescut, şi, împreună cu Sanda şi cu tata, mergeam, stagiune de stagiune, la teatrul nou construit pe atunci. Acolo actorii erau, în sfârşit, adevăraţi. Erau mai mult decât o imaginaţie de a mea. Erau ceva magic. Le urmăream destinele şi jocul cu sufletul într-o continuă mirare. Asta până într-o zi când, la liceu, s-a făcut o trupă de teatru. M-au selectat pentru un rol minuscul, într-o piesă moralistă despre câţiva băieţi răi şi o elevă silitoare, adică eu, pusă pe spionat şi dejucat planuri. Momentul de care trebuia să fiu cea mai mândră era atunci când îi denunţam în scris la directorul şcolii. Atunci am avut, cred, întâia mare deziluzie din viaţă, şi nu din cauza rolului: Cornel Vodă, actorul după care inima mea suspina în taină, cel ce descoperise o stea fără nume şi găzduise la el în casă o frumoasa aristocrată, un tip blond, fermecător, romantic, ne-a fost repartizat la echipa liceul nostru, îndrumător. Atunci am văzut că poate să se mânie, că ţipă, că râde, că nu era blond, ci avea părul decolorat cu perogen, că fuma mult şi-i cam tremurau mâinile cu degetele lor îngălbenite de la nicotină. Nu era nici pe departe artistul de pe scenă, mirosea a ţigară şi nici măcar glasul lui nu mai era al lui. Era intransigent cu noi la vocalize, nici un pas nu-l făceam fără ştirea lui pe scenă, nici o privire nu era negândită mai înainte de el. Multă muncă, deşi aveam doar câteva replici pe care le repetam mereu, mereu, mereu. Erau lucruri obositoare iar Cornel Vodă niciodată nu era mulţumit de noi. Uneori îmi părea atât de caraghios în schimonoselile lui şi aproape îl uram pentru supliciul la care ne supunea. Nimic din ceea ce mi se păruse odinioară a fi uşor, firesc şi natural pe scenă, nu mai era chiar aşa. Probabil că atunci a fost vremea când trebuia să mă maturizez şi aripile mele tocmai năpârleau. Dar cu piesa aceea stupidă am reuşit să luăm un premiu şi am cunoscut fiorii dulci pe care ţi-i dau scena, aplauzele, îmi plăcuse teribil să fiu vedetă. Magia mă prinsese bine şi, deşi dezamăgită de experienţa mea cu Cornel Vodă, teatrul rămânea un ceva de care nu mă puteam rupe.
La începutul ultimului an de liceu ai mei m-au întrebat încotro vreau să merg mai departe. Eu am răspuns cu o sinceritate dezarmantă: mă voi duce la facultatea de teatru. Ce scandal a ieşit! Şi nu din motivul ca acolo s-ar intra greu!
-Actriţele sunt femei uşoare, asta vrei tu să fii în viaţă? De unde până unde gândul ăsta la tine? Ai numai de 10 în carnet! Îţi bagi imediat minţile în cap şi termini cu prostiile, ai înţeles? Soră-ta e ingineră, la casa ei, ţie unde-ţi umblă capul? Te rog să te gândeşti bine, că altfel scot milităria din pod. Ai înţeles?, au fost vorbele tatei.
-Am înţeles.
Înţelesesem doar că au avut destule pe cap o viaţă şi că acum erau şi ei vlăguiţi de puteri încât nu trebuia să le fac probleme de nici un fel. Sandu era în spatele meu ca o umbră, eu trebuia să-i ispăşesc toată vina de a se fi născut. Aşa s-a spulberat, ca un frumos balon de săpun, acel gând. Nu ştiu cum ar fi fost viaţa mea dacă deveneam vreodată actriţă, dar cel puţin mi-aş fi trăit visul. Cu riscul de a-mi fi înghiţit o mulţime de lacrimi. De parcă în toată viaţa mea nu tot asta aş fi făcut!
Am urmat, cum ştii, filologia. Cu asta ai mei au fost de acord. Pentru o fată meseria de profesoară e bună şi rezonabilă, ziceau ei. Şi nu foarte grea: ai o programă şi te ţii de grafic. Iar dacă se întâmplă să găseşti elevi visători, ce vor să spună şi alte cuvinte în afara celor obligatorii, trebuie să faci cu aprobare de la director un cerc de literatură în timpul tău liber, deci fără bani în plus la salar. Uneori întâlnesc pe stradă foşti elevi, mă salută. Nu reuşesc să-mi aduc aminte niciodată numele vreunuia. Oarecum mă simt vinovată faţă de generaţia lor. E unul din motivele pentru care m-am retras. I-am învăţat doar să memoreze cuvintele altora şi atât. Erau vremuri în care nimic din sufletul lor sau al meu nu trebuia să se vadă, nimeni nu trebuia să se evidenţieze în vreun fel sau altul. A gândi era un păcat şi eu eram obligată să sancţionez de fiecare dată orice ieşire din tipar. Nu mi-a plăcut ceea ce am fost. Nu cred că am avut nici vocaţie, nici voinţă, nici putere. Zece ani am făcut o muncă inutilă. Planuri de lecţii, corecturi de teze, olimpiade, bacalaureate. Zece ani.
La teatru, nu ştiu cum, am evitat să merg multă vreme, de parcă eram un criminal ce ocoleşte sistematic locul crimei. Cornel Vodă a plecat la Piatra Neamţ, apoi la Bucureşti. Uneori îl văd la televizor. Iubitul meu de taină a îmbătrânit, are riduri adânci şi părul cărunt. Oare ar fi fost posibil să fi împărţit cu el aplauze pe aceeaşi scenă? Oh, ce mai contează asta! La anii mei, azi eram undeva în figuraţie sau jucam rol de văduvă de război, de bunică. Gloria nu ţine o veşnicie pentru nimeni.
Astea erau gândurile mele în acea dimineaţă. Trebuia să ies din casă, trebuia să-mi aranjez rapid moralul pentru o nouă zi. Uneori o rochie frumoasă poate face asta. Numai o femeie poate să înţeleagă legătura dintre o rochie şi spiritul ei. Am luat umeraş cu umeraş până am găsit ceva ce-mi convenea. O rochie dintr-un material creponat, gri-mov, cu un decolteu generos, străjuit de dantelă neagră, la fel ca şi mânecile. O curea lată, cu o cataramă cu strasuri o făcea elegantă, veselă şi sobră în egală măsură. Era o ţinută perfectă pentru acea zi: aveam o mulţime de lucruri de făcut. Îmi propusesem să-mi fac ceva timp şi să ajung la editură, de prea mult timp amânam asta şi trebuia să decid asupra copertelor. De parcă ar fi avut vreo importanţă, nu cumpără nimeni cartea pentru copertă! Nu o va cumpăra nimeni, deloc, îmi spunea inima. „Modernismul teatrului românesc interbelic”, cine ar fi interesat de aşa ceva? Dar nu se putea să-mi iau doctoratul dacă nu aveam măcar o carte publicată. Nu te întreabă nimeni de tiraj sau vânzări. Dar trebuie să le arăţi că ai preocupări standard. Oare s-a schimbat ceva în mentalitatea noastră? Foarte puţin, de vreme ce unele lucruri inutile sunt totuşi obligatorii. Aşa că a trebuit să pun divagaţia mea din teza de doctorat pe vreo sută de pagini, apoi să intru în banii strânşi pentru concediu. Şi acum stau şi mă gândesc de ce am făcut-o şi dacă a meritat efortul.
Exersasem bine, cum îţi spuneam, de-a lungul anilor arta de a mă descurca în cele două lumi total diferite şi diametral opuse în care trăiam. Aveam o lume secretă în interior, alături de Tom, de calculator şi de scrisorile lui, un fel de cordon ombilical încă incomplet secţionat, în casa mea, cu geamuri matizate încât să pot privi doar lumina nu şi blocurile cenuşii de vizavi. Cealaltă, în exterior, mimând normalitatea într-o comunitate cu care nu am de împărţit decât nevoia de a câştiga un ban. Pentru că încetul cu încetul, ca şi în învăţământ, şi în cultură, entuziasmul se estompează şi lasă locul rutinei, precum rugina înlocuieşte treptat, încet dar sigur, fierul.
Mă tot gândesc la tine şi te invidiez. Tu ţi-ai urmat steaua. În lumea ta pari fericit. Cum de reuşeşti? Cum de reuşeşti să te amesteci cu lumea şi totuşi să fii atât de solitar? Cum poţi trăi mai multe vieţi în una singură fără ca nici una din ele să nu le incomodeze pe celelalte? Sau e doar o aparenţă, eşti în esenţă la fel ca şi mine, ne jucăm bine rolurile şi atât. Dincolo de pielea noastră nu mai pătrunde nimeni.
Nu ştiam dacă te voi vedea în acea zi. Întotdeauna întâlnirile noastre erau neprevăzute. Asta mă făcea să ies în fiecare zi din casă ca şi cum m-aş fi dus la o întâlnire cu tine. Pierdeam, tocmai de aceea, un timp generos în oglindă. Şi, dacă mă gândesc bine, privirea mea devenise, cu fiecare zi ce trecea, una de adolescentă întârziată. Desigur, unii mă invidiază, alţii mă compătimesc, pentru mulţi sunt o enigmă, se spun verzi şi uscate despre viaţa mea secretă, sunt judecată de fiecare după propriul tipar, dar nu îmi pasă. Ei se înşeală mereu, iar eu îmi fac iluzii în zadar. Nu-mi imaginam atunci cum ar putea o femeie la 46 de ani să mai stârnească interes pentru tine. Simţeam pe umeri apăsarea micimii mele, apăsarea ce mi-o dădea gândul că în fiecare zi voi continua să trăiesc aşa, la fel ca ieri, la fel ca mâine, într-un anonimat făcut public, cu speranţe ieftine în buzunar, cu gândurile la Tom, cu inima la tine, fără ca ceva cu adevărat semnificativ să mi se întâmple.
Prinsă de gândurile astea toate, am uitat în acea dimineaţă de ceaiul meu obişnuit. Se auzeau sfârâind ultimele picături de apă în ibric. Nu ştiu de ce mi-am adus aminte tocmai acum acest inutil amănunt, poate mă irita zgomotul acela, dar cred, mai degrabă, că mă irita cel mai mult faptul că începeam să uit. Am închis aragazul, apa, centrala, calculatorul, televizorul. Mi-am pus haina, m-am mai privit odată în oglindă, cu ochii tăi, reflex vechi şi inutil. Am ieşit din scara blocului, cercetând aerul anotimpului în care pluteam, încercând să-i găsesc ceva cât de cât prietenos. Mijloc de toamnă, cu cer vineţiu, cu ceaţă şi frig. Tom îmi scria că şi acolo, la el, în Belgia, e cam la fel. Vremea.
„Dragă mamă, ştii tu cum sunt. Mă dau de multe ori mai tare şi mai mare decât trebuie. Îmi dau seama după lucruri neînsemnate cât îmi lipseşti. Îmi lipseşti tare mult. Îmi aduc aminte, de exemplu, tu întotdeauna mi-ai cumpărat pantofii. Ştiai care-s din piele, care nu, care ţin, care-s cusuţi sau nu, tu ştiai aşa de multe despre lucruri neînsemnate. Recunoaşte măcar acum, că nu am suferit niciodată de boala adolescenţilor care vor întotdeauna numai şi numai ce nu le place părinţilor. Vezi, dacă te gândeşti bine, nu ţi-am fost chiar o povară pe cap. De ce mi-am adus aminte tocmai de pantofi? Pentru că mă uit chiar acum la cei din picioare şi constat că într-adevăr ţin, sunt comozi, moderni şi eu nu ştiu dacă aş fi în stare să-mi găsesc alţii la fel de buni de unul singur.
Lasă asta, să nu-mi spui că plângi. Gândeşte-te că nu sunt handicapat. Mă descurc cu lucrurile mari, dar nu cu cele mici, ce să fac! Sunt bărbat adevărat. Acu ce să-ţi mai scriu: mi-am luat bicicletă, deşi nu ăsta era planul meu prioritar. Aici însă toată lumea merge la slujbă cu bicicleta. Ciclismul e sport naţional. Au ăştia de aici un cult pentru oxigen, mamă, mamă. Nici nu ar mai respira de s-ar putea, să nu-l consume pe tot. Aşa că numai oamenii snobi merg cu maşina, cei grăbiţi cu autobuzul, iar cei inteligenţi au bicicleta. În concluzie, m-am conformat regulilor, ca un tânăr belgian ce pretind că mi-s! Gata, ţi s-au uscat lacrimile? No problem, e OK, atât doar că după cei 4 km. dus plus tot atâţia întors mă cam doare….hmmm…unde mă pupai tu când eram mic de tot, cât un pui de Avicola. Lasă-l în pace, se tăbăceşte el. Şi poate îmi mai cresc ceva muşchi suplimentari, că piele şi oase am destule. O singură dilemă am, şi calculele mele inginereşti nu ajung: la cât gâfâi oare nu consum mai mult oxigen belgian decât aş consuma cu o decapotabilă pe acelaşi traseu? Te pup, Tom”
Ştia că sunt din când în când o plângăcioasă. Copilul ăsta a fost o minune pentru mine. A fost deopotrivă şi durere. Au fost gemeni. Tom s-a născut primul, o bucăţică de carne vânătă, ca un pui de Avicola, are dreptate, aşa îi spuneam în joacă atunci când mă întreba cum a venit el pe lume. Îi răspundeam că barza mi-a lăsat într-o dimineaţă la geam un ou şi, când l-am spart, din el a ieşit Tom, mic şi vânăt ca un pui de Avicola. Avea puţin peste un kilogram când a venit pe lume puiul meu.
Ce spasme, ce înverşunare, ce încordare a fost în trupu-mi, nu ştiu. Ştiu doar că al doilea băiat nu putea ieşi din mine, cu ombilicul înfăşurat dimprejuru-i, l-am ţinut captiv ca într-o temniţă, nepermis de mult, suficient cât să moară. I-am fost loc de zămislire, de tortură şi mormânt în acelaşi timp. Undeva, în locuri bântuite ca de coşmar, mă simt o prunc-ucigaşă. Nici Freud, de s-ar întoarce, nu mi-ar scoate din minte jalea pe care o am scrijelită ca pe un tatuaj permanent. Nu o am în minte, jalea asta, ci o am în inimă, e înnodată acolo pe vecie şi adânc, între fibrele ei musculare.
Tom nu ştie prea multe. La început l-am considerat şi pe el vinovat, o oră, o zi, nu-mi mai aduc aminte, a trecut. Poate numele lui pare ciudat pentru mulţi. L-am botezat cu un singur nume: Toma. Înseamnă geamăn, jumătate, bucată. Atunci am vrut să mă pedepsesc pentru totdeauna: ori de câte ori voi spune Toma, să-mi aduc aminte că e doar o jumătate de viaţă şi că cealaltă am ucis-o eu însămi. Dar Tom s-a dovedit a fi un copil cu adevărat minunat, drăgălăşeniile lui păreau că spală din povara mea. Când era mic mă întreba:
-De ce pe mine mă cheamă Tom? Sunt motan?
Şi eu îi răspundeam că i se trage de la povestea Tom-Degeţel, mic şi curajos, şi el era foarte încântat că poartă numele unui erou de poveste. Iar eu am început să uit de ce l-am botezat Toma şi copilul meu a rămas un perpetuu Tom–Degeţel.
Uneori cred că întreaga mea familie e ciudată. Fiecare generaţie cu ciudăţeniile ei. De străbunici am auzit doar nişte poveşti ciudate. Dintre bunici, doar pe bunica Rusalda am cunoscut-o. Azi doar locul mormintelor lor li-l mai ştiu, când după Paşte mergem la cimitir, aprindem câte o lumânare şi-i pomenim pe toţi, cei cărora le ştim mai degrabă numele, nu şi chipul, viaţa, sufletul. De parcă nu ar fi fost niciodată aievea, aici, vii, cu vise, cu speranţe, cu spaime, cu dureri, cu regrete. Când mă gândesc uneori la mama şi la tata, îmi spun că indiferent ce drum ai în viaţă, nimic nu-i uşor şi nimic nu te scuteşte de nopţi nedormite şi de zbucium. Destinele noastre par în egală măsură asemenea, în egală măsură diferite. Este ceva ce nu se pierde, un fel de spirit comun, pe care îl iei cu tine oriunde în lume. Dar în aceeaşi măsură ai viaţa ta, diferită de a celor din neamul tău. Părinţii mei au făcut nu demult nunta de aur. Mai frumoasă poate decât cea de acum jumătate de secol. Aşa i-au prins vremurile. Dar din partea asta au trăit împăcaţi şi mulţumiţi cu ale lor şi ne-au crescut. Aşa cum le-a orânduit Dumnezeu soarta.
Mona a fost prima venită pe lume. Acum e şi ea bunică, în celălalt capăt de ţară. Nu ne-am mai văzut demult şi ne sunăm destul de rar. Ne iubim într-un fel ciudat, ne simţim de la distanţă, nu ne trebuie multe cuvinte. Apoi, după Mona, s-a născut Sandu. Fără esofag. Hrănit cu perfuzii şi cu o pâlnie direct prin stomac din prima lui zi de viaţă. L-au tot operat, din când în când, după cum credeau medicii că-i mai cu folos. Dar singura realitate era, de fapt, o suferinţă continuă pentru micuţ şi o zbatere fără sfârşit între deznădejde şi speranţă pentru ai mei. Nu au mai apucat să-i construiască lui Sandu un esofag nou şi adevărat. Mama şi-a secat sănătatea şi lacrimile iar la patru anişori Sandu s-a gândit că e mai bine înger decât un pumn chinuit de carne pe pământ.
Aşa am venit pe lume eu, Aurora Hatman. Din durere, din disperare, din speranţa că voi fi un copil sănătos. Voiau cu tot dinadinsul un alt băiat. S-a întâmplat însă de am venit pe lume fată. Nu ştiu de ce mă gândesc uneori că, încă din burta mamei, durerile ei mi-au pătruns în fiecare celulă şi nu au mai vrut să iasă de acolo niciodată. Pentru mine, melancolia a fost starea mea normală de a exista. De parcă trebuia să duc în spate şi viaţa lui Sandu, pe care l-am cunoscut doar din fotografii şi cu care mama îmi tot spunea că semăn. Azi, fotografiile acelea sunt îngălbenite în albume, am o frică ciudată să le deschid. Sandu arăta precum un copil din lumea a treia, cu o faţă scheletică şi o burtă imensă, plină de cicatrice. Aşa că nu-mi dau seama de chiar semănam cu Sandu sau doar mama voia să vadă asta în mine.
A trecut. A trecut mult timp, dar nodurile legate atunci nu s-au desfăcut niciodată. Chiar şi Tom e parcă parte din ele. Cât despre mine? Uneori mă consider un eşec. Alteori mă cred genială. De cele mai multe ori însă mă simt vinovată pentru că iubesc viaţa. Cu toate ale ei şi de-a valma, aşa cum vin. Uneori am sentimentul că sunt o ţigancă nomadă şi-mi vine să-mi pun o fustă înflorată şi să-mi împletesc galbeni zornăitori în păr şi să dansez în ploaie, pe străzi. Alteori mă simt vinovată de toate tragediile din lume şi dispusă să ispăşesc orice pedeapsă. Dar cel mai mult, cu cât trece vremea, am tot mai stringent senzaţia că mi s-au furat nişte ani.
-Anii cei mai frumoşi mi s-au furat, oameni buni!, îmi vine să strig în gura mare, ca una din nebunele oraşului care se tânguie pe străzi şi blestemă, şi suduie, fără să-i pese de o ia sau nu cineva în seamă. Simt uneori că ea strigă şi pentru durerea mea.
De asta nu am zis nimic când Tom a primit oferta de a lucra în Belgia. Un mic orăşel agricol din nord, ce contează? În Belgia peste tot e Belgia. Nu mi-aş dori vreodată să-l aud reproşându-mi că i-am furat anii sau viaţa, cu egoismul meu. Mai toţi colegii lui de facultate au plecat. Unii în State, alţii în Canada, puţini în Europa. Tom a fost, cred, cel mai normal adolescent de pe pământ. Şi încă mă dezarmează cu sinceritatea lui, ca întotdeauna. Ceea ce mă doare este mai degrabă sensibilitatea lui. E vulnerabil, e crud, mi-e teamă să nu sufere în dragoste. Bărbaţi şi femei deopotrivă tânjim după iubire. Avem de dat, avem de primit şi, totuşi, ceva nu se leagă între noi.
Pe tatăl lui, Mihnea, l-am cunoscut în facultate. Ne-am iubit pătimaş până am rămas însărcinată, adică după vreo câteva luni. Apoi nimic nu a mai fost ca înainte. Eu, şefă de promoţie, am rămas în oraş. El la ţară, profesor de biologie-geografie. După un timp, aproape că s-a mutat acolo cu totul, naveta zilnică era o povară mult prea grea, nu avea o constituţie prea robustă. Tom, uite, lui îi seamănă! De copil, de cum l-am adus acasă din maternitate, parcă îi era frică să se atingă. Chiar şi pe la un an, când nu mai spuneai că Tom s-a născut prematur, Mihnea tot nu se atingea de el. Mă lăsa pe mine şi pe mama, era treabă de femeie, aşa zicea mereu, noi suntem mai pricepute. Cu mine nu mai făcea dragoste. Era obosit, scârţâia patul, ne auzea Tom, ne auzeau părinţii mei la care încă mai locuiam. Apoi, fără să ne anunţe, a plecat în lume şi nu am mai ştiut nimic de el. Am rămas singură. Cu Tom, care nu-mi dădea răgaz, mă acapara întru totul, lumea lui eram eu, lumea mea era el şi…..atât. Nu tânjea după un tată, nici măcar după propriul lui tată, îl avea mereu pe bunicul la îndemână.
Iar eu, în lumea asta, eram undeva, plutind în derivă, cu un sac de nemulţumiri adunate în spate. Parcă nimic nu mergea în viaţă şi nimic nu apucasem să realizez, şi-mi spuneam că viaţa mea trece. Nici măcar nu mă simţeam matură, era o inerţie a lucrurilor care trebuiau gândite, făcute, era o stereotipie ce-mi devora încet şi perfid tinereţea, an după an. Voiam să schimb ceva, orice, doar să fie altfel, şi nici eu nu ştiam ce anume. S-a ivit atunci un post la Inspectoratul Judeţean pentru Cultură şi am plecat din învăţământ. La început am regretat, mi s-a părut o alegere proastă, dar cu timpul m-am obişnuit cu noua muncă şi mi-am dat seama că îmi place ceea ce fac. Noi domenii, noi oameni. Noutatea, măcar şi din fragmente şubrede, îmi revigora şi îmi consuma în aceeaşi măsură energiile. Ca şi Claudia, şefa mea cea nouă.
„ Dragă mamă, nu ştiu dacă ţi-am povestit despre Gury. E şi el aici, ca şi mine, de numai două luni. Suntem singurii estici ne-sovietici, cred că ţi-ai dat seama după nume că e ungur. A lucrat un an la Budapesta, apoi ceva vreme la Milano, chiar pentru Fiat, dar a plecat când lucrurile au început să se ducă la vale, că se întâmplă şi la case mai mari, nici o problemă! Doi ani a stat pe la Oslo şi acu e aici, deşi nu cred că e hotărât să rămână. E genul care nu se ataşează de oameni sau locuri. Dacă va găsi o ofertă mai bună va pleca fără să clipească. Are un mod foarte original de a privi viaţa. Nu cred că o să pot fi ca el vreodată, da cine ştie! Schimbarea nu-l sperie, aş zice mai degrabă că se plictiseşte dacă poposeşte prea mult pe undeva. Dar e de gaşcă şi are o minte de excepţie. Mai rupe ceva româneşte, când se îmbată chiar vorbeşte coerent italiano-româna. Aseară a venit la mine, am vrut să-i arăt garsoniera mea şi să-i cer o părere. El a ştiut de cum a venit aici ce caută: o casă gata mobilată. Acum ce-i pasă! La mine doar în bucătărie am o chiuvetă, aragaz, frigider şi o masă şchioapă, ţi-am mai zis, bună şi aşa. Acu nu mi-a fost Gury de mare folos, dar a luat o sticlă de tărie, un fel de vodcă cu miros de ierburi, să nu vină cu mâna goală, deh, ştii tu! Şi ca băieţii, de mâncat nu prea am mâncat, dar de băut am băut zdravăn amândoi şi am povestit despre iubirile noastre din liceu. Despre mobilă nu cred că am vorbit. Dar era un pretext, nu-i aşa, să bem, poate ne vin idei. Se pare că i-a plăcut la mine şi mai cred că mi s-a rupt puţin filmul, nu ţin minte ce prostii a mai zis, în engleză, în ungureşte, în română, în toate limbile de pe pământ. Azi l-am văzut bine dispus şi tonic. Din ce material o fi făcut, nu ştiu, are oricum stofă mai bună decât mine. Cred că are şi doi ficaţi, ce mai, e sigur! Ce ştiu eu cum sunt ungurii pe dinăuntru? Pe mine mă doare capul şi am fost ca un zomby toată ziua. Mă întrebau ce am şi le-am zis că influenţă, adică, ştii tu, gripă. Ceai cald cu miere şi lămâie, asta am primit. Acu mă duc la culcare, ceva mai devreme, da nu-mi cere nimeni socoteală, dacă mi-s bolnav se acceptă. Asta-mi place aici. Am venit cu busul, cu el mă duc înapoi, bicicleta e priponită în lanţul ei cu cifru, în faţa blocului. De unde atâta echilibru azi la mine să o călăresc? Nu înţeleg totuşi de ce îi punem încuietoare de fiecare dată, că aici oricum nimeni nu fură! Acu pe bune, nu te îngrijora, nu o iau pe căi greşite, sunt sigur că tu mă şi vezi pe la dezalcoolizare, luând droguri, fumând trabuc. Nu e cazul. A fost un pic de socializare. Atât. Tom.”
Tom a băut votcă. Şi s-a pilit. Şi i-a fost rău. Nu era nici prima şi nici ultima oară. Ei, şi ce, îmi spuneam, experimentează. Învaţă să evalueze, să decanteze, să trăiască, să îl doară, să se bucure. Un pic de socializare, avea şi el dreptate. Asta e viaţa. Ei, şi ce? Încă mai sper că se va întoarce acasă. Undeva, în adâncul meu va exista mereu o dorinţă ca el să eşueze acolo şi să se întoarcă acasă. Undeva, în adâncul meu, la fel de mult, îmi doresc ca el să rămână veşnic pe alte ţinuturi. Acolo, blestemul străbunicii Cloe nu-l va ajunge, simt eu asta.
Străbunica mea, Cloe, s-a născut pe la 1899, cu mai bine de un veac în urmă. Era poate o femeie oarecare, cu casă, bărbat, copii. Nu voi şti niciodată adevărul. Oare contează adevărul? Nici părinţii mei nu mi-au povestit niciodată despre ea. O treceau doar pe pomelnicele pentru cei morţi, la sfârşitul listei, Clotilda. Şi mie mi se părea un nume tare ciudat. Şi dacă întrebam nu mi se spunea decât:
-E străbunica ta, Dumnezeu s-o ierte!
Dar, copil fiind, am auzit pe unii, pe alţii, vorbind. Da, oamenii mari vorbesc şi nu-şi imaginează că pe sub masă, pe după uşi, există mereu un copil fascinat să intre în lumea descrisă de ei, mai ales când ceea ce vorbesc nu mai seamănă a bârfă, nici a poveste cu balauri, ci e una ciudată, cu oameni care au trăit pe acelaşi pământ ca şi tine sau sunt chiar din neamul tău.
Se spune că străbunica asta ciudată, Cloe, era făcută nu cu stră-străbunicul, ci cu un ţigan nomad, căci ea era singurul lor copil, venit mai la bătrâneţe şi pe deasupra brunetă, cu ochii verzui, de nu semăna cu nimeni din neamul nostru de până atunci. Şi s-a măritat de copilă, fără voia părinţilor, cu cel mai chipeş băiat din sat. Pătimaşă iubire trebuie să fi fost, lumea vorbeşte că el a furat-o şi a dus-o la părinţii lui şi ea nu s-a mai întors acasă, cu toate lacrimile vărsate de părinţii ei, cu toate promisiunile lor de iertare. Când străbunicul a fost chemat pe front, primul lui băiat era cât un bob, abia zămislit în burta Clotildei. Când s-a întors, doi ani mai târziu, de la Mărăşeşti, fără un picior şi şubred cu plămânii, aşa beteag, ea tot l-a iubit. A apucat să-i facă o fată şi încă un băiat, câte unul în fiecare an. Atâta mulţumire a avut săracul, pentru că nu a mai trăit să-şi vadă copiii mari. Iar pe mormântul lui, lumea vorbeşte, ea a adus tocmai de la o expoziţie din Bucureşti nişte butaşi de trandafiri altoi, unul şi unul, care înfloreau toată vara, de nu se văzuse prin sat aşa ceva până atunci.
Nu la multă vreme după asta, Cloe a început să devină din ce în ce mai ciudată. Lumea vorbea că din lipsă de bărbat, că aşa păţesc toate femeile, că-i prea focoasă. Cloe zicea însă că nu-i trebuie pe nimeni şi că numai un bărbat a iubit şi-o să-l iubească până la moarte şi acela era nimeni altul decât cel de sub trandafiri. Zicea ea că a început să aibă vedenii şi că poate să lecuiască boli. Şi lumea credea povestea, veneau oamenii din sat cu necazurile lor, care mai de care, căci doctori de unde? La început descânta de deochi, scotea răceala cu ventuze şi vătămătura de prin burţile femeilor, ghicea destinul în jar aprins, în ficat de oaie, în ceapă tăiată şi în plumb topit.
După o vreme i s-a dus vestea că face minuni şi veneau la poarta ei cu fel de fel de bube şi dureri oameni de la kilometri distanţă. Pe jos sau în căruţe, ducând cu ei ologi, copii de ţâţă, orbi, surzi, toţi cu speranţa unui miracol. Şi Cloe le dădea ierburi şi le descânta cu vorbe numai de ea ştiute şi înţelese. Unii se înzdrăveneau, alţii nu, lumea vorbea însă numai despre primii. Şi Cloe se mulţumea cu ce-i aducea fiecare drept răsplată, niciodată nu cerea, dar se mai zice că făcuse avere bunicică. Avea curtea mereu plină de păsări, porumb în hambar, butoaie de băutură în pivniţă, lemne sub şopron. Şi-a însurat băieţii, le-a făcut case frumoase şi gospodării cu tot ce le trebuie. Pe bunica a dat-o, mai fără voia ei, după fiul unui chiabur din satul vecin, holtei şi nu prea chipeş. Avea doar 16 ani bunica pe atunci, în 1938, dar era frumoasă foc, cu ochii verzi, cu ten măsliniu şi cu părul de un negru lucios, uşor ondulat.
-Dragostea vine din urmă, aşa spunea străbunica. O să-ţi desfac eu în fiecare seară şi-o să fie bine. Nu mai plânge!
Şi mai descânta străbunica asta ciudată de tot felul: să vină ploile, să treacă ploile, să fie apă în fântâni, să nu vină lăcustele, să nu dea mana în viţa de vie, să nu dea holera în găini. Şi se mai zice că putea face farmece de dragoste, cu busuioc, cu sânziene culese noaptea pe lună plină şi cu vin făcut de mâna ei, din boabe numai de ea zdrobite. Câţi flăcăi şi câte fete s-or fi luat sau s-or fi despărţit din cauza ei, cine ştie? Lumea vorbeşte. Cică putea descânta pentru oricine, doar pentru fata ei nu. Lumea vedea cum bunica se ofilea încet, încet, după măritiş. Mama mea a venit pe lume, cred, aşa, mai mult dintr-o obligaţie conjugală în noaptea nunţii. Pentru că după ea nu a mai fost nici un alt copil. Dar Cloe descânta în continuare, încredinţată că harul ei e unul bun şi că va avea nepoţi mai mulţi.
Şi s-a întâmplat că a venit odată le ea o femeie din sat să o scape de bărbat, că era beţiv, şi o bătea, şi viaţă nu mai avea cu el în casă. Şi străbunica s-a apucat şi a descântat cum a ştiut ea. A rupt capul unei găini negre şi a picurat sânge pe o carafă de făină, apă şi sare cât pentru o pâine:
-Te duci şi coci din astea o singură pâine şi o dai diseară lui bărbatu-tău s-o mănânce numai el pe toată. Şi să aştepţi 40 de zile şi să vezi ce-o fi.
Şi aşa a făcut femeia. Doar că până seara, când să-i vină bărbatul de la coasă, copilul de vreo 7-8 anişori a rupt un colţ din pâinea aceea cu blesteme. A trecut aşa o vreme şi părea că nimic nu era să se întâmple. Şi, exact când să se împlinească cele 40 de zile, tatăl a plecat la lutărie să sape şi să aducă ceva lut pentru cârpit grajdul. Băiatul după el, ca orice zgâtie curioasă. În ziua aceea malul s-a surpat şi i-a înghiţit pe amândoi. A fost jale mare, satul vorbea. Iar peste mormântul celor doi, văduva a aruncat un blestem pentru străbunica mea Cloe:
-Pentru ce a făcut aşa să aibă parte de copiii ei cum am avut şi eu parte de băiatul meu. Ea şi şapte neamuri ce-or veni după ea să nu se mai odihnească! Şi de dragoste, tot neamul ei să aibă parte tot aşa cum am avut eu. Şi să-i putrezească mâna blestemată cu care a descântat, dar să nu i se usuce inima. Aia să rămână mereu în piept şi să o doară cum şi pe mine mă doare. Pentru ce mi-a făcut, blestemată să fie ea şi neamurile neamurilor ei.
Nu au luat-o în seamă, erau vorbe spuse din durere de mamă. Şi nimeni nu o credea pe Cloe în stare cu adevărat de farmece şi vrăji atât de grele. Dar Cloe nu a mai vrut să descânte din acea zi. Cine-i bătea la poartă spunea:
-Eu nu mai am nici o putere. Du-te unde ştii!
După nici un an a venit războiul. Al doilea. Lumea avea alte griji. Cei doi băieţi au plecat unul după altul pe front, lăsându-şi nevestele şi pruncii abia născuţi acasă. Nu s-a mai întors nici unul. Băieţii lor, nepoţii străbunicii Cloe, au murit amândoi de mici. De boli, de foamete, nimeni nu mai ştie astăzi. Se murea mult în vremurile alea, era aproape o normalitate. Bunicul meu nu a fost luat în război, dar a murit câţiva ani mai târziu, găsit chiabur şi dus la canal. Bunica nu s-a mai recăsătorit, deşi era încă tânără şi viaţa ei de femeie aproape nici nu se consumase. Îi trecuse vremea, zicea, poate pentru sufletul ei venise sfârşitul a toate şi a tot, ce ştiu eu, după atâta amar de ani? Nu erau vremuri în care să te mai gândeşti la dragoste. Era un lux nepermis. Nu ştiu. Aşa îmi imaginez eu acum că trebuie să fi fost în acele timpuri. Aşa s-a făcut de mama a rămas singura descendentă din tot neamul, copilărind în anii tulburi ai mijlocului de veac, călare pe două epoci, una înăbuşită cu cruzime, cealaltă nedefinită. Din tot neamul, doar mama mea rămăsese, toţi bărbaţii muriseră, copii ori în floarea vârstei sau aproape bătrâni. Doar mama mea mai trăia şi moştenise, singura, ochii verzi şi pletele negre ale străbunicii Cloe.
Nimeni nu spunea ceva cu glas tare, dar toţi se gândeau că numai şi numai blestemul era la mijloc şi o învinuiau pe străbunica mea că a făcut legământ cu Diavolul. Pentru bunica, toată lumea ei rămăsese mama mea, pe care mai că nu o lăsa să iasă din casă de parcă zidurile o puteau feri cumva de blestemul aruncat peste familia noastră. Bunicii, femeie simplă şi neştiutoare de carte, dar bună credincioasă, îi era frică. O ducea pe mama la biserică şi o împărtăşea, şi-i dădea în fiecare dimineaţă aghiazmă. Aşa, ca un antidot, de frică să nu vină şi peste mama cine ştie ce necaz sau chiar moartea. Nu au venit nici una, nici alta, a venit doar tata şi a luat-o la el acasă, în oraş, cu zestre, cu alai, după datină.
S-a născut la un an Mona. Apoi, în cel de-al doilea an, Sandu, cu boala lui curioasă. Lumea spune că de atunci străbunica Cloe nu a mai scos un cuvânt. Stătea mută şi se uita la cer. Mânca doar ce primea de pomană şi din ce-i ducea mama sau bunica, la două-trei zile, cum puteau şi ele.
În vara lui ’58, străbunica s-ar fi dus într-o bună dimineaţă, nici nu se iviseră zorile bine, şi s-a înecat în Siret. Au căutat-o timp de trei zile şi când au găsit-o, după o trudă ce părea fără folos, trupul ei zăcea între smârcuri. În una din mâini ţinea o basma roşie, nimeni nu a priceput de era a străbunicii sau se încâlcise printre degete întâmplător, în clipa morţii. Totuşi, din prudenţă, au aruncat-o în foc. Cealaltă mână, rămasă încă în ape, îi era, într-adevăr, cu carnea putrezită, aşa cum fusese blestemul, iar restul trupului era umflat ca un balon. Au înghesuit-o într-un coşciug şi au îngropat-o la marginea cimitirului, de fapt dincolo de el, ca pe un câine, preotul abia de-a citit o rugăciune spre iertarea păcatelor ei şi nu au dus-o nici măcar în biserică. Şi azi mormântul ei se mai vede, a fost încetul cu încetul înconjurat de alte morminte ale unor oameni cumsecade, căci lumea moare, anii se duc rând pe rând, fiecare an cu recolta lui de morţi. Iar pământul e acelaşi pentru toţi. Chiar şi azi, cine trece pe acolo spune despre străbunica mea Cloe:
-Aici e îngropată o strigoaică!
Poveşti. Lumea vorbeşte. În copilărie, o vreme, când în vacanţa de vară stăteam pe la bunica, eram îngrozită de orice trosnete şi orice chiţcăit de şoarece. Nu dormeam decât în pat cu Mona sau cu buna, de frica strigoaicei, căci nu numai lumea mare, dar şi copiii vorbesc! Apoi am crescut, totul mi s-a părut o ciudăţenie scornită de oameni simpli şi fără educaţie. La ţară senzaţionalul şi-l creează oamenii, înflorind poveşti, sătui de monotonia zilelor lor.
Prima oară în viaţă când m-am gândit serios la Cloe şi la blestemul ei a fost atunci când l-am născut pe Tom şi când celălalt băiat a murit. Fără nume. Şi iarăşi nu am cum să nu mă gândesc la mama şi la fratele meu de care nu a avut parte, şi la toată tragedia familiei noastre din generaţie în generaţie, în care bărbaţii parcă nu-şi mai găseau loc. Mă gândesc uneori la mine, cum dragostea bărbaţilor m-a ocolit mereu, mereu, de am ajuns singură în mijlocul vieţii. Acum, fără Tom lângă mine, fără tine, parcă şi mai singură. Doar Mona se pare că a scăpat. A plecat departe de aici, s-a furişat în familia soţului ei, la sute de kilometri, acolo blestemul morţilor nu mai are putere s-o ajungă, aşa zicea ea şi aşa cred şi eu de o vreme încoace tot mai des, că doar fugind, doar ascunzându-te, poţi să scapi. Eu de ce am rămas? De ce nu am fugit? Poate pentru că multă vreme nu am crezut în povestea asta, mi-am tot spus: coincidenţe. Sunt o femeie intelectuală, raţională. Lumea vorbeşte ce vrea. Nu există farmece, nu există vrăjitoare, nu există blesteme.
Tom băuse votcă. Şi se pilise. Şi i-a fost rău. Experimenta. Învăţa să trăiască, să îl doară, să se bucure. Asta e viaţa. Încă mai sper că se va întoarce acasă. Undeva, în adâncul meu, există mereu o dorinţă ca el să eşueze acolo şi să se întoarcă acasă. Undeva, în adâncul meu, la fel de mult, îmi doresc ca el să rămână veşnic pe alte ţinuturi. Acolo blestemul străbunicii Cloe nu-l va ajunge, simt eu asta.
„Dragă mamă, azi am avut o zi infernală. Bântuie o mulţime de viruşi. Epidemie, care va să zică. Să nu fii tristă, fac eu faţă. Şefu zice că acu-i acu, vede el ce achiziţie a făcut cu mine. Mai zice şi ceva în flamandă, desigur, nu înţeleg nimic, dar tonul nu pare să fie agresiv, deci nu-i de rău, iar engleza lui e precum franceza mea dar nu-i bai! Am promis că mă înscriu la un curs de flamandă, oricum nu la slujbă am probleme, ci la cumpărături. Nu merg decât în super-market-uri, unde iei de pe raft şi plăteşti după ceea ce vezi pe casa de marcat. Şi dacă am nevoie de un pachet de şerveţele tot acolo mă duc.
În rest? Săptămâna asta mă ocup de mobilă, promit. M-am săturat să dorm pe fotoliul pliant, mă dor toate oasele. Şi mi-ai făcut o mulţime de oase, nu ştiu, zău, dacă nu ai greşit ceva la proiectul meu! Sper să savurezi gluma! Şeful mi-a promis că îmi dă un avans substanţial ca să locuiesc şi eu ca oamenii (adicătele ca ei!). Probabil speră că voi munci mai mult, dar oricum muncesc de-mi pocnesc neuronii. Îl las sa spere, când m-oi vedea cu mobila în casă mai vorbim! Ştiu, îţi faci griji pentru mine, dar te rog mult încetează. Îmi e bine, mamă, ştiu că tu nu înţelegi. Nu, nu ai cum! Dar vei veni aici şi atunci o să mă crezi. Mi-am făcut deja amici, lumea e amabilă, e adevărat că nu am Mercedes (încă, dar stai pe aproape, nu se ştie niciodată ), nu-mi pare rău că am plecat de acolo. Doar după tine îmi pare rău şi după bunicul, şi nimic altceva. Te pup, să ai grijă de tine, Tom.”
Orice ai spune, copilul meu are farmec. Are un farmec pe care îl au toţi tinerii în mod involuntar, dar, cu toate astea, pentru mine Tom nu e nici adolescent, nici matur, va fi pentru veşnicie copilul meu şi atât. Uneori mă surprindea atât de plăcut, pentru ca alteori să mă cuprindă o ciudată nelinişte, îmi trecea prin cap că doar mă minţea frumos. Poate că tonul lui era optimist şi poate îmi scria nimicuri doar ca să mă liniştească. Parcă şi-ar fi deschis de bună voie un jurnal zilnic pe care mă lăsa să-l citesc. Era încă singur, nu o spunea, dar eu ştiam. Ştiam că atunci când îşi va găsi jumătatea va începe să mă uite. Orice mamă ştie. Dar dacă încă vorbea cu mine despre gândurile lui, era cel mai bun lucru. Era cel mai bun lucru. Mereu mi-a fost teamă să nu fi moştenit din tatăl lui tăcerile.
Sunt amintiri care stau în interiorul meu ca într-o debara, în cutii închise cu lacăte secrete, băgate în alte cutii şi apoi în alte cutii, de culori diferite, le ascund acolo de o viaţă, pe ultimul raft, sperând să dispară pur şi simplu de la sine într-o bună zi. Le ascund aşa de bine, încât fiecare cutie e o minciună frumos ambalată, pe care mi-o tot spun ori de câte ori se întâmplă să ating pachetul cu amintiri şi el să se răstoarne de acolo, de unde stă de ani. Şi dacă, din greşeală, un lacăt e desferecat, înăuntru se va găsi mereu o cutie de altă culoare, cu un nou lacăt ce va ascunde secretul meu, durerile mele, întrebările mele.
Dar poate că tu, dragul meu, eşti singurul care meriţi să cunoşti ce se ascunde în cea de pe urmă cutie. E mică, învechită de ani. Poate, dacă o deschid acum, dacă o să am curajul să-mi amintesc, să-ţi povestesc, voi fi izbăvită. Poate că voi lăsa aici trecutul. Poate nu va mai trebui să-l iau cu mine şi dincolo de moarte, în lumea viselor fără sfârşit.
Pe Mihnea l-am cunoscut întâmplător. Stăteam pe gard la Universitate şi aşteptam. Nu-mi amintesc ce sau pe cine. Era primăvara dinaintea ultimei sesiuni. Cei patru ani de facultate se isprăviseră parcă prea devreme, abia de apucasem să mă obişnuiesc cu studenţia, cu Iaşiul, cu teii şi cu colegii, şi se şi termina totul. În Copou explodase cu verde şi mirosea a iarbă, a zambile şi a… a gutui? Nu, poate mai degrabă a lalele, a bulbi de pământ. Mihnea s-a aşezat acolo, venise din cine ştie ce secol şi de pe ce tărâm, ca să ne întâlnim la ora hărăzită, scrisă în destinele noastre de cine ştie când. Străbunica Cloe, cu blestemul ei, avusese grijă de toate, nu-i scăpase nimic până atunci. Nu i-am scăpat nici eu, acum sunt sigură de asta. Altfel nu-mi pot da seama cum de m-am îndrăgostit de el, de profilul lui, mai bine zis, de osatura lui fină şi de timiditatea cu care se aşezase acolo, lângă mine, fără să ceară voie, căci era ştiut, gardul de la Universitate e al tuturora.
-Frumoasă primăvară, a spus, de parcă ne cunoşteam de multă vreme. Şi atunci am ştiut că un drum stă să ni se deschidă doar nouă.
-Ar fi şi mai frumoasă dacă….
-Dacă ai avea un prieten?
-Dacă nu aş avea atât de învăţat.
Nu m-a privit, nu a întors faţa spre mine. Toate cuvintele lui nu mi le mai amintesc precis, dar memoria mea are acolo, în ultimul ei cotlon, înregistrată exact senzaţia aceea de incertitudine şi zbuciumul din inima mea, că el s-ar putea să nu mai rostească nici un cuvânt şi să plece. Iar eu, atât de obişnuită cu rostirea cuvintelor, nu ştiam ce să mai spun. Apoi s-a uitat drept în ochii mei. Şi i-am văzut întâia oară faţa, l-am văzut straniu de frumos.
-Ai un prieten? m-a întrebat, parcă şoptit, parcă rugător.
-Nu, trebuie?
-Cred că trebuie. E păcat de primăvara asta să mergi singură prin ea.
Nu am răspuns. Nu eram pregătită să spun nici un cuvânt cu glas tare, aveam doar în inimă un ceva nedefinit şi am ştiut că el este bărbatul meu. Pe el îl aşteptasem, nimic nu mă înşela, instinctul meu atavic se manifesta fără nici o inhibiţie. Era acolo, la locul şi la timpul potrivit, venise pentru mine, aşa precum străbunicul meu venise de aiurea şi o răpise pe frumoasa lui Cloe. Mihnea era timid, tăcut şi frumos. Ne-am căsătorit în vara aceea. Hotărâsem să facem o nuntă modestă şi să invităm doar pe cei din familie. La un mic restaurant în Brăila, de hatârul părinţilor lui. Poate şi pentru că luasem amândoi repartiţia în nord şi nu voiam ca ei să se simtă daţi la o parte. Maică-sa mă privea indulgent, dar cu o bunăvoinţă forţată. De fapt mă călca mereu pe nervi iar eu zâmbeam, simţeam că dincolo de cuvinte era îngrijorarea ei că nu voi şti să-i ţin cum trebuie băiatul sfios şi n-o să-i pot purta de grijă. În sinea mea eram bucuroasă că vom sta departe una de alta, că vom vorbi uneori la telefon, poate în concedii, când vom veni acolo la plajă pe malul Dunării. Acum îngrijorarea ei o înţeleg mai bine ca oricine. Dumnezeu face aşa, ca roata destinului să se învârtă şi fiecare să ajungă fără ştire în pielea celui neînţeles, a celui hulit, a celui ucis cu pietre, să ajungă să-şi ierte până la urmă aproapele.
Dragul meu, cum îţi povesteam, nimic de povestit, nimic de nepovestit. Toţi iubim, ştim cum e. Aşa am fost eu şi Mihnea o vreme. Din păcate, prea puţin. În toamnă eram însărcinată. Duceam greu sarcina, cu vărsături ce nu se mai sfârşeau, cu crampe musculare înfiorătoare care mă trezeau noapte de noapte. Mihnea îmi masa răbdător picioarele până ce durerile treceau. Apoi, de parcă astea nu erau de ajuns, m-am trezit cu mâncărimi groaznice de piele. Eram o rană de la scărpinat şi doctorii spuneau că e normal aşa şi nu-mi dădeau nimic să scap de chin. Îmi frecam pielea cu un prosop aspru, de cânepă, ţesut în casă, încât să nu mă mai rănesc, dar mâncărimea aceea venea parcă din oase.
Mihnea începuse munca de dascăl la ţară, navetă, 12 kilometri dus, tot atâţia întors, zi de zi. Foarte curând, ca şi cum niciodată nu ne-am fi iubit, ca şi cum nu mai eram bărbat şi femeie, el nu s-a mai atins de mine. Nici după naşterea lui Tom. Apoi cred că un timp nici eu nu mi-l mai doream în pat. Poate mă simţeam mereu vinovată, simţeam fantoma copilului meu mort pândindu-mă mereu din umbră, acuzându-mă. Sau poate că maternitatea făcuse din mine o altă fiinţă, uitasem că sunt femeie. Micul Tom îmi absorbea toată vlaga. Apoi, ţin minte, Tom nici nu împlinise un an, am ajuns, eu şi Mihnea, de nici nu ne mai vorbeam. Treceau zile în şir şi noi nu scoteam un cuvânt.
-Ce-ai mai făcut azi? Întrebam uneori când ne aşezam seara la masă.
-Bine, era inevitabil răspunsul lui. Nimic altceva. Zi de zi, ajunsese un ritual, aproape că nu ne mai priveam. Până când mi-a zis într-o seară:
-Mi-ar plăcea să merg într-o expediţie într-o pădure tropicală.
Şi mie mi s-a părut cel mai straniu lucru pe care l-am auzit până atunci din gura lui.
-Ai înnebunit. Cu ce bani? Şi cine te lasă să pleci? Mai bine ţi-ai da gradul şi ai încerca să vii în oraş. Auzi, pădure tropicală! Ai nevastă, copil. Trebuie să ne găsim acum şi o casă. Cât o să mai locuim cu ai mei? Nici nu te mai interesează asta de o vreme. Pe ce lume te afli? Cine ţi-a băgat prostiile astea în cap? Nu eşti în toate minţile.
-Tu nu înţelegi.
Nu ştiam ce să înţeleg. Dar m-am gândit că e un reproş, că e poate o aluzie, că nu el, ci poate eu sunt distantă, şi-i vorbesc prea puţin. În noaptea aceea am vrut să mă ating de el. Mi-am spus că de prea multă vreme noi doi nu ne mai atinsesem. Şi poate de aceea nici nu mai comunicăm. L-am mângâiat pe piept şi am coborât mâna încet spre pubis. Mi-a dat-o speriat la o parte şi s-a întors cu spatele la mine.
-Eşti vulgară! mi-a zis.
Eu am coborât din pat şi m-am dus lângă pătuţul lui Tom. L-am luat în braţe, aşa, dormind, şi am început să plâng. Nu înţelegeam cum şi de ce. Apoi gândurile au început să se lege într-o logică ciudată. Are pe cineva, acolo, la şcoala din sat, mi-am trecut prin minte. Şi gândul acesta m-a urmărit zile întregi. Mă uitam la cămăşile lui încercând să descopăr nu ştiu ce urme de ruj sau de fard. Căutam cu atenţie un semn, cât de mic să fi fost el, al infidelităţii lui: un fir de păr, un iz de parfum străin, un bileţel uitat prin buzunare, un telefon anonim. Nimic. Încetul cu încetul am uitat incidentul dar speram, nu ştiu de ce, seară de seară, să fie altceva. Să nu se mai uite la televizor, să nu-şi găsească de făcut fel de fel de însemnări, planuri pentru lecţii sau tratate de răsfoit.
-Ce faci? De ce nu vii în pat?
Îmi spunea mereu şi mereu că se pregăteşte pentru grad. Dar, deşi s-a înscris, nu l-a dat. Casă încă nu reuşisem să primim, simţeam că-mi ies din minţi.
-M-am măritat cu un impotent!, am strigat la el. Prima şi ultima oară când unul dintre noi ridica tonul sau îşi exprima o nemulţumire. Iar el tăcea. De trei ani tăcea. Trăiam într-o linişte ciudată, ca într-un incubator din care puii ies din găoace fără dragoste şi fără căldură de mamă. Mihnea îmi devenise un străin mai repede decât am crezut că poate să se întâmple. Aproape că îl uram, nimic din ceea ce simţisem la început nu mai exista. Exista doar o lehamite şi o inerţie permanentă.
Tom nu ştie nimic din toate astea. La ce bun? Era prea mic când s-au petrecut. Ai putea să-mi reproşezi. Să invoci dreptul copilului de a-şi cunoaşte părinţii. Mai ales acum, că e pe picioarele lui, că e matur. O să te contrazic. Şi o să-mi dai dreptate când o să afli întreaga poveste. În ziua aceea începea noul an şcolar. Eram supărată pe indiferenţa lui Mihnea faţă de orice dimprejurul lui. Sufeream că îl făcusem impotent, ştiam că l-am rănit, dar era mai degrabă o referire la felul lui de a se comporta în relaţia cu noi şi nu la ceea ce era în pat. Sufeream cel mai mult pentru că el nu ripostase, că nu ne certasem, că nu încercam, cel puţin, să lămurim fiecare dintre noi nemulţumirile proprii. Tăcerea lui era absurdă, era nepământeană. Dar o acceptasem deja, mă obişnuisem, nici măcar nu mai încercam să mă revolt. I-am pregătit cu grijă costumul lui bun, cămaşa albă, cravata, lenjerie curată. Era început de septembrie, neobişnuit de rece, ploua mocăneşte, ţin bine minte că i-am dat la plecare şi umbrela. M-a sărutat pe gură, un gest de care mă dezobişnuisem. Atunci mi se păruse ceva curios şi banal în egală măsură, dar după atâţia ani, fiecare gest al lui, fiecare clipire din pleoape, am revăzut-o mereu şi mereu şi i-am găsit o corelaţie cu ceea ce avea să se întâmple. A fost ultima dată când l-am mai văzut. Aşa: frumos, sfios, tăcut, puţin îngândurat. Acum sunt sigură de asta. Nu s-a mai întors acasă. O zi am stat liniştită, se mai întâmpla să nu prindă autobuzul şi atunci dormea în sat la o familie cu copii în clasele lui. A doua noapte nu am ştiut ce să mai cred, dar a treia noapte mi-am zis că desigur m-a părăsit. Că e cu alta. Că bănuielile mele au fost adevărate. Şi totuşi, meritam o explicaţie. Era singura obsesie, nici un regret, nici o durere. În următoarea zi de luni am sunat la şcoală. Trebuia să vorbim ca doi oameni maturi şi să ne rezolvăm problema. Secretara mi-a spus că nu s-a prezentat la post şi credeau că e posibil să încerce un transfer în altă parte.
-Nu am vorbit de aşa ceva. Sunteţi sigură că nu a venit la şcoală anul acesta?
-Sigură sunt, doamnă Hatman. Nu a semnat în condică.
-Mulţumesc.
Nu ştiam ce să cred. Am sunat la Brăila, la socri. Nimic. Nu trecuse pe acolo. Eram din ce în ce mai convinsă că fugise de mine, că luase totul de la capăt în alt colţ de ţară, cu o altă femeie cu care se potrivea.
Silvia, profesoara de desen, singura cu care legasem ceva mai mult decât o relaţie de serviciu mi-a spus:
-Trebuie să anunţi la miliţie părăsirea de domiciliu. O să-l găsească ei, nu-ţi face griji. Au mai fost cazuri. Dă-l în judecată pentru pensie alimentară şi ţi-l aduc fedeleş la uşă.
-Nu, nu aş face asta.
-Du-te la miliţie. Asta e de datoria ta. Dacă l-a omorât careva?
Am îngânat din cap:
-Bine. Cine să-l omoare? Dar dacă trebuie să anunţ, aşa o să fac.
A trecut o lună şi mai bine şi într-una din zile în cutia poştală am găsit o scrisoare prin care era înştiinţat că i s-a desfăcut contractul de muncă prin neprezentare la serviciu. Atunci abia am hotărât să merg miliţie. Îmi era ruşine de ofiţerul de serviciu pe care îl simţeam cum de abia îşi reţine un zâmbet complice cu soţul fugar în lume cu amanta lui cu tot.
-Au mai fost cazuri, mi-a zis. S-au întors de bună voie, nu au trebuit căutaţi. Se satură repede, le trece. O să se întoarcă el, dragă tovarăşă. Lăsaţi cererea. Actele lui?
-Le-a luat cu el.
-E clar.
Acel „e clar” m-a liniştit. O vreme. Apoi a venit iarna, Crăciunul. Mi se părea straniu să nu fi dat nici un telefon, să nu fi trimis nici un cadou, oricât de nesemnificativ, pentru Tom, prin poştă. Mi-am adus aminte de visul lui stupid cu pădurile tropicale şi dintr-o dată am avut răspuns la dispariţia lui: a trecut ilegal frontiera. De asta era de negăsit, de asta nu comunica cu noi. Nu mă înşelase cu nimeni, avea un vis al lui, eu am râs de el, dar Mihnea era hotărât să şi-l îndeplinească. Iar dacă într-adevăr plecase, atunci mă rugam să nu fie niciodată prins, căci aveam de suferit cu toţii, cel mai mult Tom. Când i-am povestit Silviei bănuiala mea mi-a zis:
-Să nu mai spui nimănui. Or să te considere complice, vor spune că ai ştiut. Să taci. Prefă-te supărată, îngrijorată. Toţi sunt cu ochii pe tine şi nimeni nu va uita nimic. La timpul potrivit vor fi în stare să spună tot felul de prostii.
În martie m-am trezit la uşă cu un miliţian. Se citea pe faţa lui că nu sunt veşti bune, dar nu mi-a spus nimic concret. M-a invitat imediat la sediul miliţiei fără nici o precizare, ce, de ce sau cum, la sublocotenentul Gora.
-Cred că v-am găsit soţul.
Am simţit o strângere de inimă: era, deci, în arestul miliţiei. Îl prinseseră şi îl aduseseră în ţară.
-Unde este acum?
-La morga spitalului.
-L-aţi omorât, nu-i aşa? Mi l-aţi omorât!
-Doamnă, stimată doamnă, e mai rău decât vi se pare.
-Mai rău?
Subofiţerul avea dreptate. Ceea ce avea să urmeze a fost mai rău decât un coşmar trăit aievea. Şi de abia acum vei înţelege de ce e mai bine pentru Tom ca tatăl lui să rămână un fugar, un aventurier pierdut în jungla Amazonului. Fusese găsit în pădure de nişte copii în căutare de ghiocei. Au crezut că este o sperietoare, apoi au anunţat sătenii, când şi-au dat seama că acolo e un om atârnat între crengi. Zăcuse o iarnă, spânzurat de un cireş sălbatic. Frigul şi vântul îl mumificaseră, era de nerecunoscut. În buzunarul costumului, într-o pungă de plastic bine legată, avea buletinul de identitate şi în el un bilet:
”Îmi pare rău, te-am dezamăgit. Te rog să mă ierţi şi să ai grijă de Tom. Când va creşte spune-i doar că am plecat şi atât.”
Au venit socrii şi l-au luat cu greu, cu aprobări speciale şi avize strict necesare, la Brăila. Acolo l-au înmormântat.
-Am ştiut. Am presimţit că o să mi-l omori. E numai vina ta! Criminală ce eşti. Dacă nu te cunoştea, acum trăia săracul. Spune-ne tot. Tot ce i-ai făcut!
Nu făcusem nimic, nu ştiam nimic, declarasem şi la miliţie, şi la ancheta procuraturii. Era ceva stupid. Eu plângeam şi nu spuneam un cuvânt. Toţi credeau că plâng de durere. Plângeam din neputinţă. Mihnea mă părăsise pentru totdeauna şi nu ştiam de ce a procedat aşa. Cu ce îl nemulţumisem? Doar pentru că l-am făcut într-un moment de furie impotent? Merita să moară pentru atâta lucru? S-a răzbunat pe mine în cel mai perfid mod cu putinţă, ştia că mort nu mai am cu cine vorbi, cui explica, nici măcar nu mai aveam cui cere iertare. Ştia că mă voi simţi singura vinovată de moartea lui, ştia că nu voi fi judecată de nici un tribunal pentru această crimă, dar că libertatea mea va fi pururi în cătuşe şi că nimic nu mă va putea reabilita vreodată.
Pe Tom l-am dus în acele zile la bunica, la ţară. Era prea mic şi nu pricepea ce se întâmplă dar totuşi îmi era frică să nu-şi amintească într-o zi şi să-mi pună întrebări la care nu aveam răspuns. Îmi era frică să nu mă judece cândva. L-am lăsat cu ochii întrebători şi în lacrimi între mieluţii proaspăt născuţi şi între puii de găină abia ieşiţi din ou. Avea 4 sau 5 anişori când m-a întrebat prima dată de tatăl lui. Nu i-am spus nimic. Apoi a revenit cu întrebarea şi nu i-am arătat altceva decât prima cutie, frumos ambalată din debaraua amintirilor mele.
Acum, dragul meu, înţelegi că ani de zile am trăit cu propria mea minciună, mi-o repetam destul de des ca să ajung să o cred eu însămi. Mihnea nu mai este demult aici, este doar stafia lui care îmi bântuie din când în când somnul şi realitatea. Este ciudat cât de prezent a putut să rămână în conştiinţa mea la atât de multă vreme după plecare. Oamenii din oraş au uitat. E prea veche povestea. Sau, dacă îşi mai amintesc ceva, oricum nimeni nu i-a spus lui Tom niciodată nimic. E o poveste veche de mai bine de 20 de ani. Dar pentru mine ea se petrece în fiecare zi.
Acum, că am deschis şi această ultimă cutie, am crezut că mă voi simţi mai bine. Nu, nu are rost să mă mint. Până la moarte mă voi simţi vinovată şi voi purta cu mine o perpetuă apăsare în suflet. Şi o supărare care m-a făcut să nu mă mai duc niciodată la mormântul lui. Pentru că mi-a dat toată viaţa peste cap, cu premeditare. Viaţa lui i s-a părut un preţ nesemnificativ pentru satisfacţia asta. Aşa de mult ne-am urât unul pe altul, el înainte, eu după ce a murit, greu de crezut. Şi nu am să înţeleg niciodată de ce. Poate doar străbunica mea Cloe ştie răspunsul.
În acea dimineaţă Claudia mi-a aruncat o privire mirată:
-Oh, Doamne, ce-ai păţit?
-Ce să păţesc?
-Arăţi de parcă nu ai fi dormit toată noaptea!
M-am privit în vechea oglinda mare, cu ramă aurie, de pe perete, rămăşiţă burgheză pentru care nu se găsise probabil loc nicăieri altundeva, cum nici acolo părea să fie. Nu mi se părea nimic schimbat, chipul îmi era ca de obicei. Şi culmea, chiar dormisem bine.
-Nu ştiu ce vezi tu. Poate bătrâneţea?
-Nu-i adevărat, şi tonul vocii ei era dintr-o dată altul, legănat şi dezmierdător. Făcuse una din glumele ei cu subînţeles. Nu obişnuiam să mă confesez ei, deşi ne cunoşteam de amar de vreme. Era pe hărtii şefa mea, eu consiliera ei principală, singurele plătite cu normă întreagă din inspectorat. Ceilalţi aveau doar sfert de normă, atăt permitea bugetul. Caludia este, cum îţi spuneam, şefa mea, dar rareori m-a făcut să simt această iererhie. Într-o aparenţă exterioară, lumea ne putea crede chiar două vechi şi bune prietene. Într-un anume fel şi eram. Claudia mi se destăinuia adesea. Soţ, copii, probleme de familie, nimic jenant, nimic picant. Era mândră de viaţa ei plană şi plină de virtuţi. Eu nu aveam cu ce mă lăuda, aveam viaţa mea publică, onorabilă, aveam însă şi viaţa mea secretă, pe care nu aveam curajul să o împart cu nimeni. Nici măcar cu ea. Intuiţia ei feminină simţea asta, de aceea mă provoca adesea. Nu mă întreba niciodată direct:
-Cu cine te mai culci în ultimul timp?, dar făcea apropouri evidente şi în dimineaţa aceea spera într-o spovedanie completă din partea mea. Nu aveam ce-i povesti, nu era ceea ce credea. Dar Claudia avea un instinct corect. Eram o femeie îndrăgostită, nu ştiu cum reuşea să ghicească, când eu încercam să tăinuiesc din răsputeri toată arderea mea. Am simţit că obrajii îmi iau foc şi asta a fost o dovadă în plus pentru ea că-i ascund un mare secret.
-Te-am prins, ai roşit. Aha, am dreptate, am dreptate… şi a început să ţopăie în jurul meu ca o şcolăriţă. Te-am prins, te-am prins, continua ea. O priveam: era îmbrăcată cu o fustă în carouri şi taior asortat, uni, îşi făcuse coafura ei obişnuită cu bucle largi. Îşi zornăia ostentativ brăţările de la mână şi ochelarii îi săltau pe pomeţi la fiecare săritură, avea în priviri luminiţele fetelor ce joacă ai-rim-jim-jim, lipsea doar batistuţa şi băiatul de sărutat.
-Potoleşte-te. Noi bem sau nu o cafea azi?
S-a oprit din zbenguială şi, devenind sobră şi matură, a pus pe birou două ceşcuţe. A turnat din ibric în fiecare pe rând, apoi s-a aşezat în scaunul ei, bosumflată. Eu mi-am dat jos haina groasă, mi-am aranjat ciorapii ce mi se răsuciseră pe picioare din cauza fustei prea strâmte şi m-am aşezat.
-Trebuie să trec azi pe la editură, am zis. M-aş duce chiar acum, mai de dimineaţă, să-l găsesc pe Panait acolo. E ceva grabnic pe ordinea de zi?
-La muzeu va veni o expoziţie itinerantă cu flori de mină. E programată pe săptămâna viitoare. Să treci pe acolo să vezi despre ce e vorba. Eu trec să văd ce e cu expoziţia filatelică. Mâine mergem pe teren împreună.
-Ce teren?
-Aşa cum îţi spun, mergem pe teren. La Poiana şi la Liveni. Vorbim cu primarii şi cu directorii de la şcoli.
-Da telefoane nu sunt? Trebuie să mergem pe frigul acesta?
-Ce să rezolvăm la telefon? Vin oamenii ăia cu caravana lor de şezători de poezie peste două săptămâni şi nu vreau să avem surprize. Anul trecut ai văzut cum a ieşit. Ca la ţigani. Nu s-au sinchisit nici măcar să facă focul în sobe. Au adus cu japca nişte copii în sală şi gata cu acţiunile de cultură. Mama lor, le dăm mură în gură şi ei sunt nişte nesimţiţi.
-Ei, nesimţiţi, aşa ne trebuie. Eu nu cred că literatura se înghite ca un medicament, cu iaurt. Adică, dacă vreţi muzică populară sau discotecă, mai întâi ascultaţi şi niscaiva scriitori ce au a vă spune şi ei acolo, ceva.
-Ai dreptate, dragă. Ai perfectă dreptate, dar vezi ceva mai bun? Propune tu altceva şi facem pentru poporul ăsta. Nici o problemă.
-Nu ştiu. Atâta doar că mi se pare tare inutil.
-Lasă, inutilitatea să o judece alţii. E programul ministerului, nu comentăm. Dacă unul din zece va pricepe ceva şi va deschide după aceea o carte, tot e un lucru câştigat.
Claudia, o ştii prea bine acum, e o femeie pragmatică. Treaba e treabă, serviciul serviciu, interesul interes, banii bani, prietenia prietenie. I-am respectat întotdeauna principiile şi asta a făcut ca relaţia dintre noi două să funcţioneze. Niciodată nu au fost reproşuri că nu îmi făceam conştiincios munca. Cu siguranţă că au fost mereu comentarii pe seama noastră căci, vroiam sau nu, ne învârteam mereu printre bărbaţi: politicieni, directori, primari, actori, pictori, scriitori. Până şi ceilalţi consilieri culturali, până şi contabilul sau şoferul sunt cu toţii bărbaţi. Învăţasem din mers că trebuie să fim mereu pline de şarm, să avem o ţinută impecabilă, să zâmbim, să fim la nevoie chiar curtenitoare şi toate aveau să iasă bine. Mai ştii şi că mulţi vorbeau nedrept despre noi. Gura lumii e slobodă şi nu avem ce-i face. Se comentau vrute şi nevrute pe seama noastră, toţi ştiau cum reuşesc femeile să-şi facă o carieră de succes, cum se descurcă ele printre bărbaţi. Dar noi două treceam peste asta, încercam să fim o echipă, arareori nu mergem împreună şi chiar de aceea toţi credeam că suntem într-o complicitate. Nu aveam de ales. Leafa nu mare, dar sigură şi programul mai mult decât lejer, la ce să sperăm mai mult?
-Atunci mai bine plec, am zis. Nu are rost să pierd timpul. Trec pe la muzeu şi mă întorc cât pot de repede.
-Te aştept. Avem de citit o mulţime de hârtii.
Am ieşit în stradă. Îmi amintesc bine: o vreme umedă, o ceaţă care se coagula din mers, îmi uda părul, hainele, sufletul. Până la editură era cam o jumătate de oră pe jos, aşa că am hotărât să iau un taxi.
-Trei lei juma’, îmi zice şoferul cu plictis.
I-am dat o bancnotă de cinci, mi-a dat rest un leu. Oare în Belgia o fi la fel? O să-l întreb pe Tom. Am străbătut aleea plină de noroi, tocurile pantofilor mei se afundară bine în el şi simţeam un disconfort mecanic provocat de mizeria pe care trebuia să o car după mine cel puţin câteva ore de acum încolo. Am urcat la etaj. Clădirea e veche, o ştii. Uşile sunt din lemn cu vopsea scorojită, înăuntru e un miros de aer închis, încălzit cu zgârcenie de nişte calorifere de fontă, vechi şi ele de când lumea. Domnul Panait m-a privit surprins.
-Eram în trecere, am zis. Am venit să văd ce mai e cu cartea mea.
-E corectată, aranjată în pagină. Vor ieşi cam 20 de pagini în plus faţă de cât am calculat data trecută.
-Asta înseamnă că trebuie să vă mai dau, nu-i aşa?
-Să stabilim mai întâi coperta. Ionuţ a făcut ceva, vă arăt imediat. Vă arăt şi cartonul, e bun, e destul de bun, velin.
Ţi-ai dat seama, poate şi tu, că Panait nu e decât un fel de comerciant. Acel „destul de bun” spunea foarte multe despre ceea ce credea despre cartea mea. Nu-l mai interesează de mult cultura, esteticul, ci doar banul. Banul de care se tot plânge că iese greu.
-Nu se mai vinde cartea, doamnă, asta e tragedia la noi. Oamenii nu mai au bani de dat pe cărţi.
M-am abţinut de la comentarii, nici cartea mea nu va avea cititori, de ce să-l fi contrazis? Dar îmi stătea de mult pe limbă să-i spun ceva despre marketing şi despre strategiile de formare a unui public pentru lectură. Că nici occidentalii, aşa cum îi credem noi că sunt, că nu au timp, şi tot reuşesc în domeniul acesta. Cărţile lor, deşi sunt exorbitante la preţ, au căutare şi lumea citeşte. Editurile investesc în publicitate, se implică, fabrică evenimente, romane best seller, dar în final toată lumea e în câştig: şi cititorul, şi scriitorul, şi editorul. Panait, şi nu numai el, aşteaptă să le pice totul de-a gata. Dai banul, îţi scoate cartea. Altfel nu riscă, nu-şi bate capul, vrea să doarmă liniştit. Mi-a deschis calculatorul şi a căutat imaginile pentru coperţi.
-Cum vi se par?
M-am uitat, erau trei variante oribile. Pe Ionuţ, creatorul lor, trebuia tot eu să-l plătesc.
-Nu-mi place nimic, am zis cu curaj.
-Ce nu vă place?
-E prea complicat totul. Nu se înţelege bine titlul din atâtea culori. Vreau ceva foarte simplu, v-am mai zis.
A apărut şi Ionuţ, nepotul lui Panait, încearcând să-mi explice viziunea lui. Era un puşti, probabil abia a terminat liceul, se pricepea la calculatoare şi ştia să lucreze în Corel. Nimic altceva. Habar nu avea de estetică. Gusturile şi le-o fi format prin discoteci, prin vitrine, prin reviste.
-Dacă reproducem un tablou nu ar fi mai bine?, am încercat să sugerez.
-Şi dacă ne trezim daţi în judecată pentru drepturi de autor, cine plăteşte dandanaua?
-Da, aşa-i. Dar dacă aduc eu o fotografie? Dacă aş poza interiorul teatrului, eventual cortina. Ar fi un fundal simplu şi la locul lui pentru carte. Ce ziceţi?
-Aduceţi ce vreţi şi vă pun pe copertă, mi-a întors-o cu lehamite Ionuţ, nemulţumit de comentariile mele la adresa muncii lui de creaţie.
Mi-am luat rămas bun cu un soi de lehamite amestecată cu indignare, greu de explicat, şi am luat drumul întors pe aleea cu noroi. Am pornit-o pe bulevard, aproape pustiu pe aşa o vreme. De ce i s-o fi zicând vreme câinească? La muzeu, de cum am intrat, paznicul mi-a cerut să iau bilet şi să-mi pun papuci de protecţie. Intransigentul nou angajat, nu voia să se lase înduplecat, ordinul era ordin pentru toată lumea. M-am uitat la pantofii mei şi i-am dat dreptate. Îi arăt legitimaţia şi îi spun că vreau să intru la director.
-Sunt aşteptată, am zis, e oficial. El se tot uita insistent la pantofii mei plini de noroi.
-Merg la toaletă şi mi-i curăţ. Care e problema? Am mai fost pe aici de multe ori, nu e prima dată… mă cunosc toţi…
-Mă scuzaţi, doamnă, dar dacă aşa e legea aici. E muzeu, nu e voie cu mizerie.
Am înţeles că nu trec nicicum de tartor, aşa că am apucat papucii de pânză şi mi i-am înfăşurat peste pantofi. Ce jenă! Să nu conving un paznic! Directorul m-a primit protocolar, nici nu s-a uitat la ciupicii mei ridicoli. Ne ştiam de ceva vreme, era recent numit consilier pentru muzee şi monumente istorice la Inspectorat, dar întotdeauna ne-am vorbit cu dumneavoastră. E mai tânăr decât mine şi mult mai entuziasmat, mai conştiincios în munca lui. O să-i treacă, sau poate că nu, cine ştie!
-O cafea?
-Nu, mulţumesc, tocmai am băut una.
Îmi arătă hârtiile lui, pregătiseră standurile în holul central, urma să dea anunţuri în ziare, să ştie tot poporul, afişele erau tipărite, mi-a şi împachetat unul aşa, ca un mic suvenir, să am ce-i arăta Claudiei. Pietrele veneau ambalate fiecare în carcasa ei, m-a asigurat că sunt superbe şi că în fiecare oraş expoziţia a avut foarte mulţi vizitatori. Nu era nici o problemă, inaugurarea va fi joi la ora 11, s-au trimis şi invitaţii pe la şcoli, la prefect, primar, senatori şi deputaţi. I-am promis că o să fim şi noi două acolo, răsuflând uşurată că am mai tăiat de pe ordinea de zi un subiect de rezolvat şi m-am întors la centrul nostru.
Atunci, în acea zi, ne-am întâlnit iarăşi, neaşteptat, aşa cum se întâmpla de fiecare dată. Şi, tot ca de fiecare dată, speram să ai ochi, să-ţi rămân în memorie, în inimă, speram ca ceva, o scânteie, să îţi aprindă sufletul. Căci în mine ardea de multă vreme un foc mocnit, dar tu nu aveai habar de asta.
Era pe la prânz, ne citeam fiecare în tăcere presa, când ai intrat pe uşă. Era ceva neobişnuit pentru noi ca tu să vii acolo. Eu am încemenit. Claudia s-a ridicat şi ţi-a ieşit în întâmpinare, toată numai un zâmbet. Era şi ea mirată de venirea ta? Nu cred.
-Petre Negrea. Ce surpriză plăcută!
-Doamna Bobu…., draga mea Claudia, mă bucur să te revăd.
-Cu ce treburi pe la noi?
-Mai multe.
-Atunci să luăm loc. O ştii pe Aurora Hatman, consiliera mea, nu-i aşa?
-Da. Ne-am mai văzut.
Am întins mâinile şi ne-am atins uşor. Apoi nu mai ştiu nimic, poate tu îţi aminteşti mai bine. Pentru mine, momentul acela, al atingerii noastre, a fost atât de intens trăit, încât un timp mi s-au anulat toate percepţiile şi toate căile de legătură cu lumea exterioară. Am auzit că uneori aşa vine moartea cauzată de venin. Eşti viu, dar nu poţi să mai faci un gest, nu mai faci nimic, aştepţi să fii devorat. Vorbeai cu Claudia despre spectacolul pe care îl regizai şi, mai mult ca sigur, despre bani. Erai atât de absorbit în dialog şi te uitai doar în ochii ei, erai foarte convingător. Eu, Aurora Hatman, nu existam însă acolo pentru tine, în acele momente, în acel birou. Nici pentru mine parcă nu mai existam. După o vreme m-am recules şi am revenit în realitate: şedeam pe scaun, eram prezentă, vie, respiram. Nu mă devorase nici o cobră, eram propria mea victimă, călăul şi victima, cum frumos spunea odată Baudelaire. De la biroul meu, ca de după o fortăreaţă ce mă proteja, te priveam.
Ştiam totul despre tine. De fapt, dacă mă gândesc acum, nu ştiam nimic. Îţi citisem toate poeziile, aproape le învăţasem pe de rost. Îţi văzusem rând pe rând fiecare spectacol. Ştiam blocul unde locuieşti, ştiam unde este ferestra garsonierei tale luminate până târziu în noapte şi ce fel de petunii ai în fiecare vară pe balcon. Îţi ştiam maşina, un Ford alb, la mâna a doua. Mai ştiam, desigur, şi că ai fost însurat. Despre ea, frumuseţe diafană şi blondă, ştiam că a preferat să rămână în capitală. Oare ce mai ştiam eu atunci despre tine? Că erai bucureştean get-beget şi, după divorţ, se pare că a fost un scandal, ea te înşelase, tu ai preferat să fugi cât mai departe şi aşa te-au prins vremurile în provincie. O provincie pe care la început ai detestat-o, dar mai apoi ai acceptat-o ca fiind a ta. Nu cred că te-ai considerat vreodată un năpăstuit al sorţii. Tu, Petre Negrea, îţi porţi lumea cu tine oriunde te-ai duce, precum melcul cochilia.
Când te-am văzut prima oară în viaţă, nu-ţi ştiam nici măcar numele, habar nu aveam nici că tu erai noul director al teatrului. Eram la Voroneţ, de revelion, 2002. Claudia mă convinsese să mergem acolo. Ea cu Viorel şi cu Alex, eu cu Tom. Fugisem trei zile din oraş, într-un tărâm ce avea, cel puţin, zăpadă groasă şi linişte. Probabil nici nu ai realizat cum a fost, ori ai uitat şi nu-i nimeni să-ţi amintească. O să îţi povestesc: atunci, pe 30 decembrie, deschizând larg uşa camerei mele, te-am văzut întâia oară. Nu ştiam cine eşti, de unde vii şi ce cauţi acolo. Stăteai pe terasa cabanei într-un balansoar, te legănai şi te uitai în gol. Şi un ceva greu de explicat m-a făcut să reintru în cameră, intimidată de prezenţa ta. Alex şi Tom tocmai se aşezaseră la o altă masă, cu două domnişoare, dăduseră muzica la maxim, tu nici măcar nu ai tresărit, cu siguranţă nici nu i-ai observat. Am rămas aşa, după perdea, privindu-te. Purtai un pulovăr gri, tricotat de mână, cu o maletă neagră pe dedesubt. Stăteai în bătaia soarelui, cred că de aceea nu-ţi era frig, te legănai şi priveai printre gene înspre munţi, cu o privire de care m-am îndrăgostit din prima clipă. Cu ce fire mi-ai ţesut atunci inima? Ce alchimie neştiută ai descătuşat în sângele meu? Am stat acolo, mută, ca o adolescentă prostuţă. Am stat acolo, în picioare, nemişcată, mult timp. Iar tu nici nu ştiai că exist.
O frântură de secundă, atât a durat cât să revăd toate astea în memorie, de parcă timpul s-ar fi comprimat. Acum erai dintr-odată atât de real, chiar în faţa mea, la nici un metru distanţă, aş fi putut atât de bine să te şi ating. Te priveam, cu aceiaşi ochi şi cu aceeaşi sfială ca şi atunci, la Voroneţ. La un moment dat te-ai ridicat să pleci. Claudia, mai mult ca să schimbe subiectul conversaţiei voastre anterioare, a spus:
-Ştii că Aurora a scris o carte despre teatru?
-Nu am auzit, când a apărut?
-Nu a apărut, e încă la editură, dar probabil o voi lasa în decembrie, am zis.
-Să mă inviţi.
-Cu siguranţă.
-Anul trecut ai făcut o cronică bună la „Cuibul cu vipere”. Nu ştiu, ai mai scris şi pentru alte piese?
-Nu. Dar le-am vizionat pe toate şi mi-au plăcut mult.
-Să mai scrii, ai har, mai formăm şi noi publicul.
-O să văd ce pregătiţi pentru stagiunea asta şi o să scriu, desigur.
Atunci, nu ştiu de ce şi cum, disperată parcă pentru că urma să ieşi pe uşă şi nu te voi mai vedea cine ştie câtă vreme, m-am agăţat de un gând pe care între timp îl tot mestecasem.
-Domnule Negrea, cred că am nevoie de dumneavoastră.
-De mine? Sunt curios.
-Pentru coperta cărţii am nevoie de nişte fotografii. Mă gândesc la ceva simplu, cortina căzând, actori repetând, garderoba poate, ceva de genul acesta. Vin cu aparatul meu de fotografiat, dumneavoastră doar să-mi puneţi o pilă, să am acces.
-Nici o problemă. Mâine la prânz avem repetiţie. Dacă vii pe la 11 va fi perfect. Intri pe uşa din spate şi spui portarului că ai treabă cu mine. El o să ştie unde mă găseşti.
Mă întreb, oare, de fiecare dată când ne-am întâlnit, a fost mâna destinului, a fost o simplă întâmplare? Sau însăşi străbunica mea Cloe aranja totul de acolo, din lumea ei? Puteam să întârzii la editură. Sau la muzeu. Puteai trece tu mai devreme pe la Claudia. Dar nu a fost aşa. Cine contorizează orele zilelor noastre şi cum le conduce astfel ca ele să se suprapună sau nu cu ale altor muritori? Grea întrebare şi răspuns la ea nu există. Nu am idee de m-ai aşteptat ori nu a doua zi. Îmi place să cred că te-ai tot uitat la ceas şi ai fost cu ochii spre uşă, că ai vorbit, preventiv, cu portarul, nu cumva să am vreo piedică în cale. Dar mai mult ca sigur ai uitat de mine de cum ai ieşit pe uşă, iar a doua zi a fost o altă zi şi atât. A doua zi, care pentru mine urma să fie un supliciu, dar eu nu ştiam asta, iar dimineaţa, ca fiecare dimineaţă, o petreceam cu Tom al meu:
„Dragă mamă. Am banii promişi de şefu puşi pe card. Suficienţi. Şi un bonus de două zile libere, unde ai pomenit aşa ceva pe la noi? Le pot lua când doresc. De dimineaţă, înainte de a intra în birouri, am trecut pe la două supermagazine şi am căscat gura. Mi-ar fi plăcut să fii cu mine şi să fi ales tu. Sunt aşa de multe de văzut încât am senzaţia că nu mai ştiu ce şi cum şi decizia de a cumpăra ceva devine o povară. Sigur, de erai aici alegeai din prima: ieftin, util, frumos şi durabil. Nu m-am hotărât la nimic, drept să-ţi spun, ştiu când într-o casă e frumos dar cum să ajung să fac să fie frumos nu mai ştiu. Ar fi trebuit să învăţ de la tine astea dar nu am avut răbdare. Acum de unde să găsesc eu o mamă aici? Îmi imaginez, deşi sigur nu am dreptate, că toate femeile ştiu ce ştii tu, să-mi spună unde intră bine canapeaua, cum să pun dulapul şi în ce culori, de covor nu am nevoie, e melaminat peste tot. Pereţii sunt foarte curaţi, nu am nici o explicaţie dar se poate să-i fi văruit recent proprietarul. Cică perdele nu se poarta, mă tot uit şi eu la alţii, să nu zică de mine că sunt ţăran prost. Aşa că am scăpat de unele lucruri, cum ar fi draperiile dar nu ştiu cum, mereu am senzaţia că cineva mă spionează. Că o sută de lunete sunt cu lentilele pe mine. Pe aici lumea îşi pune în ferestre flori înalte, un soi de muşcate care sunt mereu înflorite şi care fac un fel de delimitare de exterior fără să pară că ascund ceva, de unde până unde nu ştiu cum pot trăi oamenii aici aşa, de parcă intimitatea ar fi inutilă. De fapt nimeni nu se uită la fereastra ta, poţi să stai în fundul gol (scuze) la tine în casă şi cu geamurile larg deschise şi… nimic. Nici poliţia nu vine la uşă, nici vecinul nu-ţi bate în ţeava de la calorifer. Culmea: am înţeles că e o lege aici că dacă cineva se uită prea insistent la ce faci îl poţi da în judecată pentru nu ştiu ce viol.
Tot ce mi-am cumpărat a fost o ruletă. Şi asta după ce tanti aia de la magazin mi-a pus o întrebare simplă la care eu nu am ştiut să răspund. Ce suprafaţă are garsoniera mea. Mâine măsor. O să-ţi spun şi ţie secretul. Te pup, Tom.”
În acea zi mi-am pus ciorapi fini şi pantofi cu toc, ştiam că voi răbda de frig, dar speram ca blana mea lungă să-şi facă datoria. O purtam rar, nu ştiu nici măcar de ce mi-am cumpărat-o. Detest să ştiu că au trebuit omorâte o mulţime de sălbăticiuni, cred că marmote le spune, pentru ca eu să mă împopoţonez cu aşa ceva. Precum ziceam, nu am făcut altceva decât să copiez şabloane pentru a intra în categoria umană a speciilor. Mai precis, pentru a fi pe placul unui bărbat, pentru a-i atrage atenţia. Eram decisă ca pe teren să nu merg nici să mă pice cineva cu ceară. Nu ştiam ce-i voi spune Claudiei. Vom amâna. Va merge de una singură. Nu puteam rata întâlnirea cu tine. Mă gândeam că tu vei fi acolo, că o să mă aştepţi, că o să se uiţi la mine cum fotografiez, o să-mi dai idei, oricum aveam să vorbim. Şi cartea mea despre teatru, şi acesta era un subiect bun de discuţie, aveam de gând să îţi spun şi despre doctorat, bănuiam că nu se va putea să nu-ţi atrag atenţia. Îmi imaginam fel de fel de scenarii posibile şi eram deplin convinsă că ceva, ceva, tot va fi între noi doi.
Înainte de ieşirea din casă, am mai verificat pentru a nu ştiu câta oară aparatul foto, să fie acolo, în poşetă, cu bateriile încărcate, mi-am luat umbrela, pentru orice eventualitate, şi am ieşit din casă într-o ceaţă lăptoasă, incomodă, deprimantă. Claudia, nu ştiu din ce motive, a întârziat, aşa că am făcut eu cafeaua, aproape bucuroasă că-i voi oferi un semn de bunăvoinţă. Inventam, măsurând căniţele cu apă şi linguriţele de cafea, motive, motivaţii, minciuni. În birou era cam frig, aşa că am lăsat reşoul să mai funcţioneze un timp pe post de calorifer. Casele pe pământ trag mult frig şi umezeală, oricât le-ai încălzi, doar ştii. Covorul, de atâta spălat şi de vreme s-a subţiat, pe alocuri a rămas doar urzeala, nu mai ţinea de mult de pavăză picioarelor, pământul trage. Plafonul e înalt de mai bine de trei metri, cu candelabrul în paragină şi plin de praf. Senzaţia de casă părăsită. Două birouri din lemn, vechi şi ele, două dulapuri ticsite cu hârtii. O măsuţă, locul nostru de făcut cafeaua, un cuier-pom, oglinda boierească, de modă veche, şi cam atât. Mai avem şi un telefon cu fax. E un loc trist. Asta dacă rămâi aici singur şi observi toate astea. Uşa cu vopseua ei îmbătrânită s-a deschis: Claudia.
-Bună dimineaţa. Cum de aşa devreme?
-Nu e devreme, e obişnuit. Uite, m-am învrednicit şi am făcut eu astăzi cafeaua. Am adus şi lapte. Vrei?
-Da, toarnă-mi tu.
Şi-a dat jos paltonul, şi-a aranjat zulufii în oglindă. Părea în toane bune.
-Ai văzut, tu, ce ceaţă? S-o tai cu cuţitul. Suntem prea aproape de Siret, asta trebuie să fie.
-Aşa o fi şi la Paris, cu Sena aia a lor, aşa că hai să nu ne plângem, că nici ei nu se plâng.
-Eu nu m-am plâns. Mi s-a umezit părul. Dar, ia te uită! văd că ţie-ţi miroase a primăvară. Ai să răceşti.
-Nu răcesc.
-Pe naiba, ce nu ţi-ai luat ceva mai gros pe tine şi cizme în picioare? Că azi mergem la ţară, nu la teatru.
-Ba eu chiar la teatru mă duc.
Un moment a tăcut. Sunt sigură că a avut un fel de flash-back şi a revăzut întâlnirea mea cu tine şi invitaţia ta la teatru. Ceva nu îi convenea. Claudia avea un fel foarte spontan de a-şi manifesta starea de spirit, chiar dacă nu scotea o vorbă, chipul ei era nespus de clar în mesaje: ceva o nemulţumea profund. Trebuia să fie reprogramarea ieşirii noastre din oraş sau ideea că va merge singură la ţară, aşa am crezut. Amândouă încercam să părem indiferente faţă de noua situaţie. O vreme nu am mai rostit nici o vorbă, nici eu şi nici ea.
Acum, după ce toate au trecut, realizez că eu eram atunci într-o eroare. Tăcerea ei nu era altceva decât o gelozie pe care încerca din răsputeri să o mascheze. Ceva îi spunea că pentru tine m-am parfumat cu „Poeme” şi m-am îmbrăcat elegant şi mi-am luat blana mea lungă şi pantofii cu toc. Femeile ştiu citi în foarte multe feluri limbajul trupului. Iar trupul meu îi spunea suficient de multe lucruri atunci. Eram pentru ea precum o carte deschisă, scrisă într-o limbă cunoscută oricărei femei de pe pământ.
-Şi cu plecarea noastră cum rămâne? Nu crezi că sarcinile de serviciu sunt înaintea celor personale? Scuză-mă, dar ar fi trebuit să-ţi organizezi problemele private în afara programului. Am senzaţia că, pur şi simplu, faci abuz de prietenia noastră. Ştii că am anunţat oamenii să fie acolo, să ne aştepte. Acum ce-o să zică despre noi? Că suntem neserioase: nu, amână-ţi tu vizita la teatru şi gata. Lasă, coperta aia nu cere de mâncare. Merg eu mâine cu tine la teatru, că îi ştiu pe toţi, ce aşa grabă? Peste o oră vine maşina şi o luăm din loc.
Niciodată nu o mai văzusem atât de hotărâtă. Nu găseam nici o replică potrivită. Nu ştiam decât că îmi doream cu disperare să fiu în preajma ta măcar câteva clipe. Nimic nu-mi doream mai mult atunci.
-Păi, mă gândeam aşa, zic, să te duci tu singură, eu şi aşa nu fac mare lucru.
-Nu, de ce tot eu? De ce să nu te duci tu singură, poftim, îţi convine?
Era supărată într-adevăr, tonul ei era de neconfundat. Cine ştie, ceva acasă trebuie să o fi supărat, aşa gândeam. Uneori o simţeam că are probleme, dar întotdeauna avea diplomaţia să le mascheze pe moment. Aflam de ele mult mai târziu, în alte circumstanţe, când o apuca nevoia de confesiune. Şi totuşi, nici nu intra în discuţie să nu mă întâlnesc cu tine, mă aşteptai, eram sigură de asta. Tot sângele îmi curge parcă numai în gât şi mă sufocam, cuvintele mi le găseam cu greu şi le rosteam şi mai greu încercând să nu le încurc, să nu le tremur:
-Claudia, ştii că de obicei merg cu tine unde zici. Nu văd de ce tocmai azi nu mă înţelegi. Azi nu mă simt prea bine, crede-mă. Mi-a venit ciclul.
-Ha! De asta ţi-ai pus fusta asta scurtă şi bluza asta decoltată? Să te creadă mutu că ţi-e rău. Zi mai bine că nu ai chef şi că ai pus ochii pe Negrea.
Am amuţit. Nu ştiu cum, dar ajunsese să tragă din te miri ce o concluzie corectă. Dar de ce atâta suflet pus în asta? Ce-i păsa ei de tine? De ce tocmai la tine s-a gândit şi nu la oricine altcineva? Era geloasă. Asta se vedea, plutea în aer. Dar de ce ea, o femeie măritată şi fericită cu căsnicia, ei să facă o criză? Şi de ce Negrea a fost primul nume pe care l-a pomenit? Atunci nu aveam nici un răspuns, credeam că e o simplă coincidenţă. Eram disperată cu adevărat, dar nu puteam să-i spun nimic.
-Claudia, nu ţi-am cerut niciodată favoruri. Acum îţi cer unul. E aşa o tragedie?, am zis sperând până în ultimul moment să mă înţeleagă.
-Nu, Aurora, acum chiar mă supăr. La 10 vine Marian cu maşina, mergem împreună unde avem o treabă deja programată. Nu încurcăm lumea, că mai au şi altele de făcut, nu să stea după fundul nostru.
-Şi pozele mele?, zic eu, scoţându-mi demonstrativ aparatul din poşetă.
-Dă-mi aparatul, că ţi le fac eu. Nu asta vrei? Poze? Ţi le fac eu! Ţi le fac eu, auzi? Îţi umplu aparatul, nici o grijă, o să ai de unde alege. Acum eşti mulţumită?
În acea zi am mers cu Claudia. Reacţia ei mi s-a părut ciudată şi disproporţionată. A fost o zi plicticoasă, în care a trebuit să zâmbim unor necunoscuţi îmbrăcaţi cu şube şi cu căciuli de miel pe cap, nu prea încântaţi să ne vadă. Am băut în sala de şedinţe câteva cafele lungi, pregătind împreună marea culturalizare a tinerilor de la sate la pachet cu o seară de discotecă. Claudia nu a mai făcut nici o aluzie la discuţia noastră de dimineaţă. În două zile am avut pozele promise. Am avut de unde să aleg, cum îmi zisese, de parcă făcuse totul cu o conştiinciozitate de elev silitor, nu cumva să cer din nou învoire, să mă întâlnesc cu tine. Nu am întrebat-o dacă le-a făcut ea sau a rugat pe altcineva. Nu mai conta. Dar acum sunt mai mult ca sigură că ea le-a făcut şi că era un pretext rezonabil ca să se întâlnească cu tine.
Ţin minte, în seara aceea am intrat în casă vânătă de frig, frântă de oboseală. Am făcut o baie fierbinte, să mă încălzesc, şi am constatat surprinsă că tocmai îmi venise şi ciclul, câteva zile mai devreme. Eram sigură că mi s-a întâmplat din cauza minciunii pe care tocmai o spusesem dimineaţă. Mereu mi se întâmplă aşa, de parcă cineva m-ar trage de urechi, să am grijă ce vorbesc. M-am băgat în pat şi am plâns cu capul sub plapumă. Mă simţeam neputincioasă, înfrântă. Mă simţeam ca un copil căruia i s-a refuzat o jucărie scumpă. Ca o adolescentă stupidă aflată la prima iubire. Poate că era numai o revoltă pe neputinţa mea de a-mi controla destinul. Şi, desigur, dorul de tine şi spaima care m-a cuprins auzind în liniştea ireală un sunet ciudat. Cred că erau iluziile mele ce tocmai se spărseseră acolo, în noapte, în mii de cioburi, pe podea.
„Imaginează-ţi, dragă mamă: 70 de metri pătraţi. Am văzut eu de la început că nu e ceva la fel ca la noi. Dar aici toate par anormale sau normale, depinde cum le iei. Auzi cât spaţiu numai pentru muşchii mei! Un hangar, dacă încape aici un avion, renunţ la ideea cu Mercedesul, ce zici? O să caut zilele astea pe net idei de design, imposibil să nu găsesc, cineva mi-a zis că apartamente din astea trebuie mai întâi modulate. Nu prea ştiu cum vine, o să descâlcesc eu misterul. Nu ştiu de ce îţi scriu aşa de mult despre asta, cred că dacă m-aş întoare seara acasă ca într-o casă adevărată aş realiza că aici e locul meu şi că nu e nimic provizoriu. Până acum asta e senzaţia pe care o percep. Parcă vreau să am un loc în care să mă simt la mine acasă, tu sigur ai să înţelegi ce-ţi spun. Şi, nu ştiu de ce, vreau să fie perfect, ca în filme, ca în magazinele lor, ca în casele celor născuţi aici. Dacă aş fi avut măcar şi eu o prietenă cu care să fi venit aici împreună. Sunt sigur că o să-mi dai câteva idei. Te pup, Tom.”
Tom nu se va întoarce niciodată înapoi, la mine, în casa asta de care parcă nici nu-şi mai aminteşte. Va prinde rădăcini acolo, el e crud, precum un răsad, şi solul e fertil. El încă nu-şi dă seama de asta, dar eu ştiu. Atunci când te gândeşti că vrei nu un provizorat ci o casă plină de tihnă, înseamnă că acolo îţi vrei locul. Kortrijk nu e un oraş mai mare decât al nostru şi poate că nici oamenii nu sunt mai altfel decât ai noştri şi, totuşi, Tom nu se va întoarce niciodată în târguşorul nostru de provincie. Diferenţa o face, poate, numai o stare de spirit pe care o împrumuţi de la acele meleaguri şi care aici lipseşte. Oricum ar fi, Tom are dreptul să-şi aleagă destinul, în măsura în care şi-l poate scrie singur. Iar dacă i-a fost scris mai dinainte, şi lui i-a fost dat să plece pe alte meleguri, atunci la ce bun să mă zbucium? Cât decidem noi şi cât decide Dumnezeu pentru noi? Şi dacă nu noi decidem atunci cât de vinovaţi putem să ne considerăm pentru deciziile noastre imperfecte? Ohoo..…intru pe un teren alunecos, filozofia asta e periculoasă! M-ar putea face să renunţ la orice luptă. Adevărul trebuie să fie undeva la mijloc.
Până una, alta, în timp ce Tom al meu îşi găsea acolo lucruri concrete, precum mobilă, haine, ghete, flori pentru ferestre, poate o iubită, eu, aici, trebuia să-mi văd de alte lucruri, mai puţin vizibile, palpabile, mai puţin materiale. Îmi dădeam seama pe zi ce trecea că sunt în pragul falimentului în relaţiile cu oamenii şi nici nu ştiam cum de am ajuns aşa şi nici cum să îndrept lucrurile sau dacă este în puterea mea să pot remedia cu adevărat ceva. Îmi făurisem o lume personală şi singuratică, contactul cu oamenii din jur ajunsese superficial şi perisabil. Ce-i adevărat, nimeni nu mă ajuta şi pe nimeni nu părea să deranjeze genul acesta de relaţii interumane. Acesta e adevărul, fie că îl recunosc sau nu. Exista fără permisiunea mea şi pace! Cunosc mulţi oameni, îi cunosc după chip, după voce, uneori îmi sunt predictibili în comportarea lor, dar nu mă puteam apropia niciodată suficient de cineva încât să-mi deschid sufletul şi el să facă acelaşi lucru cu mine. Iar starea asta, de care deveneam din ce în ce mai conştientă an după an, începuse să îmi creeze angoase, să mă preocupe şi să-mi tulbure mintea şi inima.
Era ca şi cum aş fi murit de sete în mijlocul oceanului. Înconjurată de atâţia oameni şi incredibil de singură. Poate că toţi oamenii trăiesc aşa în oraşe, nu am idee, nu e în firea oamenilor să întrebe, precum odată, atât de simplu şi de firesc, Iisus l-a întrebat pe Petru: „Mă iubeşti, Petre?” Azi lucruri de felul acesta ar părea ridicole. Nu se mai poartă iubirea. Nici Claudia, deşi suntem împreună de multă vreme, nu-mi este mai aproape decât orice trecător. E adevărat, poate ştim unele lucruri una despre alta, ne sfătuim, ne bem cafeaua împreună, dar dacă mâine aş muri sau aş pleca de acolo, oricine ar fi binevenit în loc, în acel loc din suflet, mai bine zis. Ea are familia ei, îl are pe Viorel, soţul ei, arhitect cu renume în ţară, şi pe Alex, fiul lor, student la arhitectură. Au o casă frumoasă în zona rezidenţială, lângă păduricea de la marginea oraşului, am fost înăuntrul ei, am atins unele lucruri, am mâncat mâncare făcută de mâna Claudiei. Am făcut conversaţii despre politicieni, despre modă, despre copii. Ei sunt o familie. Dar mai mult de atât nu ştiu, nu am habar dacă se ceartă între ei, dacă o duc bine, dacă se iubesc, dacă au bani în bancă. Uneori presupun că da, şi asta mai ales atunci când îşi planifică concediile în străinătate şi când mi-l lasă mie în grijă pe Roky, terierul lor pitic. Cu tot trusoul, şampoanele, jucăriile, maldărul de conserve şi mofturile, desigur. Destul de des povestim de una, de alta, dar niciodată ceva prea intim şi esenţial. Ce suntem noi două înafară de colege la serviciu? Nici nu cred că există pentru astfel de relaţii un nume. Prietenie nu este, dar nici indiferenţă. Nu e nici ataşament, nici detaşare. Eu o percep mai degrabă ca pe un surogat, ca pe o amăgire. Şi am convingerea că, pentru ea, eu sunt cam acelaşi lucru.
Oare bunica mea, Rusalda, mi-a împrumutat din singurătăţile ei toate astea? Bunica mea, măritată copilă, fără dragoste şi fără viitor, rămasă aşa toată viaţa până în clipa morţii? Căci şi în clipa plecării tot singură a fost, împlinise 80 de ani. 80 de ani de singurătate. Este greu să-i numeri, dară-mi-te să-i trăieşti! Aproape un veac. Copilăria şi tinereţea confiscată de străbunica mea, Cloe, de cele două războaie, maturitatea de comunişti, de gura lumii, de frică. Nimic pentru sufletul ei. Măritată câţiva ani cu un bunic mustăcius, a cărui poză îngălbenită a stat multă vreme înrămată pe peretele din casa mare, alături de poza lui Sandu şi de icoană, cum se cuvenea unei văduve. Măritată nu ca să cunoască dragostea, ci doar cât să o zămislească pe mama, să aibe cui purta de grijă şi pe cine iubi. Apoi să sufere odată cu fata ei pentru toate câte au fost de îndurat în viaţa ei de femeie măritată. Căci iubire fără de suferinţă nu există pe pământ.
Verile mergeam în vacanţă la ţară, Mona şi cu mine. Şi bunica Rusalda era numai un zâmbet şi se purta cu noi de parcă am fi fost două prinţese. Şi se dădea peste cap să ne facă toate poftele şi mai ales toate dulciurile noastre preferate. Numai bunica ştia secretul mălaiului copt şi al nicii în zahăr topit. Un cuvânt de dojană nu am auzit din gura ei. Primea cu aceeaşi bucurie şi zilele bune şi cele grele, deopotrivă, fără să crâcnească. Pleca dis-de-dimineaţă în hotar, la marginea satului, cu un coş de răchită şi cu o sapă pe umăr, să muncească pământul. Parcă lucrul acesta îi dădea toată pacea şi toată puterea. Se întorcea puţin înainte de amiază, pe arşiţă, şi, după ce se ducea la făntână şi-şi potolea setea direct de acolo, cu o cană de tablă prinsă într-un cui ruginit, se apuca de gătit la umbra unui păr bătrân din spatele casei, unde era încropită o bucătărie de vară. Gătea pentru noi două, numai bun, numai proaspăt, din legume culese din grădina din spatele casei. Iar seara ne băga în patul nostru şi începea să depene poveştile din copilăria ei, poveşti cu tâlc despre Dumnezeu şi Sfântul Petru, de pe vremurile în care mai umblau printre oameni. Şi, după ce credea că am adormit, ne făcea la fiecare în parte cruce deasupra capului, să fie ea sigură că e făcută şi că suntem protejate. Iar dimineaţa, pe nemâncate, ne dădea câte o bucăţică de anafură şi câte o linguriţă de aghiazmă, să fim în siguranţă toată ziua. Aghiazma era pentru bunica Rusalda leacul a toate: ne durea capul, o picătură de aghiazmă o rezolva, te durea stomacul, aşişderea, te loveai, aghiazma era cel mai bun dezinfectant. Iar în postul sfinţilor Petru şi Pavel, Doamane fereşte să mâncăm de dulce: spovedania era sfântă în ochii bunicii, aşa că ne ducea de mână pe amândouă, să spunem popii toate păcatele noastre de copii, măcar o dată pe an. Şi atunci, zilele acelea, deşi nu foarte multe, se lungeau şi toate ne făceau cu ochiul, şi tânjeam la o cană cu lapte. Am fi putut trişa, dar ne era, cred, mai frică de bunica decât de Dumnezeu. Şi apoi, bunica Rusalda era atât de mândră de noi două şi ne iubea atât, şi noi o iubeam pe ea, încât nu-i puteam răpi mulţumirea aceea ce i-o vedeam în priviri cînd ne întorceam de la biserică, spovedite şi împărtăşite, spre admitaţia satului întreg şi mai ales a bunicii. În contrast cu obrazul ars de soare, ochii ei, de un verde ireal, întunecat, deveneau atunci ai unei alte femei, surprinzător de tânără.
Dintotdeauna bunica mea a fost bătrână, nu-i cunoscusem niciodată alt chip decât cel zbărcit, plin de riduri. Îmi amintesc însă, odată am zărit-o prin uşa întredeschisă, era înainte de culcare, în odaia ei. Am zărit-o dându-şi broboada jos de pe cap. Era o broboadă galbenă cu picăţele negre, o purta mereu, de dimineaţă până seară, încât nu mi-o puteam imagina nicidecum pe bunica fără ea. Şi atunci am văzut un miracol: i-am văzut întâia oară părul, de un negru intens, lucios, fără un fir alb. Şi l-a despletit agale, apoi a început să-l pieptene fără grabă cu un piptene de os. Şuviţă cu şuviţă. Atunci am văzut că mai avea bunica şi o frunte albă, cu piele fină ca de hârtie, încât vârsta ei parcă se rupsese în două. Rusalda, bunica mea, devenise dintr-o dată o făptură misterioasă, bătrâneţea ei era doar o mască, aşa hotărâse ea să se arate în lume. Şi doar seara, ocrotită de pereţii odăii ei, devenea o zână frumoasă şi tânără. Din acea seară a fost în mintea mea de parcă aş fi avut nu una, ci două bunici. Când Mona a plecat la facultate i-a făcut o plapumă, cusută cu mâna ei, să nu cumva să-i fie frig pe unde s-o duce. Apoi şi mie, la exact şase ani în timp, cu plecarea mea la Iaşi, mi-a cusut o plapumă geamănă, din acelaşi material şi cu exact aceleaşi flori, să nu avem motiv de gâlceavă.
Cu timpul, apele vieţii ne-au purtat pe fiecare din noi, Mona şi cu mine, pe alte meleaguri, bunica a rămas undeva în urma noastră, o amintire din copilărie, nimeni parcă nu realizase că ea îmbătrânise de adevăratelea, parcă aşa se născuse, bătrână şi nemuritoare în acelaşi timp. S-a stins singură, fără ca cineva să o ţină de mână. Ne-au anunţat vecinii din sat. Nu suferise în viaţa ei de vreo boală, nu luase nici o pastilă, nu s-a dus niciodată la doctor. În ultima ei zi, încă a mai lucrat în grădină. Moartea a luat-o pur si simplu prin somn şi fără suferinţă, poate că fusese de ajuns cât dusese în spate toată viaţa şi Dumnezeu a scutit-o de angoasa ultimă. Desigur, acum în Rai trebuie să fie, bunica asta a mea. Cu broboada ei galbenă cu picăţele negre cu tot.
În sipetul cu hainele pentru îngropăciune au găsit o cămaşă brodată cu mâna ei, din pânză ţesută în casă, aşa cum se purta odinioară prin sat, un pieptar din piele cu blană de dihor dimprejur şi o pestelcă ţesută din lână fină neagră, cu trandafiri galbeni la poale, ca de aur. Toate erau înfăşurate într-o pânză albă, cu flori de levănţică, să nu le roadă moliile. Mai era acolo şi o broboadă galbenă cu picăţele negre. Şi o sticluţă cu parfum, un parfum cumpărat de mine, pe vremea când eram studentă. Trecuse atât de multă vreme, încât îşi pierduse tot mirosul. Dar mireasma de levănţică era oricum de ajuns. Iar în dulapul ei din casa mare, ce să vezi, au rămas încă nepurtate o duzină de broboade galbene cu picăţele negre. Mult trebuie să-i fi plăcut bunicii modelul acesta de basma. Nimeni nu a observat însă asta până atunci. Dar de ce şi-o fi legat viaţa de ele, va rămâne pentru mine un mister pe care bunica l-a luat în groapă cu ea pentru totdeauna. Cine ştie, poate un flăcău chipeş, la o periniţă în sat, să-i fi legat la gât o astfel de basma. Cine ştie, bunica nu mai e de mult, nu mai e nici flăcăul acela, de o fi fost într-adevăr vreodată. Ea nu a povestit niciodată şi nimănui nimic.
Casa i-a rămas în paragină. De 10 ani, de când a murit, pământul ei din capătul satului a rămas pârloagă, nimeni nu-l vrea, nici pe degeaba. Bunica mea, cea care a iubit atât de mult pământul, s-ar întoarce şi azi în mormânt dacă ar vedea bălăriile crescute acolo. Uneori, când drumul meu se abate prin sat, intru în curtea casei, mă aşez o clipă pe prispă, ca în copilărie, şi îmi dau seama dureros cum toate trec, nu numai oamenii dar şi lucrurile care le aparţin. Nimic nu rămâne prea mult timp în urma noastră, toate se destramă, de parcă sufletul nostru e singurul în stare să păstreze vii obiectele care ne înconjoară. Iar duhul acesta bun, ce face pământul să rodească şi casele să nu se risipească pleaca odată cu noi din lumea asta, şi toate rămase parcă ar vrea să-l urmeze. Căci dacă noi suntem ţărână, apoi şi lemnul, şi ştergarele, şi oalele, şi pernele, şi aşternuturile, şi florile tot din ţărână sunt şi nimic nu e veşnic.
Cât a fost destin şi cât nu în viaţa bunicii? Acum, că povestea ei e spusă, terminată, definitiv pecetluită sub cruce, aşezată în acest joc mare de puzzle, cum pot oare deosebi cât a fost voinţă şi cât resemnare, cât a fost supunere în faţa sorţii şi cât nu? Ce a lăsat în urma-i şi cât a luat pentru ea? Ca şi străbunica mea, Cloe, bunica mea cu două vârste, cu broboada ei galbenă cu picăţele negre, e un mister la fel de mare. Pe una nu am cunoscut-o deloc, lângă alta am trăit o vreme, dar de ce viaţa mea pare să se lege de vieţile lor, nu ştiu. E un ceva fără început şi fără sfârşit, destinele noastre se intersectează cu siguranţă undeva, nu aici şi acum, dar e sigur că o ţesătură nevăzută ne leagă chiar de dincolo de moarte, e un mister încă neînţeles. Şi poate că nici străbunica asta ciudată nu ar fi fost ea ciudată dacă cine ştie câte generaţii de dinaintea ei nu au avut şi ele poveştile lor, pierdute pentru totdeauna sau poate intrate într-o mare nevăzută de destine ce se întrepătrund, cu cauzalitate, şi cu efecte la distanţă în timp, atât de departe în timp încât noi trăim prea puţin şi de aceea nu reuşim să înţelegem.
Luni dimineaţă nu deschid niciodată calculatorul. Pentru mine săptămâna începe trist: doar eu cu gândurile mele, cu singurătăţile mele, cu ofurile mele. De ce or fi la plural întotdeauna? Nu e suficient oare o singură singurătate? Ziua de luni, şi mai ales dimineaţa de luni, e una întotdeauna tristă. Parcă încep să uit, uit cu desăvârşire problemele rămase de vineri, parcă totul a fost un vis, până şi pe Claudia uneori o ştiu ca din somn.
Priveam pe fereastră: se aşezau primii fulgi, poate numai chiciură, oricum venise iarna. Anotimpul depresiilor. Oare de aceea le vedeam atunci pe toate în negru? Oare e posibil să traversezi depresii şi să nu-ţi dai seama? Cine m-ar putea avertiza dacă e depresie sau tristeţe de rutină, dacă e o boală curabilă, o stare de spirit mai proastă sau nu e nimic, poate că aşa e structura dintotdeauna a sufletului meu. Pe cine să iau etalon? Care e normalul în această lume, te-ai gândit la asta vreodată? Desigur, fiecare ar trebui să ne considerăm ca fiind normali. Nu există omul etalon, aşa cum există la Londra, sub pământ şi la temperatură constantă, metrul etalon. Şi totuşi, trăind pe un teren atât de vast şi de mişcător, între ce limite un om se poate considera normal? Oare e de ajuns doar să respecţi legile date de oameni? Adică să nu furi, să nu omori? E oare perfect legal să divorţezi, să faci un avort, să te mânii, să urăşti, să fumezi, să bei? Nici o lege omenească nu te condamnă pentru astea toate atâta timp cât nu faci un accident de circulaţie şi totuşi, sunt ele în normalitatea omului? Nu, mai mult ca sigur, legile tribunalelor nu sunt o chezăşie a normalităţii noastre. Atunci unde este ea? Cum o simţim? Şi cât de obiectivi putem fi atunci când e vorba de noi înşine?
Ţin minte, în acea dimineaţă mi-am pus blugii, un pulovăr pe gât, bocancii mei antiderapanţi, scurta mea din stofă roşie cu glugă, fularul tricotat de mama şi, aşa îmbrăcată, mă uitam în oglindă şi mă simţea în normalitatea mea, probabil anormală pentru cei din jur, căci la vărsta mea ar fi trebuit să nu mă mai îmbrac aşa, ca la săniuş, atunci când ies în lume. Dar aşa mă simţeam atunci confortabil şi în pielea mea. Ce expresie ciudată! Să te simţi în propria ta piele. Să te pui în pielea altuia! Gândurile astea îmi treceau prin minte de-a valma, anacronic, în drum spre serviciu. Afară era destul de frig, mă uitam mai atent la copaci. Era doar promoroacă pe crengi, nu ninsoare, cum bănuisem. Dar mult nu mai rămăsese până la primul fulg. Drumul meu până la Centrul Judeţean de Cultură trece prin parcul vechi al oraşului. E un drum relaxant, întotdeauna am timpul meu de pace în acest loc, orice s-ar întâmpla. Ştii, acolo fiecare zi are mirosul ei, fiecare anotimp foşnetul lui, culorile lui. De exemplu, atunci, în acea zi, mirosea a ger şi a rădăcină de copac. Acolo gândurile mele se limpezesc, uneori parcă nici nu mai gândesc, mă uit pur şi simplu la trecători şi la cer printre crengi şi câteva minute devin fără vârstă şi înafara trecerii timpului. Câteva minute, pentru că odată ieşită din nou pe străzi, oraşul mă înghite, devin a lui, impersonală, aşa cum intrând în vechea clădire de la Cultură devin a ei, la fel de bătrână şi scorojită ca şi ea. În birou era un frig crunt, peste week-end nu se dă căldură. Toate rămăseseră aşa cum le-am lăsat de vineri, dosare şi fel de fel de hârtii şi faxuri pe birou. Decembrie pentru noi două, adică pentru mine şi Claudia, e întotdeauna o lună mai relaxată. Festivaluri de folclor şi obiceiuri tradiţionale de iarnă, parcă vin de la sine, în fiecare an e acelaşi tipic. Şi apoi, vitrinele încep să se împodobească cu brazi şi jucării, oamenii sunt prinşi de febra sărbătorilor de iarnă, până în ianuarie degeaba ne-am strădui să organizăm alte activităţi, pe nimeni nu mai interesează. Aşa că avem mai degrabă muncă de birou, rapoarte de activitate, plan de muncă pentru la anul.
Zilele nu ne erau prea agitate, cum îţi spuneam. Eu încercam să scriu recenzii la două cărţi nou apărute în librării. Nu e greu, şi bucuria mea este să le văd publicate în reviste de specialitate. Alte reguli ale jocului, le ştii şi tu bine. Claudia făcea ca de obicei curăţenia de sfârşit de an prin dulapuri, debarasându-se de maculatură inutilă, făcând loc pentru alta, la fel de inutilă. Uneori avem timp şi mergem la cumpărături împreună. Eu doar casc gura, iar dacă pun ochii pe ceva frumos, apoi prefer să vin singură mai târziu. Cu Claudia nu sunt în stare să cumpăr niciodată nimic. E ceva ce mă reţine, niciodată nu ştiu când e sinceră şi când nu. Femeia asta mă face să fiu foarte nesigură pe mine când e în preajma mea. În acea zi m-a întâmpinat cu jovialitatea ei, cu normalitatea ei:
-‘Neaţa, scumpo!
-‘Neaţa, Claudia.
-Vine iarna. Ai văzut?
-Vine, nu e scăpare. Tu ce mai faci? Ce s-a mai întâmplat de vineri?
-Bine. Alex a venit acasă. Ştii tu: cumpărături, pachete, mâncare.
A spus-o dinadins, să-mi rupă inima, ştiind că asta o să mă facă să-mi fie şi mai dor de Tom. Să mă facă să mă simt vinovată faţă de copilul meu căruia nu-i pot trimite nici un fel de pachet cu mâncare şi pe care nici măcar nu-l pot vedea la faţă şi nu-l pot atinge. Poate că e puţin invidioasă, Tom are o şansă bună în viaţă, are banul lui, Alex e încă student. Ceva promiţător, dar nimic sigur pentru viitorul lui. Şi Claudia ştie foarte bine asta, dar se mulţumeşte ca sub haina unei conversaţii banale să-mi frângă măcar o cât de mică bucăţică din inimă, ştie că instinctul de mamă e întotdeauna la pândă şi e coarda sensibilă din orice femeie. Chiar să nu ai copiii tăi şi tot e o coardă sensibilă. E scris în codul genetic al femeilor, poate în acea coadă de X în plus la Y-ul bărbaţilor. Nu i-am răspuns, nu aveam de gând să-i dau nici o satisfacţie în acea zi de luni, când nici măcar scrisoare de la Tom nu aveam de citit. M-am aşezat la birou şi mi-am deschis agenda. Claudia mi-a adus cafeaua, cu zahăr şi lapte şi cu un zâmbet de bunăvoinţă.
-Mulţumesc, am zis.
-Dar tu, ce-ai făcut în week-end-ul acesta?
Am ezitat o clipă, pentru că aş fi vrut să-i spun „nimic”. Apoi mi-am amintit că e cazul să-i întorc mingea la fileu.
-Am trecut pe la editură şi mi-am ridicat cartea. Au terminat-o.
Am deschis geanta şi am scos de acolo un volum. L-a luat, răsfoindu-l. I-am urmărit privirea şi gesturile cu sânge rece, ştiind că aşa, surprinsă de eveniment, era vulnerabilă. Avea o privire curioasă şi o mică grimasă în colţul buzelor, mimând un zâmbet. Era chiar un zâmbet, dar unul anormal pentru mine, care începusem să-i cunosc reacţiile.
-E o foaie bună, da, şi litera e de 12, a ieşit bine. Ia uite: 160 de pagini! Şi coperta e reuşită, noroc de pozele mele. Bravo, felicitări.
Aşeză cartea înapoi pe biroul meu.
-Asta e pentru tine, dragă.
-Mulţumesc.
Ştiam că e în încurcătură. Uneori, în cele mai normale gesturi ale Claudiei poate exista incredibil de multă anormalitate! Dragul meu, te-ai gândit că normalitatea nu este în ceea ce facem sau ce spunem, nu întotdeauna, ea trebuie să fie mai înainte de asta înăuntrul nostru şi trebuie răsfrântă înafară firesc? Iar Claudia nu era nicidecum în politeţea ei o făptură firească. Simţeam în tăcerea ei nu sentimentul de neputinţă de a nu fi ca mine, ci de a fi măcar cu un pic peste mine, de a fi de fapt întotdeauna deasupra tuturor. Nu a înţeles că fiecare e o individualitate şi că fiecare are talentul său, că sunt lucruri ce nu pot fi cumpărate cu bani. Nu va avea nicidată fericirea visată, deşi aleargă cu disperare după ea. Are în interiorul ei un ingredient ciudat, incomod, nu-l va putea separa de fiinţa ei nicicând. Dacă eu sunt singură, trebuie să-mi amintească tot timpul ce soţ minunat are, dacă Tom nu e lângă mine, trebuie să se laude cu Alex, care a venit acasă. Când m-am înscris la doctorat acum doi ani, ea a plecat o lună la nu ştiu ce curs de perfecţionare la Sinaia, neuitând să-mi spună la ce hotel de patru stele a stat. Când mi-am cumpărat o brăţară de aur, ea a venit peste câteva zile cu una de două ori mai groasă. Iar acum era în încurcătură, eu am scris o carte şi uite, ea nu poate face nimic asemănător. Şi, în loc să se bucure pentru mine, era într-o mare dilemă: ce ar putea face mai mult de atât sau altceva, ceva ce eu nu aş putea? Nu ştia încă. Claudia e atât de previzibilă pentru mine, are o constantă de invidie în ea, poate că nici nu e conştientă de lucrul acesta, e modalitatea ei de a-şi rezolva existenţa în mijlocul acestei lumi.
-O voi citi. Cred că e interesantă. Când faci lansarea?
-Nu ştiu. Parcă a fost mai uşor să o scriu, decât acum, cu toate câte trebuie pentru protocolul lansării. Pe la mijlocul lui decembrie, probabil. O să mă descurc eu cumva. Un copil trebuie şi botezat, nu-i aşa?
-Te-ai gândit la invitaţi?
-La unii din ei.
-Ca de exemplu?
-Vine de la Iaşi îndrumătorul meu şi posibil va aduce şi un critic, nu am habar cine anume. O să dau invitaţii pe la toţi colaboratorii noştri. Ai vreo idee?
-Pe cei de la teatru să-i inviţi neapărat. E domeniul lor. Or să vină.
Se gândea la tine, în mod sigur, dar de unde să ştiu eu asta atunci? Mi s-a părut un dialog firesc, dar numai cuvintele ei erau cele fireşti, gândurile din spatele lor erau altele, dar eu nu le ştiam pe atunci. Nu le bănuiam nici pe departe. Claudia mai era încă pentru mine o inocentă invidioasă şi atât. Nu-mi imaginam că în mintea ei deja încolţise dorinţa de a te avea. Pe tine te voiau toate femeile din oraş, iar Claudia intuia că şi eu trebuie să te plac. Poate după roşeaţa din obraji în ziua când ai intrat în birou, după fâstâceala din glas, din insistenţa mea de a face atunci fotografii la teatru. Oricum, dacă mi-aş fi dorit o pereche de pantofi sunt sigură, Claudia şi-ar fi luat una la fel, doar ca să-mi strice mie cheful. Iar dacă acum eu te plăceam pe tine, atunci nimic nu o oprea să nu-ţi facă avansuri, nu conta că e măritată, că tu ai fost însurat, lucrurile astea erau mai prejos decât satisfacţia ei de a câştiga în perpetua rivaliatate dintre noi două. De parcă alt scop nu ar mai fi avut în viaţă.
Acum, că toate au trecut, îmi dau seama cât de mică poate fi lumea unora dacă se raportează la nişte valori efemere. Cine sunt eu, o fiinţă atât de banală şi nici măcar bine definită, ca să-i fi provocat Claudiei atâtea reacţii şi să o determin să-şi consume atâta energie doar ca să fie mai ceva decât mine! Oricum, grija ei perpetuă de a-mi fi concurentă pentru lucruri la care eu nu m-aş fi gândit niciodată că pot isca gelozii, mi se pare atât de fără noimă, încât mă întreb dacă nu e ceva patologic. Trebuie să fie tare incomod să trăieşti doar ca să faci în ciudă cuiva. Pentru că ceea ce construieşti nu mai este propria ta fiinţă, ci o clădire cu pietre refolosite şi cu ornamente luate cu împrumut. Sau poate pradă de război. Da, Claudia era într-un perpetuum război cu toată lumea, un război din care trebuia să se întoarcă cu trofee, iar noţiunea de fair play nu mai exista în mintea ei de mult. Uneori am impesia că şi soţul ei a fost o astfel de pradă de război. Mă tem că e prea târziu pentru ea să-şi dea seama că aleargă de o viaţă după vânt. Nici bătrâneţea, care nu e chiar aşa departe de noi, nu o va înţelepţi prea mult. Când va avea nepoţi îşi va dori, desigur, ca ei să fie mai ceva decât nepoţii mei, iar în cimitir, îşi va face, cum oare altfel, un cavou cum nu mai are nimeni sau oricum, mai ceva decât al meu.
„Dragă mamă. Belgienii ăştia pe care îi tot studiez de o vreme sunt destul de ciudaţi. Şi noi am fost, ca şi ei, un popor la răscruce de vânturi şi am împrumutat când de la unii, când de la alţii. Ei, bine, belgienii ăştia seamănă când cu nemţii, când cu italienii, când cu francezii, dar nu m-aş fi gândit în pururi că pot semăna cu englezii. Ia stai jos să-ţi povestesc pe îndelete ce-am făcut în week-end:
Vineri seară vine şefu şi mă întreabă de mi-i casa în ordine. Acu, înţeleg mai bine vorba lor. Şi ei pe a mea, aşa, stâlcită cum o vorbesc. Îi spun că nu, că nu m-am hotărât, că mâr, câr…. Acu, nu-mi era de alta, mi-era că o să-mi ia banii înapoi de blegoman ce sunt. Şi el, ce crezi? Zice: să vii mâine la masă, la noi acasă. Pe la 13- zice, şi-mi scrie o adresă. Am rămas şi mirat şi speriat, e de rău, pe bune că aşa mi-am zis. Toată noaptea m-am foit. Apoi vorba românului: fie ce-o fi. Nu ştiam cum să mă înfiinţez acolo. M-am gândit la tine şi mi-am adus aminte cum îmi spuneai mereu: cel mai bun cadou, pentru oricine şi în orice împrejurare este o carte. Dar aici ce să cumperi? Sunt cărţi peste cărţi, dar tradu de poţi titlul. Şi şefu, zău, mamă, nu e din ăla cu cărţile. Aşa că am pus în aplicare planul doi: vin pentru bărbaţi, flori pentru doamne. Are doi copii da-s mici şi m-am abţinut cu jucăriile, că nici la asta nu mă pricep. Am luat dulciuri în schimb. Din alea care-mi plac şi mie. M-am născut eu în România, da nu sunt neam prost, aşa că trec peste capitolul costuri. Nu te-am făcut de râs, stai liniştită. M-am făcut eu singur. Când am intrat în casa lor mi-a picat faţa. Eu în blugi, că altceva nici nu am, ei la patru ace de parcă primeau o oficialitate. Ce casă, nu-ţi mai spun. Mereu mi-am imaginat că oamenii ăştia trăiesc simplu şi nu prea sofisticat. Ce să-ţi spun! Ce să-ţi spun! M-am simţit al naibii de prost. Copiii erau cu bona, dormeau. Aveau un bucătar care ne servea, habar nu am de era permanent sau doar la ocazii angajat. Oricum, soţia şefului nu s-a deranjat decât să comande, ca la restaurant. Ca să nu mai zic de chestii din alea care nu le suport eu cu tacâmuri de peşte, de pui, de salate, de desert. Până şi cupele de vin sunt diferite în funcţie de culoarea vinului. Ce să mai! M-am făcut de cacao. Iar ei erau aşa de naturali şi-mi dădeau atâta atenţie de parcă eram prinţ moştenitor de România. Cred că au fost şi ceva fructe de mare, ceva ce arăta cam naşpa, dar am înghiţit tot, fără ifose, mi-a fost jenă, zău aşa. Să mă creadă sălbatic? Nu, mai bine înghit cianură cu tacâmurile lor cu tot! Şi de fapt aşteptam să-mi spună că asta e tot, să-mi cat de lucru în altă parte. Tot timpul numai asta am avut în minte. Parcă eram la masa de dinaintea execuţiei. Da de unde! Pur şi simplu oamenii se respectă. La plecare şefu m-a condus până la poarta casei. De fapt nu au nici măcar poarta, au numai o alee pavată, străjuită de gazon. Pentru gazon or fi având probabil un grădinar! În loc de rămas bun şefu mi-a dat adresa şi numărul de telefon de la o firmă care se ocupă cu amenajări de apartament.
– Am o nepoată acolo, (asta e traducerea mea liberă!), Serena, o să te ajute ea. Se pricepe la chestii din astea. Zii că vii din partea mea.
Acum, mamă, realizezi cât de sălbatic sunt? Norocul meu că sunt tânăr şi am timp să mă mai dau cu lumea. Acu cel puţin am priceput: la serviciu mergi pe bicicletă şi în blugi dar dacă mai merg în vreo vizită musai îmi trebuie un costum de firmă şi un Merţan. Te pup. Mă bucur aşa de mult că eşti mama mea! Tom.”
Am listat scrisoarea, ceea ce nu se întâmplă de obicei. Voiam să o citească şi bunicii. Aşa aveau să priceapă mai multe. I-aş fi citit-o şi Claudiei, dar sunt sigură că ar fi găsit ea ceva ce să comenteze. Despre Tom, despre belgieni, ar fi spus mai mult ca sigur că băiatul meu se învârte într-o lume de snobi. Am învăţat că de multe ori e mai bine să taci, sinceritatea se poate întoarce împotriva ta exact când sau cum te aştepţi mai puţin. Am păţit-o de atâtea ori, încât m-am obişnuit să conversez mai mult şi să comunic cât mai puţin. Trebuie să joc după regulile jocului printre oameni. Am ajuns la vorba tatei:
-Draga mea, sinceritatea şi iubirea acasă, în familie. În lume să fii ca lumea.
Asta mi-a spus-o când aveam vreo 20 de ani, eram în facultate, stăteam la cămin şi împărţeam ultimul colţ de pâine cu fete care mai apoi se ascundeau prin dulap să mănânce când primeau ceva de acasă. Aşa am învăţat că unele lucruri e mai bine să le ţii pentru tine. Experienţe. Experienţe. Unele dureroase, dar utile în cele din urmă.
Am plecat devreme în acea zi, voiam să trec pe la ai mei, aşa cum îmi propusesem. Iarna, ceasul şi cerul nu spun acelaşi lucru. Devreme înseamnă uneori destul de târziu. Am insistat cu soneria, în timp ce cu duioşie mă uitam la vechea tăbliţa de pe uşă, din aramă lăcuită, cu o coroană de crini de jur împrejur, pe care scria de mai bine de jumătate de secol:
„Fam. Ana şi Achim Manta”
Mi-a deschis mama. Ne-am sărutat pe obraji.
-Bună, fată, ce mă bucur! Ce te aduce pe la noi?
-Bună, mamă. Nimic special. Am trecut să vă văd.
-Foarte bine, foarte bine. E frig afară?
-Potrivit, ca după calendar. Tata?
-E la televizor. Meci. Nu cred că te-a auzit. Du-te de-l salută tu.
Mi-am dat jos haina dar mi-am lăsat pe spate fularul împletit de mama. Ştiu că asta o face să se simtă tare bine. În sufragerie, tata parcă mai palid şi mai gârbovit ca ultima dată. Se cunoaşte tot mai mult pe chipul lui boala şi faptul că e nevoit să stea mai mult în casă. Seamănă din ce în ce cu un lujer crescut la întuneric. Ca de fiecare dată, mă cuprinde mai întâi un sentiment de milă, spondilita lui l-a schimonosit până în prăsele. Apoi încep să mă obişnuiesc cu gândul, să accept realitatea, nu ştiu de ce nu pot să fac niciodată exerciţiul acesta în mintea mea cu câtva timp înainte de a-l vedea aşa, în fotoliul lui şi cu bastonul alături. Parcă de fiecare dată mă aştept să-l văd tânăr şi sănătos, ca în copilăria mea, uit mereu cât de mult s-a schimbat, că a îmbătrânit. L-am îmbrăţişat uşor şi el mi-a răspuns cu o mână pe umăr şi cu capul înclinat pe o parte, să nu piardă ceva important din meci.
-Ai venit, draga tatii? Nu te-am auzit.
-Am venit să vă văd. Tu?
-E meci. Da acum se termină. Zi-i maică-tii să pună de un ceai, să bem împreună. Ia uite ce face! Hai, dom’le, mişcă-te odată…. incredibil, incredibil, a faultat, a fost fault, ai văzut? Ce face arbitrul? Mama lui de mocofan. Ai văzut, Auroră, a fost fault.
Nu mă pricep la fotbal, dar i-am cântat în strună pentru satisfacţia lui:
-A fost fault. Am văzut şi eu. Lasă, vorbim mai târziu.
-Zi-i maică-tii să pună de un ceai.
-Îi zic.
În bucătărie mama, cu ochelarii pe nas, alegea nişte fasole. Ridică ochii spre mine:
-Nu te înţelegi cu el când e fotbal, nu-i aşa?
-Ei, acum asta-i! Atâta plăcere are, ce ai cu el?
-Nimic, ziceam şi eu. Tu?
-Bine toate. Mi-a ieşit cartea de sub tipar.
-Cum arată? Nu ne-ai adus-o s-o vedem?
-Am luat una în poşetă dar până la urmă am lăsat-o Claudiei. Lasă, că v-o aduc. O să fie lansarea în câteva zile, în jur de 15. Vreau să veniţi şi voi doi. E important pentru mine. Nu mă lăsaţi singură!
-Venim, de ce nu? Da unde o să fie?
-Cred că în sala de marmură a teatrului. E o sală cochetă, s-au mai făcut acolo lansări de carte. După aceea o să fie o mică masă la restaurantul de vizavi.
-Şi… cine o să mai vină la lansarea asta?
-Profesorul meu de la Iaşi, Claudia, cunoscuţi, prieteni, oameni cu care colaborăm, cred că pe unii îi ştiţi. Va fi ceva restrâns, dar vreau să fiţi şi voi acolo. La restaurant o să invit doar pe câţiva mai de seamă, în speţă cei de la Iaşi. Deh, după buget. N-o să vă supăraţi dacă pe tine şi pe tata nu vă învit.
-De ce aşa, la restaurant? Nu-i prea mult?
-Aşa se face de obicei. Nu pot să ies din tipar. Şi apoi vine profesorul Vornicu, de, trebuie să îl invit la masă. E şi pentru el un prilej să se întâlnească cu cunoscuţii şi prietenii lui de aici.
-Că mulţi o fi având în târgul nostru!
-Nu mulţi, dar suficienţi.
-Nu ştiu, zău aşa, ce-ţi veni şi ţie cu cartea. Atâţia bani aruncaţi pe fereastră.
-Ei, mamă, parcă ai fi Claudia. Îmi trebuie pentru doctorat.
-Da, că şi doctorul ăsta ţi-o tine de foame şi de sete.
-O să-mi crescă salariul, să fii sigură de asta.
-Atâta zbucium la anii tăi! Faci cum vrei, da eu tot nu cred că merită.
-În loc să fii mândră de mine, mamă!
-Da sunt foarte mândră de tine şi aşa. Mi-e milă de zbuciumul tău şi de nopţile tale pierdute şi de ochii pe care ai să ţi-i strici de atâta citit. Nici o mărire de salariu nu o să-ţi recompenseze anii pierduţi.
-Ei, să zicem că e o chestiune de orgoliu.
-Orgoliul… tu crezi că e ceva bun? Oare nu ţi-ar fi mai uşor să trăieşti şi fără el? Te-ai gândit vreodată că e cauza tuturor relelor din lume?
-Ştiu asta, dar e vorba despre un alt fel de orgoliu, unul bun.
-Nu există aşa ceva. Ce a făcut-o pe Eva să culeagă din pomul interzis? Ce l-a făcut pe Lucifer să pice în dizgraţie? Orgoliul!
-Mergi prea departe. Sunt o biată muritoare care doresc o simbrie mai mare şi poate un post mai bun, atâta tot.
-Fă cum vrei. Ce mai ştii de Tom? Un telefon nu a putut să ne mai dea în ultima vreme. S-a cuconit domnişorul nostru!
-E bine. Nici pe mine nu m-a sunat, costă. Dar îmi trimite aproape zilnic mailuri, astea sunt gratis, ştii tu cum e! V-am adus ultima scrisoare. Uite, citeşte-o!
Mama a lăsat de o parte castronul cu fasole abia alese şi mi-a înşfăcat din mână scrisoarea. Şi-a aranjat pe nas ochelarii şi o vedeam cu ce patimă citeşte, mai bine zis o auzeam, căci mama nu poate citi decât cu glas şoptit, să se audă pe sine. Se poticnea uneori, relua, să priceapă mai bine.
-Achime, vino repede încoace! A scris Tom. A scris o scrisoare Tom!
Apoi spre mine:
-Cum adică: „dacă mi-i casa în ordine”? Ne-ai spus că s-a aranjat.
-S-a aranjat el, dar mai are nevoie de una, de alta, nu e încă totul pus la punct. Nu doarme în gară, ce atâta panică?
-Oh, nu ştiu cum ai putut să-l laşi să plece. Aşa de tânăr şi fără experienţă. Vai de inima lui.
-Vorbeşti de parcă ar fi plecat la război. Dacă rămânea aici şomer probabil era mai bine pentru voi.
-Nu trebuia să-l laşi să plece. Nu ştiu ce fel de mamă eşti.
-Dar Mona nu a plecat? Şi? Asta ar însemna că nu eşti mamă bună?
-Dar Mona e tot aici, în ţară la noi.
-Care ţară, mamă, intrăm în Comunitatea Europeană.
-Comunitatea asta nu o să ne aducă decât rele, parcă presimt. O să ne împrăştiem ca potârnichile, praful o să se aleagă din noi toţi. Slugi la alţii o să fim.
-Ai nişte idei cam ciudate. Ştii tu că aşa o să fie!
-Da, ştiu, nu degeaba am păr alb.
-Mamă, pot să pun pariu cu tine că peste un an ai să vorbeşti altfel.
-Deie Domnul!
Intră şi tata. Se aşază pe un scaun. Mama îi întinse scrisoarea, parcă aşteptând şi de la el confirmarea îndoielilor ei.
-Ce părere ai, Achime?
-Împrumută-mi ochelarii tăi, Ană dragă, că nu mi i-am luat.
Tata începu să citească şi imediat mustăci. Îl amuza ceva, cred că el îl simte mai bine pe Tom, cu umorul lor contagios. Apoi se încruntă:
-Da copilul ista face foame pe acolo? De ce i-au dat ăia de mâncare? Ce, Tom al nostru nu are nevoie de pomană!
-Tată, nici vorbă de aşa ceva. E vorba de altă civilizaţie.
-Nu, dragă, cred că l-au văzut aşa de slab că li s-a făcut milă de el.
-Hmmm, credeam că o să vă bucuraţi. Când acolo, nimic nu-i bun pentru voi. Chiar nu înţelegeţi? Lumea se mişcă, oamenii se schimbă, nu mai putem sta cu mâinile în sân şi să aşteptăm mură în gură.
-Ei, fată, trebuia să-l ţii acasă, lângă tine. Nu ţi-e frică?
-Mamă, la ce vârstă te-ai măritat?
-Pe la 18, întrebi de parcă nu ai şti.
-Şi ai avut copii, necazuri, ai ţinut o casă. Iar Tom are 24 de ani şi tu încă mai vezi în el un copil neajutorat. Ce are de pierdut? Nu o să se acomodeze, o să vină acasă şi cu asta basta. Nu-i plecat pe front, oameni buni. Faceţi atâta caz din nimic, numai aşa, să mă amărâţi.
-Hai, nu o lua nici tu aşa, fata mamii. Toată lumea are dreptate: şi tu, şi Tom, şi noi. Vremea o să cearnă pentru toţi. Tu ai mâncat ceva pe ziua de azi? Ia mai bine să vă pun la masă că e întuneric afară. Am o tocană de cartofi cu murături.
-De un ceai ai pus, Ană dragă?
-Pun acu, Achime.
Mama s-a ridicat şi s-a dus să ia ibricul din dulap. Tata reluă cititul scrisorii şi acum râdea de-a binelea. Ceva din tata s-a transmis şi lui Tom, altfel nu s-ar fi înţeles ei aşa bine niciodată, cu atât mai puţin acum, la câteva mii de kilometri distanţă. Ei doi au fost mereu foarte apropiaţi. Tata îl ajuta cu temele. Tot el îl lua verile la pescuit pe Siret, dormeau în cort, ca doi cercetaşi. Într-un anume fel au fost tată şi fiu mai mult decât bunic şi nepot. În Tom, tata a pus toată dragostea lui, cât pentru ceilalţi nepoţi, copiii Monei, pe care îi vedea rar, cât pentru Sandu pe care nu a apucat să-l vadă mare, să-i ducă numele. Aşa a fost să fie. De multe ori relaţiile ni le construim noi, inconştient. Dacă Tom nu a avut un tată şi nici tata un fiu, au ştiut să-şi ocupe fiecare cu celălalt locul rămas liber în suflet, ca un fel de simbioză.
Şi a mai fost un moment care bănuiesc că i-a apropiat mult de tot. Un eveniment despre care nu am discutat niciodată, familia noastă a fost una discretă, niciodată nu se vorbea la noi în casă despre subiecte tabu cum ar fi, de exemplu, viaţa intimă. Singura educaţie sexuală am primit-o de la tata cu câteva cuvinte, puţine, dar dure şi adevărate:
-Dacă ai nevoie de un hăndrălău, apoi du-te să nu te vadă, să nu te ştie nimeni! Nu-l băga şi pe Tom în încurcăturile tale.
Asta a fost într-o vară, Tom era printr-a treia, nici copil, nici la puberate. Atunci, la destui ani după moartea lui Mihnea, s-a întâmplat să mă îndrăgostesc. E prea mult spus, de ce te-aş minţi? Nu cred că era iubire, era doar o încercare de a-mi rezolva singurătatea. Acum sunt convinsă că oamenii sunt de obicei singuri pentru că ceva din subconştientul lor transmite spre exterior un mesaj subliminal: lăsaţi-mă în pace! Iar când încet, încet singurătatea nu îi mai satisface, într-un fel sau altul, se întâmplă ceva. Cine ştie, poate asta îi făcea pe bărbaţi să întoarcă după mine capul în acea vreme. Victor s-a întâmplat să fie unul din ei. Fost coleg de liceu, fusese inginer apoi, după revoluţie, se apucase pe cont propriu de afaceri. Era instructor de carate, închiriase o sală şi mă convinsese să-l înscriu acolo pe Tom. Nu era însurat, nici nu cred că urmărea asta, locuia cu maică-sa. Nu a fost iubire, crede-mă! Eram doar un bărbat şi o femeie care se doreau şi atât. Şi vara e anotimpul concediilor, anotimpul vacanţei, atunci parcă totul o ia razna în noi, ne scapă de sub control. L-am dus pe Tom la ai mei.
-Trei zile plec la un curs, am minţit.
-Avem noi grijă de băiat, nu-ţi face probleme. Să-i aduci de îmbrăcat şi de rest ne ocupăm noi.
-Bine, mamă.
Şi cu minciuna asta pe suflet l-am aşteptat pe Victor în acea seară, la cină. A venit cu vin. O sticlă de Cotnari. Apoi a ieşit şi a mai cumpărat încă una, şi încă una. Ne-am făcut praf şi pulbere, ca o dovadă că trebuia să prindem amândoi curaj pentru ceea ce urma să fie. Eu nu-mi aduc aminte decât fragmente. De parcă străbunica mea, Cloe, era şi atunci acolo, la pândă, să-mi fure toate micile plăceri, să-mi fure bucuria aceea de a fi, întâia oară după mulţi ani, cu un bărbat. Un bărbat frumos, cu un corp de atlet antic, cu ochi albaştri şi pofticios de toate plăcerile şi păcatele lumeşti.
Dimineaţa m-a surprins trezirea bruscă din somn cu ameţeală, cu durere de cap şi cu un scârţâit de uşă: acolo, în pragul dormitorului, o fracţiune de secundă, tata şi Tom, încremeniţi de privelişte: Victor dormind liniştit, dezvelit, aşa cum îl apucase somnul, cu sexul expus privirii. Am tras cearşaful peste amândoi, timp în care cei doi au şi dispărut, încât o vreme nici nu am înţeles dacă era în vis sau era real. Fusese aievea, de asta-mi era cel mai frică. Tata venise cu Tom să-i ia pensoanele de colorat şi cărţile de poveşti. Şi au dat peste o mamă iresponabilă, mincinoasă, o femeie uşoară.
Băiatul meu nu mi-a spus niciodată nimic după incident. Nu ştiu ce o fi vorbit cu tata, asta trebuie să fi fost tare greu pentru amândoi. Multă vreme le-am văzut în ochi un altceva, inexistent până atunci. Tom m-a urât o vreme, se vedea în privirile lui. Am mizat pe ideea că la copii uitarea şi iertarea vin mai repede decât la noi, cei mari. Tata, cel puţin, mi-a aruncat năduful lui în faţă. M-au durut cuvintele lui. Dar nu i-am purtat niciodată pică. Tom însă nu mi-a spus nimic, şi asta durea mult mai tare. Acum Tom e mare, judecă altfel lumea, incidentul de atunci am tot sperat să-l fi uitat deşi undeva destinul lui eu i l-am ştirbit, l-am sărăcit de o frumuseţe pe care el nu a mai avut ochi să o vadă. Iar dacă relaţiile noastre sunt astăzi atât de fireşti şi Tom îmi este atât de apropiat e numai meritul tatei. Oare cum ar fi fost toată povestea de nu era tata atunci cu Tom? Nici nu îndrăznesc să mă gândesc la asta. Deşi uneori mă tot întreb dacă multă vreme lipsa lui de interes faţă de fete nu i s-a tras din cauza acelei întâmplări, din cauză că şi-a văzut la o vârstă atât de fragilă propria mamă într-o posură atât de degradantă. Orice băiat e mândru de mama sa, o venerează şi o caută ca model în toate fetele din jur. Ce model i-am rămas eu, ca femeie, greu de spus. Pentru că ceea ce s-a distrus atunci în sufletul lui, eu nu am mai putut repara cu nimic, niciodată, ştiu bine.
Există infracţiuni, care odată petrecute, nu se mai pot prescrie, aşa cum se întâmplă în justiţie. Pentru păcatele astea ispăşim noi şi urmaşii noştri toată viaţa. L-am retras de la cursul de carate şi Tom nu a spus un cuvânt, confirmându-mi resentimentele lui. Iar pe Victor l-am rugat să nu mă mai caute niciodată, nici acasă, nici la serviciu, nici cu şi nici fără Tom de faţă. Iar mie însămi mi-am promis să stau deoparte de bărbaţi, oricât de greu mi-ar fi fost, măcar până ce Tom va fi destul de mare. Când Tom a fost destul de mare, mă obişnuisem într-atât cu mine însămi şi cu singurătatea, încât un bărbat părea să mă incomodeze. Despre femeile singure ştiu, lumea vorbeşte vrute şi nevrute. Un bărbat celibatar e un virtuos. O femeie singură nu poate să fie decât o târfă. Şi dacă nu se arată în public cu un prieten, atunci cu siguranţă o face în taină, cu mai mulţi. Acum stau şi mă gândesc dacă nu cumva şi tu nu gândeşti la fel despre mine. O să mor şi lumea asta tot aşa va fi. Mentalităţile se schimbă mult mai greu decât mărcile de detergent, de încălţăminte, de maşini. Nici măcar pe străbunica mea, Cloe, nu au crezut-o în stare să stea singură ani după ani, dar eu ştiu că aşa a fost. Pentru că într-un anume fel, ceva din străbunica s-a transmis în mine până azi.
Mama a aranjat farfuriile din setul pentru musafiri, semn că în inima ei era o zi specială, scrisoarea de la Tom era ceva foarte important, trebuia sărbătorită. Ne-am aşezat în acea seară la masă şi nimeni nu a mai scos un cuvânt. Nu ai apucat să-i cunoşti. Sunt oameni de treabă, cumsecade amândoi. Ai mei, de când au ieşit la pensie nu prea ies din casă, sunt mai retraşi, dar parcă se înţeleg mai bine ca înainte. Copiii, nepoţii, nu-i mai tulbură cu problemele lor, în sfârşit, îşi aparţin unul altuia, ca la începuturi. Sunt chiar mai liniştiţi, mai resemnaţi cu ei înşişi, cu vieţile lor. Priorităţile le sunt altele acum, sănătatea subredă a tatei o face pe mama să-şi revalorifice sentimentele materne, e mai atentă cu el decât atunci când erau amândoi tineri.
Ştii cum gândesc uneori despre ei? Când s-au căsătorit, s-au căsătorit doi tineri frumoşi şi sănătoşi. Şi-au jurat credinţă şi o viaţă de dragoste şi mângâieri. Nu a bănuit mama atunci că s-a măritat nu cu tânărul acela chipeş şi sensibil, ci cu un lung şir de bărbaţi. Pentru că la 30 de ani tata era altul cecât cel cu care se măritase ea, era un bărbat responsabil, mereu îngândurat, cu un copil bolnav. Îl călise viaţa de timpuriu şi poate, devenise mai dur cu mama, pe care, probabil, în sufletul lui o învinuia de boala lui Sandu. Era ceva ce nu prevăzuseră atunci când s-au căsătorit. Apoi, la 40 de ani, tata nu mai era cel de la 30, îşi îngropase un copil, avea două fete la şcoală, probleme la slujbă, şi se găsea tot mai greu de mâncare. Gândul că trebuie să pună copiilor pe masă în fiecare zi ceva i-a luat probabil tatălui meu o jumătate din viaţă. Şi nici la 50 tata nu mai era cel de la 40. Se pensionase devreme, cu sănătatea lui şubredă, pensie mică, fete de măritat sau nepoţi de crescut. Acum, mama are alături de ea un bătrânel ce merge ajutat de baston, care nu vede prea bine, care nu-i este de prea mare ajutor în casă şi care a uitat de mult să o mai îmbrăţişeze. Iar peste alţi 10 ani va fi aproape o povară. Nimeni nu-şi ştie viitorul. Poate e mai bine aşa, căci, dacă ne-ar fi dat să cunoaştem toate greutăţile viitoare, atât de mult am ezita, încât am pierde bucuriile sponatane ale vieţii. E bine când ai o familie. Acum, din ea am rămas doar noi trei, am fi putut fi la masă în acea seară şapte sau opt, dar aşa au fost vremurile, aşa a fost soarta neamului nostru. Le-am lăsat scrisoarea de la Tom, ştiam că o vor citi iar şi iar, împreună sau fiecare pe rând şi o vor comenta până târziu în noapte, vor citi printre rânduri şi cu semnificaţie. Pentru câteva zile scrisoarea aceea a fost Biblia lor.
„Draga mea mamă. Nu ştiu de ce nu mi-ai scris de câteva zile, poate că nu ai avut legătură la internet, ori ai fost peste măsură de ocupată. Eu, după cum vezi, mă ţin de promisiunile făcute atunci când am plecat de acasă şi scriu ori de câte ori pot. Se apropie Crăciunul şi mi-e dor de tine, de bunicul, de brad. Pe aici brazii se vând în florării, dar au nişte florării imense. Una lângă alta. Dacă te ţine punga îi poţi lua gata ornaţi. Pe aici au obiceiul să-i împodobească cu păsări, cu fluturi, cu spiriduşi, cu tot felul de pamblici colorate, sunt un vis vitrinele lor. Ţi-am pus prin poştă 500 de euro. Dar îţi pun şi o condiţie: nu plăteşti cu ei lumina, telefonul sau gazul, te rog din suflet. Te duci cu ei prin magazine şi îţi cumperi ce vrea muşchii tăi. Sau te duci la coafor, la cosmetică, chestii din astea care vă plac vouă, masaj, gimnastică, spa. Vreau ca Moşul să-ţi aducă ceva ce să te bucure.
În rest? Am început să o iau tot mai în serios cu limba asta a lor păsărească, umblu cu dicţionarul de conversaţie în buzunar şi nu e chiar aşa de grea cum pare, crede-mă! Nu te mai necăji atâta din cauza mea. Am început să mă adaptez, că mi-s mamifer inteligent. Nici măcar frig cum crezi tu, nu este aici, o geacă îmi este suficientă. Cică oceanul eliberează acum căldura de peste vară, sau o furată de la ecuator, cam aşa ceva, şi de aceea niciodată nu dă îngheţul şi nici verile nu mori de arşiţă. Şi apoi la birouri e cald, acasă e cald, prin magazine e cald, nici nu ai timp să te răcoreşti, crede-mă. Mai bine ai tu grijă de tine, nu te stresa prea mult şi, dacă nu ai chef, nu mai fă nici o lansare. Decât să te ştiu obosită şi cu cearcăne… of,… mamă, dacă ar fi după sufletul meu te-aş aduce aici şi nu te-aş mai lăsa niciodată să munceşti. La ce ţi-o fi trebuind ţie doctorat la vremurile astea, nu ştiu. Atâtea drumuri şi atâtea emoţii de pomană. Dacă ai vedea ce bine pot trăi oamenii aici şi fără prea multă şcoală nu o să-ţi vină să crezi! Scuză-mă, ştiu, e un vis de-al tău şi nu are nimeni ce-ţi face, dar gândeşte-te dacă efortul şi banii pe care îi investeşti vor da vreodată roadele pe care le aştepţi. Nu sunt eu cel care să-ţi dea sfaturi dar tare mi-e că faci o investiţie în ceva ce nu-ţi va aduce niciodată satisfacţiile pe care le speri.
Era să uit: am dat de firma aceea de amenajări interioare. De Serena nu am dat, secretara, sau ce-o fi fiind tipa cu care am vorbit, mi-a spus să o caut în ianuarie, până atunci e foarte ocupată cu comenzi ce trebuie onorate până de sărbători. Aşa că, spre disperarea mea, mai mult ca sigur voi petrece sărbătorile cu casa goală. Sau poate Gury o să mă invite la el (sper şi eu, că speratul e pe gratis!). Nu, nu mă compătimi, te rog eu mult, aşa-mi trebuie, să mă învăţ odată minte că trebuie să fiu mai responsabil şi că nu o să stea nimeni după fundul meu toată viaţa să-mi rezolve problemele. Tot eu şi al tău, Tom.”
8 decembrie, zi de serviciu obişnuită. Pe la 10 am ridicat plină de curaj receptorul telefonului şi l-am sunat pe Vlad Vornicu.
-Bună ziua, domnule profesor, sunt Aurora Hatman …. Şi am început să-mi spun poezia învăţată pe de rost. Îmi confirmă că da, poate veni pe 15 şi probabil îl va lua cu el şi pe bunul şi nelipsitul lui prieten, Relu Răileanu. Îl cunoşteam mai mult din vedere şi după renume: poet, critic literar, boem, alcoolic.
-Bine, dar abia a ieşit de sub tipar cartea, nu cred că am timp să v-o trimit, să o citească, încerc să parez şi să scap de intrusul neaşteptat.
-Nici o problemă, se descurcă şi aşa. Îi povestesc pe drum despre tine.
-Cum credeţi, domnule profesor. O să rămâneţi peste noapte, să fac rezervare la hotel?
-O, nici vorbă, ne întoarcem în Iaşi în aceeaşi seară. Ia zi-mi, profesorul Zală mai predă sau s-a pensionat? Tare aş vrea să-l văd dacă tot trec pe acolo.
-Nu s-a pensionat din câte ştiu eu, îl caut.
-Şi…uite, mi-am mai amintit, cum îl cheamă…. e un prozator bun… Codreanu…
-Da, o să-l pun pe lista celor invitaţi.
-Şi un regizor foarte talentat… scrie şi poezii… trebuie să îl ştii….
-Petre Negrea?
-Exact, şi cu el mi-ar plăcea să discut.
-O să vină negreşit. Îl invit din partea dumneavoastră.
Am aruncat, nu ştiu de ce, o privire vinovată spre Claudia. A avut o mică tresărire, parcă surprinsă că ţi-a auzit numele. Nu a întrebat însă nimic. Nu s-a oferit să mă ajute în vreun fel, cu pregătirile, nici eu nu am rugat-o. Erau problemele mele. Am alergat singură încolo şi încoace, pentru sonorizarea sălii, pentru masa la restaurant, am trimis invitaţiile prin poştă: „sâmbătă, 15 decembrie, sunteţi invitaţi să participaţi la lansarea cărţii”… etcetera. Doar pe tine te-am sunat personal. De acasă. Fără martori. Încercând să nu am nici un fel de tremurat în glas. Te-am găsit la teatru, îţi mai aminteşti, oare? Încercam să par detaşată. Mi-ai recunoscut glasul. Ai reţinut şi numele cărţii şi, când ţi-am spus că marele Vlad Vornicu vrea să te întâlnească, mi-ai spus:
-Voi veni, Aurora. Voi amâna orice altceva şi voi fi la lansarea cărţii. Va fi o plăcere să te revăd şi să mă întâlnesc cu vechi prieteni.
Exact aşa ai spus: „va fi o plăcere să te revăd”. Cu siguranţă, era o simplă şi uzitată formulă de politeţe, dar pentru mine ea a însemnat ceva cu totul şi cu totul aparte. Voiam atât de mult să-mi dai un semnal din partea-ţi că mă placi, încât m-am agăţat de o banală formulă ca să-mi fac iluzii o mie şi să mi se pară întreaga zi o sărbătoare şi zilele până la lansare un chin.
Banii de la Tom au picat minunat. Lăsând pe card o sumă generoasă pentru masa de la restaurant, mi-am cumpărat un costum de stofă vernil cu irizaţii argintii. Şi, ca să mă simt o alintată, ca un cadou în avans de la Moş, o poşetă elegantă şi o pereche de pantofi asortaţi cu ea, din piele neagră şi cristale Svarowsky. Mi-am făcut programare la salonul de cosmetică şi la coafor. Doar pentru că ştiam că o să vii am fost în stare să cheltuiesc atâţia bani într-o singură zi numai pentru mine. Gândul că urma să fiu în preajma ta mă făcea să-mi doresc să fiu mai frumoasă, mai elegantă, mai tânără, mai tonică, mai altfel. Eram sigură că data de 15 decembrie va fi ziua mea norocoasă. Că se va întâmpla ceva, ceva nemaiîntâmplat în viaţa mea. Presimţirea mea avea să se adeverească, cu toate că…
La ora anunţată, mai puţin de jumătate din cei invitaţi veniseră. Chiar şi aşa, era peste aşteptările mele. Panait, deşi nu mişcase un deget, se purta ca o adevărată gazdă, călcându-mă pe nervi, dând mâna cu musafirii, poftindu-i să ia loc, plin de gentileţe. M-a menajat, cu alte cuvinte. Stăteam alături de Claudia la masa pusă în mijlocul sălii, pe un piedestal ridicol, ca cel de odinioară, din şcoala în care am predat. Profesorul Zală a venit şi el, însoţit de câţiva elevi de liceu. A venit şi mama, fără tata, pentru care urcatul scărilor ar fi însemnat un adevărat chin. A intrat la un moment dat şi un grup de tineri actori. Tu, între ei, te detaşai, erai precum o zeitate: înalt, bine legat, cu umeri puternici, cu pletele tale inconfundabile, cu un ten incredibil de fin şi cu buze groase, de un roz intens. Pe ceilalţi nu-i ştiam după nume, căci erau foarte noi în oraş. V-aţi aşezat ceva mai în spatele sălii. Fetele, ireal de frumoase, cu trupuri zvelte, băieţii cam plăpânzi, de parcă ar fi făcut cu toţii foame. Toată fiinţa ta, glasul, mimica, privirea, emanau ceva de mare rafinament. Simţeam, privindu-te, că eşti un fel de excepţie de la regulă. Nici nu e de mirare că femeile târgului roiau în jurul tău. Până şi tinerele actriţe, se vedea de departe, erau sub vrajă. Iar aparenta ta indiferenţă era ceva ce-ţi intensifica şi mai mult misterul, şi aţâţa şi mai mult dorinţa de a fi cu tine sau măcar în preajma ta. Erai, desigur, foarte conştient de toată puterea ta asupra femeilor, copile încă la liceu, tinere, adulte, măritate sau nu. M-ai salutat cu o înclinare din cap, ţi-am răspuns la fel. Cred că am roşit, ceva de necontrolat, ca la prima noastră întâlnire dar, de teamă să nu mi se observe obrajii arzând, am deschis poşeta căutând acolo un şerveţel cu care apoi nu am ştiut ce să mai fac.
Vlad Vornicu a ajuns în ultimul moment, mi l-a prezentat pe amicul lui, cel ce dorea să ţină un mic discurs. Cu disperare mi-am dat seama că deja „ciupise” ceva, în aşteptarea festivităţii. Domnul Panait părea că a monopolizat festivitatea. Cu microfonul în mână a început prin a-şi prezenta editura şi ultimele apariţii şi a-i invita pe participanţi să-i viziteze standul cu cărţi din hol. Publicitate gratuită pe care eu nu o aveam în plan. Nici aşa, lansarea asta nu-i umplea de entuziasm pe invitaţi, ştiam că mulţi veniseră doar din obligaţie şi acum Panait abuza de răbdarea lor. Vlad Vornicu nu s-a putut abţine şi la un moment dat i-a şoptit:
-Treceţi la subiect, noi trebuie să ne mai şi întoarcem acasă!
Panait s-a făcut însă că nu aude, nu s-a lăsat până nu şi-a terminat treaba. A urmat Relu Răileanu. Îl priveam cum se ridică, puţin nesigur pe picioare, şi inima mi-a îngheţat. Acum o să cadă, mi-am zis, e băut, o să mă facă de râs! Ei, bine, nu a fost deloc aşa, cred că acea doză de alcool era ceea ce avea nevoie ca să fie coerent în exprimare şi foarte sigur pe sine. Mi-a lăudat cartea pe care doar a răsfoit-o în maşină, însă puteai să juri că a citit-o în amănunt.
-O bogată bibliografie parcursă, o carte documentată, scrisă cu talent. Dacă v-aţi imaginat măcar o clipă că este o compilaţie, în această lume în care plagiatul este o adevărată modă sau molimă, v-aţi înşelat. Autoarea aduce idei şi concepte noi, bazate însă pe o cultură vastă şi un studiu care durează de ani buni. Se vede că Aurora Hatman are o mare, mare pasiune pentru teatru….
Aici am avut curaj să mă uit spre tine. Mă priveai şi tu, nu am avut habar dacă m-ai urmărit tot timpul sau doar rostirea numelui meu te-a făcut timp de o secundă să-ţi îndrepţi atenţia spre mine. Din nou am simţit în obraji un val de căldură, nefiresc. Eram stânjenită. Şi, cu cât mă priveai, cu atât parcă roşeam şi mai tare, spre disperarea mea. Nu mai ştiu ce a zis Relu Răileanu dar captase bine atenţia celor din sală. Mama avea o privire calmă şi mulţumită, radia. Fata ei era acum cineva, munca mea nu i se mai părea acum chiar atât de inutilă. Laudele celui de la microfon o înmuiaseră complet. Dacă ar fi ştiut, draga de ea, că erau doar nişte cuvinte, că Relu avea doar darul oratoriei, că nici nu mă citise, ar fi fost peste măsură de mâhnită. Nu i-am spus niciodată adevărul.
Vlad Vornicu nu a vorbit mai mult de cinci minute. Scurt şi la obiect. Om cu bun simţ, el îmi dăduse întreaga bibliografie şi mai toate ideile cărţii. Susţinusem deja cu el primele două teze la Iaşi, pentru el era mai degrabă vorba că îşi îndeplinea datoria de îndrumător. Poate că de aceea l-a adus pe amicul lui, se săturase de sine, de monotonie, voia să mai audă şi altceva decât propriul glas. S-au vândut doar 14 cărţi, nici nu mă aşteptam la mai multe. Tinerii actori păreau cel mai mult interesaţi. Unii au venit după autografe, dar destul de repede sala a rămas goală. Mama a plecat, fără să-şi ia bun rămas, vedea că am alte treburi. Rămăseserăm într-un final o mână de invitaţi care îl aşteptam îmbrăcaţi pe domnul Panait să-şi strângă restul de cărţi nevândute şi să i le dea lui Ionuţ, nepotul lui bun la toate.
-Mergeţi înainte, vin şi eu din urmă, mergeţi, nu e nevoie să mă aşteptaţi, a zis.
Vlad Vornicu ne-a făcut semn, mie şi Claudiei, să coborâm primele, urmând ca ceilalţi, ce se nimeriseră a fi toţi bărbaţi, să vină în urma noastră. Şi, ceea ce a fost să se întâmple, s-a întâmplat. Dintr-o mişcare greşită, nici nu aş putea vreodată concepe că intenţionat, Claudia mi-a agăţat cu catarama poşetei marginile fustei mele lungi şi destul de strâmte. Şi, luată prin surprindere, am căzut, dezechilibrându-mă pe scări. Un fel de deja vu mi s-a adeverit: de ani şi ani, ori de câte ori coboram scările acelea lucitoare de marmură, aveam o angoasă ciudată, că voi aluneca. Acum era prima oară când nici nu m-am gândit la asta şi iată, s-a produs. De două lucruri îmi aduc aminte clar: de o ruşine teribilă în primul moment, apoi de o durere vie în glezna dreaptă.
-Oh, ce stupidă am fost, îmi pare rău, te-ai lovit?, vocea Claudiei era cu adevărat disperată.
Din spate, bărbaţii au sărit în ajutor. Cel mai sprinten ai fost tu. M-ai cuprins de sub umeri şi m-ai ajutat să mă ridic. Pantoful meu zburase câteva trepte mai jos. Claudia s-a dus să-l recupereze. Încet, încet, sprijinită de tine, am coborât toate treptele. Un drum cât o veşnicie. M-ai aşezat pe prima banchetă de la parter. Mi-ai luat glezna în mâini şi ai apăsat încet:
-Te doare tare?
-Foarte. Dar nu-i nimic, o să-mi treacă, cât vom sta la masă se rezolvă, o să cer nişte gheaţă de la chelner. Îmi cer scuze.
-Nu ai pentru ce, e numai vina mea, dragă, a intervenit Claudia.
-Eu cred că ar trebui să mergi la spital. Să nu fie o entorsă, poate o fractură, nu e de glumă, ai zis.
-Nici vorbă, nu e nimic serios.
M-am ridicat plină de curaj, vrând parcă să dovedesc tuturor cele spuse, şi, când să pun piciorul în pământ, m-a străfulgerat o nouă durere, mult mai cumplită. Era un moment stânjenitor pentru mine, toţi erau invitaţi practic la mica mea petrecere. Acum erau descumpăniţi şi nu ştiau ce ar putea face. Să plece? Să mă lase acolo? Să meargă toţi cu mine la spital?
-Claudia, uite, ia cardul meu, ştii restaurantul, masa e rezervată. Comandă cum crezi. Fă-i să se simtă bine. Eu voi veni mai târziu. Te rog, fă asta pentru mine, e atât de penibil totul…. Îmi pare aşa de rău….
-Cum să rămâi aici singură? Îl chem pe Viorel.
-O duc eu la spital cu maşina. Poate nu-i nevoie decât de un calmant. Voi mergeţi, vă vom ajunge şi noi din urmă, Aurora are dreptate. Invitaţii trebuie să se simtă bine.
Am ridicat privirea spre tine. Văzuţi de aproape, ochii tăi nu erau albaştri, ci de un verde măsliniu. Privirea ta reuşise să mă hipnotizeze într-o fracţiune de secundă. Avea asupra mea o putere magică. Nu ştiu dacă magia era în tine şi o răsfrângeai deopotrivă peste toţi sau dacă numai eu eram cea subjugată. Te-ai oferit aşadar să ai grijă de mine. Cu un aşa firesc, încât nimeni nu te putea contrazice. Parcă era de datoria ta, dintre toţi, tu ţi-ai luat responsabilitatea să-mi fii protector. Ai fost singurul care nu şi-a pierdut firea şi a ştiut ce era de făcut. Claudia, vinovată de întâmplare, încerca să facă din toată povestea o bagatelă:
-Domnilor, o să vă fiu eu gazdă pentru un scurt timp. Aurora va veni şi ea mai târziu. Vă rog, urmaţi-mă, ghinion, ce să facem!
-Mergeţi, domnilor, am eu grijă de autoare, v-o aduc înapoi în jumătate de oră, ai spus cu atâta convingere, încât toţi au plecat fără a se simţi împovăraţi în conştiinţele lor.
Din dreptul uşii Claudia ne-a aruncat o privire ciudată, atunci am reţinut-o pe retină aşa cum reţine o peliculă imagini. Pe moment nu reprezintă nimic. Acum, când cu ochii minţii derulez totul, îmi dau seama că privirea ei spunea extrem de multe: dezamăgirea că nu va fi cu tine la o masă, disperarea că te lasă în preajma mea. Dar de unde să cunosc eu astea atunci? Pentru mine, privirea Claudiei nu a însemnat decât un fel de compasiune pentru necazul meu.
Aşa că am rămas doar noi doi în impunătorul hol al teatrului, într-un anume fel, în casa ta. Stăteai cu pantoful meu într-o mână precum prinţul la picioarele Cenuşăresei. Doar că pantoful meu cu ştrasuri Svarowsky şi de care eram atât de mândră, nici vorbă să-mi mai încapă, deşi în acea seară eu chiar eram Cenuşăreasa.
-Aşteaptă-mă o clipă, ai zis atunci.
Ai ieşit şi, până să mă dezmeticesc, te-ai şi întors. M-ai luat în braţe fără nici un preaviz, fără un cuvânt. Instinctiv mi-am pus braţele în jurul gâtului tău şi atunci ţi-am simţit moliciunea pletelor tale, ţi-am atins cu fruntea barba ta tunsă foarte scurt, după moda vremii, incredibil de mătăsoasă. Şi a mai fost ceva neaşteptat: mirosul pielii tale. Acolo, în spatele urechii, nasul meu şi-a făcut culcuş doar o clipă, suficient însă cât să-ţi simt mirosul nealterat de vreun parfum, un miros unic, ce nu poate fi descris, ce nu poate fi comparat, ce nu poate fi confundat cu nimic altceva. Eram atât de aproape de un sărut imposibil, în braţele iubirii mele imposibile, vinovate, nepermise. Ce poate fi mai bine? Ce poate fi mai rău? M-ai purtat aşa până pe bancheta din faţă a Fordului tău alb, parcat la uşa principală. Oare ai fi făcut acelaşi lucru pentru orişicine sau o făceai numai şi numai pentru că mi se întâmplase mie? Oare ţi-ai imaginat vreodată cât de important a fost totul? Oare ţi-ai imaginat vreodată că minutele acelea s-au tot reluat şi reluat şi se mai reiau încă în memoria mea, cu încetinitorul? De parcă nu ar putea niciodată să dispară? Atingerea ta, mâna ta pe încheietura piciorului meu, eu în braţele tale, te-ai gândit măcar o clipă ce au însemnat astea pentru mine? Glezna mă durea cumplit, dar uimirea ce o aveam în suflet aproape că transforma suferinţa mea într-un privilegiu. Oare tu ştiai asta?
La spital ai aşteptat cu mine în tăcere, pe un hol friguros, lângă o mulţime de necunoscuţi. Eu nu îndrăzneam să spun un cuvânt, îmi era frică să nu rostesc ceva de care putea să-mi pară rău mai târziu. Îmi era frică să nu îţi spun aşa, dintr-o dată, cât de mult te iubesc. Medicul, după ce a privit pe radiografii, a decis că e mai bine să rămân internată.
-În nici un caz!, am spus cât puteam eu de ferm.
-Doamnă, e puţin mai complicat decât m-aş fi aşteptat de la simplă căzătură. Aveţi o fisură de calcaneu şi o fractură de maleolă peronieră. Trebuie să vă internaţi. Ciudate traiecte de fractură pentru vârsta pe care o aveţi, parcă aţi fi sărit de la etajul II, vă ştiţi cumva cu osteoporoză?
-Osteoporoză? Nu, nu cred. Vă rog, nu pot rămâne. Am invitaţi, am musafiri importanţi. Puneţi-mi un bandaj, daţi-mi ceva să-mi treacă durerea şi vin mâine.
-Până mâine se pot întâmpla multe cu glezna dumneavoastră. După cum vedeţi, deja este edemaţiată şi cu echimoze. Musafirii vin şi pleacă dar de picior bănuiesc că o să aveţi nevoie toată viaţa.
Era un argument destul de solid. Nu am mai comentat. M-ai condus până în salon, eu pe cărucior, tu alături. Mi-ai dat numărul tău de celular, să te sun dacă am cumva nevoie de tine. Atunci, nu am idee de ce, am îndrăznit să-ţi spun pe nume, deşi nu venise timpul pentru asta, mi-am dat seama imediat după privirea ta distantă.
-Mulţumesc pentru tot, Petre… domnule Petre Negrea. Mergeţi acum la restaurant şi scuzaţi-mă invitaţilor, or să înţeleagă. Rugaţi-i să se simtă bine.
-Claudia ştie să fie o gazdă bună, sunt absolut sigur. Mă duc totuşi să o ajut. Tu rămâi, să te faci bine!
Am stat aşa, la marginea patului, vreme multă, ţinând celularul în mână şi căutând un motiv să te sun. Nu am reuşit să-l găsesc. Mă gândeam, privind aiurea, că poate tocmai a venit clipa în care timpul începe să-şi prepare fabuloasa omletă. Şi asta însemna pentru oul ce sunt o spargere, o risipire, o durere, nu-i aşa?
Luna decembrie s-a dovedit a fi în cele din urmă nici pe departe un timp obişnuit, ci a fost mai degrabă precum o nebuloasă din cosmos. O aglomerare de evenimente diferite, ciudate şi aparent fără nici o cauzalitate. Şi totuşi, toate au avut o legătură tainică şi ciudată: dacă nu-mi lansam cartea, dacă nu venea Vornicu, dacă nu te dorea pe tine la masă, dacă nu-mi puneam tocuri şi costumul cel nou, dacă nu-mi fracturam glezna, nu mă luai în braţe, nu ajungeam la spital, nu o cunoşteam pe Lidia…. Lucruri pe care nu le-aş fi bănuit niciodată posibile, iată, s-au întâmplat. Şi orice întâmplare, ce este ea, decât o piatră de hotar pe drumul vieţii?
Lidia, spuneam, 25 de ani, de prea mică prin spitale. Suferea de o boală căreia ea îi spunea „boala oaselor de sticlă”. Poate că doctorii aveau un alt nume, dar ce importanţă avea asta pentru Lidia, care dacă ţinea o carte în mână i se rupea mâna, dacă respira mai amplu sau dacă strănuta, i se rupea o coastă, dacă întorcea capul, îşi rupea gâtul. Nu mai mergea pentru că, de atâtea fracturi, picioarele ei nu mai semănau cu picioare de om, ci mai degrabă cu cele de lăcustă. O piele fină, aproape mulată pe oasele ei fragile, mă făceau să mă gândesc la extratereştri. Ochii ei erau singurii, pământeni. Ochi mari, negri, de om bătrân şi înţelept. Nu terminase gimnaziul, nu cunoscuse tandreţea primei iubiri, nici măcar nu putea face un duş sau o baie în cadă, nu mersese niciodată pe bicicletă sau într-o excursie sau la o petrecere, nu dansase, ratase tot ceea ce alţii numesc viaţă. Şi, în pofida a toate, în cele două zile cât am stat amândouă într-o rezervă, nu am auzit-o să se plângă, să blesteme, să fie nemulţumită de ceva.
Mama ei, o femeie îmbătrânită devreme, cu cearcăne şi cu părul cărunt, îi punea bazinetul, o hrănea, o spăla, o pieptăna, ca pe un bebeluş fragil. Pentru ea, Lidia nu crescuse niciodată. Prin mâinile femeii aceleia se scurgeau parcă amândouă vieţile lor, împletite din cele mai obişnuite lucruri, din bucurii simple, dar de care Lidia nu avusese niciodată parte. Doamna Dupir se resemnase cu povara ce o ducea, de parcă avea de ispăşit încă din viaţa pământeană cine ştie ce păcate grele. Uitase să mai zâmbească în timp ce Lidia părea că îşi aşteaptă resemnată moartea, cu dureri numai de ea simţite. Nu ne-am împrietenit, ar fi prea mult spus, deşi la plecare am făcut schimb de adrese şi numere de telefon. Le priveam pe cele două cu o curiozitate nedisimulată, neîndrăznind totuşi să întreb nimic. Înţelegeam din priviri şi din cuvintele lor multe lucruri. Vedeam bine că Lidia nu-şi dorea conversaţie şi prieteni, nu dorea să sâcâie pe nimeni, să oblige pe nimeni nici măcar să îi privească trupul contorsionat într-o masă ireală şi diformă dintr-un aluat ce cu greu îl puteai numi de om.
În plină noapte, mă uitam în linişte şi fără a mă simţi incomodând, la ele: mama adormită ghem pe un colţ de pat, Lidia, abia de ocupa celălalt colţ. Părea că doarme dar, neaşteptat, ştiind prin receptori ciudaţi că o privesc, că sunt trează, a deschis ochii şi mi-a zis:
– Nu mă compătimiţi. Eu trebuie să ridic un blestem pus peste neamul meu, de asta sunt aşa. Să nu vă speriaţi de cum arăt. Dacă nu sufeream eu, ar fi suferit altcineva, poate nepoţica mea, Raluca, poate stră-stră-nepoţica mea pe care nici nu am să o cunosc vreodată, şi aşa, să nu vi se pară că e nedrept pentru mine. Eu ridic un blestem, asta se întâmplă, eu ştiu. Nu vă mai uitaţi la trupul meu. El trebuie să îndure, carnea e cea mai vulnerabilă.
-Ce blestem, despre ce vorbeşti, domnişoară?
-Ţin minte multe lucruri, deşi toţi mă credeau pe atunci un copil neştiutor. Când doctorii nu au mai avut ce să-mi facă, mama m-a dus pe la preoţi. Au încercat fiecare să mă dezlege, cum au ştiut, cum se obişnuieşte, ştiţi doar. Nu au putut, boala mea din rău în mai rău şi fără leac. Apoi, mama m-a dus pe la ghicitoare. M-a dus odată prin Oltenia, pe unde a auzit ea. Am mers o zi şi o noapte cu trenul şi ţiganca de acolo, când a dat cu ochii de mine, şi-a scuipat în sân, şi-a făcut cruce şi a alungat-o pe mama cu mine cu tot din casa ei. Nici o cană cu apă nu a vrut să ne dea. Una singură, locuieşte undeva în Liveni, pe malul Siretului, ne-a spus că e făcătura cea mai puternică de pe pământ şi la care nu este posibilă dezlegare.
-Nu cred în aşa ceva. Bolile sunt boli.
-E rău dacă nu credeţi.
-De ce ar face cineva vrăji?
-Se pare că aşa a fost: mătuşa din partea mamei, sora bunicii, se spune că s-a măritat prin farmece într-un sat mai de departe, cu unul mult mai tânăr decât ea, bogat şi frumos. Şi soacră-sa nu o avea deloc la inimă şi bănuia care-i cauza de fiu-său nu mai avea ochi pentru nimeni afară de ea.
-Aşa ceva este imposibil.
-Ascultaţi mai departe. Mătuşa asta a mamei a început să-şi rupă unul câte unul oasele nu mult după nuntă. Nu s-a bucurat de nimic mai pe urmă în viaţa ei, a zăcut la pat în mizerie şi a luat-o moartea curând. Nici copii nu a putut face. Şi în toate zilele ei, în loc să se căiască pentru ce făcuse şi să-şi mărturisească vina, să se roage, nu a făcut altceva decât să blesteme şi iar să belsteme pe cei ce i-au dat cămaşa.
-Nu înţeleg nimic. Ce cămaşă?
-Este o făcătură, cea mai puternică din toate câte există şi cea mai periculoasă, nu v-am zis?
-Nu.
-E făcută de şapte văduve, care torc, urzesc, ţes şi cos o cămaşă în cea mai lungă noapte a anului, iar la cântatul cocoşilor o spală cu apă de la mort şi o usucă la hotar. Ei, bine, cine îmbracă această cămaşă, de e vinovat de lucrul cu Diavolul va muri în chinuri, iar dacă e nevinovat nu păţeşte nimic. Se pare că o astfel de cămaşă a primit dar de nuntă mătuşa asta de care vă vorbeam. Blestemele ei s-au întors înapoi şi, cum nu au mai găsit-o în viaţă, s-au abătut peste mine, care pe atunci abia m-am născut. Aşa ne-a spus ghicitoarea aia, şi mama cred că se mai duce din când în când la ea, să o întrebaţi de nu-i adevărat ce vă spun. Amândouă ştim că blestemul, de nu se împlineşte azi, se va împlini mâine şi dacă nu trag eu, atunci cineva din neamul nostru tot o să tragă. Nu este scăpare. Magia neagra, aţi auzit de ea? Mai devreme sau mai târziu se întoarce împotriva ta sau a neamului tău şi nu mai ai ce-i face. Asta-i! Nu vă mai uitaţi atâta la mine. Eu nu am făcut nici un rău, m-am născut că să pătimesc.
-Hai să dormim.
-Mama mi-a pregătit deja rochia de mireasă. Ea nici nu ştie că eu ştiu.
Altceva nu a mai spus, nu a mai vorbit cu mine. A doua zi eu mă întorceam acasă, cu cizmuliţa mea albă, cu gânduri ciudate şi cu nelinişti noi. Întâlnirea mea cu Lidia nu a fost o întâmplare. Prin ea cineva, poate străbunica mea, Cloe, dorea să-mi transmită un mesaj. Şi oare cum să o fi cunoscut pe Lidia dacă nu cădeam pe scările teatrului? Aş fi preferat să fie altfel, să nu încurc atâta lume, dar se vede treaba că Lidia nu stătea nici ea prea mult în spital, o dată pe an, două zile şi atât, pentru dosarul de pensie, nimic mai mult, iar eu trebuia să fiu punctuală la întâlnirea asta destinală. Toate evenimentele din viaţă au un rost. Uneori îl vedem limpede şi imediat, alteori nici nu ne dăm seama de ceea ce se petrece cu noi.
Din acea noapte, încetul cu încetul, am început să văd altfel lucrurile, am început să mă raportez altfel la cei din jur, la strămoşii mei. Toate gândurile mele ciudate şi toate bănuielile mele aproape ridicole altădată în proprii mei ochi căpătau un nou înţeles, toată viaţa mea se rescria, istoria nu mai era pentru neamul meu o înşiruire de nume şi de evenimente, ci un lanţ din al căror verigi eram şi eu una, una din multe altele, aşa cum a fost şi străbunica mea cândva. O perdea groasă se ridica şi mă lăsa să văd un câmp de adevărat război între forţe pe care ochii noştri nu le văd şi raţiunea noastră le neagă de cele mai multe ori. Era ceva prea evident pentru mine, era acea constantă în toate destinele femeilor de după străbunica: nici una nu a fost fericită în dragoste, nici una nu s-a bucurat de bărbatul sau de feciorii ei. Unii au murit pur şi simplu, alţii au fost măcinaţi de tineri de boli fără leac, aşa, ca tata, ca Sandu. Asta am tot gândit atunci, în acele zile cât am stat în pat. A trebuit să se întâmple asta, să mă opresc din alergarea mea şi să am timp de gândire, să le pun cap la cap, să le repovestesc în mintea mea, să le înnod şi să-mi dau seama că nu întâmplător bărbaţii nu au ochi pentru mine. Energia blestemului încă era vie, îmi bântuia viaţa, dar cel mai mult îmi era frică pentru Tom, ultimul bărbat născut din neamul nostru. Dacă, la fel ca Lidia, era sortit să închidă cercul magiei negre descătuşată de o femeie fără minte în urmă cu un veac?
Îmi devenise limpede că, fără voie, amândoi eram prizonierii unor forţe dezlănţuite cu mult timp înainte de a ne fi născut, nu noi eram vinovaţi, dar noi aveam să plătim greşelile altora. Aşa funcţionează aceste legi. Trebuia să caut o ieşire. Dacă pentru mine era târziu, atunci măcar pentru Tom va fi trebuit să caut. Eram decisă să fac orice pentru ca Tom al meu să nu ajungă precum Lidia! Undeva, exista mai mult ca sigur o scăpare. Undeva. Dar unde? Trebuia să-mi fac un plan, trebuia să-mi găsesc mai întâi un sprijin. Nu ştiam unde anume. Despre vrăji nu se scriu tratate, nu se mai vorbeşte în ziua de azi, e un subiect ridicol. Cine mai crede în astfel de poveşti? De unde să pornesc? Era un teritoriu periculos, lumi noi şi necunoscute, poate ucigătoare, aveam de explorat, presimţeam asta, dar îmi dădeam la fel de bine seama că a mă abandona în voia lor ar fi însemnat ceva mult mai rău, ar fi însemnat capitularea, moartea, iadul.
Într-una din nopţi am avut un vis, unul din acele vise gemene cu realitatea. Se făcea că eram într-o mare sală de bal, elegant îmbrăcată, cu o rochie negră, cu decolteu amplu pe spate, mănuşi până la cot, din catifea subţire şi aveam pe frunte o diademă cu paiete şi pene, ca cele din peroada interbelică. Multă lume în jurul meu, bărbaţi şi femei, toţi tineri şi arătoşi, râdeau, vorbeau, sorbeau din cupe de cristal. Candelabre imense luminau totul ca ziua. Stăteam pe o canapea şi priveam cu fascinaţie totul. Ceva era însă ciudat în jurul meu şi nu reuşeam să pricep ce anume. Apoi am realizat că nu era nici un fel de zgomot, nici un foşnet, nici un fel de muzică, toate se petreceau ca într-un film mut, filmat cu încetinitorul, parcă într-o altă dimensiune temporală. La un moment dat, din celălalt colţ al sălii s-a îndreptat spre mine arzându-mă cu privirea un bărbat brunet, incredibil de frumos, cu tenul alb, translucid şi ochi de antracit. Îmbrăcat în frac negru şi cu o garoafă roşie la rever, păşea încet, zâmbindu-mi straniu şi ispititor, de parcă ne mai văzuserăm de multe ori în viaţă. Inima îmi exploda. S-a apropiat de mine, mi-a sărutat curtenitor mâna şi apoi, privindu-mă pe sub sprâncene, m-a invitat să mă ridic. A scos de la rever garoafa şi a început să o risipească petală cu petală la picioarele mele, pe marmura roz a sălii de bal. Şi, precum un scamator, odată cu fiecare petală căzută, făcea să se ridice câte un sunet, apoi încă unul, încât în final sala se umplu de o muzică ameţitoare, pasională, ireală, cu miros aspru, de piper şi de garoafă roşie. M-a luat de după talie şi am făcut primii paşi în ritm de tango cu străinul acela.
M-am trezit transpirată, încă sub impresia privirii lui scrutătoare. Eram sigură că cel din vis nu era altcineva decât Diavolul. Îmi făcea curte, devenisem, nu ştiu cum şi de ce, ispititoare pentru el. Eram în ochii lui o pradă uşoară şi fără apărare. Poate că aşa a sedus-o în vremuri îndepărtate şi pe străbunica. Poate că îi amintisem cumva de ea. Oricum, oricât aş fi încercat să fug, cel în frac nu ar fi acceptat un refuz. Trebuia pentru moment să-i zâmbesc, să-i accept îmbrăţişarea urât mirositoare. Trebuia, de dragul fiului meu, să risc, să îl sfidez, să mă uit drept în ochii lui ca să pot pricepe ce anume vrea de la mine. Eram sigură, bărbatul acela mai fusese cândva prezent în preajma mea, dar unde şi cum, nu îmi putem aduce aminte. Ca să pot să înţeleg, o vreme trebuia să mă abandonez lui, să flirtez cu el prudent, doar o vreme. Nu ştiam ce paşi urma să fac la braţul lui şi nici dacă îmi voi primi răsplata la sfârşit. Tot ce ştiam era că nu aveam de ales şi că trebuia să mă descurc de una singură printre oameni buni cu înfăţişare de monştri şi printre demoni răi cu înfăţişare de îngeri. Tot ce ştiam era că trebuie, trebuie să răzbat.
În ianuarie, Aurorei îi fu scoasă cea de a doua cizmuliţă de ghips. Prima îi rămăsese largă încă din primele zile, după ce gamba i s-a mai dezumflat şi când vânătăile au mai dispărut. Radiografia de control arăta că oasele i se sudară la loc, şi totuşi, Aurora de abia îşi putea îndoi piciorul. Se uita disperată la el, mult subţiat de nemişcare, şi se ruga să nu rămână toată viaţa aşa, cu acest handicap. Vreme de o săptămână s-a dus conştiincios la sala de gimnastică recuperatorie, apoi doctoriţa i-a spus:
-Cea mai bună soluţie pentru dumneavoastră rămâne acum mersul pe jos. El vă va reface musculatura, articulaţia şi structura osoasă. Trebuie să mergeţi pe drum drept cel puţin o oră în fiecare zi, începând chiar de azi, altfel nu o să mai mergeţi cum trebuie niciodată.
Speriată de verdict, se hotărî să-i urmeze sfatul. Nu o descuraja nici frigul de afară, nici zăpada. Claudia a vizitat-o doar de două ori în tot acest timp. Prima dată, înainte de Crăciun. I-a adus un ghiveci cu gardenii roşii, frumos înflorite, frumos ambalate. Aurora a servit-o cu o cafea, nu prea mai avea în casă mare lucru, căci proviziile din congelator şi din cămară i s-au epuizat incredibil de repede. Oricum, nu ar fi fost politicos să îi spună Claudiei că i-ar fi făcut mai mare trebuinţă să vină la ea cu ceva fructe sau salată sau măcar cu o pâine. Cum să-i explice că, atunci când eşti cu un picior în ghips şi mama îţi face piaţa o dată pe săptămână, altceva ar fi contat mai mult decât o gardenie. O gardenie roşie care, oricum, nu-şi găsise locul sau climatul acolo, la fereastra din bucătărie, ori fusese atinsă de ger pe drum şi murise repede. Ori, poate, Claudia avea mâna uscată. Aşa spunea bunica pe vremuri: oamenii sunt de două feluri, unii au mâna verde, ce pun ei în pământ creşte întotdeauna şi dă rod. Alţii sunt cu mâna uscată şi tot ce ating se usucă. Şi, mai gândi Aurora, ar trebui dată o lege care să interzică oamenilor să aducă în dar flori în ghiveci sau animale. Astea sunt chestii mult mai personale decât un parfum şi iată în cele din urmă, Claudia îi dăruise durerea şi vinovăţia pe care Aurora le resimţi în clipa când ultima frunză se ofili şi gardenia a trebuit aruncată, atât de degradant pentru o floare, la gunoi.
A doua oară a vizitat-o spre sfârşitul lui ianuarie, să-i aducă salariul.
-Tot şchiopătezi!
-Tot. Mai doare uneori.
-Dar ţi-a rămas mai subţire piciorul, ai observat?
Uneori Claudia avea un dar de a se face nesuferită cum rar găseai, ştia să învârtă cuţitul în rană cu un aer de bunăvoinţă premeditată, iar Aurora simţea că şi acum, sub masca îngrijorării ei, nu se ascundea altceva decât o bucurie mocnită pentru necazul altcuiva. Cu un picior mai subţire şi unul mai gros, Aurora, ca femeie, va pierde la puncte în faţa lui Petre Negrea. Este o vârstă când orice amănunt contează, amândouă ştiau prea bine asta.
-Draga mea, săptămâna trecută a fost premiera la Pisica albă, pisica neagră, trebuie să vezi şi tu piesa. Actorii au fost în mare formă. Iar Negrea s-a întrecut pe sine însuşi. Extraordinară regie şi coregrafie. Zilele astea m-am întâlnit cu el seară de seară la Festivalul teatrului scurt pentru liceeni, suntem amândoi în juriu, şi îmi spunea că îi place în sfârşit şi lui ce a ieşit cu actorii cei noi. Ştii cât e de preţios omul acesta?! A muncit mult, dar a meritat.
-Nu a întrebat de mine nimic, niciodată?
-Nu, dragă, de ce să întrebe de tine?
-De fracturile mele, de picior, mă gândeam şi eu că o fi curios să ştie cum mă simt. Doar el m-a dus atunci la spital, nu ţii minte?
-Nu avea cine altcineva, ştii bine asta, a fost aproape obligat să o facă. Acum însă are alte treburi, e ocupat rău de tot. Vor să plece cu spectacolul în Franţa, la un festival de teatru, în primăvară. Nu-i grozav?
-Cum să nu! Mai mişcă ceva, ceva şi în urbea asta, se mai aude de noi. Uneori, Claudia, am senzaţia că înotăm împotriva curentului. Ţie nu ţi se pare?
-De ce să mi se pară aşa? Avem un serviciu, nu ne plouă, nu ne ninge, leafa merge, ce te frământă?
-Mă frământă că nu-i aşa cum ar trebui în ţara asta.
-De ce crezi că toţi sunt ca tine, perfecţionişti?
Era genul acela de discuţie care nu ducea nicăieri, ba mai mult, Aurora se putea aştepta la alte „amabilităţi” din partea Claudiei, aşa că schimbă subiectul. Aurora ar fi vrut să pomenească de incidentul de pe scările teatrului, aştepta din partea Claudiei să-şi ceară, măcar formal, scuze. Claudia, în schimb, nu considera asta important sau necesar pentru Aurora şi, în definitiv, nu o făcuse cu intenţie. A fost un stupid accident, era convinsă de asta.
În februarie, Aurora începu să meargă la slujbă. La plecare, după amiază, o pornea spre casă cu ocolişuri lungi, încât să-şi facă ora zilnică de mers pe jos. Trebuia să-şi recupereze piciorul şi firescul mersului, ca primăvara să o găsească în formă şi cu fustă deasupra genunchilor. Atunci drumul ei avea să treacă negreşit prin faţa cafenelei Boema unde Petre Negrea se întâlnea adesea cu amicii săi afară, pe terasă. Atunci era un moment din zi când Aurora se simţea total neputincioasă. Ca la loterie. Inima i se zvârcolea încolo şi încoace, dar ea se străduia să fie cât mai naturală, zâmbind surprinsă când Petre o saluta înclinând capul uşor. Erau zile când nu îl zărea acolo, erau zile când el nu se străduia să o observe şi atunci ea trebuia să se poarte la fel de firesc. Greu. Acum nu-şi dorea nici un fel de întâlnire cu omul ei iubit, în pantaloni şi cu mers şchiopătat, s-ar fi simţit îngrozitor. Prefera să caşte gura prin magazine, uneori intra doar să se încălzească, ori ca să-şi odihnească piciorul încă neascultător şi beteag.
Într-una din zile zări într-o vitrină un obiect de care se simţi legată imediat şi într-un chip inexplicabil. Un ou din onix sprijinit pe un postament din bronz în chip de broască ţestoasă. Era un lucru inutil dar care exercita asupra ei, prin cine ştie ce conexiuni, o forţă magică. Privi firma de deasupra: Miss Iulia. Intră curioasă, decisă să-şi achiziţioneze oul magic, indiferent de preţ. Nu mică îi fu mirarea când, intrând, văzu că nu era un magazin obişnuit, nu înţelegea ce era de fapt acolo. După fotoliile din hol părea să fie un cabinet de consultaţii. O doamnă bine îngrijită, cu pălărie mov, cu manichiură impecabilă, aştepta.
-Aveţi programare?
-Nu, nu ştiu despre ce vorbiţi.
-Eu am, tocmai trebuie să intru. O să aveţi de aşteptat. Fac reflexoterapie.
-Eu voiam să mă interesez doar de un obiect expus în vitrină. Un ou din onix.
-Aha, vreţi să-l cumpăraţi…
-Da, să-l cumpăr. Nu e de vânzare? E doar o expoziţie?
-Nu cred. Miss Iulia va decide.
-Miss Iulia va decide ce?
-Dacă sunteţi compatibilă cu acel ou. Ştiţi dumneavoastră, în funcţie de zodie, o piatră poate fi benefică sau malefică. Dacă oul acela de care v-aţi îndrăgostit nu vi se potriveşte?
Aurora stătea contrariată şi în mare dilemă. Ce o fi cu prostiile astea şi de când obiectele, care nu au suflet, trebuie alese după compatibilităţi? Nici măcar cu oamenii nu se poate asta! Să rămână, să plece, era oare al ei predestinat oul de onix sau nu? Se hotărî să rămână, să îşi satisfacă curiozitatea, şi se aşeză într-unul din fotolii. Erau fotolii vechi, în stiluri diferite, recondiţionate şi învelite cu acelaşi material, imitaţie de piele maro, ca să capete unitate. Pe perete, chiar în faţa ei, un imens cadran, precum un ceas, cu semnele fiecăreia din cele 12 zodii pe margini, fiecare felie colorată diferit. Se uită la scorpion. Era în lumină intens portocalie. Apoi la rac, zodia lui Petre, era verde crud. S-or fi potrivind culorile astea între ele? O să cumpere broscuţa şi o să i-o facă cadou cu prima ocazie, în definitiv nu i-a mulţumit încă pentru gestul lui. Ar fi un lucru normal şi poate…
Uşa în faţa căreia aştepta doamna cu pălărie se deschise, o tânără în pantalon cu talie joasă, cizme negre, mulate şi o scurtă de blană până în talie, apăru şi îşi defilă prin faţa celor două şoldurile golaşe şi buricul cu un cercel îngropat în el. Ieşi fără să le arunce nici o privire celor două.
-Nu cred că-i ţine de cald bijuteria. O să facă lumbago sau anexită cât de curând, pun pariu, comentă maliţios doamna cu pălărie.
Aurora zâmbi complice. Doamna intră în cabinet fără să aştepte vreo invitaţie. Timpul trecea încet, întrevederea cu misterioasa Miss Iulia părea treabă serioasă, nu glumă. Între timp se înserase bine şi holul era acum în semiobscuritate, doar neonul din vitrină mai dădea accente de lumină spre interior. Aurora se ridică şi se apropie din nou de misterioasa expoziţie cu obiecte interzise. O colecţie pe cât de frumoasă, pe atât de ciudată şi eterogenă. Totuşi, remarcă cu surprindere că nici un obiect nu era de proastă calitate. Pietrele semipreţioase deţineau monopolul. Coliere, brăţări, broşe, butoni de cămaşă, mătănii, bibelouri miniaturale. Se vedea că sunt migălos lucrate şi, mai mult ca sigur, în majoritate erau aduse de prin alte părţi. Îi plăcu un mic dragon din jad. Lângă el, se odihnea o scrumieră din alabastru. Apoi, pe un alt raft, o mică piramidă din sticlă, poate cristal, ce avea gravat în interior, ca o hologramă, masca lui Tutankamon. Nu-şi dădea seama cu ce tehnică s-a lucrat piramida dar exercita pentru Aurora, ca şi oul mai devreme, o atracţie inexplicabilă şi o dorinţă stranie de a avea cu orice preţ acel obiect. Pe cel mai de jos raft, o coală cu tarife şi servicii. Nu o văzuse înainte de a intra. Se strădui să citească literele răsturnate acum pentru privirea ei:
Parapsihologie
Astrograme şi horoscop
Reflexoterapie
Bioenergoterapie
Fitoterapie
Feng shui
Chiromanţie
Aşa deci, aceasta era preocuparea acestei Miss Iulia. Aurora se miră teribil că, acel cabinet avea autorizaţie de funcţionare în toată regula, expusă şi ea la vedere. Desigur, obiectul de activitate era magia albă, magia neagră sau gri, ce conta, mascate sub denumiri pompoase. O fi având diplome pentru fiecare specialitate cucoana? Escrocherie la drumul mare. Nu există şcoli pentru aşa ceva! O să sesizeze protecţia consumatorului. Dar ce să le zică ălora? Mai întâi trebuia să se convingă de înşelătorie. Cam cu aceste gânduri intră Aurora, prima oară în viaţă, în cabinetul Iuliei.
În încăpere era cald şi mirosea extrem de plăcut, a ierburi. Cabinetul primea o lumină discretă de la un abajur roz, din hârtie pictată în stil chinezesc şi aflat pe un piedestal din lemn roşu, în unul din colţurile camerei. Chiar în faţă, pe biroul masiv, din lemn negru-roşiatic, o veioză obişnuită şi, un lucru la care Aurora nu s-ar fi aşteptat de nici un chip să-l descopere acolo: un laptop cu imprimantă color, scaner şi ce mai era necesar. Miss Iulia, cu mult mai tânără decât ea, undeva la vreo 30 de ani, încă mai tasta ceva, îi aruncă din spatele monitorului o privire binevoitoare, asemenea cu a unui copil ce te invită la joacă. Avea un păr blond, tuns scurt, cu breton şi ochi de un albastru cenuşiu. Un ruj roşu vişiniu pe buzele-i aproape perfecte, îi încălzeau întregul chip.
-Puneţi-vă paltonul în cuier. Luaţi loc pe fotoliu. Numai un minut şi mă ocup de dumneavoastră.
Era un răgaz pe care Aurora îl folosi pentru a face cu ochi critic un tur de orizont. În spatele Iuliei un dulap ce părea, ca şi fotoliile, ca şi biroul, recondiţionat. Era o mobilă veche, din lemn masiv, cu borduri sculptate, cu încuietori aurii şi o sumedenie de sertare. Câteva ferigi şi un trandafir japonez în dreptul ferestrei cu perdele din organzza, alcătuiau împreună cu candelabrul chinezesc o contrabalansare fericită, îndulcind şi creând o punte de legătură între obiecte. Peretele liber, cel lateral, dădea într-o a doua încăpere, fiind de fapt un glasvand pictat în culori vesele cu o uşă centrală culisată, acum întredeschisă. Dincolo se putea întrezări un fel de canapea de consultaţie, acoperită cu un cearşaf, nimic mai mult. Pereţii erau albi, sugerând simplitate şi calm.
-Gata, am terminat. Acum putem să facem cunoştinţă. Eu sunt Iulia.
-Aurora Hatman.
-Vă pot ajuta? Sunteţi prima oară aici dar poate aţi mai fost la cabinete asemănătoare?
-Nu, nu până acum, şi nici nu ştiu dacă am nimerit unde trebuie. M-a atras vitrina, o broscuţă ţestoasă. un fel de ou pe un postament cu cap şi picioruşe, de fapt, şi mi-am zis să intru şi… am rămas. Am văzut aşa, în mare, că puteţi să daţi unele sfaturi. Poate o să vin altădată, acum mă interesează doar oul din onix. Aş dori să-l cumpăr, dacă e de vânzare.
Miss Iulia o asculta cu răbdare şi cu acelaşi zâmbet de bunăvoinţă din prima clipă. Cabinetul era afacerea ei, nici un client nu avea voie să plece de acolo nemulţumit. Iar Aurora nu era prima intrată acolo să cumpere doar un obiect şi care a continuat să mai vină, din curiozitate sau pentru că ceva nu-i mergea bine în viaţă. Cheia succesului ei era răbdarea şi farmecul personal. Oamenii au probleme, vor să vină într-un loc liniştit unde cineva să îi asculte şi să le dea curaj, soluţii, explicaţii. Oamenii mari vor uneori să fie alintaţi. Pentru astfel de lucruri erau dispuşi să plătească destui bani.
-Desigur, e de vânzare. Pot să vă spun un preţ şi să plecaţi, dar atunci nu veţi şti niciodată de ce v-a plăcut tocmai onixul dintre toate obiectele de acolo, nu veţi şti niciodată povestea oului de onix şi nici dacă există sau nu o compatibilitate între dumneavoastră şi acel obiect. Alegerea vă aparţine.
-M-aţi luat prin surprindere şi nici măcar nu ştiu dacă îmi permit. Financiar, vorbind.
-Să ştiţi că menirea mea în această viaţă este să ajut oamenii, nu să am câştiguri materiale. Preţurile sunt mai mult decât rezonabile, vă puteţi convinge. Trebuie să plătesc întreţinerea acestui apartament, altfel aş face şi gratis multe lucruri, credeţi-mă.
Aurora luă lista pe care domnişoara i-o întinse. Unele preţuri erau într-adevăr rezonabile: 1,5 lei şedinţa de aromoterapie, plus diagnosticul iniţial 10 lei, astrograma 50 lei, sfaturi feng shui 10 lei. Reflexoterapia şi bioenergoterapia erau cele mai scumpe. De unele lucruri nici nu auzise.
-Nu trebuie să începeţi cu toate odată. E orientativ. Puteţi începe o şedinţă şi, dacă nu vă place, renunţaţi pe parcurs.
Miss Iulia îţi întindea bine plasa, începea întotdeauna cu lucruri simple, incitante, la care punea preţuri mici, până ce clientul devenea curios sau, cel mai bine, dependent de tehnicile ei şi dispus să se lase condus de ea. Rar o înşelase intuiţia ei, iar femeia din faţa ei avea, cu siguranţă, mare nevoie de cineva ca ea. Iulia era ferm încredinţată că ceea ce face, face bine. Studiase din adolescenţă o mulţime de lucruri mai mult sau mai puţin tangente cu paranormalul, absolvise câteva cursuri, citise o mulţime de literatură, practica yoga. Era pasionată de munca ei şi investise în cabinet o avere, avea încă pentru 15 ani datorii în bancă, încât nu-şi permitea să piardă nici un client. Aşa că îşi făcuse o strategie personală de abordare a relaţiilor cu oamenii, ştia că mai întâi trebuie să pierzi un leu pentru ca apoi să poţi câştiga doi.
-Vă las pe dumneavoastră, ca specialist, să-mi propuneţi ce ar fi mai bine, eu nu ştiu cu ce să încep.
-Bine. Întotdeauna e bine să consult astrograma. De aici trebuie început totul, ea o să îmi arate apoi calea dumneavoastră.
Aurora să gândi o clipă la cei 50 de lei pe care va trebui să-i scoată din buzunar. Îşi aminti de banii trimişi de Tom cu specificaţie strictă: sufletul ei. Îi mai rămăseseră încă pe card ceva din ei.
-E bine aşa cum ziceţi.
-Îmi trebuie locul, data şi ora exactă la care v-aţi născut.
-Ora??
-Bingo! Sună un prieten. Mama dumneavoastră ştie cel mai bine asta, nu credeţi? Sunaţi de aici, şi îi arătă cu privirea telefonul de pe birou.
-Nu, mulţumesc, o să sun de pe mobilul meu.
În realitate, Aurora era în încurcătură. Dacă o sună pe mama, nu va scăpa deloc uşor. Mama ei nu a fost niciodată naivă sau proastă, va pricepe că umblă cu ghicitul în stele, căci la ce altceva e bun de ştiut aşa un fleac, cum este ora exactă a naşterii? O să se supere foc. Dar nu avea cum să dea acum înapoi.
-Mama, zi-mi şi mie la ce oră m-am născut eu?
-Dar ce-ţi veni?
-Îţi explic altădată. Hai te rog, repede, vorbesc de pe mobil.
-Era într-o duminică, pe la 6,20 după-amiaza.
-Mulţumesc, te pup.
-Aurora…
Dar Aurora închisese deja telefonul, stânjenită ca nu cumva să dea un spectacol în faţa Iuliei ce avea, cum oare altfel, nişte părinţi mai puţin conservatori decât ai ei.
-O.K., răspunse firesc Iulia şi se apucă deîndată să introducă datele în calculator. În scurt timp, imprimanta se auzi bâzâind. Aurorei i se aşeză o căldură nefirească în stomac. Era o emoţie nouă, o curiozitate ciudată, dar plăcută, merita toţi banii. Pentru o vreme Iulia întârzie în faţa unei figuri geometrice de neinterpretat pentru Aurora. Văzuse pe undeva, pe la televizor, astrograme, de fapt cercuri, triunghiuri şi semne, dar niciodată nu crezuse în aşa ceva şi niciodată nu şi-a dorit una concretă pentru ea. Acum era întâia dată când se gândea că destinul ei ar putea deveni unul cunoscut, interpretat, că viitorul nu mai este o nebuloasă, ci o consecinţă firească a ceva anume. Toată viaţa ei, trecut, prezent şi viitor erau acolo, pe acea hârtie, poate că Iulia îi va găsi răspunsuri la întrebările ce o chinuiau de o vreme încoace. Aurora era dispusă dintr-o dată să abandoneze întreaga ei convingere materialistă învăţată conştiincios în anii de şcoală şi să încerce, prima dată în viaţă, altceva. În definitiv, până atunci, legile dialectice nu reuşiseră să o convingă de nimic, ba, din contră, pe zi ce trecea, avea tot mai multe întrebări fără răspuns. Dacă nu va încerca să bată şi alte drumuri, fie ele şi absurde la o primă vedere, cum va putea ajunge la adevăr? Cine îi poate spune ce este bine şi ce nu?
-Interesant destin aveţi, începu cu mult tact Iulia, adăugând vocii o inflexiune voit admirativă, cât să aţâţe şi mai mult flacăra din stomacul Aurorei.
-Ce se vede acolo?
-Aici este o istorie întreagă, aş putea vorbi o zi şi mai bine despre ce văd. Deocamdată vă rog să vă definiţi foarte bine doar două idei pe care să mi le comunicaţi. La o altă şedinţă vom vedea alte lucruri şi tot aşa. Sunteţi, după cum văd, scorpion cu ascendent în gemeni. Semn de apă, culoarea norocoasă e roşu, piatra norocoasă, că tot veni vorba, este hematitul, ziua norocoasă va fi întotdeauna marţi. Aţi stat întreaga viaţă sub imperioasa dorinţă de transformare. De fire sunteţi un explorator, planeta Marte, a războinicului, vă dă această particularitate. 2006 este un an decisiv, din câte văd eu, aduce un final de drum. Poate nu este unul chiar aşteptat sau dorit, ci poate semăna mai mult cu o decizie radicală prin care alegeţi brusc alt drum. Orice final este posibil acum, dar scopul lui nu poate fi decât benefic, în cele din urmă. Moment mai deosebit: luna octombrie.
-Tot ce se poate. Dar în dragoste?
-Compatibilitate maximă cu racul şi cu peştii.
Aurora avu o mică tresărire de bucurie. Deci racul, zodia lui Petre, i se potrivea. Era un început promiţător, cel puţin avea voie să mai spere la ceva bun. Întrebarea ei din holul de aşteptare primise un răspuns pozitiv. Prinse curaj şi întrebă:
-Dar cu dragostea, aşa, cum mi se arată în general?
-Planeta Venus este cea care vă guvernează casa a-IX-a, casa marilor descoperiri, a revelaţiilor. Există aici, după cum văd, o conjunctură ciudată. Pe de o parte, aveţi o mare nevoie de iubire, aveţi o obsesie a nereuşitei în iubire, un oarece complex, pe de altă parte, Venus blocat de Leu îmi spune că nici nu aţi făcut nimic niciodată pentru a v-o câştiga. Trebuie să ştiţi că acum e un moment special şi că numai anul acesta vă este favorabil pentru că vi se deschide o nouă perspectivă prin apropierea cu soarele. Încercaţi să nu îi daţi partenerului motive de a se îndoi de dragostea pe care i-o purtaţi sau de fidelitate. Altfel nu veţi rămâne cu partenerul de acum.
-Dar nu am pe nimeni, deocamdată. E vreo şansă?
-Astrele nu mint niciodată. Chiar dacă ele arată doar lucruri potenţiale înţelegeţi? Este vorba că, în acest moment al vieţii, ele sunt favorabile unei relaţii bune. Horoscopul nu arată decât tendinţele şi el nu are nici o putere să vă forţeze la nimic; forţa motrice este în noi înşine. Ideea este că acum e un moment prielnic să încercaţi o nouă relaţie. Uneori există şi momente favorabile, acum aveţi şansele cele mai mari.
Aurora simţea cum îi bate inima, de parcă Petre ar fi fost chiar acolo, de parcă această Miss Iulia ar fi fost în stare să i-l aducă gata îndrăgostit. Dar nu, Iulia îi vindea doar o iluzie. Se simţi dintr-o dată trădată, probabil aceleaşi cuvinte le auzeau toate femeile nefericite în dragoste care apelau la Iulia.
-Deci nu există garanţii în ceea ce-mi spuneţi. Nimic concret.
-Scopul acestei întâlniri este de a vă oferi o imagine cât mai clară a potenţialului de care dispuneţi, precum şi modalităţile prin care îl puteţi manifesta. Fiecare dintre noi dispune de o serie de talente şi calităţi. Rolul meu, ca astrolog, este de a vă ajuta să vă cunoaşteţi mai bine şi să puteţi acţiona în mod conştient asupra lumii în care trăiţi. V-aţi gândit la ce v-am rugat?
Aurora ezită un moment. Vor urma alte minciuni? Oare Iulia are nevoie de câteva repere pe care să fabuleze creându-i senzaţia apoi de cunoaştere exactă a unor probleme personale? Ce conta! Intrau în preţ, Aurora nu avea decât să le asculte, şi apoi să decidă singură dacă să le urmeze sau nu.
-Da, două probleme mai importante mă preocupă acum.
-Ascult.
-Prima este că iubesc pe cineva şi nu ştiu ce va fi cu mine şi cu el. Îmi spuneţi că va fi bine. În fine, aşa o fi… A doua problemă este mai diferită, mai ciudată… mă frământă nişte gânduri neobişnuite de un timp şi nu ştiu cum să mă lămuresc.
-Adică?
-Ce zic astrele mele despre un blestem în familie. E posibil aşa ceva?
-Să vă explic: până acum am comentat doar astrograma natală, determinată de locul şi timpul naşterii. Ea înglobează toate elementele definitorii ale personalităţii şi indică stadiul dezvoltării dumneavoastră spirituale. Fiecare dintre noi este însă şi rezultatul propriilor acţiuni din trecut şi în fiecare dintre noi există două componente majore: o componentă karmică, formată din acele experienţe de viaţă care sunt obligatoriu de trăit, şi o componentă de liber arbitru, ce ne permite să facem alegeri pe parcursul vieţii.
-Eu nu cred în reîncarnare.
-Dacă nu credeţi, atunci vorbesc la pereţi.
-Lăsaţi aşa. Ascult şi poate voi pricepe.
-Aşadar, dacă mă uit pe astrograma văd aici că poziţiile planetelor retrograde, destul de multe, avertizează despre un destin mai greu în viaţa de acum, dar, paradoxal tocmai de aceea şi şansele de evoluţie vă sunt mai mari, datorita cunoştinţelor complexe pe care le-aţi acumulat. Semnele de apă au o karma mult mai puternică decât celelalte semne zodiacale, vă spun din experienţă.
-Mai clar, vă rog. Eu mă gândeam nu la vieţile mele anterioare ci la cineva din neamul meu care ar putea să-mi influenţeze această viaţă. Nu prea cred eu în karmă.
-Fiecare fiinţă poartă în spate o carapace numită karmă. Din studiul aspectelor karmice ale unei astrograme pot afla ce conţine ea, cât de greu este de dus şi ce puteţi face pentru a vă uşura corvoada în această viaţă şi în cele care urmează. Karma este sistemul legislativ al Universului, îl puteţi ignora, dar el rămâne oricum un sistem care nu doar amendează, ci şi răsplăteşte faptele fiecărui om. Iar astrograma asta îmi arată clar, Nodul Lunar Sud şi Capul Dragonului domină casa a-IV-a, a familiei. Viaţa dumneavoastră anterioară pare deci a se fi petrecut în sânul aceleiaşi familii din care faceţi şi azi parte. Probabil aţi fost cândva o femeie apropiată genealogic, din moment ce ambele noduri lunare sunt pe această casă.
Pe măsură ce Aurora începea să nu mai înţeleagă nimic, vocea Iuliei devenea din ce în ce mai vehementă în explicaţii. Cuvintele de retrograd, noduri şi celelalte, rostite firesc, erau parcă dintr-o altă limbă pentru Aurora care se uita neputincioasă la mimica Iuliei, extrem de absorbită de figurile geometrice de pe hârtie şi urmărind cu un creion traiectorii imaginare. Din când în când se simţea datoare să îi arate Aurorei acele semne ciudate, ca şi cum ar fi vrut să o convingă odată în plus că totul este adevărat. Şi, atâta timp cât Aurora nu putea demonstra în nici un fel contrariul celor afirmate, ele aveau putere absolută.
-Mai am un indiciu, continuă Iulia, Luna Neagră, care explică manifestări necontrolate în viaţa acesta, este poziţionată destul de curios. Se pare că în ultima viaţă aţi comis o gravă greşeală pe care trebuie să o îndreptaţi acum, ca şi cum aţi da o corigenţă. Axa Nodurilor Lunare, ca si Axa Lunii Negre, simbolizează drumuri, sensuri de evoluţie, asta trebuie să ştiţi. Pe aceasta axă repetaţi drumul şarpelui, vă reprimaţi instincte şi creaţi demoni în acelaşi timp. Daca v-aţi putea elibera din aceasta, atunci ajungeţi la un uriaş potenţial creator. La dumneavoastră mi se reprezintă clar oportunităţile de învăţare care vi se oferă. În al doilea rând, există sigur o conexiune matriarhală. Şi încă ceva ce îmi sare în ochi: fiţi atentă la ce vă spun: Nodul Nord îl aveţi în casa a-VII-a, va trebui să învăţaţi multe lecţii în domeniul relaţiilor, căsătoriei şi cooperării cu ceilalţi. În încarnările trecute v-aţi preocupat numai de lucruri egoiste în toate acţiunile şi-n felul de a gândi. În viaţa prezentă sufletul îşi reaminteşte toate experienţele individuale de care s-a bucurat nemeritat în trecut.
-Nu îmi amintesc nimic, să fiu sinceră. Uneori am vise. Iar cu cei din jur nu am sentimente particulare, că mi-ar fi mai demult cunoscuţi sau datori cu ceva. Nimic din toate astea, vă asigur.
-Poate că trăiţi cu sentimentul că sunteţi exclusă în societate. Dacă este aşa, posibil să fie şi vina dumneavoastră în asta.
-Vina mea?
-Da, o spun pentru că, per ansamblu, astrograma arată putere, de aceea vă avertizez că este posibil să vă înţelegeţi bine cu ceilalţi numai până nu încep sa vă ceară socoteala, să încătuşeze simţul libertăţii excesiv dezvoltat în dumneavoastră. Tot ce este posibil că v-aţi eschivat mereu de la o relaţie de prietenie. Nici obligaţiile căsătoriei nu sunt, nu au fost pe placul dumneavoastră.
Aurora o privi cu ochi tulburi. Miss Iulia avea tupeul să o judece? Să îi dea sfaturi? Cine se credea? Nu plătise pentru aşa ceva! Blondinei nu-i scăpară privirile Aurorei:
-Vă vine greu, nu-i aşa, să credeţi ca egoismul din vieţile anterioare vă creează feste acum şi aici. Preferaţi să îi blamaţi pe ceilalţi.
-Nu blamez pe nimeni în viaţă, e numai şi numai străbunica mea de vină, aşa bănuiesc.
-Străbunica, deci. Aţi cunoscut-o?
-A murit cu un an înainte ca eu să mă nasc.
-Deci e foarte posibil să fiţi nimeni altcineva decât ea, cea pe care o blamaţi.
-Ce aiureli sunt astea?
-A crede sau a nu crede… Hm! Este o chestiune interesantă pentru una ca mine, care văd evidenţele, dar ascunsă pentru cei care nu cred în astrologie. Ascunsă pentru că în programul lor pentru această viaţă, conform căruia au venit la încarnare, poate că au setată chiar o astfel de chestiune: „să nu creadă, să nu-i intereseze, cel puţin nu de data asta”. Fiecăruia după credinţa sa! Dar, vorba aceea, dacă cineva nu crede în astrologie, nu înseamnă că astrele nu-l influenţează. De asemenea, dacă nu crede în reîncarnare, nu înseamnă că nu se reîncarnează.
Aurora simţea că ceva îi scapă, că nu era pregătită să audă sau să înţeleagă toate spusele Iuliei. Străbunica ei, Cloe, ar fi putut oare să vieţuiască în chiar trupul ei aici şi acum? Imposibil aşa ceva! Sentimentul că cineva i-a confiscat viaţa să fi fost un sentiment real, izvorât din faptul că nu ea, Aurora, ci însăşi străbunica ei, Cloe, vrăjitoarea, se folosea de trupul şi de mintea ei pentru a-şi ispăşi cine ştie ce vinovăţii din trecut? Nu era drept aşa ceva. Nu, aşa ceva era imposibil! În sinea ei, Aurora ştia că moartea e moarte şi că după ea nu mai urmează nimic. Dumnezeu este o poveste pentru copii în care uneori mai cred şi oamenii mari.
-Şi altceva? Cu sănătatea mea? Am avut recent piciorul în ghips.
-Înţelegerea a fost pentru două aspecte. Acesta e deja al treilea. Mai am o clientă pe care o aştept. Vă dau astrograma să o păstraţi şi vă fac o programare pentru una din zilele următoare. Peste exact o săptămâna şi la aceeaşi oră e bine?
-E bine. Iar cu oul meu cum rămâne?
Iulia zâmbi iarăşi, scoase un rând de chei din sertarul biroului şi, unduindu-se mlădios pe lângă el, se ridică şi ieşi în hol, întorcându-se cu minunatul obiect în palmă.
-Acesta este?
-Da, chiar acesta. Îl pot cumpăra?
-Este din partea casei. Broasca ţestoasă simbolizează înţelepciune. Iar onixul este o piatră aducătoare de noroc. Vă dau să citiţi mai pe îndelete acasă. Trase unul din sertarele dulapului şi scoase de acolo un plic pe care îl ambală împreună cu broasca-ou într-o mică cutie vişinie şi i-l dădu Aurorei. Aceasta înţelese că e timpul să plece, scoase bancnota de 50 din portofel şi o lăsă pe masă.
-Mai trebuie ceva?
-Nu, ne vedem peste o săptămână. O seară plăcută mai departe.
-La revedere, rosti Aurora, luându-şi paltonul din cuier şi ieşind din încăpere cu o senzaţie ciudată, de câştig şi de pierdere în egală măsură. Era bucuroasă pentru broscuţa ei magică, primită gratuit. I se părea atunci că făcuse o afacere profitabilă. Nu avea de ce să-i pară rău după banii cheltuiţi. Îi era însă ciudă că se lăsase atât de uşor prinsă de plasa de păianjen a Iuliei, cu lucrurile ei bizare şi ireale, puţin credibile, de ce le-o fi ascultând? Era ferm încredinţată că nu va mai trece niciodată pe acolo şi nici nu va povesti nimănui despre experienţa ei.
Pe hol aştepta, Iulia nu o minţise doar ca să scape de ea, o altă femeie. Se pare că Iulia are priză numai la femei, de ce oare?, se întrebă în sine Aurora. Afară se înnoptase de-a dreptul, felinarele abia mângâiau străzile cu o lumină gălbuie, se lăsase ceaţă şi până şi lumina semafoarelor devenise stranie şi confuză. Simţi frigul pătrunzător mai ales în gleznă, acolo părea că nimic nu va mai fi ca înainte. Căldura din stomac fu înlocuită treptat de o durere persistentă şi de o foame imperioasă. Intră în casă, deschise frigiderul, aproape tremurând, scoase de acolo un castron din plastic cu capac şi îi băgă la cuptorul cu microunde. 3 minute. Cât să îşi dea jos paltonul şi cizmuliţele şi să scoată din poşetă cadoul primit. Puse oul de onix pe masa din bucătărie şi îl admiră cu satisfacţie câteva clipe. Apoi desfăcu plicul şi citi:
Onix:
Protejează: împotriva duşmanilor, împotriva energiilor negative, magiei negre şi blestemelor.
Stimulează: manifestarea personalităţii, intuiţia, concentrarea, norocul, încrederea în viaţă şi în iubire, abilităţile în afaceri, spiritul de conducere, succesul în căsnicie, popularitatea.
Scade: stresul, apatia, dorinţele sexuale, blocajele, frustrările, gândurile negative şi teama de necunoscut, energiile negative din mediul înconjurător, emoţiile negative
Ajută la: descoperirea posibilităţilor într-o situaţie dificilă, la îndeplinirea propriului destin, la eliberarea de blesteme sau vrăji, la încheierea relaţiilor nefericite.
Conferă: noroc, prietenie, bucurie, fericire, o perspectivă spirituală vieţii. Deschide accesul spre lumea spiritelor.
Împături la loc hârtia şi îşi propuse ca o vreme să nu se gândească la nimic din toate câte le auzise şi le văzuse în acea seară. Fusese o curiozitate, o joacă, un experiment, nu trebuia să ia nimic în serios. În acea noapte, un vis ciudat avea însă să-i tulbure hotărârile. Se făcea că era pe o câmpie, vara, mergea înspre miază-noapte, încât avea mereu în faţă propria-i umbră. Îşi desluşea bine forma, unduirea părului în bătaia vântului, şoldurile, umerii. Şi, dintr-o dată, umbra ei nu mai era a ei, ci a unei alte femei, mult mai grasă şi cu părul mult mai lung, ducând în mână o găină moartă. Se sperie şi se trezi cu imaginea încă vie a vedeniei ce i se arătase. Să fi fost toate astea reminiscenţe din viaţa ei anterioară? Să fi fost doar subconştientul răscolit cu dibăcie de miss Iulia? Nu mai înţelegea dintr-o dată nimic.
Aşa se face că o vreme a continuat să se tot ducă la cabinetul acela, promiţându-şi de fiecare dată să nu mai intre acolo, revenind săptămână de săptămână cu alte necunoscute şi întrebări la care Iulia avea întotdeauna răspunsuri surpriză dintr-un tărâm cunoscut numai de ea. Află astfel că, datorită planetei Venus în zodia racului, dragostea ei avea şanse mari să fie una cu totul specială, deşi va fi greu de obţinut. Aşa susţinea Iulia. Iar Aurora se mulţumea numai cu gândul că va fi, că în sfârşit, va fi într-una din zile! Cu toate astea Petre continua să trăiască undeva, prea departe de ea. La cele două premiere din acea stagiune fu marele absent de la sfârşitul fiecărui spectacol, lăsându-i pe actori să se bucure de aplauze şi de flori şi pe Aurora o spectatoare anonimă, purtând în sine deznădejdea de a-i fi interzisă până şi privirea disipată spre sală a regizorului ei drag. De ce?, întreba atunci dezamăgită, iar Iulia era sigură că asta se întâmplă doar pentru că aceeaşi planetă Venus blocată de leu o obligă să lupte mai mult pentru visul ei, să-şi consume mai mult din propriile energii şi să persevereze. Şi asta îi alimenta din nou, pentru o vreme, speranţele. Uneori, din ce în ce mai des, Aurora avea impresia că Iulia îi devenise confidentă şi prietenă. Avea sentimentul că ei îi poate povesti despre orice, căci tânăra era dispusă să o asculte zâmbind calm şi mereu, mereu, ştia să-i răspundă şi să-i dea speranţe pentru visele ei. Poate de aceea fu tare dezamăgită când uşa cabinetului îi rămase închisă atunci când banii, nu puţini, de la Tom se topiseră în întregime. În acea zi înţelese că nu cumpărase cu ei decât iluzii şi un colier din hematite, pietre pe care Iulia o convinse uşor că îi sunt indispensabile supravieţuirii într-o lume potrivnică. O lume potrivnică, din care străbunica ei, Cloe, nu voia să dispară pentru totdeauna. Realiză că nu avea nici o certitudine şi că viaţa ei nu se schimbase în nici un fel. Doar piciorul refăcut, uns cu alifii aromate şi masat de mâinile Iuliei, părea singurul lucru bun câştigat.
Marian, şoferul, era obişnuit să aştepte, iar atunci, pentru că era o zi luminoasă de primăvară, cu copaci în floare şi avea o privelişte numai bună de admirat, nici nu era pentru el o corvoadă. Aşa că ieşi şi se aşeză pe botul Daciei, cu faţa la soare şi cu mâinile în cruciş, privind aiurea, poate la copiii ce se întorceau de la şcoală spre casele lor, poate la vrăbiuţele de pe garduri.
Aurora coborâse din maşina inspectoratului şi se îndrepta spre intrarea în primăria comunei Liveni. Păşea puţin nesigură. Nu mai fusese pe acolo de vreo doi ani, uitase locurile. De obicei umbla pe teren împreună cu partenera ei, cea care se descurca întotdeauna, care cunoştea pe oricine, care ştia tot. Acum intra singură pe holul principal şi cu privirea căuta uşa pe care să scrie „Primar”. Ciocăni uşor şi apăsă pe clanţă fără să aştepte răspuns. Secretara, o femeie între două vârste, se ridică imediat de după biroul aflat lângă uşă. Era un gest reflex sau poate Aurora, cu aerul ei de orăşeancă, dădea de bănuit că ar putea fi vorba de vreo inspecţie.
-Bună ziua. Mă numesc Aurora Hatman, sunt aşteptată la domnul primar, de la cultură sunt. Mă poate primi?
-Bună ziua. Ah, dumneavoastră sunteţi! Domnul primar mi-a spus că trebuie să veniţi, dar momentan chiar a trebuit să meargă într-un sat, pe aproape. A rugat să-l aşteptaţi, că nu întârzie mult.
-Da, da, nu-i nimic. Dar dacă vin mai târziu?
-E bine, dar e bine şi să-l aşteptaţi că ştiţi, sunt o mulţime de neprevăzute şi acum vine şi acum nu mai este, şi dacă vine şi iar pleacă ….
-Înţeleg.
-Să vă fac un ceai, o cafea?
-Nu, mulţumesc.
-Păi… să luaţi loc, că trece mai uşor timpul. Vă pot ajuta şi eu cu ceva? Dacă lăsaţi un mesaj îi transmit, nu vă faceţi griji de asta.
-Mulţumesc. E ceva mai… dar de ce nu? Poate ştiţi dumneavoastră. Pe 1 ianuarie, la anul, cu integrarea, trebuie să trimitem la Brusselles ceva reprezentativ pentru patrimoniul nostru cultural. Deocamdată facem propuneri şi evaluăm, nu e nimic definitiv, ştiu că aici este o formaţie de fluieraşi foarte bună şi voiam să ştiu dacă s-ar putea regrupa, dacă ar putea începe repetiţiile, e timp destul, nu putem lăsa pe ultima clipă. Oricum se va face şi la Bucureşti, şi la judeţ câte ceva, tot e nevoie de ei.
-Da, înţeleg. Păi… ştiu eu ce să vă zic, răspunse secretara cu un ton de ezitare.
-Ce să ziceţi? Ce ştiţi, dacă ştiţi. Că trupa e una autentică şi folclorul ei e bine cules. Eu am ascultat-o şi de ceea m-am gândit la ea.
-Dar asta a fost mai demult, nu-i aşa?
-Nu cred că aşa mult. Nu e anul.
-Păi… atunci cred că nu ştiţi, da moş Ilie şi moş Rudea nu mai sunt. Din flăcăi, unul s-a însurat în alt sat şi are alte probleme, Cătălin e în Spania, Doru Pantoc a intrat la facultate.
-Dar ce importanţă are, tot au rămas pe jumătate, nu se mai găsesc băieţi noi care să ştie cânta?
-Nu prea văd de unde, doamnă. Şi apoi, profesorul de muzică care-i mai şcolea a plecat la oraş şi acum nu mai este nimeni să se priceapă la fel ca el la treaba asta.
-Nu pot să cred ce-mi spuneţi. Formaţia era una chiar foarte bună, mie mi-au plăcut foarte mult, de atâţia ani sunt pe scenă, pe la festivaluri, nu pot să cred. Trebuie să vorbesc cu primarul, cum de nu am ştiut?
-Ştiu şi eu, doamnă… sunt alte lucruri mai importante….
-Poate. Dar uite, încetul cu încetul se pierd multe, tot zicând despre ele că sunt altele mai importante. Oh, mă doare sufletul. Şi bătrânii? Cum de s-au dus, erau încă în putere.
-Păreau aşa, dar erau trecuţi de 80.
-Nu arătau.
-Ce să-i facem, doamnă, moartea nu întreabă dacă ştii cânta sau nu din fluier.
Aurora părea descumpănită de spusele secretarei. Nu ştia ce-ar mai putea vorbi cu femeia pe care acum o privea ceva mai relaxat. Aurora se uită din nou la ceas:
-Oare mai întârzie mult?
-Ce să vă zic? Nu ştiu.
-Dar nu are mobil? Îl sun de pe al meu, nu vă faceţi probleme.
-Nu e vorba de asta.
-Dar?
-Nu cred că o să răspundă. Nu suportă mobilele. Zice că o să facă cancer la cap de la ele, adăugă secretara şoptit.
-E frig aici, înăuntru. Cred că o să aştept afară, la soare. Sau, ia spuneţi-mi… casa mătuşii Floarea Ailoaiei e departe?
Secretara îi aruncă Aurorei o privire mirată, curioasă şi complice în egală măsură. Toată lumea o ştia pe baba Floarea, ghicitoarea satului. Veneau pe la ea fel de fel de oameni, de la oraş, de prin alte sate. Veneau rar, dar lumea toată ştia unde şi de ce se duc acolo. Cei de prin partea locului luau povestea în glumă, nimeni nu credea că baba ar avea nu ştiu ce puteri, cei din sat o verificaseră şi de prea mute ori dăduse greş, dar era un fel de brend local, o ieşire din cotidian, aşa că unii se şi mândreau cu aşa vedetă. Cu un zâmbet discret în colţul buzelor, secretara îi răspunse:
-Să ştiţi că de dragoste nu prea îi iese…
-Nu contează, vreau să o întreb ceva, poate ştie, nu vreau să-mi dezlege. E pentru o prietenă…
-Lăsaţi, toate zic aşa când vin. Da să ştiţi că baba nu primeşte pe oricine, uneori i se năzare, are impresia că vor să o bage la puşcărie şi se ascunde în şopronul din spatele casei şi nu vă zice nimic.
-O să încerc, poate cu mine o să vorbească.
-O luaţi tot înainte, număraţi trei răscruci şi la a patra e o fântână, o să vă daţi seama când ajungeţi, o faceţi la dreapta şi mergeţi aşa până daţi de câmp. Treceţi mai departe, nu e mult de mers şi nu prima, a doua casă pe stânga e a babei. Dacă iese fiică-sa la poartă şi spune că baba nu-i acasă, insistaţi, că aşa fac mereu, să vadă omul cu ce intenţii vine.
-Bine. Încerc să mă descurc. Vă zic, e o simplă curiozitate, nu vreau să vă imaginaţi cine ştie ce despre mine.
-Fiţi pe pace, ce treabă am eu cu dumneavoastră? Dacă aş avea măcar câte un leu de la fiecare care a întrebat de baba asta, m-aş îmbogăţi, zău aşa.
-Bine, mulţumesc. Mă întorc mai târziu, poate îl faceţi pe primar să rămână pe aproape.
-Înţeleg. Fiţi pe pace. Nu zic nimănui, dacă asta e o problemă.
Aurora ieşi. Marian o văzu şi se îndreptă imediat spre portieră, să-i deschidă, răsuflând uşurat că nu a durat mult.
-Nu te bucura, mai avem de aşteptat. Până atunci vreau să mă duci câteva uliţe mai încolo, o să-ţi explic eu unde, şi o să mă aştepţi, am un comision de dus la cineva. Primarul nu-i, aşa că ne mai învârtim şi noi pe aici.
-Cum spui, eu ori aici, ori acolo, tot aştept.
-Hai să mergem, că ne prinde seara, presimt.
Marian întoarse cheia în contact şi porniră pe drum. Nici un sfert de ceas de mers, ajunseră în dreptul unei case acoperite cu stuf, gata să cadă, împrejmuită cu un gard rar, aproape putred. O căţea cu trei pui ieşi din cuşca improvizată dintr-un cot de tablă cu câteva paie pe jos şi se puse pe lătrat.
-Sigur aici vrei să intri? întrebă mirat tânărul.
-Cred că aici, nu ştiu, o să văd. Aşteaptă-mă.
Aurora simţi nevoia să stea o clipă, să-şi facă curaj înainte de a intra în ogradă. Trase adânc aer în piept şi deschise poarta rostind şoptit:
-Doamne, ajută-mă! Unde m-am băgat?
Nu părea să fie nimeni nici în ogradă şi nici în casă. Stătea nedumerită şi privi curioasă prin uşa colibei, rămasă larg deschisă. O singură cămăruţă. Câteva găini suite pe masă ciuguleau dintr-o mămăligă pe jumătate uscată. Nu s-au sinchisit de prezenţa femeii, festinul era prea atractiv pentru ele. Pe jos, peste lut, un petic de covor din cordele, decolorat şi ros de vreme. O sobă din pământ, vopsită cu chindrus albastru, în care mai mocnea jarul. Lângă, ocupând mai bine de jumătate din încăpere, un pat din lemn cu saltea de paie şi două pături zoioase răscolite acolo, aşa cum le-au lăsat de dimineaţă. Câteva cuie groase bătute în perete, cu câteva haine ponosite atârnate în ele, ţineau loc de dulap şi de cuier în egală măsură. Mai jos un singur cui, mai subţire, avea legată de el un fir de aţă. Aurora clipi, să poată desluşi mai bine de imaginea de pe retina ei este una reală sau nu şi, într-adevăr, era un lucru stupid ceea ce vedea dar asta era, un cui cu o aţă. O fi cuiul lui Pepelea, îşi spuse. Pe un alt perete, un blidar de lemn, cu câteva străchini de lut şi câteva farfurii din faianţă pictată grosier completau priveliştea. Dinăuntru se simţea un miros greu de fum şi funingine, impregnat de peste iarnă în pereţi. Aurora, exact în momentul în care, deznădăjduită, dădea să facă stânga împrejur şi să plece, dădu nas în nas cu o femeie ce parcă răsărise acolo tăcut, în spatele ei, ca din pământ. Tinerică, cu broboadă pe cap şi pestelcă înflorată, cu o găleată cu apă în mână, stătea şi o privea pe intrusă cu o atitudine tâmpă.
-Oh, strigă Aurora, speriată de apariţia neaşteptată a femeii. Mă scuzaţi. Nu am vrut să….
Inima îi bătea nebuneşte, fruntea i se acoperi cu broboane de sudoare, obrajii i se încălziră brusc.
-Pe cine căutaţi?
-Cred că am greşit drumul. O caut pe mătuşa Floarea. Mi s-a indicat această casă. Ştiţi cumva, aici stă?
-Da ce treabă aveţi cu ea?… Nu-i! şi, lăsând găleata din mână în dosul uşii, se repezi în găini: Uşşiii, bată-v-ar focu’ de spurcate, unde v-aţi urcat, uşşiii, afară cu voi! Mama nu-i acasă, v-am zis.
-Numai cu ea vreau să vorbesc. E important. M-a trimis cineva la ea.
-Păi… Cine v-a trimis?
-O găsesc sau nu pe mătuşa Floarea aici?
-Nu ştiu, depinde de ce doriţi de la ea.
-Deci aici stă?
Ţăranca întârzie răspunsul la întrebare, o privea cu obrăznicie pe nou venită, de parcă îşi exersa puteri paranormale să desluşească sinceritatea vizitatoarei. O măsura pe Aurora din cap până în picioare, aşa, ca la tarabă, să vadă ce hram poartă şi câţi bani face.
-V-a trimis careva, ziceţi?
-Cum să vă zic… da, m-a trimis.
-Cine?
-O femeie care a apelat şi ea la mătuşa Floarea.
-Cum o cheamă?
-Sunt mulţi ani de când a fost aici, nu o mai ţineţi minte.
-Să vedem.
-E vorba de mama unei fete, o fată cu o boală ciudată, cu oase de sticlă.
-Lidia, de ea vorbiţi, nu-i aşa?
-Exact, mama Lidiei m-a trimis aici şi mi-a mai zis să am încredere.
-Lumânări aţi adus?
-Nu, nu mi-a spus de asta.
-Atunci mergeţi şi veniţi cu lumânări, vreo 10, din ceară curată. Albe, e mai bine. Că fără, mama nu face.
-Nu cred că mai pot veni altădată. Dar vă plătesc, poate aveţi nişte lumânări rămase din întâmplare….
-Ştiu şi eu… spuse fata tărăgănat.
Aurora deschise poşeta şi scoase de acolo o bancnotă de 10 lei. O puse pe masă, căci fata nu catadicsise să întindă mâna după ei. Poate că nu mai văzuse încă bancnote din astea, noi. Apoi, de parcă se răzgândise, cu o luminiţă aprinsă în privirea ei când înţelese valoarea banilor, şterpeli bancnota de pe masă şi o îndesă între sâni. Ieşi şi strigă spre căţea:
-Taci, fă, că-i om bun. Apoi o luă spre fundul curţii, printre câţiva pomi, unde se ridica un fel de grajd, acoperit şi el cu stuf, poate o bucătărioară de vară. Clipele treceau şi fata întârzia. Aurora, descumpănită, nu ştia dacă să mai stea sau dacă să se considere deja o victimă înşelată şi să plece cât mai repede. Aruncă o privire în drum, să fie sigură că şoferul mai e acolo, că e cineva care ar putea să o salveze în caz de nevoie. Mai degrabă ar fi preferat să plece, mizeria şi sărăcia dimprejur îi dădeau un disconfort greu de suportat şi o frică de vreo boală de piele, de păduchi sau de pureci. Şi totuşi, curiozitatea era mai mare decât spaima, aşa că rămase în pragul casei, răbdătoare, încercând să nu atingă nimic. Într-un târziu, din şopron, cu mers agale şi anevoie, se ivi o bătrână. În spatele ei, tânăra, cu câteva lumânări într-o mână, gesticula şi vocifera intens.
-Oh, Doamne, de ce am venit? Nu e bine ce fac, îşi spunea ca pentru sine Aurora, în timp ce descântătoarele se apropiau. Cele două aveau un aer comun, îţi dădeai uşor seama că sunt mamă şi fiică după mers şi după statură, după ochii mongoloizi şi privirile lor puţin şpanchii, după nasul mic şi cârn, şi după aerul de complice pe care îl degajau.
-Bună zâua, cuconiţă. Intră matale în casă, să nu ne vadă lumea aci.
Aurora se conformă.
-Ia loc pe scăunel.
-Mulţumesc, o să rămân în picioare.
-Cum doreşti, da o să oboseşti. Eu mi-s obişnuită cu de-al de matale. Şi, fără prea multe formalităţi, baba se aşeză pe marginea patului. În timp ce-şi scoase de la brâu cărţile de ghicit, spuse:
-Fă, Elviră, strânge blidele de pe masă şi pregăteşte locul.
Fata se puse în mişcare deîndată, bucuroasă. Întinse o faţă de masă din muşama, aproape nouă, acum devenită singura pată de culoare din încăpere, puse în mijloc o icoană şi aprinse una din lumânări pe o farfurie. Baba bătea în tot acest răstimp cărţile ei, roase şi cu capetele îndoite de atâta folosinţă.
-Numele de botez?
-Aurora.
-Măritată?
-Nu, am fost, nu mai sunt. Sunt văduvă.
-Care va să zică eşti de cruce. Ba nu, de inimă neagră. Ţine-ţi cartea şi gândeşte-te. Şi-i întinse una din cărţile de joc, unsuroasă şi subţiată de timp. Ţine-o şi încălzeşte-o în palme.
Ochii babei o scrutau din cap până în picioare, la fel cum făcuse, nu cu mult timp în urmă, fiică-sa. Bolborosea pentru ea cuvinte fără noimă deasupra cărţilor, pomenind din când în când şi numele Aurorei. Încheie suflând peste cărţi şi făcând deasupra lor o cruce cu latul palmei.
-Taie, dar mai întâi trebuie să îndupleci cărţile să-mi spună adevărul.
Aurora nu înţelese sensul cuvintelor dar fata îi şopti:
-Adică tre’ să puneţi un ban lângă damă, să se bucure. Aurora scoase din poşetă o altă bancnotă de 10, întrebând din priviri de e bine. Fata clipi lung şi nu comentă nimic, semn că era în ordine.
-Acu’ pune dama matale unde vrei, intre celelalte, cuconiţă. Aşa… ia să vedem… ce ai dat la spate: ai avut pagubă de nişte bani, nişte probleme cu sănătatea şi un necaz mai mare în tinereţe. Ţi-a murit bărbatul, zici? Tânăr. Accident, boală?
-Oarecum.
-Copii?
-Un băiat.
-Are examene de dat?
-A terminat facultatea sau, în fine, oarecum mai are de dat examene.
-O să le ia cu bine. Ia să vedem ce se arată în faţă: drum lung, cuconiţă, cu reuşită. Cineva, un popă de inimă o să te ajute, o damă de cruce sau de tobă o să ţi se pună în cale. O să auzi de moartea cuiva mai de departe. Oameni noi ţi se arată la un drum cu izbândă. O să ai veşti bune de la un juvete de inimă.
-Ce înseamnă inimă?
-Cineva cu ochii căprui, cuconiţă. Crucea are ochii negri, toba albaştri. Taie din nou.
Aurora, ca în transă, se execută. Nu înţelegea mare lucru, dar fiori reci i se ridicau pe spinare şi la rădăcina firelor de păr, plăcut şi incomod în egală măsură, şi aceeaşi căldură în stomac de mai demult cunoscută, se reaprinse. Baba continua să înşire cărţile una câte una după un protocol alambicat, numai de ea ştiut. Bolborosea cuvinte neînţelese, invocând spiritul cărţilor de joc în ajutor.
-Eşti singură, dar iubeşti în taină pe cineva, un popă de inimă. E cam departe acum de tine şi e cu o damă blondă. La serviciu, probleme?
-Nu.
-Ai un dar în faţă, vorbe sau bani, nu se arată. Şi iarăşi un drum. Dar o să ai reuşită, o să fie o damă de cruce care o să te ajute. Îţi pică la pat un bărbat tânăr, juvete, aşa iese, cuconiţă. Dar nu el îţi este partea ci popa de inimă, aşa zice aici şi aşa spun. Eu nu spun decât ce dau cărţile. Dacă ele mint, mint şi eu, dacă zic adevărul, adevărat zic şi eu. Îţi pui o dorinţă? O pasienţă?
-Nu, mulţumesc. De fapt eu am venit cu altă treabă până aici. Nu vreau să-mi ghiciţi viitorul. Eu am venit pentru trecut. Poate mă puteţi ajuta.
-Adică?
-Cred că familia mea a fost blestemată. Şi nu ştiu cum aş putea scăpa de blestem.
Baba lăsă dintr-o dată cărţile de joc din mână. O privi pe Aurora drept în ochi, de parcă atunci o vedea prima oară şi un rânjet îi descoperi gingiile fără dantură.
-Păi… hi, hi, hi, asta-i altă treabă. Fă, Elviră, pregăteşte nişte apă neîncepută. Hai să-i dăm drumul, că amuşi se înserează.
Fata începu să se învârtă de colo colo prin cameră. Şterse cu dosul mânecii icoana de pe masă şi alături de ea puse ceva ce Aurorei nu-i venea să creadă: o jucărie roasă din plastic, părea să fi fost cândva un căţel. Apoi aduse o cană cu făină de grâu, luă trei lumânări albe şi trei galbene, le rupse un capăt cu dinţii, aruncând pe jos ceara, şi le înfipse în făină. Alături aranjă o farfurie cu apă şi o sticlă unsuroasă cu ulei, luată de sub pat, cu un ciocălău în loc de dop. Luă apoi găleata, aruncă toată apa din ea şi se duse spre fântână, lăsând uşa larg deschisă.
-Blesteme, zici. De ce crezi aşa?
-Se spune că străbunica mea a omorât din greşeală un copil şi pe tatăl lui. Şi nevasta mortului ar fi blestemat-o să nu aibă parte de parte bărbătească, înţelegeţi, de nici un fel, nici de copii băieţi, nici de iubiţi, soţi, mă rog, înţelegeţi. Ea şi tot neamul ei.
-Şi?
-Şi ce?
-Până acum ce s-a întâmplat, ce te-a pus aşa pe gânduri, cuconită, de ai venit să mă caţi?
-Păi, străbunicul a murit pe front. Doi copii ai lui, amândoi băieţi, au murit şi ei tot pe front, iar copii lor, băieţi amândoi, au murit şi ei de mici, cam în acelaşi timp cu taţii lor. A rămas doar bunica, dar şi bunicul meu a murit după o vreme, la canal. Eu am păţit la fel cu soţul meu. Tatăl meu nu a murit, dar e tare bolnav, a fost de tânăr cu reumatism. Am mai avut un frate, s-a născut cu o malformaţie şi a murit de mic. Oare nu-i destul?
-Şi? Tu ai un copil, mi-ai zis. E bine cu el?
-Da, dar în realitate am avut gemeni şi numai unul a supravieţuit. Acum mă înţelegeţi de ce am venit? Vreau să ştiu dacă bănuiala mea e adevărată. Şi dacă se mai poate face ceva.
-Greu, maică, greu. Dacă blestemul nu se răscumpără sau nu se desface, şapte neamuri veţi pătimi şi nu-i ce-i face.
-Cum adică să se răscumpere?
-Să îl ia de bună voie cineva. S-ar mai putea ca o vrăjitoare puternică să îl arunce înapoi, la cine a făcut. Eu vraja asta nu o fac.
-De ce?
-E cu diavolul.
-Vreau să mă ajutaţi dacă puteţi şi cum puteţi. Dacă nu se poate, măcar vreau să ştiu că nu se poate, să nu mai umblu.
-Nu ştiu. Să vină Elvira cu apa şi-om vedea.
Câteva clipe cele două au tăcut, parcă marcate de solemnitatea momentului ce urma să se petreacă. Apoi baba aprinse una câte una lumânările şi rosti cântat:
Stăpâne al nostru, al tuturor, fă prin puterea Ta,
Ca nici un rău să nu se prindă, nici întristări,
Fă ca să fiu apărată prin puterea credinţei în Tine,
Primeşte te rog aceste lumânări
Şi împlineşte-mi dorinţa de bine.
-Vedeţi, cele albe sunt simbolul păcii, şi le ard atunci când cineva este certat cu o persoană şi ele aduc de obicei împăcarea. Când dau de dragoste le pun roşii, de bani le pun verzi. Cele galbene sunt întotdeauna pentru mine, să mă protejeze de necurat. Sunt vrăjitoare care lucrează cu necuratul. E foarte periculos, să ştiţi! Eu am tot timpul cu mine icoana şi câinele de pază, aşa că nu vă fie frică. Dar… Pentru ce fac acum… că nu fac la oricine… e o problemă. Nu ajunge cât aţi pus, ăia erau pentru cărţi, înţelegeţi ce vă spun? Că dacă nu vreţi, nu vă oblig, nu merg mai departe şi gata.
-Nu, dacă am ajuns până aici, merg mai departe. Cât o să mă coste?
-Unu în capăt şedinţa.
-Staţi puţin, cum adică şedinţa?
-Trebuie să veniţi de măcar trei ori, iar dacă se arată farmec greu atunci chiar de şapte ori, adică şapte săptămâni la rând.
-Dar, credeţi-mă, nu mai am atâţia bani la mine, nu am ştiut că aşa de mult costă. Vă mai dau 50 şi vă mai aduc data viitoare.
-Oricum, să ştiţi că eu vă descânt şi aşa, dar dacă nu plătiţi nu e de nici un folos. Iar dacă nu veniţi trei săptămâni e ca degeaba, nu garantez.
-O să vă aduc restul de bani, promit.
Elvira tocmai se ivi în uşă cu găleata în mână. Luă o cană de tablă din blidar şi o umplu cu apa neîncepută, aşezând-o apoi în faţa babei.
-Gata, mamă.
-Dă-mi şi cuţitul, fată! Şi, cască şi tu ochii, nu sta degeaba!, apoi se ridică şi cu cuţitul în mână se apropie de Aurora, tăind în aer de la cap la picioare şi invers, de câteva ori, până termină de rostit descântecul:
Tai, tai, tai, cu cuţitul tai.
Fugi Satană în mărăcini,
printre fagi, printre anini
prin păduricea cu spini;
Cine a blestemat,
să-i plesnească ochii-n cap
să rătăcească spintecat
de cuţitul meu fermecat
Aurora nici nu clipea, nu-şi venea a crede ochilor că este acolo, în acea cocioabă, că se lăsa descântată de o babă ciudată, ce taie în jurul ei aerul cu cuţitul. Era ceva în acel ritual, un joc de-a şoarecele şi pisica, ceva ce nu-i permitea să se debaraseze de babă, ba mai mult, în loc să fugă, o asculta orbeşte, hipnotizată, răzvrătindu-se împotriva propriei raţiuni ce-i striga cu disperare, ca din străfundul unui hău, că nu are ce să caute în acel loc şi că e în mijlocul unei furtuni periculoase, ce stă să se dezlănţuie, lăsând-o fără nici o protecţie la mâna unor forţe necurate. Pierd tot sau câştig tot, îşi spunea. Mă eliberez sau mor. E şansa mea ca viaţa asta să-mi aparţină în sfârşit, vreau să mă eliberez, asta vreau. Viaţa asta mi-a fost confiscată, nu e o viaţă adevărată. Nu a fost niciodată. E o şansă de a mă elibera, în sfârşit. De a-l elibera şi pe Tom deopotrivă, poate şi pe tata. Trebuie să plătesc preţul, trebuie. Umilinţa asta trebuie să o trec. Voi face tot ce-mi va spune baba să fac. Oricât de absurd îmi pare totul. Eu nu am de unde şti, dar poate e bine. Şi, odată ce luă hotărârea asta, se linişti aproape instantaneu, intrând în jocul propus de babă care se opri, gâfâind. Se plecă spre uşa sobei, scoţând apoi cu mâna un grăunte de jar din margine, pe care îl aruncă imediat în cana cu apă. Se auzi un sfârâit scurt. Aurora tresări când baba îi întinse cana spre buze:
-Hai, bea!
-Nu, nu pot, cum să beau asta?
-Nu tot, o gură. Asta o să îl ajute să-mi spună povestea ta.
Aurora îşi înmuie buzele, reţinându-şi cu greu sila, dar fără nici o împotrivire aparentă. Simţi un fior ciudat în stomac, apoi vederea i se înceţoşă. Îşi pierdu scurt timp cunoştinţa. Se trezi udată pe faţă, aşezată pe un taburet şchiop, sprijinită de cele două femei.
-Aşa e uneori, cuconiţă, de la emoţii. Revino-ţi, că avem de dus împreună. Lasă, e de bine, înseamnă că s-a speriat Aghiuţă, aşa face până pleacă, şi face chiar mai urât decât acum. Tu ce crezi, că zici „bau” şi el chiar se sperie? Continuăm? Ţi-e mai bine?
-Da.
Baba se aşeză iarăşi pe locul ei, îi dădu cana fetei, care ieşi afară şi se întoarse cu bobul de tăciune, strecurat printr-o batistă. Baba desfăcu încet cârpa şi se uită la ceea ce a mai rămas acolo. Înfăşură totul la loc, puse batista jos, pe lut şi călcă de trei ori cu piciorul, o îndemnă pe Aurora să facă la fel. Apoi scutură tot ce rămăsese pe o bucată de hârtie. Cu lama cuţitului despărţi cenuşa în mici fragmente, de parcă ar fi căutat ceva preţios. Într-un final, găsi: o bucată de lemn nearsă.
-Asta-i, cuconiţă, priveşte şi matale: ai avut dreptate, neamul tău e blestemat şi blestemul nu a ars de tot. A mai rămas pentru nepoţii şi strănepoţii matale destul, deşi nu mai are aceeaşi putere de la început. N-o mai fi cu moarte, dar o fi cu boală fără leac.
-Şi? Se poate face ceva?
-Greu, cuconiţă. Greu. Nu ştiu cum a fost făcută legătura şi de cine. De e de mână de femeie mai e cum mai e, dacă e de mână de bărbat, ori de un popă, nu te pot ajuta. Ai putea afla astea?
-Nu prea. Au trecut ani de atunci.
-Încearcă, măiculiţă, întreabă, caută, şi vino săptămâna viitoare cu mai multe la mine. O haină, ceva, un lucru de care s-a folosit cine a făcut descântecele. Şi poate, dacă la vrajă s-au folosit spurcăciuni…
-Spurcăciuni?
-Da, păr sau oase de animal, legătură de la mort, plante de farmec, broaşte, copite de cal. O vrajă iese cam cu aceleaşi lucruri cu care a fost făcută. Un descântec bun la toate nu am.
-Dar mi-e imposibil ce-mi cereţi.
-Hai să văd mai departe. Şi, fără să mai spună ceva, baba turnă câţiva stropi de ulei în strachina dinainte pregătită. Apoi, rând pe rând, picură din fiecare lumânare albă câte un strop. Rămase aşa, cu ochii pironiţi în farfurie, timp în care rosti:
Cine mi-o auzi graiul
să creadă că e Craiul;
Cine mi-o auzi gomu’
să creadă că e Domnu;
Cine mi-o auzi cântatu’
să creadă că e Împăratu’
Sfânta zi de azi
şi cu Sfântul Gheorghe
nici pe-asta n-o lăsară
altă dragoste-adunară
de mână că mă luară
şi cu mine plecară
la fântâna lui Adam
la pârâul lui Iordan
şi-n jgheab de aur mă băgară
şi-mi luară de pe faţă peri de raţă
din picioare copite de căprioare
de pe tălpi piei de şerpi.
Aurora urmărea şi ea curioasă, privind atent mişcările petei de ulei pe luciul apei, de parcă ar fi ştiut ce înseamnă. Baba îi explică:
-Uleiul s-a aşezat în mai multe cercuri, vezi? separate între ele de apă. Acum trebuie să vedem dacă se unesc toate între ele sau rămân aşa sub descântec.
-Şi dacă rămân aşa?
-Atunci nu există scăpare. Dar dacă se unesc într-un cerc mare, atunci înseamnă că forţa noastră e mare, eu o să găsesc scăpare, iar tu o să-mi aduci ceea ce ţi-am cerut.
În câteva minute, uleiul din strachină deveni o singură pată mare. Aurora se ridică.
-Încă nu, cuconiţă!
Baba luă lumânările din cană şi le puse jos. Le stinse cu piciorul pe ale ei, aşteptând ca şi Aurora să facă acelaşi lucru cu lumânările albe. Apoi, dintr-o foaie de ziar făcu un cornet şi turnă în el cana cu făină, îndoi capetele ziarului şi-l întinse Aurorei:
-Să foloseşti făina asta la gătit şi ai să cunoşti. Să vii exact peste o săptămână, cum ţi-am zis. Cu lumânări şi cu o sticlă goală.
Aurora ieşi bezmetică afară, clătinându-se puţin până să-şi reobişnuiască ochii cu lumina soarelui de amiază. Abia atunci îşi dădu seama ce era ciudat la acea casă: nu avea fereastră, lumina intra doar prin crăpăturile uşii. Se sui în maşină.
-Am terminat, hai înapoi la domnul primar.
-Ce ai acolo, seminţe?
-Hmmm… da, dar de flori, nu-s de mâncare.
-Întrebam şi eu, zise Marian şi aruncă un zâmbet complice spre Aurora. Ce ţi-a spus baba?
-Bine, ai câştigat, am fost la babă. Nu are rost să neg, că nu eşti oligofren. Dar am o rugăminte la tine: dacă vine cumva, cândva vorba, te rog…
-Ştiu, ştiu, nu suflu nimic. Apoi ce crezi despre mine? M-ai auzit vreodată comentând despre cineva? Dacă aş fi fost din acela nu mă ţineau atâta timp şofer la prefectură.
-Îţi mulţumesc. Ştiam că mă pot baza pe tine. Rămân datoare.
Tocmai în momentul în care puse piciorul în casă, Aurora îşi aduse aminte de un amănunt: baba avea pe deget verighetă, dar bărbat nu. Era oare văduvă? Şi, dacă are puteri atât de mari, cum de nu a putut opri să se întâmple aşa ceva? Să-l fi omorât ea, cu vrăji şi cu descântece? Şi, dacă vrăjile ei au o aşa putere pentru alţii, cum de nu-şi descântă ei însăşi, să aibă bani, mulţi bani, şi o fată cu şcoală sau cel puţin măritată? Puse cornetul cu făină în cămară. Pe raftul de sus, şi uită chiar în clipa aceea de el.
A doua zi dimineaţă, Aurora fu trezită de ceasul mobilului. De obicei nu avea nevoie de aşa ceva, reflexele ei funcţionau foarte bine, dar somnul venise târziu, cu vise ciudate şi cu angoase. Era prima oară, după mulţi ani, când realiză pregnant cât de greu trec nopţile atunci când eşti singur. Deschise calculatorul şi, în timp ce acesta îşi încărca programele, Aurora se duse în baie, făcu un duş, apoi îşi puse halatul ei matlasat şi se privi în oglindă. Avea cearcăne destul de evidente. Luă în mâini apă de la robinet şi le făcu căuş în jurul ochilor, până apa se scurse toată printre degete. Repetă de câteva ori gestul, uneori ajuta, şi faţa i se îmbujora şi căpăta un alt tonus. Luă în vârful degetelor un bob de cremă, o repartiză mai întâi în câteva puncte, apoi o întinse pe toată faţa şi pe decolteu, cu mângâieri line. Se privea oarecum sever pe sine însăşi, de parcă cea din oglindă era o altă făptură, pe care Aurora cea reală trebuia să o educe şi să o ţină din scurt, ca nu cumva să dea bir cu fugiţii.
-Ce ţi-o fi trebuind astea? Unde te bagi şi unde crezi că o să ajungi? Dar acu, dacă ai început trebuie să mergi mai departe. Să-ţi faci un plan! Eşti singură, pe un drum greu şi periculos… Oare ai puterea să ajungi undeva? Ce crezi tu că o să găseşti? Îţi cheltuieşti energiile şi banii. Ai să păţeşti aşa cum ai păţit cu miss Iulia. Retrage-te cât mai ai timp! Lasă totul aşa cum ţi-e dat, nu e permis oricui să caute. Nu-i adevărat! Ai trecut prin multe, trebuie să răzbeşti de data asta, nu te da bătută. Poate Diavolul îţi vrea sufletul, dar luptă, nu renunţa cu una, cu două. Poate baba asta ştie mai bine ce face, decât Iulia cu planetele şi para-matematica ei precisă. Poate că incultura e secretul care face o persoană să devină mai receptivă la spiritele dimprejur. Ce o să mă fac? Ce o să te faci?
Clătină capul, vrând parcă să-şi alunge ultimele gânduri. Îşi trecu degetele umede prin păr, apoi şi-l pieptănă de câteva ori cu o perie rară, până când părul ei bogat şi uşor ondulat, de un negru încă lucitor şi fără fire de păr albe, se aranjă ca de la sine. Şi-l prinse într-un coc simplu, la ceafă, cu o clamă dragă ei, primită de la fiul ei, în formă de orhidee. Spre frunte, unde se încăpăţânau câţiva zulufi rebeli, dădu cu puţin fixativ, să-i disciplineze.
În bucătărie, îşi turnă puţin ceai verde rămas de cu seară şi, cu cana în mână, sorbind câte puţin, se aşeză în faţa monitorului. Citi corespondenţa, apoi închise calculatorul. Se uită prin dulap, îşi scoase de acolo un costum în carouri, şi îşi alese o maletă cu guler înalt, asortată. Se îmbrăcă încet, parcă găsindu-şi greu echilibrul şi spontaneitatea mişcărilor. O durea tot capul, simţea cum zvâcneşte înăuntru ceva, de parcă nu-şi găsea acolo firescul şi voia să iasă afară cu orice preţ. Îşi masă circular şi simultan tâmplele, apăsând uşor, cum o învăţase Iulia. Se aşeză pe taburetul din faţa oglinzii şi începu să se machieze, aproape reflex, cu mişcări cunoscute şi cu aceleaşi farduri de fiecare zi. Mai greu a fost până să descopere, în timp, exact tonurile potrivite tenului ei măsliniu, acum a rămas doar rutina. La vârsta ei nimic nu trebuia să fie strident. Termină tamponând totul cu multă pudră compactă, pentru a înfrăţi între ele culorile obrazului şi pulveriză în final puţin parfum. Îşi încălţă botinele negre şi îşi luă pardesiul de un gri fer, destul de vechi, dar de bună calitate şi, pentru a retuşa oarecum aerul prea sobru, îşi puse o eşarfă generoasă, multicoloră, după ultima modă. Verifică apa, lumina, deschise poşeta să vadă dacă totul e în ordine, dacă nu lipseşte ceva, eventual cheile, şi trase uşa după ea.
Afară, un aer tonic şi miros de trotuar ud. În parc, copaci gata să înmugurească, cu durere reţinută parcă în crengi, aşteptând naşterea ce stătea să înceapă. Câteva băltoace, rămase după ploile din timpul nopţii, îi aminteau Aurorei de vremurile când era copil şi juca şotron, sărind de colo colo, păşind din când în când câte o căsuţă. Durerea-i de cap dispăru, aşa cum a venit. În câteva minute avea să deschidă uşa inspectoratului. Era o clădirile imensă şi foarte veche, naţionalizată şi din puţinele rămase nerevendicate din oraş. Străbătu un hol comun cu al bibliotecii municipale, cea care ocupă camerele cele mai mari, apoi urmări un culoar ce ducea spre încăperea nu foarte mare, poate un fost dormitor, sau poate fosta cameră a guvernantei, unde o aştepta Claudia.
-Bună dimineaţa, şefa!
-Bună dimineaţa, Aurora.
Colega ei tocmai amesteca în ibricul cu cafea, să se aşeze zaţul. Întotdeauna soţul ei o aducea devreme. Aveau o vilă ridicată la marginea oraşului, şi Viorel o lăsa la inspectorat în drumul lui către firma de construcţii pe care o conducea şi unde trebuia să fie dis-de-dimineaţă. Claudia făcea în fiecare zi cafeaua, fără pretenţii, era un ceva plăcut ce o preocupa până la sosirea Aurorei.
-Cum ai dormit?, întrebă ea.
-Nu prea bine. Am visat fel de fel, apă, peşti, inundaţii.
-Asta pentru că a plouat azi noapte.
-Probabil că da. Tu? Cum îţi merge?
-OK, mersi de întrebare. Am zaharină, vrei şi tu?
-Nu, cu zahăr, ca de obicei. De la zaharină am un gust metalic în gură, nu-mi place.
-Dar nu e zaharină din aia ieftină, dragă! E altceva, încearcă să vezi, de curiozitate.
-Bine, cum vrei.
S-au aşezat, fiecare la biroul ei, cu ceştile de cafea în faţă. De obicei acesta era momentul din zi când îşi povesteau sumedenie de lucruri, de la ce mâncare au gătit până la ce şi-au mai cumpărat sau cu cine s-au mai întâlnit. Claudia era o enciclopedie, era cea care ştia tot ce mişcă în oraş, ce magazine s-au mai deschis, cine cu cine a ieşit la plimbare şi cine cu cine s-a întâlnit în secret la nu ştiu ce separeu. Aurora o asculta detaşată, trebuia să-i facă acest hatâr, trebuia să-i dea această mică satisfacţie, că o ascultă, că se implică, că o interesează. Dar astăzi, cine ştie din ce motive, nici una nu spunea nimic. Fiecare se retrăsese în ea şi în zile ca astea Aurora era cea mai mulţumită. Aşa că, nefiind nici un eveniment monden de comentat, Claudia trecu direct la ordinea de zi:
-Săptămâna viitoare e săptămâna filmului ceh.
-Ştiu.
-Şi să vedem ce trimitem la centru. Ieri ce ai făcut?
-Nimic. Fluieraşii noştri au cam dat bir cu fugiţii.
-Cum de?
-Unii au plecat la studii, alţii din ţară, alţii au plecat de tot.
-De tot?
-Bătrânii au murit, unul după altul, nu te uita aşa la mine!
-Şi, ce trimitem în locul lor?
-Găsim noi. Îţi aduci aminte de grupul de la Ilincari? Ambientul acela, şezătoarea… fetele cântă şi torc şi ţes la gura sobei, iarna… renunţăm la ghicitori.
-Da, uite o idee bună. Mergem acolo mâine?
-Păi, cum să-ţi spun, Claudia, nu vreau să mă înţelegi greşit, aş vrea vreo câteva zile din concediul pe anul acesta. Începând chiar de mâine. Se poate?
-Da ce-ţi veni?
-Nimic deosebit. Am nevoie, vreau să-mi fac nişte analize, să-mi fac curăţenie, se apropie Paştele şi trebuie să mă duc şi la ţară, că ai mei nu mai pot şi avem şi acolo treburi neterminate cu pământul. Chestii din astea, nu plec nicăieri, dar am nevoie de câteva zile.
-Bine, dar să ştii că nu e frumos să mă laşi chiar acum singură.
-Ori acum, ori mai târziu, ştii şi tu că pe rând tot trebuie să rămânem singure, care e problema?
-Nu e nici o problemă, dar trebuia să mă anunţi din timp, nu aşa se face, nu-i fair-play.
-Crede-mă, a intervenit ceva de ultimă oră. Nu depinde numai de mine.
-Bine, 10 zile, nu mai mult.
-Mulţumesc. O să fac imediat cererea.
În aceeaşi zi după amiază, Aurora suna la uşa cu tăbliţa de bronz a familiei Manta. Mama o primi cu un zâmbet larg, de femeie cumsecade, bucuroasă de aşa vizită.
-Fata mamii, tu eşti.
-Da, mamă. Am trecut să vă văd.
-Hai, dezbracă-te. Cum mai e cu piciorul?
-Bine, aproape că am uitat de fracturi. Dar înghit calciu în continuare. Voi?
-Achim nu e prea bine. De două zile nu s-a mai dat jos din pat. Iarăşi are durerile alea ale lui. Şi de la atâtea pastile îl doare şi stomacul. Nici de mâncat nu mai vrea, să nu se ducă des la toaletă. Du-te puţin şi stai cu el, poate cu tine vorbeşte mai multe.
Aurora se îndreptă spre sufragerie, locul unde tatăl ei se retrăsese de ani buni. Îl privi din capul uşii. Achim stătea întins în pat, cu pătura până la gât, pe cap cu un fes tricotat de mama, avea un obraz supt şi nefiresc de palid, sau poate că aşa părea acum, când avea ochii închişi, de parcă şi murise. Nu dormea. Stătea şi se gândea, refuzând realitatea în care tocmai trăia, negându-şi destinul şi boala. Aurora făcu un pas, apoi încă unul şi abia atunci bătrânul deschise ochii.
-Dormi, tată?
-Nu, stau şi eu aşa… ia aşează-te pe scaun aici, lângă mine, să te pot vedea.
-Nu sunt tocmai Scufiţa Roşie, lupule!, încercă ea o glumă fără nici un efect, semn că Achim nu era într-adevăr prea bine. Îşi trase unul din scaune şi se aşeză, deşi ştia că nu va zăbovi mult. Avea de discutat cu mama lucruri serioase, dar nu se cuvenea să nu stea măcar un minut şi cu tata.
-Nu stau mult, sunt în trecere.
-Mereu eşti doar în trecere. Ce mai faci? Ce mai face Tom?
-Tom e foarte bine acum. Aşa de bine, că de multe ori uită să-mi mai scrie. E îndrăgostit.
-Şi nu te bucuri de asta?
-Cum să nu, tată, de când aştept să o văd şi pe asta!
-Da fata, o fi ceva de capul ei, o fi bună?
-O fi, tată, o fi. Serena e drăguţă. Mi-a trimis Tom câteva poze pe internet. O să-mi fac timp să le pun pe dischetă şi să le dau la un fotograf, să vi le arăt şi vouă, pe hârtie.
-Treabă încurcată cu tehnica asta a voastră. Eu nu pricep nimic.
-Dar, ce mi-a spus mama, că nu te simţi bine?
-Ei, maică-ta, te iei după Ana! Dacă strănut, gata, e pneumonie.
-Nu minţi, mi-a zis că nu vrei să mănânci şi uite, mă uit la faţa ta şi eşti tare palid. Ce-ar fi să mergem la medic, să-ţi faci vreo două analize?
-Lasă, că nu mor aşa curând, Auroră. Să nu aud de doctori.
-Cum zici tu, tată. Mă duc să mai vorbesc cu mama, bine?
-Du-te, fată. Vorbiţi, că vin şi eu acuşica.
Ieşi din încăpere. Aurora ştia că taică-său o minte doar ca să-i dea curaj. Nu ar recunoaşte în veci că nu se simte bine, că nici el nu-şi mai suportă chinul. Şi mai ales nu Aurorei i s-ar plânge, ştie că fata lui are mereu probleme, nu vrea să-i fie o povară în plus. Şi cu Mona, cealaltă fată, ori de câte ori vorbeşte la telefon, face la fel, spunându-i că e din ce în ce mai bine. În bucătărie, mama spăla vasele. Pe aragaz o oală la fiert. Aurora se apropie şi ridică capacul.
-Ţi-e foame, draga mea?
-Nu, mamă. Şi oricum varza nu-mi face bine. Ai dreptate, cu tata nu-i ceva în ordine, dar nu vrea să vorbească de asta. Ar trebui să mergem cu el la doctor.
-Dar vrea? L-ai întrebat? Nici să nu audă.
-Mai vedem peste câteva zile, poate e de la vreme. Dacă nu-i şi nu-i bine, îl luăm pe sus, ca pe un copil, şi-l ducem. Mamă…
-Ce este? Ai păţit ceva?, glasul mamei deveni dintr-o dată îngrijorat, îşi cunoştea prea bine fiica ca să nu perceapă în tonalitatea vocii ei un ceva nou.
-Nu am păţit nimic, dar trebuie să vorbesc despre nişte lucruri cu tine. Nişte lucruri despre care am evitat să vorbim, de fapt nu am vorbit niciodată.
Mama se aşeză pe scaun, lângă fată, presimţind parcă veşti rele. Nu fusese ea cea mai bună mamă, cum nici Aurora nu fusese o fiică model, au învăţat destul de târziu cum să se apropie una de alta iar acum, că doar ele mai rămăseseră, că erau două femei mature, discutau deschis orice problemă. Se miră auzindu-şi fiica vorbind astfel, avea senzaţia că nu mai rămăsese între ele nici un secret.
-Despre ce lucruri vrei să vorbim?
-Mamă, vreau să ştiu adevărul despre străbunica. Tu erai mare când a murit, tu ai auzit multe, trebuie să-mi povesteşti tot ceea ce ştii.
-Dar de unde până unde îţi veni? Ba vrei să ştii la ce oră te-ai născut, ba cine-ţi sunt bunicii bunicilor. Ce te-a apucat aşa, din senin, cu toate astea?
-E important acum pentru mine, vreau să ştiu adevărul. Pur şi simplu vreau să-mi cunosc strămoşii, să ştiu de unde vin eu.
-Păi nu-i nimic de spus. Străbunica ta a trăit vreo 60 de ani, a fost o femeie cumsecade, gospodină, ceva mai plinuţă, brunetă…
-Nu mă lua cu din astea. Eu ştiu că a fost ceva şi trebuie să-mi spui ce a fost. Am auzit că ar fi fost un fel de vrăjitoare.
-Ei, de unde ai mai scos-o şi pe asta?
-Mamă, te-am rugat ceva! Nu mă ajută cu nimic să mă menajezi. Spune-mi ce ştii.
-Am uitat, e prea mult timp de atunci.
-Nu, nu ai uitat, nu vrei ca eu să ştiu unele lucruri dar, uite, eu le ştiu fără voia ta, şi le ştiu de multă vreme. Acum nu vreau decât să-mi limpezesc mintea. Mamă, totul a fost de mult, nu avem nici una vină, de ce nu vrei să vorbim?
-Nu e bine. Despre oameni ca ea nu e bine să vorbeşti.
-De ce, mamă, explică-mi.
-Pentru că a fost, cum spui, un fel de vrăjitoare şi nu există decât un singur fel de vrăjitoare şi de vrăji, cele făcute vânzându-ţi sufletul. Şi nu e bine nici măcar să povesteşti despre ele, puterea diavolului e mare, abia aşteaptă un moment de slăbiciune din partea omului. De asta nu-i bine să vorbim.
-Mamă, uite că eu vreau să vorbim.
Mama se duse şi scoase din sertar o cutie de chibrituri, aprinse candela de la icoană şi se închină, făcând trei mătănii, repetând într-una:
– Doamne păzeşte-ne, Maică Precistă, păzeşte-ne de cel Rău!, apoi, spre Aurora: Închină-te şi tu, fată!
-Mamă, ştii că nu le am cu din astea.
-Bine, Aurora, o să vorbim despre străbunica ta, dar mai întâi vreau să îţi spun şi eu un lucru important. Văd că de ani de zile te-ai îndepărtat de biserică. Până acum am tot evitat să vorbesc cu tine despre asta. Nu-i bine deloc. Nu tu post, nu tu spovedanie. Dacă mori azi, ce crezi că o să spună despre tine popa în biserică? Sau şi mai rău: care popă crezi că te îngroapă?
-O să mă gândesc la asta. O să mă îngroape, că doar plătesc contribuţia anuală. Am chitanţă.
-Cu chitanţa îţi rezolvi tu problema? Nu e bine cum procedezi. Mi se rupe inima când văd ce faci cu viaţa ta, iar bunică-ta, de-ar şti, s-ar întoarce în mormânt.
-Mamă, nu schimba subiectul. O să mă gândesc serios la asta, o să mă împac eu şi cu Dumnezeu într-o zi, asta îţi promit. Dar acum am nevoie să-mi povesteşti tot ce ştii despre străbunica, crede-mă, nu e moft.
-Nu ştiu ce-ţi veni aşa, tam-nesam.
-Poate într-o zi o să-ţi spun.
-Doamne apără-ne, doar nu te-ai apucat de prostii.
-Nu, dar dacă nu mă lămureşti tu, atunci va trebui să apelez la alte metode, nu crezi?
-Să nu te pună păcatul, Auroră, să nu faci una ca asta. Ştii că trei ani nu te mai poţi împărtăşi dacă faci asta?
-Mamă, cu cât eviţi să discutăm, cu atât presimt că îmi ascunzi unele lucruri. Hai să vorbim ca între doi oameni mari. Am crescut, acuşi voi fi şi eu bunică, poate, şi tu tot ca pe un copil mă tratezi. Nu ajungem nicăieri aşa.
-Bine, ce vrei să ştii?
-Cum o chema pe străbunica, unde îi este mormântul, dacă aş vrea să mă duc acolo, să mă rog.
-Să te rogi acolo? Nu ştii ce vorbeşti. O chema Horea. Clotilda Horea. Şi mormântul ei nu ştiu de o să-l mai găseşti. Trebuie să te duci să-l cauţi în satul vecin cu cel al bunicii, la Cobinţi.
-Ce neamuri mai avem acolo rămase?
-Nu cred că mai este cineva din neamul ei acolo. Bunica ta s-a măritat în Ponor şi acum, uite, nici în Ponor nu mai este nimeni.
-E adevărat asta, că descânta?
-E adevărat. Eu eram prea mică, nu ştiu multe, când am crescut, bunica mea, străbunica ta, înnebunise. Şi-a pus singură capăt zilelor, s-a înecat în Siret.
-Crezi cumva că îi semăn?
Mama dădu din cap aproape automat în semn de nu, şi, poate pentru că evită să pronunţe cuvântul în sine, Aurora îşi dădu seama că probabil o minte. Ori nu-şi mai aducea aminte, ori voia să o menajeze.
-De ce zicea lumea că-i strigoaică?
-Nu ştiu cine zicea aşa, nu cred.
-Dar de blestem ce ştii?
-Nu ştiu.
-Mamă, trebuie să-mi spui adevărul. Ce ştii de blestem? Cine a blestemat-o şi cum?
-Oh, cine crezi că îţi spune asta? Dacă o fi fost blestem, farmec sau descântec, atunci cine îl face, duce în mormânt cu el secretul. Pui întrebări la care nu există răspuns.
-Dar acolo, în sat, mai era poate cineva care ştia descânta?
-Nu ştiu, fata mea, de ce mă chinuieşti?
-Dar mamă, spune-mi sincer, tu ce crezi? A blestemat-o sau nu cineva pe străbunica?
-Se prea poate. Uite, de asta e bine să mai mergi la biserică, blestemele nu se prind de credincioşi. Dumnezeu îi binecuvântează pe cei ce Îl binecuvântează.
-Şi Sandu, şi copilul meu mort, şi boala tatei, ce-i cu astea? Mai evlavioasă ca tine nu am văzut, de ce nu s-a curmat răul?
-Ai înnebunit, fata mea. Întrebările tale nu au nici un înţeles pentru mine. Toţi oamenii au necazuri. Înseamnă că toţi oamenii suntem sub blesteme şi ştii bine că nu poate fi aşa. Îl mânii pe Dumnezeu, nu e bine. O să mă rog eu şi pentru tine, şi o să dau şi acatiste la biserică. Ţi-am spus tot. Mai mult nu ştiu.
-Mamă, ar putea să fie cineva care să ştie mai multe?
Femeia rămase câteva clipe gândindu-se, răscolind prin memorie după rude rămase în sat, încă în viaţă, dar nu găsi nimic. Dădu din cap, într-un anume fel şi ea dezamăgită că nu-i putea da Aurorei mai multe lămuriri. O privi cu milă, cu ochii umeziţi bine de lacrimi reţinute cu greu. Şi ea se frământase cu aceleaşi gânduri în tinereţe, apoi, după moartea lui Sandu, nu a mai vrut să-şi amintească de toate astea. Era convinsă că, dacă nu te mai gândeşti la rău, răul nu are cum să te atingă. Acum venise timpul Aurorei să se frământe. Nu va găsi nimic, fata mea suferă în zadar, cum aş putea-o convinge să înceteze cu asta?, gândea.
-Aurora, acum eşti mare. Nu pot să-ţi mai interzic ceva, dar primeşte un sfat bun, ţi-l dau din toată inima şi cu toată dragostea: renunţă la drumul acesta, nu duce nicăieri. Şi dacă nu reuşeşti, atunci, cel puţin, promite-mi să umbli pe la preoţi, nu prin altă parte. Uite, este la Liteni, două halte de mers cu trenul, un preot despre care am auzit că are puteri să dezlege de orice. Vecina Marta s-a dus de câteva ori acolo şi, cum i-a zis preotul, aşa a fost. Dacă nu te poţi linişti, du-te şi tu la el, rău nu are cum să fie. Îmi promiţi?
-Nu ştiu nici eu ce voi face, mamă. Să zicem deocamdată că îţi promit să încerc să mă liniştesc. Sunt şi eu confuză, crede-mă. Eşti mulţumită?
-Numai să nu faci prostii, draga mea.
-Nu, mamă. Nu fi neliniştită din pricina mea. Mă descurc. Şi… ar mai fi ceva.
-Zi-mi.
-Ai cumva nişte bani în plus?
-Câţi bani?
-Nu mulţi, vreo 500.
-Dar la ce-ţi trebuiesc? Nu cumva ai intrat într-o încurcătură? Fii atentă, că dacă îţi trece prin cap să te duci la vreo escroacă, astea nu au scrupule şi te jupesc. Spune-mi sincer, pentru aşa ceva îţi trebuie banii?
-Nu, mamă, minţi Aurora, şi un val de căldură i se urca la cap. Îşi dădu seama că roşeşte şi asta o va da de gol, aşa că îşi scoase repede batista din poşetă, făcându-se că strănută. Nu-i mamă ce spui, am datorie la asociaţie, cât am stat în concediu medical cu piciorul, ştii, cheltuieli mai mari, luni de iarnă, salariul a fost mai mic…
-Mai bine taci, decât să spui vorbe din astea care te osândesc. Nu am bani, înţelege-mă. Vezi bine ce pensii de nimic avem. Ce am pus de o parte este pentru bunică-ta, că acuşica e pomenirea de 10 ani. Şi la ţară ştii cum e, vine tot satu’ la colivă. Lasă, nu te-or da ăştia afară în stradă, că tu eşti un om corect, spuse accentuând ultimele cuvinte, ştiind că fata ei va înţelege ceea ce trebuie să înţeleagă şi că ea, ca mamă, dezaprobă minciunile fiicei ei.
-Ei, nu mai stau, mulţumesc pentru că m-ai înţeles. Mă duc să-l sărut şi pe tata şi, aveţi grijă de voi amândoi.
-Mai bine ai tu grijă de ce faci şi pe unde umbli. O vreme iarăşi nu o să mai am linişte din pricina ta.
Aurora plecă îngândurată spre casă. Ştia că şi-a minţit propria mamă, ştia că tatei nu-i merge prea bine cu sănătatea, se îngrijora pentru banii pe care nu-i avea şi pentru drumurile ce plănuia să le facă în curând. Deja se înserase şi oraşul începea să-şi aprindă, una câte una, luminile. Pe străzi, maşinile circulau într-un vacarm obositor, de parcă ar fi fost în plină zi. Cu siguranţă, aerul de primăvară era de vină, mulţi îşi scoseseră de prin garaje, de la iernat, maşinile şi acum caii putere nechezau. La un moment dat, traversând pe zebra din faţa blocului, Aurora încremeni în mijlocul drumului. Şoferul unei maşini, poate obosit, poate derutat de crepuscul, a oprit milimetric de tibia ei. O secundă ambii au stat năuciţi, neînţelegând nici unul cum de a fost cu putinţă asta, speriaţi amândoi mai degrabă de ce ar fi putut să se întâmple. Aurora făcu primul gest, primul pas şi un semn cu mâna că e în ordine. Abia când ajunse în casă se aşeză imediat pe canapeaua din sufragerie, căci începură să-i tremure genunchii. ”Dacă muream acum, ce era cu mine? Ce popă mă îngropa?” Dar, în spatele acestui gând se piti unul şi mai tulburător, pe care parcă nici nu voia să şi-l asume: „Dacă muream acum, ce era cu mine? Unde mergeam? Ce Dumnezeu m-ar fi judecat? Desigur, un Dumnezeu care nu m-ar fi cunoscut, pentru că nici eu nu L-am cunoscut, nici nu-mi pasă de El, nici nu mă străduiesc să-L întâlnesc, să-L înţeleg. Mama are dreptate. E timpul să-mi fac ordine şi cu astea. E timpul, sper să mai trăiesc. Dacă muream acum, ce era cu mine?”
Dis-de-dimineaţă se duse în autogară, aşteptând cu răbdare prima cursă către Ponor. Lume fel de fel, unii navetişti, alţii cu treburi numai de ei ştiute, toţi se grăbeau să ocupe locuri cât mai în faţă, de parcă pentru jumătate de oră de mers ar fi contat. Aurora aşteptă să se termine îmbulzeala şi nervii şoferului, apoi urcă, plăti şi se aşeză în spate. Mergea rar cu autobuzul şi poate de aceea nu-i păsa dacă o să miroase a motorină sau o să-i intre praful în haine. Nu a tentat-o niciodată ideea să-şi cumpere o maşină a ei, nu prea avea de ce să se împovăreze cu o astfel de investiţie. Acum, poate, era întâia dată în viaţă când şi-ar fi dorit, totuşi, să nu depindă de nimeni, să aibă libertate totală în drumurile ei şi, mai ales, să nu o ştie nimeni. Dar Aurora era încredinţată că o să se descurce, aşa cum a făcut-o întotdeauna până acum în viaţă. Iar prima condiţie era: fără mofturi.
Prin Ponor nu mai trecuse de astă primăvară. O luă pe uliţa cunoscută, încă neasfaltată, călcând cu grijă prin pietriş, preferând mai degrabă pământul bătătorit în cărare, pe lângă şanţ. Până la casa bunicii mai avea de mers pe jos încă o jumătate de ceas. Dar vremea ţinea cu ea, soarele răsărise nu demult, risipind ceaţa, pe cer nici un nor şi nici o pală de vânt. Pomii, unii în floare, alţii în aşteptarea înfloririi, alţii scuturându-şi deja petalele, îi încântau ochii şi-i umpleau plămânii cu aer proaspăt, cu un miros plăcut, ce-i inspira o neaşteptată stare de calm. Ajunsă în dreptul casei bătrâneşti, deschise portiţa rotind un clenci dindărătul ei, singura protecţie împotriva curioşilor. Rămase un timp acolo, voia parcă să cuprindă întreaga casă cu privirea. Întotdeauna când avea nostalgii stătea aşa, mută şi în contemplaţie, abia respirând. Parcă retrăia duioşia anilor petrecuţi aici, parcă o vedea pe bunica Rusalda, şi pe ea, copilă fiind, alături. Nu mai erau de mult flori în faţa casei, mai ales flori de regina nopţii. Niciodată în viaţă regina nopţii nu a mai avut acelaşi miros ca atunci, în verile acelea petrecute aici, când stătea cu capul în poala bunicii şi se uitau la Ursa Mare. Se apropie de uşa din dos şi descoperi deîndată cheia lăsată deasupra tocului. La ţară oamenii nu-şi închid casele. Pe vremea bunicii puneau în uşă mătura, să cunoască oricine trece pe acolo că stăpânul nu-i acasă. Era de ajuns. Încuiatul unei uşi avea darul de a jigni vecinii. Azi uşile se mai încuie, chiar dacă toţi ştiu unde stă cheia.
Aerul stătut dinăuntru o făcu pe Aurora să lase uşa larg deschisă în urma ei. Trecu prin bucătărie şi se opri direct în hol. Aici, doar scara spre pod şi o laviţă cu o căldare ca pentru apă, rămasă acolo neatinsă de mulţi ani. În stânga, casa cea mare, cea pentru musafiri, pentru miri, pentru popă, pentru mort. În dreapta, camera unde dormeau ea şi Mona, în vacanţe. Deschise amândouă uşile şi apoi larg, toate ferestrele, priponindu-le în clenciurile de siguranţă împotriva curentului, să nu se spargă. Perdele brodate odată de mâna bunicii începură să tremure în curenţii de aer. Rezistau incredibil de bine trecerii timpului, bumbacul nu-şi schimbase culoarea, nici un semn că s-ar destrăma aşa, bătute în pioneze colorate de tocurile gemurilor. În casă era parcă mai frig ca afară. Aurora îşi încheie până sus fermoarul scurtei matlasate. Căuta cu privirea ceva ce nici ea nu ştia ce anume.
În casa mare nimic de unde să înceapă. Şi totuşi, bunica a fost fiica străbunicii, dacă mai era un lucru, cât de mic şi de neînsemnat rămas de pe acea vreme, atunci numai în camera asta se putea găsi şi nicăieri altundeva. Poate nu avea să găsească nimic, dar trebuia să încerce. Nu făcuse drumul acesta decât pentru asta şi nimic altceva. Deschise dulapul bunicii, acum straniu de gol. Doar câteva hârtii îngălbenite pe rafturi. Iar deasupra lui mult praf, nimic mai mult. Închise uşile vechi din lemn vopsit în vişiniu şi trecu mai departe: sipetul bunicii, altă dată lada de zestre, rămas în amintirile Aurorei acoperit cu plăpumi şi cuverturi şi covoare ţesute în casă. Acum nu mai era nimic acolo din toate acelea, se vedeau însă mult mai bine înfloriturile pictate în ulei, culorile nu se decoloraseră prea mult. Era chiar o piesă frumoasă de mobilier, recondiţionată ar fi stat bine într-un anticariat de mobilă veche. Îl deschise încet, cu o teamă de neprevăzut, de parcă acolo ar fi sălăşluit un duh al străbunilor. Deodată i se păru că înăuntru mişcă ceva şi lăsă din mână capacul, ţipând instinctiv. Apoi, încercă să-şi adune puterile şi să-şi facă singură curaj.
-Nu e nimic, mi s-a părut. E doar o cârpă, un ştergar, uitat acolo. Mă port ca un copil. Trebuie să fiu raţională. De ce, de cine să mă tem?
Şi, spunând aşa, puse din nou mâna pe capacul cufărului şi încet, încet, îl ridică, privind înăuntru. Într-adevăr, nu i se păruse, acolo era ceva. O grămadă de zdrenţe, cârpe făcute bucăţi, bucăţi, alcătuiau cuibul unei şoricioaice cu pui ce stătea nemişcată, paralizată poate de frică, uitându-se fix la intrusă. Oricum, nu avea de unde să cunoască, să presimtă, dar Aurora nu s-ar fi atins de ea. Odată, pentru că îi era milă de orice vietate, nu ar fi omorât un gândac, iar în al doilea rând, instinctul matern îi răscolea o duioşie veche, o solidaritate între mame, ce trece dincolo de specii sau prejudecăţi. Acolo, Aurora vedea o mamă ce îşi apără puii, cu orice preţ, şi asta cerea respect. Teama Aurorei se risipi, închise încet şi fără zgomot capacul cufărului.
-Încă mai există aici viaţă, tot e bine!, îşi spuse ca pentru ea însăşi.
Nu mai era nimic de explorat. Se aşeză, amărâtă, pe pat, cu mâinile sprijinindu-şi capul. Privea la podeaua din lemn vopsit într-o nuanţă ce cândva era ca de vişină putredă. Acum, fără covor, culoarea părea stridentă.
-Ce gusturi avangardiste mai avea şi bunica mea! Cum de nu am văzut până acum podeaua asta? Cu siguranţă, asta vine tot de la străbunica, femeia care a fost la anii tinereţii ei până la Bucureşti, cu trenul, la o expoziţie.
Şi totuşi, ceva lipsea din încăpere. Aurora nu înţelegea ce anume. Nu era vorba de haine, de covoare, de perdele sau de alte obiecte. Lustra era la locul ei, un model vechi, din fier forjat, cu un abajur central, din sticlă mată, pictată cu flori albastre, care lăsau seara umbre pe pereţi. Ar fi vrut să aprindă lumina, să le mai vadă odată, dar debranşaseră de mult casa de la curent. Ridică pe la colţuri salteaua veche şi plină de praf. Nimic. Se aplecă şi se uită sub pat, acomodându-se cu greu la întunericul de acolo. Un mic coş împletit din nuiele de răchită, gol, şi atât. Altădată, acolo bunica ţinea merele pentru iarnă. Le alegea pe cele mai bune şi le învelea în ziar, pe fiecare în parte. Aurora făcu de jur împrejurul camerei câţiva paşi, privind în fiecare ungher.
-Lipseşte ceva, ce anume? Ce nu e în ordine aici?, apoi avu o tresărire, ca şi cum şi-ar fi adus aminte şi aşeză pe scaun, la masa aflată în dreptul ferestrei. Avea un sertar, un sertar prin care bunica nu le lăsa niciodată să umble când erau ele mici.
-Oh, nu vreau să fie gol. Doamne, fă să găsesc aici ceva!
Prinse cu mâinile amândouă mânerele şi începu să tragă încet, încet, sertarul, ca în trucul în care magicianul se pregăteşte să scoată iepurele din joben. Chiar în margine, zări un vechi obiect din metal. Aurora îl luă şi îl cercetă mai îndeaproape. Un fel de cleşte ciudat, nu mai văzuse, nu îşi mai amintea de el, un fel de strămoş al maşinii de tuns, posibil un fel de aparat de bărbierit. A aparţinut cu siguranţă bunicului şi o fi fost la acel timp o inovaţie în comparaţie cu briceagul ce trebuia ascuţit mereu de cutie.
-De ce l-o fi păstrând bunica? La ce-i mai trebuia ei? Sau poate doar pentru că era de la bunicul?
Încercă să vadă cum funcţionează, apăsă de cele două mânere şi aparatul cu un scrâşnet, răspunse comenzii. Aurora privi mai atent. Pe spate însemnul firmei producătoare: Zinger.
-Asta explică …
Lăsă aparatul deoparte pe masă şi continuă ceea ce începuse. În sertarul mare cât toată masa părea să nu mai fie nimic. Ţinea bine minte, acolo bunica îşi păstra toate actele, de aceea era pentru cele două zgâtii un teritoriu interzis. Pe fundul sertarului o hârtie, cândva albastră, acum decolorată bine de vreme. Aurora apucă de un capăt şi o trase afară, cocoloşind-o între mâini. Şi, aproape când nu mai spera, găsi ceva. Era o copertă de carte, învelită cu pânză şi cusută de mâna bunicii într-un model vechi, din cruciuliţe de aţă neagră. Nu-l mai văzuse niciodată, nu-şi aducea aminte de aşa ceva.
-Oare asta e ceea ce căutam? O fi ceva de preţ aici, ceva de pe vremea străbunicii? Poate o poză de-a ei?
Îl deschise cu grijă, cu respiraţia tăiată. Înăuntru, nimic din ceea ce spera. Felicitări de Crăciun, de 8 martie, de Paşti, unele făcute chiar de ea, de Mona sau de copiii Monei, una chiar de Tom, la grădiniţă, din mărgele, bucăţi de pânză şi din folie de la pastele de dinţi de altădată. Îşi reciti cu duioşie scrisul ei din copilărie. Vederi de la mare, din concediul cu părinţii.
-Draga de bunica, a murit şi nu a apucat să vadă marea. A văzut-o doar la televizor. Şi s-a dat cu nămolul, adus de fetele ei suvenir, pe genunchii ei noduroşi, stând la soare în spatele casei, să nu o vadă nimeni.
Aurora nu-şi dădea seama ce să facă cu acele lucruri. Nu erau importante, dar aveau o valoare a lor, de vreme ce bunica le ascunsese atât de bine, aşa că hotărî să le pună în geantă şi să se mai uite prin ele acasă. Aşa i se părea corect, să protejeze într-un fel acele amintiri care acum, deveniseră, printr-un efect de bumerang în timp, amintirile ei. Erau lucruri minore de care ea uitase, dar nu şi bunica. Puse înapoi aparatul de tuns în sertar şi închise totul cu grijă. Se ridică să plece. Nu mai era nimic de explorat. Dintr-o dată, îşi dădu seama ce anume lipsea: icoana. Cineva luase icoana bunicii din coltul camerei. Nici măcar icoana nu era una de valoare în acea casă, dar atrăgea privirea, straiele Maicii fiind învelite într-un metal argintiu, încrustat din loc în loc cu mărgele multicolore din material plastic. Cine o fi luat-o de acolo o fi crezând că va scoate ceva bani pe ea la iarmaroc.
-Păcat, icoana aceea reprezenta sufletul casei, nu ar fi trebuit nimeni să o ia de pe perete.
Aurora închise fereastra cu grijă, o asigură bine cu zăvorul, nu de hoţi îi era frică, ci de ploi şi de vânt. Ieşi din cameră şi întră alături, unde se simţi dintr-o dată mai puţin stingheră. Aici orice lucru îi era familiar. Şanse mici să descopere ceva nou. Mângâie soba veche, teracota maronie îmbătrânise, avea peste tot mici fisuri în smalţ, dar modelul cărămizilor era frumos, lucrat meşteşugit, cu bun gust, cu îmbinări rotunjite şi cu o firidă centrală. Acolo le lăsa bunica cănile cu ceai, fiecare cu cana ei, de le era cumva sete, să nu bea apă prea rece, să facă gâlci. Dincolo de sobă, patul, protejat de jur împrejur cu un lăicer de lână vopsită numai în culori naturale, lucrat cu trandafiri mari, galbeni.
-Vopseaua din coji de ceapă rezistă mai bine decât orice altceva!
În dreptul ferestrei, o masă şubredă, iar pe celălalt perete o laviţă acoperită şi ea cu acelaşi tip de covor ţesut în casă. Nimic de explorat în afară de fotografii. Pereţii camerei erau o adevărată expoziţie. Fiecare în rama ei sau adunate mai multe sub o singură sticlă. Rame ciudate, făcute din aţă colorată, din scoici, din cartoane îndoite frumos, un fel de origami, rame simple, din lemn sau mai complicate, sculptate, rame din ipsos vopsit cu bronz. Nici una nu semăna cu alta, probabil fiecare avea o poveste a ei, era luată de la un târg anume sau primită cadou de la cineva drag, bunica părea să fi colecţionat în viaţa ei rame, aşa cum colecţionase baticuri galbene cu picăţele negre. Aurora începu să se uite, pe rând, la fiecare poză. Erau atât de vechi şi atât de multe acolo, încât se prea poate să-i fi scăpat totuşi ceva. Se regăsi pe ea, la trei luni, pe burtă, zâmbind alb-negru. Apoi se văzu la şcoală, în clasa întâi, cu abecedarul anului 1966 şi învăţătoarea ei, doamna Peşte Haritina. Lângă ea, Tom, color, cu abecedarul anului 1989. Îşi văzu apoi părinţii, mire şi mireasă. Bunica aranjase pozele într-un mod ciudat, ce nu ţinea cont de nici o cronologie. Era o expoziţie a sentimentelor ei, era felul ei de a percepe realitatea. Până şi bunica era surprinsă acolo, în anii mai din urmă, instantanee făcute de Mona, de Tom, de cine mai ştie cine. Într-una singură era tânără, înainte de a se mărita, în costum popular. În fundal câţiva munţi pictaţi iar bunica, cu o mână în şold şi cu alta atârnând agale, cu un zâmbet neutru, nu semăna deloc cu bunica Rusalda, cea din sufletul Aurorei. Era o poză preţioasă pentru bunica, mâncată cândva de şoareci şi pe care tata a luat-o şi a recondiţionat-o la un fotograf bun, înrămând-o apoi cu o ramă din metal auriu şi dăruind-o bunicii când ea împlinea 75 de ani. Acum poza aceea părea să fie centrul expoziţiei. Bunicul avea şi el o poză a lui, în costum de cavaler şi cu mustăţi răsucite, după moda vremii. Aurora se apropie şi privi mai cu atenţie una din poze, expusă undeva, în apropierea tavanului parcă. Îşi dădu seama că acolo sunt două femei tinere, pe care nu le cunoştea, îmbrăcate, ca şi bunica, în costum popular. Poză făcută la un atelier, cu monograma încă bine vizibilă: La Fănel. Femeile acestea nu erau din familie, cel puţin nu din familia pe care o cunoştea Aurora. Desprinse fotografia şi puse înapoi rama goală, o ramă simplă, neagră, cu dungă aurie pe margine. Nu putea ştirbi colecţia bunicii. Se mai uită o dată la fotografie, apoi o puse cu grijă între coperţile de carte din poşetă. Termină şi aici explorările. Iar fotografia aceasta părea oarecum să o mulţumească. Tot era mai mult decât nimic. Şi, poate, cu puţină perseverenţă, va afla lucruri noi. Frigul îi intrase bine în oase, aşa încât Aurora hotărî să iasă puţin la soare. Privi printre gene, la grădina bunicii din spatele casei, parcelată îngrijit în straturi, ca o imensă tableta de ciocolată. Se duse la gard şi strigă:
-Ţaţă Ioana, ţaţă Ioana!
Din casa vecină ieşi o femeie robustă, fără vârstă, mai degrabă bătrână decât tânără, poate chiar de o vârstă cu ea, cu o bundiţă ponosită peste un pulover vechi, rupt pe la mâneci, cu pantaloni din PNA şi gumari în picioare. Avea mâinile pline de pământ. Era femeia care ţinea grădina de lângă casa bunicii şi toamna dădea familiei Manta din ce se făcea: cartofi, fasole, sfeclă roşie, varză. Nu era mult, dar cel puţin nu mai dădeau bani pentru proviziile de iarnă.
-Ehei, matale eşti, mă bucur că ai venit. Treburi, ceva?
-Nu, eram în trecere şi am intrat la bunica. Ştiţi ceva de icoana din casa mare?
-Nu, ce să ştiu?
-Păi nu mai este acolo. Nu că era de preţ, dar era a bunicii. Să fie sănătos cine o fi luat-o.
-Eu nu am văzut pe nimeni umblând pe acolo. Dar, ce poţi să ştii dacă nu eşti toată ziua acasă?
-Aveţi dreptate. Şi apoi, ce-i aşa avere de păzit? De ar călca-o hoţii pe bunica, tot nu ar avea ce lua. Toate sunt prea vechi şi demodate şi nu au nici o valoare. Văd că puneţi straturi.
-Da, pământul nu-i de lăsat, cum îl laşi, te lasă şi el.
-Mă bucur că v-am văzut.
-Şi eu mă bucur, salutări părinţilor de pe la noi.
-O să le transmit. Zi bună! Ştiţi ce curse sunt spre oraş acum?
-Cam din oră în oră pe la prânz, nu ştiu exact, dar cam aşa-i.
Aurora se întoarse în casă. De data asta rămase în bucătărie, de fapt era o cameră bună la toate, acolo mânca, acolo dormea bunica, pe cuptor, acolo se spăla pe păr, acolo ascultau ele, mici, teatru la radioul vechi, cu lămpi, acum stricat, rămas în căsuţa lui de lemn din perete, ca un trofeu, căci la vremea lui fusese un obiect de mare preţ şi nimeni în sat nu mai văzuse aşa minune până atunci. Deasupra mesei, un calendar ortodox, rămas la anul 1996, oprind timpul în loc, aşa cum după cutremure unele ceasuri mecanice o fac. În dosul uşii, un dulap pentru veselă. Îl deschise curioasă. Nici o oală, nici o farfurie, nimic. Pe raftul de sus o sticlă. O luă şi o privi nostalgic. Era acolo marea magie a copilăriei ei: într-un lichid incolor, un castravete mare şi alb crescut acolo, chiar în sticlă. O sticlă de la un sirop de tuse, bine închisă cu un dop de plută. Puse cu mare grijă recipientul înapoi pe raft, cu temă să nu dilacereze preţiosul miracol dinăuntru. În momentul în care se pregătea să închidă totul şi să plece, Aurora îşi aduse aminte de pod.
-Cum am putut uita podul? Acolo trebuie să fie negreşit ceea ce caut. Acolo se duceau lucrurile inutile, nimic nu se arunca.
Propti scara şi păşi treaptă cu treaptă spre un loc care, chiar şi în copilăria ei, părea inepuizabil şi fascinant. Deschise oblonul, trântindu-l intenţionat cu zgomot, să sperie şoarecii. Îşi făcu apoi avânt şi se ridică în picioare. Din lateral, razele de lumină se strecurau prin crăpăturile scândurilor. Deschise porticul şi totul se lumină brusc, precum o scenă sub un reflector, descoperind un decor nou şi o lume de promisiuni pentru Aurora.
-O să-mi ia ceva timp, spuse ea şi, cu migală, începu să răscolească fiecare cotlon, rupând cu mâinile mulţimea de pânze de păianjen ţesute acolo în liniştea timpului. Câteva cărţi vechi au fost primele care i-au captat atenţia. Le luă, rând pe rând, cu nostalgie. Erau cărţile citite de ea în copilărie: Tarzan, Morcoveaţă, Colţ Alb, Cuore, Jules Verne şi multe altele. Pe prima pagină stătea încă scris: Mona şi Aurora Manta. Pagini îngălbenite, greu de răsfoit şi mirosind a muced. Câteva borcane goale, saci întinşi la uscat pe o frânghie, abia mai ţinându-se, o covată din lemn, în care bunica Rusalda frământa odinioară făina, un fier de călcat din fontă, o vârtelniţă. Vechituri.
Recunoscu apoi o cutie veche, din tablă aurie, rotundă, cu imagini orientale, din care odată, într-o îndepărtată copilărie petrecută aici, a mâncat halva albă, cumpărată din iarmaroc de bunica. Brânză de iepure, glumea buna. Îşi amintea încă de gustul acela dulce şi aromat. O luă în mână şi o scutură. Înăuntru părea să fie ceva. O deschise: doar papiote cu aţă, un croşet, o forfecuţă ruginită. În alt colţ, o altă cobiliţă din lemn, cea pentru spălat părul, îşi amintea şi de ea şi, pe fundul ei, pieptenele de os al bunicii şi păpuşa ei dragă, Mariana. Fără haine, cu părul blond vâlvoi şi o mână prinsă cu sârmă, cu ochii anchilozaţi, abia clipind, părea că e bolnavă şi cere ajutor. Aurora o luă prosteşte în braţe şi, cu un gest inexplicabil, trase de pe sfoară o cârpă, înveli păpuşa şi o puse acolo, înapoi, lângă pieptenele de os. Simţea că, dacă se va mai uita măcar o dată într-acolo, s-ar putea să se înduioşeze într-atâta încât să o ia pe Mariana acasă.
Căută mai departe. Dădu peste un mic cufăr de lemn. Ştia ce se află acolo: erau hainele de bebeluş ale lui Sandu. Dintr-o superstiţie, nu le dăduseră nimănui, nici măcar Aurorei, de frică să nu se transmită nenorocul. Ciudat, acele hăinuţe, atât de vechi, s-au păstrat intacte. Undeva, în coşul pieptului, greu definit, Aurora simţi că o strânge ceva, ca o gheară. Erau acolo lucruri pe care le mai văzuse, dar niciodată nu cu această emoţie. Poate că acele lucruri au reţinut, vreme de o jumătate de veac, atât de multă durere, a lui Sandu, a mamei, iar acum ea se descătuşa şi în pieptul Aurorei, care resimţea întâiaşi dată şi cât pentru întreaga ei viaţă, durerea unei surori după un frate mort. Lăsă capacul de lemn jos, vlăguită de această reacţie neaşteptată din partea trupului şi sufletului ei.
-Sandule, anul ce vine ai fi împlinit 50 de ani! Sper ca Dumnezeu să te fi aşezat undeva, între îngeri.
Într-un castron găsi câteva nuci. Erau atât de vechi, încât fluturii sau viermii, tot una, mâncaseră tot miezul şi coaja se spărgea mai uşor decât cea a unui ou, pulverizând în jur un praf fin de mucegai. Atunci Aurora realiză că i s-a făcut foame, iar durerea din piept era mai degrabă una de stomac, o durere pe care o cunoştea bine şi pe care nu avea cum să şi-o potolească. Era timpul să plece şi să se mulţumească doar cu fotografia aceea veche şi enigmatică. Podul nu mai avea să-i spună nimic. Coborî, închise peste tot şi o porni spre staţia de autobuz.
-Muncim o viaţă ca să agonisim. Poftim ce rămâne în urmă! Iar bunica nici măcar nu a strâns averi, a trăit într-o simplitate suficientă şi înţeleaptă, averile ei cele mai mari au rămas în inima mea şi în cer.
Îl rugă pe şoferul de maxi-taxi să o lase în centrul comunei. Nu mai fusese niciodată în Cobinţi, locul îi era complet străin. Privi de jur împrejur. În faţa ei primăria, peste drum şcoala. În zare, câteva coline domoale, proaspăt arate, precum nişte spinări uriaşe de zebră. Casele păreau de oameni gospodari, parcă proaspăt vopsite, unele bătute în praf de piatră şi majoritatea cu acoperişul din ţiglă. Nu cunoştea pe nimeni. Nu avea decât un nume, Clotilda Horea, şi o poză veche făcută la Fănel în 1938. Pe spatele ei, abia lizibil, se putea citi: Aniţa şi Mioara, cine or fi fost ele? Încotro să meargă, de cine să întrebe? În curtea primăriei zări un bărbat uscăţiv ce mătura pe alee. Se apropie.
-Dacă nu-i cu supărare, nu sunt de pe aici şi caut familia Horea. Ştiţi cumva…
-Horea?, întrebă ca pentru sine bărbatul şi se scărpină în creştet… nu am habar, nu am auzit de nici un Horea pe aici, dar poate nu cunosc eu.
-Atunci unde aş putea să mă interesez? Aici, la primărie trebuie să fie o evidenţă.
-Mai bine întrebaţi-l pe popa Miclăeş. El îi ştie pe toţi, că de o viaţă i-a botezat şi cununat şi pe unii i-a şi îngropat şi-i ştie mai bine decât primarul ista care e de doi ani aici.
Era o idee bună, la care Aurora nici nu se gândise. Omul acela nu mătura degeaba la ora aceea matinală, era acolo pentru a o îndruma pe ea, acum era sigură de asta.
-Şi, pe părinte unde îl găsesc?
-Cum unde? La casa parohială, lângă biserică.
-Încotro să o iau?
-Tot înainte. Mergeţi şi o să vedeţi turla bisericii. E o biserică nouă, mare, nu departe de cimitir.
Aurora porni într-acolo, simţea că are de împins, ca pe un bolovan uriaş, o zi grea în faţă. Cel mai greu îi era că va trebui să stea de vorbă cu necunoscuţi şi acum nu mai venea în interes de serviciu, ci era pe cont propriu. Oamenii sunt în fel şi chip, la ţară de obicei sunt deschişi şi primitori, dar cine ştie, poate că ea va da peste unii ursuzi, care-i vor trânti uşa în nas. Ce-o să se facă atunci?
-Ceva, ceva tot voi afla, se încuraja de una singură.
Prin curţi, oamenii îşi vedeau fiecare de treburile lor. Deşi destul de dimineaţă, dereticau prin curţi, satul era plin de viaţă şi, faţă de Ponor, parcă mai tânăr. Casele erau mai îngrijite, unele cu un etaj, drumul în întregime asfaltat, gardurile erau care de care mai trainice şi mai cochete, de parcă vecinii se puseseră la întrecere, a cui să fie mai frumos. În curând zări şi turla bisericii. Se uită la ceas. Opt fără un sfert. Cum să-l deranjeze pe preot la ora asta? O să aştepte, nu-i nimic. Gânduri fel de fel îi treceau prin minte, scenarii care de care mai sumbre. Dacă nu află nici de la preot nimic, unde o să se mai ducă? Ajunse în faţa bisericii. În stânga, o casă cu etaj, cu un balcon frumos împrejmuit cu scândură de stejar sculptată, în acelaşi stil cu uşa masivă de la intrare.
-Asta trebuie să fie casa.
Nu zări nici o mişcare, nici măcar pe horn nu ieşea fum. Dar poate că nici nu mai făceau foc, îşi spuse, încurajându-se singură. Stătea acolo şi nu îndrăznea sau nu putea lua o decizie. De ce s-ar supăra părintele, doar treaba lui e să aibă grijă de sufletele oamenilor, e obişnuit să asculte problemele fiecăruia, oricare ar fi ele. Să-l mintă, să-i spună adevărul, cum să înceapă discuţia? Cum să-i spună de blestem? Aşa, pe nepusă masă? O să creadă că e nebună. Cum o să o înţeleagă? Ar fi posibil să o înţeleagă oare cineva? Oricum, va aştepta să vadă mai întâi pe cineva ieşind din casă. Aşa e politicos.
-Căutaţi ceva, doamnă?
Se întoarse şi văzu că de ea se apropie un bărbat chipeş, brunet, cu plete şi barbă. După atitudine şi după glas Aurora simţi că trebuie să fie faţă bisericească. Dar cu siguranţă nu era preotul satului, cel de la primărie i-a dat de înţeles că acela trebuie să fie unul mai în vârstă.
-Da, tare aş vrea să vorbesc cu preotul.
-Nu sunteţi de pe aici, nu vă ştiu.
-Nu, sunt din oraş.
-Preotul e plecat din sat vreo două zile. E cu preoteasa la Iaşi, la spital. Au operat-o de fiere. Dar poate vă ajut? Eu sunt diaconul.
-Aurora Hatman. Îmi pare bine să vă cunosc. Am nevoie de nişte informaţii.
-Informaţii? Pentru ce vă trebuie?
-Lucrez la Inspectoratul pentru cultură. Fac cercetare pentru un arbore genealogic.
Şi, ca să fie şi mai convingătoare, scoase legitimaţia de serviciu. Miza, în sinea ei, că cele două cuvinte magice, inspectorat şi genealogic, îl vor face pe diacon să îşi dea toată silinţa.
-Adică?
-Adică mă interesează nişte oameni care au trăit pe la început de secol aici în sat. Nu am foarte multe date, de asta am venit personal. Vă daţi seama, dacă aş fi cunoscut lucrurile astea nu mai făceam eu atâta drum, dădeam un telefon şi vorbeam cu primarul. Poate ar trebui să stau de vorbă cu oamenii cei mai bătrâni din sat, ei poate o să-şi aducă aminte de unele, de altele.
-Şi cine vă interesează, mai exact.
-Numele Horea, e un nume de familie, cunoaşteţi pe cineva?
-Horea? Nu ştiu pe nimeni cu numele acesta, şi îi cam ştiu pe toţi, tineri sau mai bătrâni, aici m-am născut. Sigur nu e nimeni Horea. Sunteţi convinsă că numele e real?
-Sunt absolut sigură. Familia aceasta a trăit în satul acesta pe la început de secol. Clotilda Horea trebuie să fie aici îngropată. Se spune despre ea că a fost vrăjitoare. Vă spune ceva asta?
-De strigoaică vă interesaţi? De ce nu spuneţi aşa! Deci aşa o chema? Ce chestie!
-Da, Clotilda Horea. O mai fi mormântul ei pe undeva?
-Este, nimeni nu i-a râvnit locul. Acum nu mai are nici cruce. N-a mai trecut nimeni să-i îngrijească mormântul, probabil că nu mai are pe nimeni rămas în viaţă. Dar a răsărit acolo un copac ciudat, seminţe aduse de aiurea de păsări, scăpate din cioc. Face nişte boabe roşii care rămân aşa, în copac, toată iarna şi cad pe jos abia în primăvară, când ies noile frunze. Nimeni nu ştie ce fel de copac este. E ciudat, dar tare frumos.
-Cum aş putea afla mai multe despre femeia aceea şi despre urmaşii ei? Băieţii i-au murit, dar au rămas două nurori, cum aş putea afla mai multe?
-Am o idee. Veniţi după mine.
Aurora se supuse, îl urmă îndeaproape pe tânărul ce părea plin de bunăvoinţă în problema inspectoratului şi a genealogiei, deh, dacă erau chestii oficiale! S-au oprit la următoarea casă, gard în gard cu cimitirul.
-Asta e casa mea, stau cu părinţii. Ei la parter, eu şi familia mea la etaj. Poate vreţi să intraţi, să beţi o cafea? Soţia mea e la şcoală, învăţătoare, dar mama e foarte pricepută.
-Nu, nu, mulţumesc, nu am prea mult timp.
-Ştiu, serviciul.
Înconjurară casa şi diaconul deschise lacătul unei uşi ce dădea într-un fel de debara, făcând corp comun cu casa. O cămăruţă, nu mai mare de 2 pe 2 metri, cu două din laturi străjuite de rafturi simple din scândură, ticsite cu dosare. Un aer specific, cu miros de hârtie veche, o făcu pe Aurora să strănute.
-Sunteţi alergică la acarieni?
-Nu, nu sunt.
-Multă lume nu suportă mirosul acesta, dar eu m-am obişnuit cu el, aproape că a ajuns să-mi placă. Doamnă inspectoare, aici o să găsim ce vă interesează. Dacă nu găsiţi aici, nu găsiţi nicăieri, ascultaţi ce vă spun!
-Aici ce este?
-Aici este arhiva bisericii. Registre în care s-au înscris toate evenimentele: botezuri, cununii, înmormântări. De prin 1912 s-au păstrat primele însemnări. Mai lipsesc foi, poate registre întregi, nu ştiu, nu am avut niciodată timp să le iau la rând. Nu au trebuit până acum nimănui. Acum vreo 10 ani cineva a venit chiar cu ideea să păstrăm doar arhiva din ultimii 50 de ani. Dar am zis că, dacă nu cer de mâncare, de ce să le aruncăm. Şi apoi, uitaţi-vă şi dumneavoastră ce frumuseţe de scris.
Luă la nimereală unul din dosarele mai vechi, îl şterse de praf cu mâna şi îl puse pe măsuţa din mijlocul încăperii. File îndosariate, legate cu sfoară, numerotate în ordine, file liniate de mână, un scris caligrafic, cu peniţa, înregistra data, numele şi prenumele, evenimentul.
-Vă daţi seama cât s-a migălit la actele astea? Cum să arunc pe apa sâmbetei aşa frumuseţe? Nimeni nu-şi mai aduce aminte cum arătau oamenii bisericii din acele vremuri dar uite, numele lor au rămas. Uitaţi: preot Basarab Nicolae, diacon Tudose Heraclit, botezat, 1944, august, 7, băiat cu numele Gheorghe, părinţii Maria şi Ion Surugiu. Botezat, septembrie, 25, fată, Ileana, cununat, octombrie, 1, Ştefan şi Minodora.
-Cred că este perfect pentru ceea ce îmi trebuie. M-aş putea uita prin hârtiile astea?
-Doamnă, dacă într-adevăr credeţi că vă sunt de folos, stau aici şi vă ajut eu bucuros. Nu las pe nimeni să umble prin documentele mele, nu vreau să vă jignesc, dar răspund de ele, într-un fel.
-Nu vă răpesc din timp?
-Am timp. Ce să fac azi? O să vă ajut, o să vă fie şi mai uşor, eu ştiu căuta şi am ochiul format cu scrisul. Aduc două scaune şi ne punem pe treabă. Aşteptaţi-mă aici.
Fără să mai spună ceva, tânărul diacon ieşi şi se întoarse în scurt timp cu două scaune tapiţate. O pofti să se aşeze.
-Deci, de unde pornim căutarea?
-Începem cu anul 1916 şi următorii până în 1920. Clotilda a avut trei copii, o fată, Rusalda şi încă doi băieţi, nu le ştiu numele, dar, dacă au fost botezaţi aici în sat, o să aflăm, nu-i aşa?
În timp ce diaconul căuta, filă după filă, numele Horea, Aurora îşi scoase din poşetă o agendă, să-şi noteze orice amănunt, chiar dacă acum putea părea neimportant.
-Am găsit, Horea Călin 1916, părinţi Clotilda şi Ilarion.
-Asta căutam. Urmează Rusalda, în 1919. Verificaţi?
De data asta căutarea se dovedi mai anevoioasă. A fost, se pare, un an bogat în botezuri şi cununii, atunci, după război, când lumea îşi aducea aminte să iubească. Între timp intră o femeie cu o tavă în mână, cu două căni cu ceai aburind şi biscuiţi simpli.
-Ne scuzaţi, alt dulce nu avem în casă, e postul mare.
-Mulţumesc mult, doamnă, nu era nevoie.
-Domnul să vă ajute la ce aveţi de făcut.
-Mulţumesc, şi dumneavoastră.
Rusalda era născută în 1919, botezată în luna decembrie. Ultimul frate, Florin, un an mai târziu.
-Acum, continuă Aurora, cei doi au murit pe front, au rămas nişte copii în urma lor, doi băieţi, cred, care au murit de mici. Ne uităm undeva, prin anii 39- 40, să vedem mai departe numele Horea?
Şi aşa, din aproape în aproape, după mai bine de patru ore de căutări, Aurora privea foile din agendă cu extremă mulţumire. Avea acum vie în faţa ochilor povestea unor oameni de mult dispăruţi. Călin, căsătorit cu Aniţa, l-au avut pe Matei, mort în 1942, la 4 ani. Florin, căsătorit cu Mioara, au avut un băiat, Mihai, mort şi el în 1943, la 2 ani şi jumătate. Acum Aniţa şi Mioara aveau o identitate. Cele două din poză erau, deci, nurorile străbunicii, cumnatele bunicii, de asta erau acolo, în panoplia familiei.
-Acum urmează ceva mai greu, poate imposibil. E o poveste veche, dar tare îmi doresc să o verific. E chiar mai important decât ceea ce am găsit până acum. Să căutăm iarăşi, undeva, prin anii 30.
-Ce nume?
-Nu am nume, am un singur indiciu: tatăl şi fiul înmormântaţi în aceeaşi zi. Ştiu doar că nu era o zi de iarnă. Atât.
-Oh, aici e o muncă de săptămâni, zise bărbatul plictisit deja.
Aurora scoase din portmoneu două bancnote de 10 lei şi le puse sub registrul de pe masă.
-Asta e pentru osteneala dumneavoastră. Ca să nu mai vin încă o zi pe drumuri. Hai să încercăm. Hai să căutăm împreună, o să ne ia mai puţin timp.
De data asta avură noroc, datele se lăsară descoperite incredibil de uşor, ori, poate, cei doi căpătaseră ceva rutină între timp. Copilul, Ilie Paraschiv, 7 ani, şi tatăl, Vasile Paraschiv, 31 ani, înmormântaţi în aceeaşi zi de august, 1937. Soţia, Valeria, recăsătorită după doi ani cu Nicolae Neamţu. În 1940, au avut un singur băiat, Ilie Neamţu.
-Ilie Neamţu ăsta trăieşte. Îl cunosc. Are trei fii. Cred că mai trăieşte şi maică-sa, Valeria, are în mod sigur suta de ani. E cea mai bătrână femeie din sat. A uitat-o moartea, nu alta.
-Trebuie să stau de vorbă cu oamenii aceştia. Trebuie, trebuie! Unde îi găsesc? Mă puteţi ajuta? Vă rog din suflet!
-Vă duc eu cu maşina, e mult de mers pe jos, răspunse diaconul, impresionat mai mult de cele două bancnote şi mai puţin de entuziasmul pe care îl punea Aurora în demersul ei genealogic, pentru serviciu.
Aurora era în culmea fericirii. Ceea ce aflase era cu mult peste aşteptările ei. O zi plină de noroc, îşi zicea atunci, apoi, o vreme, s-a tot întrebat dacă nu cumva toate câte le descoperise se cereau descoperite, iar ea era doar o unealtă în mâna nevăzută a Creatorului, a Celui fără a cărui cunoştinţă nimic nu se mişcă pe pământ. Plin de amabilitate, diaconul o prezentă lui Ilie Neamţu cu ton mai ridicat, semn că bătrânul nu auzea prea bine:
-Bădie Neamţu, doamna e de la oraş, face o cercetare şi vrea să stea de vorbă cu matale.
-Ce-i cu doamna?
-E inspectoare şi vrea să vă vorbească, să vă întrebe din tinereţea matale.
-Aha, eram micuţ când o venit războiul.
-Nu de război, bădie, de altele. Uite, o las pe doamna aici. Şi, spre Aurora: Vin tot eu să vă iau înapoi, că nu o să nimeriţi drumul. Peste o oră, două, e bine?
Aurora se uită la ceas.
-Peste două, mai sigur. Vă aştept. Sunteţi extrem de amabil.
Ilie Neamţu se uita suspicios spre Aurora, nu ştia dacă e mai bine să o invite înăuntru sau să stea de vorbă cu ea acolo, în faţa casei, pe banca aşezată în bătaia domoală a soarelui de aprilie.
-Inspectoare, deci?
-Un fel de a spune.
-Ce inspectaţi acum?
-Fac un studiu, despre cum au trăit pe vremuri oamenii de aici din sat, înţelegeţi? Am auzit că mama matale ar mai fi în viaţă, e adevărat?
-Mama? Ce aveţi cu ea? Are 96 de ani. Lăsaţi-o în pace!
Aurora îşi dădu seama că mare lucru nu o să obţină de la badea Ilie şi subit întră în panică. Ce se face dacă Valeria tocmai a murit în ultimul minut sau e atât de sclerozată încât nu o să mai aibă cu cine vorbi? Dacă badea acesta surd nu o va lasă în casă? În acel moment în curte tocmai intrară doi puşti, gălăgioşi şi veseli.
-Nepoţii matale? Frumoşi tare, vă seamănă leit!, încercă ea o stratagemă veche de când lumea.
-Da, ăştia-s ultimii doi. Mai am patru la oraş, la liceu.
-Frumos, bade, frumos. Vă stă bine bunic. Şi casa e tare frumoasă, şi bine îngrijită. Om gospodar, se vede de la o poştă. Tare curioasă sunt să o cunosc pe mama matale, cea care v-a crescut. Aş vrea să-i spun doar câteva vorbe. Vorbe bune, se înţelege.
– Ştiu şi eu, să o chem pe nevastă-mea. Domnicăăăă….
Domnica nu se lăsă prea mult aşteptată, mai mult ca sigur deja pândea de dincolo de vreo fereastră, şi nu pricepea cine-i musafira de la oraş şi ce doreşte de la bărbatul ei.
-Bună ziua, doamnă.
-Aurora Hatman mă numesc, fac un studiu, un fel de reportaj, şi vreau să cunosc bătrânii din sat. O pot vedea pe soacra dumneavoastră câteva momente?
-Păi, staţi aşa. Să o schimb de haine, să o aranjez niţel.
-Nu fac poze, e mai important să vorbesc cu ea.
-Despre ce să vorbiţi? E bine îngrijită de noi. E mulţumită, asta vă zic eu.
-Vreau să ştiu cum era în tinereţea ei, nimic altceva.
-Aha!, şi dintr-o dată Domnica păru să se liniştească. Dacă-i pe aşa, atunci întrebaţi-o. Credeţi că mai ştie mare lucru? Nu îşi aduce aminte nici ce a mâncat dimineaţă. Are toane.
O pofti pe Aurora să intre în casă. Se opriră în dreptul unei camere.
-Aici stă la pat de cinci ani. Vă daţi seama ce chin pe noi, cu spălatul, cu întorsul. E foarte bătrână, nu ştiu dacă o să vă înţelegeţi cu ea, v-am spus, că noi destul de greu… ce mai, o să vă lămuriţi îndată.
-Înţeleg. Nu sunteţi singurii în situaţia asta. Poate ar fi mai bine să rămân singură cu ea. Ce ziceţi, se poate?
-Cum doriţi, doamnă. Şi, fără prea mult protocol, deschise larg uşa şi părăsi locul, ieşind în curte unde o aştepta curios Ilie.
Aurora rămase în dreptul uşii. Acolo, pe pat, fără nici o tăgadă, stătea femeia care-i pricinuise atât de mult rău. Acolo, la un metru distanţă, era duşmanul ei de moarte, omul, singurul om pe care îl urâse ani în şir, fără să ştie măcar cine e şi dacă mai este în viaţă. Acolo zăcea femeia responsabilă, poate fără să ştie nici ea, de atâţia morţi şi atâtea suferinţe, duse ani în şir în spate de urmaşele Clotildei Horea. Şi acest şir nici măcar nu părea să se fi încheiat, Aurora, era acum poate singura care mai avea o şansă să îşi izbăvească neamul. Făcu primul pas şi imediat fu oprită în loc de un miros înţepător de urină stătută. Bătrâna stătea nemişcată, întinsă în pat, cu privirea în gol, cu pupilele ochilor prinse de albeaţă. Probabil vede foarte puţin sau deloc, gândi Aurora, care mai făcu încă un mic pas spre pat. Mâinile femeii, aproape fără carne, uşor tremurânde, stăteau aşezate peste plapumă. Sub aşternuturi se ghicea un trup mic şi subţire, ce abia îndoia aşternutul.
-Cine-i acolo?
-Aurora Hatman mă numesc.
-Aurora? Nu cunosc nici o Auroră. Cine eşti?
-Sunt strănepoata Clotildei. Cloe Horea, vă spune ceva numele ei?
-Nu-mi aduc aminte nimic. Pleacă de aici. Pleacă, pleacă!
Era clar că bătrâna ştia multe dar nu voia să comunice cu nimeni, era clar că bătrâna se retrăsese în altă lume şi fugea de orice amintire, de trecut, de prezent şi de viitor deopotrivă. Aurora părea acum în dificultate. Îşi aduse aminte că în geantă îşi luase de dimineaţa o banană, să fie acolo, pe drum. O scoase şi o puse în mâna Valeriei.
-Bunică Valeria, uite ce v-am adus, o banană. E bună, să mâncaţi din ea.
-Nu vreau banană. Nu vreau banană. Vreau să pleci de aici.
-Bine, o pun pe masă. Bunică Valeria, putem să vorbim un pic? Nu vă fac nici un rău. Am venit să vă iert, atâta tot.
-Pentru ce să mă ierţi? Nu te cunosc.
Aurora îşi trase un scaun aproape de pat, se aşeză şi încet, parcă să nu o doară, luă în palmele ei mâinile scheletice ale Valeriei.
-Dar eu vă cunosc. V-am căutat mult de tot şi acum, că v-am găsit, am venit să vorbim. Nu mă alungaţi, am făcut drum lung. Am făcut cunoştinţă mai devreme şi cu băiatul dumneavoastră, Ilie, e un om cumsecade. Aţi mai avut un băiat, tot Ilie, nu-i aşa?
-De unde ştii tu de bietul Iliuţă al meu?
-Pentru că vă cunosc, v-am zis.
-Fugi de aici, lasă-mă să mor, m-am săturat să mai trăiesc, a uitat moartea de mine. Nu mai vreau. Vreau să mor. Vreau să mor, vreau la Iliuţă, hohoti dintr-o dată în plâns bătrâna.
Aurora privea chipul schimonosit al Valeriei. Moartea, într-adevăr, parcă uitase să o ia, o lăsa să se usuce de vie, îmbibată în mirosul propriilor dejecţii, povară pentru copii şi nedrept de lucidă pentru chinul ei. Moartea izbăvitoare de mizeriile cărnii şi dureri uitase să vină la ea. Aurora îşi aduse aminte de întâmplările cu tâlc povestite de bunica, în copilărie, în care oamenii răi nu puteau muri până nu se spovedeau de toate păcatele lor. Bunica Rusalda se pare că avusese dreptate. Bunica ei a avut întotdeauna dreptate.
-Nu mai plângeţi. Am venit să vă ajut. Dar vreau şi eu ajutor de la dumneavoastră. Şi încă unul mare de tot.
Dintr-o dată cuvintele spuse de Aurora avură parcă un efect sedativ asupra bătrânei, care o apucă şi o strânse de mână aproape dureros, cu o forţă incredibilă.
-Ajută-mă, dacă poţi… Ajută-mă să mor.
-Poate ne putem ajuta una pe alta. Tare mult vă rog să vă amintiţi de o întâmplare din tinereţea dumneavoastră. Ştiu că vă e greu. Dar pe străbunica mea, Cloe, v-o amintiţi, nu-i aşa?
-A murit.
-Aşa este, cum i-au murit şi băieţii, şi nepoţii, şi mai apoi, şi din strănepoţi. Aproape nu mai avem bărbaţi în neamul nostru. Ştiţi asta?
-De Călin şi de Florin îmi aduc bine aminte. Erau mari. I-a jelit tare de tot, Cloe. Tare a plâns sărmana.
-De ce-i spuneţi sărmană.
-A murit fără lumânare şi a ajuns în Iad. A suferit mult.
-Tot neamul meu a suferit şi mai suferă. Vă rog mult, spuneţi-mi ce aţi făcut. Cum aţi făcut, cine a făcut. Nu puteţi muri şi să mă lăsaţi aşa. Dacă aţi făcut ceva, trebuie să-mi spuneţi. Numai dumneavoastră puteţi opri ce aţi pornit. Nu ne lăsaţi pe noi, care mai avem de trăit, să ne tot chinuim. Faceţi asta, vă rog. Dacă aveţi pe suflet păcatul acesta, trebuie să vi-l mărturisiţi, acum ce mai aveţi a pierde? Oricum, moartea nu e departe, ştiţi asta. Nu luaţi în mormânt secretul ăsta. Faceţi un ultim lucru bun şi poate Dumnezeu o să vă ierte şi o să vă ia la el mai repede. Eu v-am iertat, trebuie şi dumneavoastră să o iertaţi pe străbunica, vă implor. Mă auziţi? Nu pot să rup blestemul decât dacă ştiu cum a fost făcut. Dacă faceţi asta, poate Dumnezeu o să vă ierte.
Bătrâna stătea cu ochii pironiţi în tavan, de parcă văzuse o stafie.
-Nu există iertare pentru mine. Nu există iertare pentru mine.
Şi iarăşi chipul i se schimonosi de un plâns spastic, nefiresc. Aurora o lăsă să se liniştească. În sufletul ei, toate sentimentele contradictorii ce mocneau de atâţia ani se transformaseră subit într-o mare linişte. Iertarea pe care tocmai o oferise din tot sufletul şi cu neaşteptată generozitate îi dăruiau această pace imensă. Acum nu mai conta, faptul că ajunsese această zi, că o cunoscuse pe Valeria, că spusese cuvântul magic, „iert”, era de ajuns ca să fie mulţumită. Dacă mai urma sau nu ceva, îi era totuna. Ea, una, îşi făcuse datoria.
-Am fost la o vrăcioaie.
-Da, vă aud, sunt aici.
-E mult de atunci.
-Ştiu, e mult de atunci. Şi ce a făcut vrăcioaia, ce a făcut, vă aduceţi aminte?
-Da, îmi aduc aminte. Ea a făcut, nu eu. Nu eu am făcut.
-Vă cred, liniştiţi-vă. Ce a făcut?
-Păpuşi din cârpe a făcut, păpuşi cu iţari şi căciuli în cap. Păpuşi a făcut.
-Liniştiţi-vă. Şi ce a mai făcut?
-Asta tot a făcut. Cloe a fost de vină, numai ea. Nu eu, Cloe a început.
-Dar uite, e moartă de atâta vreme, iertaţi-o.
-Niciodată, niciodată.
Şi iarăşi, acelaşi schimonosit al feţei, acelaşi ictus de plâns, un plâns ca şi cum diavolul însuşi râdea în acea faţă.
-Aţi reuşit să vă înţelegeţi cu ea?, se auzi Domnica, sprijinită cu un umăr de tocul uşii.
De când e aici? O fi auzit, o fi înţeles ceva?, se întrebă Aurora, ridicându-se de pe scaun şi eliberând mâinile Valeriei.
-Da, ne-am înţeles bine. Nu-i aşa, bunică? Vrei să cheme cineva preotul, zilele astea?
Chipul bătrânei rânji din nou.
-Aşa face mereu de ani buni. Două cuvinte, plânge. Alte două cuvinte, iar plânge. Mănâncă, plânge. Bea apă, iarăşi plânge. Doctorii au zis că nu are leac, e sindrom pseudobulbar sau vulgar, cam aşa ceva, de la scleroză oricum. O să apară la ziar?
-Nu, în nici un caz.
-Dar la familia Pricop aţi mers? Şi acolo au pe moşu’ de 92 de ani.
-În altă zi, poate. Acum aş vrea să stau puţin pe bancă, la aer, până îmi vine maşina.
-Cum să nu! E o zi tare frumoasă.
Aşa simţea şi Aurora. Ziua aceea fusese într-un mod neaşteptat dar adevărat una din cele mai frumoase zile ale vieţii ei. Oameni care au trăit cândva, din care ea era zămislită cumva, aveau acum nume, aveau chip, aveau identitate. Aurora simţea că ea însăşi are o nouă identitate de care nu îi mai era teamă sau ruşine. Acum avea până şi duşmanul ei un nume. Stătuse faţă în faţă cu Valeria. O ţinuse de mână, îi vorbise, o iertase. Bunica avea iarăşi dreptate: cu cât ierţi mai mult, cu atât te înalţi mai mult.
Marţi, când se împlini sorocul, Aurora fu cât se poate de nerăbdătoare să se reîntâlnească cu baba Floarea. Îşi călcă pe inimă şi împrumută de la Claudia bani, iar Marian o aduse cu Dacia lui, cerând un comision substanţial, pe care Aurora îl plăti fără să se târguiască, ştia că el conţine implicit şi taxa de confidenţialitate. Şoferul rămase în maşină. Îşi luase cu el suficiente ziare, presimţea că astăzi va dura ceva mai mult aşteptarea.
Marian era un băiat de treabă. Nu foarte chipeş, dar bun la suflet. Toată lumea îl percepea aşa. Nu era însurat, dar multe fete erau cu ochii pe el. Aveai nevoie de cineva pentru un comision? Marian era dispus. Aveai nevoie să-ţi faci aprovizionarea de toamnă, ei, bine, Marian se oferea să te ajute. Avea un umor molipsitor şi un calm de felină ce stă la pândă fără să se plictisească. Claudia, îndeosebi, îl alinta. Nu avea facultate, era cu 20 de ani mai tânăr decât ele şi, cu toate astea, îşi spuneau pe nume. Ce importanţă are dacă el şi-a permis primul asta sau ele l-au încurajat să o facă! Se respectau, dar atmosfera era una destinsă, aşa, în drumurile lor prin judeţ, în care protocolul părea inutil şi un banc suna mai bine când era spus fără perdea. Marian îţi inspira în permanenţă protecţie şi siguranţă. De aceea Aurora avusese încredere în el. Ştia că secretul ei va fi bine păstrat şi, ori de câte ori se va întâlni cu Marian, cel puţin nu se va simţi stânjenită.
Elvira era la datorie, în curte, de pază. O recunoscu îndată pe Aurora şi se apucă de dereticat prin odaie. Puse iarăşi muşamaua cea nouă şi colorată, icoana, căţelul, cana cu făină, farfuria, şi o zbughi după apă neîncepută. Aurora rămase în picioare, se simţea precum cineva înainte de operaţie. Puse pe masă lumânările şi banii promişi, asemenea unei şcolăriţe timide ce venise cu tema bine făcută de acasă. O auzi pe Elvira în curte strigând cât o ţinea gura:
-Mamăăăă… Mamăăăă… hai mai repede, că o venit coniţa!
Se întoarse cu găleata plină, o puse la locul ei, în spatele uşii, umplu o cană cu apă. Pentru Aurora nimic nu mai era nou. Acum era mai degrabă nerăbdătoare să-i spună babei despre ce aflase, femeia aceea ştia ce să înţeleagă din toate şi-i va explica, desigur, şi ei câte ceva din mister. Cum, unde, când învăţase baba tainele astea, e clar că nu în vreo şcoală. Posibil să nu fi avut nici un fel de şcoală, poate nu ştia măcar a scrie şi a socoti, nici ea, nici fiică-sa. Trăiau sărăcăcios, ghicitul era unica lor sursă de venit, dar se vedea de la o poştă că nu făcuseră avere din asta. Cât să aibă ce pune pe masă. Oare nu aveau nici un fel de putere, aşa cum avertizase secretara primarului sau, poate, nu găseau prea des fraieri, dispuşi să dea cât li se cerea înainte de a vedea cel mai mic rezultat? Oricum, în acele momente, Aurora nu se mai gândea nici o clipă la bani. Aflarea adevărului, pentru ea, nu avea preţ. Baba Floarea intră pe uşă, priponind-o într-un par, să intre puţină lumină în casă, şi îi aruncă o privire şugubeaţă, arătându-şi gingiile într-un rânjet de mulţumire că nu şi-a pierdut clienta şi banii promişi.
-Aşa, deci, v-aţi întors. Asta-i bine. Ia loc, cuconiţă, că iar o să păţeşti ca data trecută.
Şi, zicând asta, trase taburetele de sub masă. Aurora se aşeză ascultătoare. Gura i se uscase şi parcă aerul din încăpere nu mai era suficient. Mirosul de fum o înăduşea. Îşi descheie ultimii nasturi de la sacou, să poată respira mai bine. Baba numără banii, îşi netezi cu ei fruntea şi apoi îi băgă repede între sâni. Luă cărţile de joc şi începu să le descânte.
-Nu vreau să-mi ghiciţi. Am reuşit să aflu cine a făcut şi cum a făcut vrăjile.
-Mare-i minunea lui Dumnezeu. Nimic nu rămâne ascuns, ştiam eu. Zi-mi, cuconiţă, ce mai stai.
-A fost făcut de o femeie şi a fost cu nişte păpuşi. Vă spune asta ceva?
-Păpuşi, zici. Eşti sigură?
-Aproape sigură. Păpuşi cu iţari şi căciulă. Eu nu ştiu ce înseamnă asta, dar dumneavoastră ştiţi, nu-i aşa?
Baba tăcu, nu mult, dar Aurorei i se păru un timp ce nu se mai sfârşeşte, traversă iarăşi un mic atac de panică: dacă nu există aşa farmece, dacă Valeria nu i-a spus adevărul, sau nu-l ştia, sau era atât de sclerozată încât avea vedenii, dacă baba Floarea e nepricepută? Se linişti când auzi cuvântul magic rostit de babă:
-Ştiu. Cum să nu ştiu!
-Ce ştiţi?
-Cu păpuşi a fost făcut, cu păpuşi trebuie alungat.
-Ce înseamnă asta? Am voie să aflu şi eu?
Baba nu răspunse, luă gânditoare câteva lemne de pe jos şi le băgă prin portiţa sobei, să aţâţe focul. Se aplecă şi de sub pat scoase o cană din tablă şi o puse la încălzit pe plită. Aurora îi urmărea mişcările şi nu mai îndrăznea să spună altceva. În tăcere şi părând că-şi face un plan, baba puse pe masă doi pumni de grăunţe scoase din buzunarul pestelcii.
-Alege-o în trei.
-Ce să fac?
-Fă trei grămezi din asta toată.
Aurora făcu aşa cum i se ceru. Apoi baba începu să numere, câte trei grăunţe din fiecare grămadă, şi să le dea de o parte. Ca la şcoala primară, împărţirea la trei cu rest. Din prima rămase un bob, din a doua nici unul, din a treia doi. Aşeză la rând, unul după altul, fiecare rest, în trei căsuţe imaginare, apoi amesteca iarăşi grăunţele rămase.
-Alege-o din nou.
Şi, tot aşa, operaţia se reluă până când pe masă toţi bobii formau acum o constelaţie de unu, două sau nici un grăunte, pe care numai baba ştia cum să o interpreteze. Bolborosea cuvinte auzite doar de ea, un dialog ciudat cu grăunţele, care-i deschideau babei cine ştie ce porţi spre alt lumi. Într-un final strică cu mâna toată arhitectura construită cu migală, parcă să nu-i fure cineva secretul.
-Acu am voie să vorbesc despre asta cu tine. Păpuşi, zici. Auzi, Elviră, păpuşi! Ia bine seama. Asta-i făcătură veche de tot, nu mai întâlneşti în ziua de azi.
-Ce-i aşa grav cu păpuşile astea?
-Pentru fiecare om se face o păpuşă. Vrei să se spânzure? Legi păpuşa cu o sfoară de creanga unui copac şi gata. Nu după mult omu-i cu laţul de gât şi nimeni nu ştie de ce a făcut-o. Vrei să se înece? Îneci păpuşa. Vrei să cadă în prăpastie, arunci păpuşa în groapă. Vrei să-l calce maşina? Arunci păpuşa în drum, sub roţi. Vrei să sufere de o boală? Înţepi păpuşa cu ace. Vrei să se nască mort? Bagi păpuşa într-o pungă şi o legi bine la gură şi apoi o îngropi. Vrei doar să nu se mai mişte, să paralizeze, de exemplu? Legi păpuşa cu aţă să stea mereu cocârjată şi o ascunzi bine. Tot ce trebuie să faci este să aştepţi. Un an, poate mai mulţi, dar se petrece neîndoios.
Aurora se cutremură, pielea i se făcu ca de găină, broboane reci i se iviră deasupra buzei. Baba nu avea de unde să ştie amănunte despre grozăviile petrecute de-a lungul anilor în familia ei. Coincidenţele erau mult prea mari ca să fie doar simple coincidenţe. Cineva se jucase, mai mult ca sigur, cu nişte păpuşi, într-un trecut destul de îndepărtat, fără să îşi închipuie nici o clipă că până în ziua de azi nevinovaţi vor avea de tras consecinţele. Dacă baba avea dreptate şi vraja cu păpuşi avea putere, atunci aceasta trebuia deîndată curmată. Valeria nu-i spusese, ori nu-şi mai amintea câte păpuşi au fost.
-Se poate face acum ceva?
-Cine a făcut astea, ştii?
-Cred că e moartă, dar e mână de femeie. Am vorbit cu cea care a plătit-o să facă asta. E bătrână şi ea acum, bătrână de tot. Am vorbit cu ea. Am iertat-o, aşa cum aţi zis că e bine.
-Şi ea v-a iertat pe toţi?
-Ea? Nu a vrut, ori nu a putut. E sclerozată, nu mai gândeşte bine.
-Ori îi este frică pentru ai ei. Asta nu-i de bine.
-Nu aş fi bănuit niciodată că pot exista pe pământ astfel de lucruri.
-Există, mamă, există şi mai şi.
-Ce poate fi mai rău de atât?
-Sunt vrăji interzise şi secrete. Nu te împovăra cu ele încercând să afli. Eu doar am auzit şi tot mi-e greu.
Şi, spunând asta, ca şi cum i-ar fi venit o idee nouă, se ridică, adună toate grăunţele de pe masă, le băgă înapoi în buzunar şi începu să aprindă cele şase lumânări deja pregătite, rostind incantaţia de rigoare. Apoi cercetă cana de pe plită şi păru mulţumită. O luă protejându-şi mâna cu colţul pestelcii, o roti prin aer de câteva ori, ca să-i amestece conţinutul. Începu o nouă incantaţie :
Am găsit pe diavol adormit
Cu picioarele l-am călcat
Din somn l-am speriat
La Maica Domnului m-am rugat
Cu glas tare până la cer
Cu lacrimi până la pământ
Maica Domnului a mânecat
Capul i l-a tăiat
Cu secera l-a secerat
Cu pisălugul de argint
În piuă de argint l-a pisat
De necurat ne-a scăpat
În Marea Neagră l-a aruncat
Şi şerpii l-au mâncat.
Până să termine tot de spus, conţinutul fu turnat în cana cu apă neîncepută şi aceasta sfârâi, împroşcând de jur împrejur abur şi stropi. Aurora îşi dădu seama că baba se pregătea să-i ghicească în plumb topit. Auzise de asta, nici nu mai ţinea minte în ce împrejurări şi mereu a fost ferm convinsă că sunt vorbe goale, că aşa ceva nu există. Îşi spunea sieşi, să-şi facă curaj: dacă mă pune să mai beau şi de data asta, nu o mai fac. Cărbunele e bun la balonări, dar plumbul e toxic, ştie oricine. Nu vreau să mor. Se pare că şi baba ştia despre asta, căci nu a mai pus-o, ca data trecută, să guste apa, ci scoase plumbul coagulat cu o vergea îndoită şi îl puse pe masă. Dădu Elvirei cana, fata aruncă repede, repede, apa şi reveni, privind curioasă spre micul morman de metal contorsionat, pe care baba îl întoarse, tot cu vergeaua, când pe o parte, când pe alta, căutând răspuns la întrebările ei.
-Mi-e clar. Uite şi matale: vezi aici două coarne? Aici, uite, sunt şi copite. Şi aici, parcă e inima cuiva prinsă între nişte crengi.
Aurora nu vedea nimic din ce-i arăta baba cu vergeaua. Vru să pună mâna şi să întrebe dacă se uita unde trebuie.
-Nu atinge plumbul, nu-i voie!, se răsti imediat baba şi Aurora nu mai făcu de frică nici o mişcare, lăsând femeia să-şi spună povestea ce o avea de spus:
-Necuratul îţi are inima la cheremul lui. Dar nu îşi termină treaba pe care a început-o, tu vei scăpa din strâmtorarea asta, vine cineva cu o sabie şi taie legăturile. Aici este un copilaş înfăşat, nu se arată ce-i cu el. Poate fi vorba şi de ceva nou, nu neapărat un copil. Ce mai văd? Uite, aici este un trandafir. Este semnul de dragoste. În rest… lacrimi, cuconiţă, lacrimi. Nu-i de bine, dar nu-i nici foarte rău. Răbdare multă, răbdare multă, repetă de câteva ori, apoi aruncă plumbul înapoi în cană, băgând totul sub pat.
-Cam asta-i. Acum o să-ţi descânt în ulei.
La fel ca data trecută, picură ulei şi ceară de la lumânări peste apa din farfurie, şi îi zise Aurorei:
-Să ne sculăm toate trei în picioare şi să privim. Gândeşte-te la popa de inimă, trebuie să ştii cine e! şi începu o altă incantaţie, amestecând apa din farfurie cu un fir de busuioc:
Plecai în luncă
la Sfânta Duminică
pe potecă necălcată
pe rouă nescuturată
prin dragoste neadunată;
poteca dac-o călcai
roua că o scuturai
şi dragostile le adunai
şi-n astă apă, şi-n astă cană
le băgai, şi cu ele toate
pe corp mă spălai.
Nu mă spălai de lutoasă şi de imoasă
ci mă spălai să fiu mai drăgăstoasă
de toată lumea aleasă.
Îngerii din ceruri
Mă spălară, mă curăţiră
dragostile toate mi le dăruiră;
nu mă spălară de lutoasă, de imoasă
şi mă spălară de farmece, de vrăji,
de urâciuni, de dătături,
aruncate de la străine, de la vecine,
de la surate, de la cumnate,
de la potrivnicele mele toate.
Aurora se uita rugătoare spre cele câteva pete de ulei ce se tot învârteau şi nu voiau să se verse într-una singură sub nici un chip. Deja învăţase că unirea tuturor petelor e de bine, iar acum gândul ei era, cât se poate de intens, spre Petre Negrea. Să nu se amestece uleiul cu apa, bine, înţelegea, dar de ce nu uleiul cu uleiul? La un moment dat, o picătură de sânge pică parcă din cer şi înroşi apa din farfurie.
-Piei, Satană, piei! Coniţă, îţi curge sânge din nas.
Aurora duse mâna la nara stângă, acolo simţea o căldură. De acolo curgea sânge. Nu i se mai întâmplase asta până acum niciodată, nici măcar în copilărie, când se mai lovea. Poate emoţiile erau de vină, iarăşi, ca şi data trecută. Îşi scoase din poşetă şerveţelele de hârtie şi îşi tamponă nara. Lăsă capul pe spate.
-Ridică şi mâna stângă sus, zise baba.
Îi era incomod peste măsură şi rezistă în poziţie puţină vreme. Baba o certă.
-Ies afară, poate o să se oprească.
-Până atunci dă-ne şi sticla.
De sticlă uitase. Dar cu siguranţă avea Marian una. Se îndreptă spre maşină.
-Imediat pornim spre casă, Mariane. Nu ai din întâmplare o sticlă, de la un suc, de la o apă, nu contează.
Marian îi întinse o sticlă de cola goală. O privi mirat şi nu înţelegea dacă sângerarea aceea era accident sau fusese provocată de cine ştie ce magie. Ironiza mereu astfel de prostii femeieşti iar acum nu ştia ce să mai creadă. Erau ele atât de barbare? Era Aurora atât de „dusă” încât se lăsase de bună voie măcelărită de două inculte, numai şi numai să aibă parte şi ea de un bărbat? Nu întrebă nimic, nici Aurora nu se simţi obligată să-i dea socoteală. Baba îndesă firul de busuioc, apoi turnă în sticlă apa şi uleiul din farfuria descântată.
-Dar petele? S-au unit?
-Acum nu contează. Ia cuconiţă asta şi diseară te dezbraci şi te ungi peste tot cu ea, inclusiv părul, inclusiv jos. Iar făina asta, s-o împarţi cu iubitul matale, bine? Acu să stingem lumânările. Pe cele albe să le iei acasă şi să le arzi de tot în timp ce te ungi cu apa. Ai grijă să nu te vadă nimeni. Şi ţine bine minte, vraja asta durează numai un an, după care să vii să-ţi descânt iar.
-Şi cu păpuşile cum facem?
-Astea le rezolvăm marţea viitoare. Le vine baba de hac.
Cum nu mai era nimic de zis, Aurora îşi luă cornetul cu făină şi sticla cu apă uleioasă şi, încă ţinându-şi batista la nas, intră în maşină. Marian nu se putu abţine:
-Deci aşa se fac în ziua de azi farmecele, cu sânge de femeie?!
-Nu fi caraghios, pur şi simplu s-a întâmplat. Nu vrei să schimbăm subiectul?
-Ok, e problema ta, nu mă priveşte. Dar cel puţin, ţi-e mai bine?
-Mai bine.
În acea seară, Aurora intră în baie şi aprinse cele trei lumânări. Începu să se dezbrace, încet, încet, parcă ruşinată de cealaltă Aurora, cea din oglindă. Se dezbrăca acolo nu numai de haine, ci şi de ea însăşi, negându-se într-un fel, acceptându-se în alt fel, reclădindu-se cu fiecare gând. Făcea lucruri inadmisibile până nu demult pentru ea, damnabile, ruşinoase. Îşi ungea pielea cu apa din sticlă şi îşi imagina că nu e altceva decât loţiunea ei de corp. Avea nevoie de mici minciuni unde conştiinţa ei să se refugieze pentru a supravieţui. Continuă cu părul, şuviţă cu şuviţă, părul ei, moştenire de familie, la fel ca şi blestemul. Aceasta era încercarea şi dovada supremă că spusele babei însemnau ceva, şi încă mult, pentru ea. Şi că era decisă să îi urmeze până la capăt instrucţiunile, oricât de absurde s-ar fi dovedit ele la lumina zilei şi în ochii celorlalţi oameni. Oricum, nu avea de gând să sufle nimănui nici un cuvânt despre ritualul acesta de taină, nimeni nu avea cum să afle, dar era suficient că ea ştia, că îşi va aminti mereu. De mii de ani, îşi spunea, fiecare civilizaţie de pe pământ a avut fel de fel de ritualuri ilogice, de aceea numite şi magice, unele cu jertfe umane. Pe lângă astea, ceea ce fac eu, e un joc inofensiv. Sau poate nu? Nu era nici un răspuns la întrebările ei, dar dacă nu încerca şi aceste lucruri, nu avea niciodată cum să afle ce se ascunde dincolo, pe tărâmurile mişcătoare ale babei Floarea, ce părea că deţine în mâinile ei toate misterele lumii şi izbăvirea neamului străbunicii Cloe deopotrivă. Iar gândul că Petre Negrea s-ar putea, în sfârşit, să o vadă, să o iubească, o făcea pe Aurora să se înfioare de teamă şi plăcere. Îşi mângâia cu tandreţe pielea, sânii, şoldurile, gâtul, umerii, aşa cum îşi dorea în unele nopţi mângâierile lui. Propria ei atingere a vulvei cu mâna o excita, o făcea să îşi dorească nebuneşte să facă dragoste cu Petre, acolo şi în chiar acea clipă, pătimaş, aproape de durere. Gemu uşor, apoi se ghemui, şi un plâns de disperare se porni nechemat, dar eliberator. De undeva, din vecini, prin pereţii subţiri, răzbătea până la ea un purpuriu de tangouri.
Încă o săptămână trecu pentru Aurora, anevoios, într-o aşteptare încordată. Şi iată, încă o zi de marţi, ce avea să fie ultima din şirul celor trei, cum precizase baba Floarea. Marţi, ziua ei cu noroc, poate nu e nimic întâmplător în univers! Acum, dintr-o dată, toate câte i le spusese miss Iulia păreau să îşi amplifice semnificaţia şi importanţa. Acum, tot ce nu crezuse, se simţea datoare să ia în calcul, acum era mai mult ca oricând încredinţată că marţi trebuie să fie ziua ei norocoasă.
Baba Foarea era de data asta în colibă. Stătea şi mesteca într-un ceaun o mămăligă din care ieşeau aburi vineţii. În semiobscuritatea odăii, toate căpătau parcă o altă culoare şi o altă dimensiune. Sau poate Aurora, din cauza emoţiilor, avea alte percepţii.
-Ia matale un loc şi aşteaptă o clipă, că nu dau tătarii.
Aurora se aşeză cuminte pe taburetul ei şi privea spre babă, cu cât calm îşi termină mămăliguţa de fiert. Făcea atât de firesc gesturile, încât Aurora se întrebă în sine dacă este aceeaşi cu cea de săptămânile trecute, cea care părea să aibă puteri peste destine, cea care putea lega şi dezlega cunoscute şi necunoscute, care putea să-ţi aducă până şi pe omul iubit în viaţă. Între timp baba termină, luă ceaunul şi îl răsturnă pe un fund mare de lemn. Luă aţa cea groasă din cuiul din perete, tăie mămăliga în patru şi o puse pe spinarea sobei, acoperind-o cu un prosop din cânepă, să nu se răcească prea repede. Agăţă înapoi aţa în cui, pentru refolosire. Cuiul lui Pepelea, îşi aminti Aurora.
-În seara asta avem ceva treabă, zise baba, e treabă grea, să ştii. Nu durează mult, da-i cu mare băgare de seamă, înţelegi? Aşa că mai întâi trebuie să-ţi scoţi de pe tine toate metalele, ele atrag diavolul, precum mierea albinele, aşa că nu e bine să le ai pe tine în seara asta, care cum o fi, agrafe, inele. Dă totul jos acum, până nu aprindem noi focul să-l chemăm.
Aurora, de parcă muţise, îşi dădu jos inelele, catarama, rămase doar cu colierul de hematit în jurul gâtului. Talismanul ei, protectorul ei de zi cu zi de la miss Iulia.
-Dă-l şi pe acela cuconiţă, că are încuietoare.
Aurora îl dădu, puţin nemulţumită, şi pe acela jos şi îl puse împreună cu inelele în geantă. Era piatra ei protectore şi aducătoare de noroc, nu o putea lăsa oriunde şi oricum. Baba ieşi în curte, fără să o poftească şi pe ea. O auzea cum, din dosul casei, ţipa şi suduia cât o ţinea gura la găini, la căţea, la Elvira. E nervoasă azi, gândi Aurora, oh, poate o să se calmeze. Cum o să facă, aşa, plină de nervi, o vrajă? E un lucru atât de important, trebuie să se calmeze, să nu greşească vreun cuvânt, vreun gest. În descântece, probabil, trebuie să fii foarte corect, foarte precis, nu ai voie să greşeşti cu nimic, căci nu există antidot, nu poţi face spălături gastrice, ca în cazul în care ai greşit doza de medicament. Vorbele de vrajă sunt magice, fiecare cu porţia lor de putere, nu-i loc de vreo eroare aici! Le zici, zboară unde le-ai trimis şi nu poţi să prevezi consecinţele.
-Calm, babo, calm te rog eu, nu greşi azi nimic!
Aşteptarea se prelungea, Aurora nu mai avea răbdare, încă şi-ar mai fi dorit să fugă, să nu fi venit niciodată, dar venise de bună voie. Acum, că ajunsese până aici, nu-şi dorea decât să se termine şi să vadă primele rezultate. Şi, dacă baba are dreptate, dacă baba îi va rezolva problemele, va capitula în faţa acestor forţe pe care nu le cunoaşte şi de care încă se îndoieşte, dar care par să existe în jurul nostru aşa cum există şi undele radio fără ca noi să le percepem. Elvira se arătă în pragul uşii.
-M-a trimis mama să vă întreb câte păpuşi să ardă.
-Cum câte?
-Adică, pe cine credeţi că este pusă vrajă, din casa dumneavoastră. Un om, doi, trei, pe cine bănuiţi cu făcătură făcută, adicălea?
-Doi: tata şi băiatul meu.
-Două, deci. Îs gata făcute, eu le-am făcut aseară, am făcut mai multe, să fie, trebuie să le aduc numai la descântat.
Ieşi şi, nu după mult timp reveni, punând pe masă, mândră ca o şcolăriţă, două lucruri, îţi trebuia destul de multă imaginaţie să le consideri păpuşi. Făcute din pânză de sac, cusute grosolan, cu o mână mai lungă şi alta mai scurtă, cu un cap lăţit, cu sfoară în jurul taliei şi la încheieturi, să aibă un contur cât de cât. Un singur amănunt le dădea aspect uman: Elvira le cususe nasturi negri în loc de ochi şi câte unul roşu în loc de guri.
-Nu-i aşa că-s frumoase?
-Da, sunt, răspunse automat Aurora.
Tânăra femeie aduse, conform protocolului, icoana şi câinele, cana cu făină şi întinse mâna către Aurora, după lumânări. Aceasta îşi desfăcu poşeta şi scoase de acolo lumânările, trei albe, trei galbene şi banii.
-Banii la mama, o admonestă plină de importanţă Elvira.
Între timp, maică-sa intră şi ea pe uşă, frecându-şi mâinile, poate a frig, poate de nerăbdare. Aurora nu putu desluşi semnificaţia acelor gesturi. Dintr-o dată descoperi că e neobişnuit de concentrată pe orice gest, cât de banal părea el să fie. Totul trebuia să aibă semnificaţii ascunse şi conexiuni nebănuite. Baba scoase chibriturile din buzunar şi începu să aprindă lumânările, descântând descântecul de rigoare.
-Să stai şi matale, coniţă, în picioare, cu noi. Vino aici şi pune-le nume la fiecare şi fă-ţi cruce de fiecare dată.
Aurora se apropie. Cele două păpuşi ciudate îi făceau parcă amândouă cu ochiul: pe mine prima, pe mine prima! Le privi, una din ele era ceva mai mare şi mai îndesată cu paie sau cu cârpe. Să fie Tom, să fie tata? Amândoi sunt sfrijiţi, nici unul nu-i gras. Se uită la una dintre ele, asta era ceva mai cocârjată.
-Acesta-i Achim. Cealaltă e Tom.
-Bine, zise baba. Achim, cu toată puterea ce o am, îţi poruncesc să te ridici în picioare. Şi, luă prima păpuşă şi o ţinu cu mâna în picioare.
-Acum Achim, ia şi bea. Şi, exact cum o fetiţă se joacă cu orice păpuşă, baba îl făcu pe Achim să umble, să mănânce, să bea, să doarmă. Apoi veni rândul lui Tom să demonstreze duhurilor nevăzute că este viu şi adevărat. De fiecare dată baba îşi făcea semnul crucii şi spunea de trei ori:
Cine are cruce să vie la cruce
Cine n-are cruce să fugă de cruce
Pe Aurora, absurdul jocului în care intrase şi ea acum, o făcea să-i treacă pe şira spinării transpiraţii reci, mâinile îi erau umezi şi lipicioase, nodul în gât îi reveni. Dar, desigur, acestea toate erau prea puţin importante în acele momente, când baba tocmai termina de descântat deasupra păpuşilor şi se pregătea de următoarea etapă, sărutând icoana:
În numele lui Isus Hristos
Al Tatălui, al Fiului şi al Sfântului Duh,
Al lui Dumnezeu Unul,
Chem asupra mea
Binecuvântarea Sa,
Pentru a mă asculta
Pentru a-mi apăra inima şi trupul,
Pentru a-mi încredinţa putere,
Fie ca toată puterea Crucii
Să se reverse asupra mea, amin.
Ajutată de fiică, baba luă păpuşile şi lumânările aprinse din cană şi ieşiră toate trei în spatele casei, acolo unde era pregătit mai dinainte un foc. Baba nu se consideră mulţumită de isprava Elvirăi, aşa că o certă şi o trimise după lemne mai groase:
-Nu o să înveţe fata asta niciodată. Nu o duce mintea, se dezvinovăţi în ochii Aurorei, pentru ucenicul ei neîndemânatec.
Deci vrăjile astea se lasă moştenire, la fel cu puterile, avu o revelaţie Aurora. Oare pe străbunica Cloe cine o învăţase? Nimeni, duhul acesta i s-a dat, poate a fost moştenit de la taică-său, necunoscutul ţigan nomad. Puteri din acestea, e sigur, nu are oricine, ritualurile poate se fură, dar fără duhul vrăjitoriilor nimic nu iese.
Aşteptau ca, în crepusculul zilei, focul să prindă puteri, în timp ce lumânările fură lăsate să ardă în legea lor pe pământ, într-o mică depresiune, cu loc să se scurgă ceara topită, ca un veritabil altar de jertfă în aer liber. Se vedea treaba că ritualul focului nu se făcea acolo pentru întâia oară. Aurora prinse bujori în obraji, se uita spre foc, furată de mirajul dansului şopârlelor aurii din el. La un moment dat şi fără veste, baba scoase din buzunarul pestelcii, buzunarul ei precum cel al unui scamator, plin cu de toate, o mână de sare şi o aruncă peste foc. Scântei portocalii se împrăştiară în aer.
-Acum e bine, zise baba ca pentru sine, dar să audă şi Elvira.
Duh de sub pământ, duh din adânc
Vino ca să-ţi cânt,
Acum te invoc, vină sus la foc
Ţi-am adus din munţi, din luncă,
Aşa cum ai dat poruncă,
La tine să se întoarcă în abis,
Ceea ce-i al tău promis.
Şi, pentru asta eu mă pun chezaş cu un inel.
(îşi aruncă verigheta de tinichea de pe deget în foc)
Şi pentru asta îţi ofer flori de mătrăgună
(câteva resturi vegetale uscate le scutură)
Şi primii mâţişori din an (acelaşi gest)
Ia-l pe Tom, bucură-te de el,
Ai văzut că-i viu, că merge, că bea, că mănâncă,
că-i viu ca toţi viii.(aruncă prima păpuşă)
Ia-l pe Achim, bucură-te de el,
Ai văzut că-i viu, că merge, că bea, că mănâncă,
Că-i viu ca toţi viii.(o aruncă pe a doua)
Amândouă păpuşile fură imediat îmbrăţişate de foc. Pielea lor cenuşie de sac se transformă instantaneu într-o pojghiţă subţire cât o foiţă de ţigară din jar viu, ochii se înmuiară şi se topiră şi ei repede. Păpuşile păreau să fie devorate lacom de cel invitat la festin. Baba, concentrată asupra lor, ca nu cumva o scamă să rămână pe dinafară, părea în transă şi foarte mulţumită de cum decursese tot ritualul. Elvira avea o privire de copil ce redescoperă o jucărie uitată. Aurora nici nu mişca, înfricoşată de vorbele bătrânei, de invocare a Satanei. Arunca de jur împrejur câte o privire scurtă, cu teama de a nu-l vedea pe Necurat acolo de faţă, poate chiar în spatele ei, rânjind. La un moment dat, o explozie răbufni din foc, cu zgomot. Baba sări înapoi:
-Ptiu, drace, ptiu, pleacă de aici!
Elvira îşi scuipa în sân cu o spaimă nedisimulată, parcă gata să o ia la fugă, când o a doua explozie se repetă. În acel moment, fata se ghemui la pământ, cu mâinile la urechi şi începu să se legene înainte şi înapoi şi să ţipe. Maică-sa îşi făcu semnul crucii. Aurora nu ştia ce să facă. Pentru ea orice lucru era ciudat şi nou, încât nu putea discerne între normalitate şi anormalitate în ritualul acela, dar pricepu că ceva le scapă vrăjitoarelor de sub control şi o cuprinse şi pe ea, prin sintonie, panica. Se îndepărtă, din precauţie, câţiva paşi de foc. Toate trei stăteau acum nemişcate, mute, aşteptând parcă verdictul demonilor invocaţi. Încetul cu încetul, focul se cuminţi şi într-un final se stinse. Prima care avu curaj să se apropie fu bătrâna, care luă o nuia legată la un capăt cu aţă roşie şi răscoli prin jar, căutând resturi.
-Văleu, mamă, văleu, ce-i asta?
Celelalte două se apropiară cu teamă, să observe. Două tuburi de spray, contorsionate.
-Ce-s astea, Elviră? Ce-s prostiile astea?
-Le-am pus, mamă, să stea mai ţeapăn.
-Le-ai pus să stea, tu nu vezi că astea nu ard? Ce-o fi în capul tău, tolomaco? Bată-te să te bată, m-ai băgat în toţi sperieţii. Astea erau, de gândii că veni de-adevăratelea Scaraoschi să-mi ceară socoteală.
Acum, baba părea încurcată. Aşa ceva nu i se mai întâmplase, era o situaţie neprevăzută. Nu ştia ce verdict să dea: o fost sau nu operaţiunea reuşită? Dar pentru că se înserase bine şi mai avea şi alte lucruri de făcut, decretă că metalul din sprayuri a fost atins pe toate feţele de foc, purificat, arderea de tot nu mai părea aşadar imperios necesară, blestemul se considera ridicat şi descântecul o reuşită. Îşi recuperă cu uşurinţă şi verigheta, suflă peste ea şi o puse înapoi pe deget.
În drumul spre casă, Aurora fu cuprinsă de gânduri contradictorii, de remuşcări şi îndoieli cumplite. Nu făcuse bine ce făcuse. Baba o minţise, cele două inculte au jucat un teatru absurd, iar ea fusese păcălită şi jumulită de bani. Nici măcar nu aveau reguli stricte, ce caraghios, păpuşi cu tuburi de spray goale aruncate în foc. Dar dacă vraja cu păpuşi avea într-adevăr puteri şi baba nu ridicase, ci tocmai provocase o vrajă? Dacă Tom şi tata vor fi prinşi într-un incendiu? Cât de vinovată se va simţi? Mersese prea departe. Ce să facă acum, unde şi la cine să apeleze? Cu cine să vorbească?
-Ce ai, ce te frămânţi atât? Veşti proaste?, încercă să o calmeze Marian.
-Nu, condu, fii atent la drum că e noapte, să nu-ţi iasă ceva în faţă. Nu am nimic, ţi se pare.
-Te văd aşa, că nu ai stare. Lasă, o să-ţi rezolvi problemele. Ce, bărbaţi nu sunt pe pământul acesta?
Aurora îl privi puţin contrariată de afirmaţie, dar nu răspunse. Deci Marian îşi imagina că s-a dus la babe să le ceară un descântec de dragoste. Nici nu bănuia el cât de complicate erau lucrurile din viaţa ei. Şi, chiar dacă ar fi încercat să-i explice ce o scosese din casă, tot nu ar fi crezut-o. Se simţea în frământările ei singură de tot, responsabilă şi vinovată 100%. Pe cer răsărise o lună imensă, ca o portocală alterată, cu munţii şi văile ei enigmatice vizibile ca nişte pete de mucegai. Marian oprise chiar în dreptul scării de bloc.
-Mi-am îndeplinit misiunea, stimată doamnă. Seară bună în continuare.
-Urcă până sus, am un vin bun şi nişte cafea pentru tine, ţi le dau la pachet, se înţelege.
-Mi le dai altădată, la serviciu, lasă acum, e târziu.
-Ai înnebunit? Să ne vadă Claudia? Ce-ţi veni, ştii ce curioasă este!
Marian se lăsă convins şi coborî, îndreptându-se şi el spre intrarea în bloc. Odată ajunşi în apartament, îşi lăsară amândoi hainele groase în cuierul de la intrare şi Aurora îl pofti în bucătărie.
-O cafea?, întrebă ea mai mult din politeţe.
-Da, mulţumesc. Parcă aş bea una.
-Şi la noapte mai dormi?
-De ce nu? La mine cafeaua nu prea are efect, poate că beau prea multă şi m-am obişnuit.
Aurora scoase din dulăpiorul suspendat borcanul cu cafea şi începu să măsoare doza potrivită pentru filtru. Tocmai se pregătea să pună apa în aparat, când simţi mâna lui Marian după umerii ei, parcă protejând-o. Întoarse privirea şi, fără veste, Marian îşi lipi buzele de ale ei, strângând-o în braţe, ca un iubit ce-şi cerea dreptul. Cu siguranţă, era un mare amorez, căci Aurora, deşi surprinsă, nu ripostă. Sărutul acela, braţele acelea, o linişteau în zbaterile ei, veneau într-un moment în care se simţea vulnerabilă şi voia protecţie, chiar dacă erau numai o amăgire. Tot ce se întâmplase în acea zi o speriase, acum dorea ca ceva sau cineva să o scape de orice nelinişte. Refuza să gândească raţional, dorea într-un fel să evadeze, să scape din încordarea ce nu o lăsa să trăiască de trei săptămâni încoace. Închise ochii şi, o fracţiune de secundă, îşi imagină că Petre este acolo, că el e cel ce o sărută, că Petre şi numai Petre o ţine în braţe. Aurora acceptă jocul, nu o mai sărutase nimeni, nu o mai ţinuse nimeni în braţe de ani, uitase aproape că este femeie. Şi, oricât îşi tot spunea că astea nu contează, acum, că era în braţele unui bărbat, musculos şi tânăr pe deasupra, realiza cât poate fi de plăcut, realiza cât de mult pierduse în viaţa ei, câtă tandreţe risipise fără să aibă cui o da. Sărutul acela cu ochii închişi, îmbrăţişarea aceea plăcută, hibridă cu imaginaţia ei, îi incendiau trupul. Totul se prelungi cu mângâieri reciproce, gata să le smulgă de pe amândoi hainele.
-Hai în dormitor, auzi glasul lui Marian. Glasul lui Marian, care nu era nicidecum al lui Petre Negrea.
Aurora se desprinse din îmbrăţişare.
-Du-te acasă, lasă-mă, pleacă de aici.
Marian o luă ca pe un joc erotic.
-Nu se poate, rămân la tine în noaptea asta.
-Nu, Marian, pleacă, nu glumesc, pleacă. Nu mai vreau.
-Ce-ţi veni? Ştiu că îţi place, ce nu e în regulă?
-Pleacă imediat.
-Imediat pentru că mă doreşti şi ţi-e teamă, ştiu. Nu fi ridicolă, nu asta îţi doreşti oare, un bărbat în patul tău? Nu de asta ai umblat pe la babe? Şi acum, uite, dorinţa ţi s-a împlinit, care e problema ta? Nu asta doreşti? Recunoaşte că eşti înnebunită să fii cu un bărbat, crezi că nu se vede de la o poştă, după cum te porţi, după cum te îmbraci?
-Nu, te-ai înşelat, Marian.
-Dar cu sărutul acesta ce a fost? Eşti disperată ca să te iubească cineva şi eu sunt aici, disponibil, foloseşte-te de mine, care e problema, fă-mă să înţeleg.
-Nu e nimic de înţeles. A fost un sărut prietenesc.
-Prietenesc, pe naiba! Crezi că nu mă pricep? Nu te înţeleg deloc. Acum vrei şi peste un minut te răzgândeşti, tu crezi că bărbaţii sunt de cârpă? Îi săruţi, îi exciţi şi îi trimiţi acasă? Ai înnebunit? Trebuie să mă rezolvi, pe bune, sunt excitat de numai! Nu-ţi bate joc de mine, Aurora.
-Marian, te rog, pleacă, nu am ce să-ţi explic. Nu vreau să mă culc cu tine.
-Şi penisul meu, ce fac cu el?
-Scuze, nu am înţeles, ce sunt eu? Una care să-ţi rezolve penisul? Te rog să pleci în clipa asta. Şi nu mai deschidem niciodată subiectul, nici eu, nici tu.
Marian, ne-mai-înţelegând nimic din comportamentul inconsecvent al Aurorei, făcu stânga împrejur, cu aer de om profund jignit, îşi luă haina din cuier şi ieşi trântind uşa, intrigat şi fără să spună la revedere. Aurora rămase în picioare, inertă, nu ştia de ce o făcuse, de ce îl sărutase, nu înţelegea ce îl apucase pe Marian, aşa, fără veste. Ori, poate, descântecele babei dădeau primul rod? Dacă Marian, Marian care niciodată nu a părut până azi să aibă ochi pentru ea, a văzut-o, a dorit-o, şi a dorit-o bine de tot la pat, atunci poate şi Petre o va vedea într-o zi cu aceiaşi ochi. Poate că blestemul aruncat peste ea nu mai avea putere, dispăruse, fusese înghiţit de foc, şi viaţa ei urma să intre într-o normalitate ce i s-ar fi cuvenit de la naştere. Se duse în baie, lăsă apa să curgă, făcu risipă de gel de duş, de şampon, de balsam, de lapte de corp, să iasă din toţi porii mirosul de fum, de babă, de nenoroc.
Prima zi de Paşti, ca în fiecare an de când se născuse, Aurora avea să o petreacă împreună cu părinţii ei. De dimineaţă deschise calculatorul, nerăbdătoare. Primise de la Mona şi de la Tom câte o felicitare, aşa cum se aştepta de altfel. De la Mona, o duzină de ouă cu papion şi joben, dansau şi cântau în engleză Happy Easter. Se amuză mult mai mult de iepuraşul ştrengar trimis de Tom, un iepuraş ce-i oferea dintr-un joben, ce altceva, decât un alt iepuraş. Pentru Tom nu era nici o zi liberă, le avusese cu o săptămână înainte, când se sărbătorea Paştele catolic. Dar nu părea deloc afectat, îi scria ca de obicei, poate mai scurt şi mai banal ca altădată, Aurora ştia şi de ce. Serena, prietena lui, îi ocupa, din ce în ce mai vizibil pentru o mamă, toate energiile, toate gândurile şi, aşa cum presimţise, asta însemna o desprindere. O desprindere necesară şi blândă. Îşi spunea mereu că e bine şi normal ceea ce se petrece, că egoismul ei ar fi caraghios şi deplasat. Îşi bău ceaiul, ca de obicei, cu câteva fursecuri cumpărate la kilogram. Nu se omorâse cu gătitul, ştia că mama făcea întotdeauna risipă când era vorba de mese tradiţionale, coşuleţul de la ea îi va fi suficient pentru mai multe zile. La amiază era prezentă cu un buchet de lalele şi narcise la familia Manta.
Tata părea că se înzdrăvenise miraculos, fără nici un fel de ajutor, fără nici un fel de medicament, fără doctor. Aurorei îi trecu prin cap că poate chiar ceva din magia babei să-l fi ajutat, poate nu dăduse banii în zadar, dar nu putea nici să ignore faptul că de mai bine de 30 de ani boala tatei evolua oricum mereu în acest mod, cu recrudescenţe şi perioade de acalmie. Mama, într-un du-te-vino continuu, aşeza pe masă tacâmurile şi aperitivele. Platoul cu grâu pus din timp la încolţit, aranjat festiv, cu ouă multicolore şi iepuraşi de ciocolată, trona în mijloc. Aurora nu se oferi să ajute, ştia că mai mult o să încurce, de patruzeci şi ceva de ani a învăţat când e bine şi când nu să se bage în treburile mamei.
-Păcat că nu este şi Tom aici, ce o fi mâncat azi băiatul ăla?
-A mâncat bine, se descurcă el. Mi-a trimis o felicitare frumoasă, azi dimineaţă am primit-o. Vedeţi, şi pentru el e sărbătoare!
-Da, oare la vară, în concediu, o să vină în ţară? Tare dor mi-e de el. Să-i scrii să vină la vară încoace.
-O să-i scriu, mamă, o să-i scriu. Haidem să ciocnim câte un ou, mie mi-e cam foame.
-Mai întâi să ne spunem fiecare rugăciunea.
Aurora respectă regula mamei, spuse şi ea în gând un „Doamne, mulţumesc pentru masa asta şi ai grijă de ai mei”, apoi îşi făcu semnul crucii, cu cele trei degete corect poziţionate, cu mişcare lentă şi amplă, să vadă şi mama că ea s-a rugat, că e în ordine. O vreme mâncară în linişte, apoi începură să povestească de una, de alta, Aurora despre Claudia, mama despre evlavioasa ei vecină Marta, despre dările la asociaţie, tata despre vreme, fotbal şi politică. Discuţii pe care Aurora era obişnuită să le audă aproape de fiecare dată ori de câte ori lua masa cu ai săi.
Acum însă era altceva. În viaţa ei se petrecuseră atâtea evenimente, atâtea lucruri importante, unele ar fi putut avea implicaţii în existenţa tuturor celor aflaţi în jurul mesei şi nu numai, şi, cu toate astea, ea nu îndrăznea să vorbească despre ele propriilor ei părinţi. Nici nu putea fi vorba să le povestească de miss Iulia sau de baba Floarea, şi despre revelaţiile pe care le trăise în ultimele luni. Dar ar fi vrut, cel puţin, să le povestească tot ceea ce descoperise despre străbunica, de nu ar fi fost inevitabilă întrebarea: ce-ţi trebui? Ar fi vrut cel mai mult să le spună cum a fost şi a săpat pământul şi a scos toate buruienile şi cum a răsădit pe mormântul bunicii doi trandafiri căţărători, ca două braţe de flori ce vor îmbrăţişa crucea Rusaldei multă vreme de acum încolo. Ar fi vrut să le povestească despre mormântul străbunicii, pe care crescuse un arbust ciudat, în vârful crengilor cu ciorchini de bobiţe roşii, pe care nu le ciugulea nici o pasăre peste iarnă, dovadă că erau otrăvitoare. Săpase cu grijă şi în jurul copacului şi smulsese bălăriile uscate, şi bătu apoi pe tulpina lui o plăcuţă din metal negru pe care meşterul atelierului de la muzeu pictă o cruciuliţă şi scrise sub ea cu vopsea argintie, după cum îi spusese Aurora:
„Sub acest copac odihneşte Clotilda Horea, 1899-1958”
Erau lucruri importante şi totuşi o barieră invizibilă dintre ea şi părinţi o făcea să nu poată rosti nici un cuvânt. Dar poate că aşa e în firea lucrurilor. Aşa cum Tom, desigur, avea secretele lui pe care ezita să i le împărtăşească, convins fiind că nu va găsi înţelegere, aşa îi veni acum şi Aurorei rândul să nu poată vorbi cu ai ei, convinsă că nu-i cel mai bun lucru nici pentru ea, nici pentru bătrâni. Erau la o vârstă la care era mai bine să îi menajezi, la ce bun să le dai prilej de îngrijorări şi nesomn. Aurora rămăsese singura lor mângâiere, singurul lor sprijin, la ce bun să tensioneze o relaţie şi aşa fragilă? Insomniile ei erau de ajuns pentru toţi.
Primăvara aceea trecu fără alte evenimente. Doar că, pe la începutul lui mai, Petre Negrea plecă în turneu cu trupa de teatru şi atunci, acele zile se umplură de o tristeţe nostalgică, iar Aurora parcă îşi pierduse orice chef de viaţă. Se refugiase în munca ei şi, ca să-şi ocupe timpul, să-l roadă, să-l uzeze, să-l macine în fărâme cât mai mici de praf, se apucă să facă o curăţenie generală în apartament. Toate lucrurile i se păreau demodate, vechi, triste. Îşi dorea neapărat o schimbare. În adâncul inimii ştia că schimbarea asta şi-o dorea mai mult şi mai mult înăuntrul ei, dar nu era deloc uşor, aşa că a fost mai uşor să înceapă cu draperiile, cuverturile, pernele fantezie, prosoapele, într-un cuvânt orice, cât de neînsemnat, dacă nu putea să schimbe dintr-o dată tot. Tom parcă presimţise asta şi îi trimise alţi 500 de euro. Nu erau mulţi bani, dar casa Aurorei căpătă în scurt timp un aer mai modern, renunţase la macrameurile de la mama şi la bibelourile amintiri, îşi retapiţase fotoliile şi canapeaua din sufragerie cu imitaţie de piele maro, cum văzuse la miss Iulia, îţi puse în geamuri perdele din organza, galbene, ca de borangic. În dormitor, noile lustre şi noile draperii bordo, cu ciucuri mari, aurii, ca din altă epocă, asortate cu o nouă cuvertură pe pat au schimbat cu totul atmosfera. Mai aruncă ici, acolo, câteva păpuşi veneţiene în aceeaşi nuanţă de bordo, cu paiete şi sclipiciuri multicolore şi camera se încălzi, prinse viaţă, căpătă personalitate, încât parcă şi somnul îi era mai liniştit acum, în acest nou ambient. Iar timpul, inamicul ei, devenea cu fiecare zi o fărâmitură din ce în ce mai mică. Plecarea lui Negrea o afecta ciudat, mereu se gândea că nu o să se mai întoarcă, se gândea că nu o să-l mai vadă niciodată, se gândea că acolo, în lumea aceea aproape perfectă, o femeie tânără şi frumoasă i-l va fura definitiv, ca pe Tom. Atâta vreme cât Petre mai trăia în acelaşi oraş cu ea, Aurora se simţea în siguranţă, îl ştia puţin şi al ei. Incertă certitudine, oricum!
La începutul lui iunie citi, cu inima cât un baros bătându-i în piept, un interviu în ziarul local cu Petre Negrea, în care povestea despre turneul teatrului. Claudia aproape că îi smulse ziarul din mâini:
-Deci s-a întors. S-a întors!
Aurora nu înţelegea cine s-a întors: Petre sau trupa. Dar era ridicol să întrebe, cu siguranţă Claudia nu se exprimase corect. Dar după nici o săptămână, s-a petrecut un eveniment ciudat, un eveniment care pentru Aurora, deşi părea pentru ea un rău, avea să schimbe ceva în felul ei de a percepe lumea din jur, de a se raporta la alţii, de a-şi evalua relaţiile, priorităţile.
Iunie venise după o primăvară târzie şi friguroasă, de-a dreptul cu caniculă. Pe cât era de frig şi de trist în timpul iernii în camera lor din clădirea cea veche a bibliotecii, pe atât era de plăcut acolo în timpul verii. Era o zi de luni obişnuită în care puneau la punct detalii pentru sărbătorirea zilei oraşului, eveniment nu numai cultural dar oricum, evenimentul anului. Primarul le chemase la el la ordin şi le ceru sprijinul, era vorba de o adevărată artilerie grea pusă în mişcare de municipalitate, totul trebuia să iasă perfect şi alegătorii trebuiau să îşi găsească, fiecare după preferinţe, locuri şi lucruri cât mai atractive. Festivalul de poezie pentru noua generaţie fu devansat şi el, ca să intre în grila de activităţi propuse, pe lângă concursuri de miss, de atletism, de ciclism. Nu lipseau trupele rock, discotecile în aer liber, tarabele cu mâncare, băutură şi kitschuri. Invitaţi din toată ţara urmau să sosească, trebuiau însoţiţi, încântaţi cu câte ceva, să mai vină şi la anul.
Pentru pensionarii evlavioşi se aduceau, în premieră, moaştele Sfântului Ciprian tocmai din Bucureşti. Mama Aurorei spunea despre ele că pot îndepărta vrăjile, blestemele şi vrăjmaşii. Deşi nu credea prea mult în moaşte şi icoane făcătoare de minuni, Aurora păru dintr-o dată interesată.
-Moaştele Sfântului Ciprian…. Încercă Aurora să îl interpeleze pe preotul Davidescu, consilierul în probleme de culte, mascându-şi propria curiozitate sub pretextul unui articol pentru ziar.
-Este vorba de mâna Sfâtului Ciprian, marele ocrotitor de vrăji şi blesteme de la biserica Zlătari, din capitală. E op biserică veche, nu se ştie cum a rămas nedemolată pe vremea lui Ceauşescu. Miracolul acesta nu poate fi decât lucrarea Sfântului Ciprian, ale cărui moaşte se odihnesc de sute de ani acolo, lângă altar, într-o raclă simplă de sticlă, într-un mic veşmânt de argint. Se spune că acolo Moliftele Sfântului Vasile sunt mai puternice decât oriunde altundeva, că nicăieri nu găseşti ajutor mai grabnic în dezlegările de blesteme şi vrăji decât în preajma moaştelor acestea.
-Moliftele Sfântului Vasile?
-Da, nu aţi auzit de ele? Să participaţi şi dumneavoastră, e un ritual special. Nu oricine poate rosti Moliftele şi nu în orice stare, ci cu pregătire, cu post şi rugăciune, căci au menirea specială de a alunga pe Diavol.
-O să vin. Dar despre Sfântul Ciprian? Câteva cuvinte, pentru ziar?
-Sfântul Ciprian a fost sirian, cel mai vestit vrăjitor al Imperiului Roman, adorator al lui Apollo şi al zeiţei Artemis, ghicitor în stele şi cărţi. S-a creştinat, a devenit episcop şi, într-un târziu, a înfruntat cu mare bărbăţie proba cumplită a muceniciei. Se povesteşte că a fost biciuit, sfârtecat cu unghii de fier, băgat într-un cazan cu apă clocotită şi apoi decapitat, pentru că nu a vrut să se întoarcă la vechile lui practici diavoleşti.
-Credeţi că există astfel de practici, părinte?
-Cred, cum să nu cred. Părintele Stancu, de la biserica Zlătari, îmi este un vechi şi bun prieten din vremea facultăţii şi îmi povestea cu gura lui că în casa sfântului, lupta cu vrăjitoriile este incredibil de mare. Se întâmplă câteodată ca la slujbe, pe lângă credincioşi cu probleme, să intre şi vrăjitoare, venite cu gând ascuns şi necurat, ca să arate că biserica le încuviinţează în ceea ce fac sau să ia măcar o aşchie din rama sfântului, pentru a-şi spori şi mai mult lucrarea necurată: legături şi farmece, descântece şi meniri. O singură dată i-a fost dat părintelui ca o asemenea femeie să vină la taina spovedaniei, să recunoască deschis farmecele făcute şi să se căiască din inima, dar asta nu-l împiedică să observe că în ultimul timp s-au înmulţit, peste fire, şi vrăjile, şi cei care le făptuiesc. Cum e posibil ca într-o lume tot mai pozitivistă şi cu ştiinţă de carte, să se petreacă atâtea rătăciri şi eresuri, asta e greu de dezlegat. Cert este că ghicitoarele din jurul Bucureştiului nu numai că prosperă, ridicând palate şi încoronându-se cu jalnica titulatură de „Regină a magiei albe”, dar primesc şi vizita unor personaje de vază: politicieni, sportivi celebri şi mari oameni de afaceri. Îşi fac reclamă şi la televizor.
-Am văzut şi eu, părinte.
-Rătăcirea e mai mare ca oricând în neamul nostru şi eu, unul, nu pot să înţeleg curiozitatea unora de a-şi ispiti viitorul, de a ghici în cărţi sau ghioc, de a vorbi cu morţii sau de a se lega necuratului pentru câştig la loto, pentru case şi maşini luxoase.
-Am o curiozitate. Ce se întâmplă cu o astfel de vrăjitoare după ce moare?
-Tradiţia spune că Diavolul le ia aşa, cu totul, nici nu mai ai ce îngropa. Dar eu, unul, nu am văzut cu ochii mei. Oricum, bine nu este cu ele în viaţa de apoi.
-Ar exista oare posibilitatea mântuirii pentru ele?
-Mare e îndurarea Lui Dumnezeu şi, poate, dacă se spovedesc şi se leapădă, ar putea primi iertarea. Oricum nu au voie să se împărtăşească şapte ani, aşa e canonul pentru ele.
-Dar dacă mor în aceşti şapte ani? Ar putea face oare cei rămaşi ceva ca să nu ajungă în Iad?
-Posibil, unii zic aşa, că 24 de praznice, timp de 24 de ani, le-ar putea izbăvi. E cam greu, nu-i aşa?
-Dar de astrologie ce spuneţi? Vi se pare ceva coerent în horoscop şi toate astea?
Părintele dădu a lehamite din mână, semn că subiectul îi devenise de mult plictisitor, şi cu un oarece ton glumeţ, răspunse:
-Omul are nevoie de repere în univers, el nu poate să existe de la sine. Se pare că Dumnezeu şi numai Dumnezeu nu le e de ajuns unora ca să se explice. Experienţa fricii, a singurătăţii, îi împinge spre convingeri din cele mai ciudate. E adevărat, există stele şi constelaţii, fiecare cu nume şi traiectorii proprii, dar cum putem crede că un corp iraţional poate influenţa în vreun fel fiinţa atât de complexă care este omul? Ce-i drept, tocmai pentru că este atât de complex, omul poate să creadă chiar şi că luna, care nu e decât un bolovan, poate să-i hotărască soarta!
-Dar am învăţat la geografie că mareele sunt date de forţa de gravitaţie a lunii. Nu înseamnă asta nimic? Nu este expresia unei energii? Unii spun că luna plină e cauză de insomnii, nervozitate, o serie de alte tulburări.
-Astea sunt prostii. Una e o maree şi alta norocul în dragoste. Speculaţii şi asocieri de idei. Sfinţii părinţi spun că obişnuinţele sunt a doua fire. De aceea, omul care ascultă mai multă vreme horoscoapele, ajunge, în cele din urmă, să fie o umbră a semnului său zodiacal. Aceşti oameni nu îşi dau seama că devin foarte vulnerabili, pentru că e destul să-i afli zodia şi poţi face cu el ce vrei, mai ales pe femei, care sunt mult mai credule. Noi suntem invitaţi să imităm pe Hristos, nu berbecii, taurii sau racii zodiacali. Imitând, devenim, susţine ascetica ortodoxă.
Articolul apăru modest, în suplimentul de duminică al ziarului. Claudia îl citi şi ridică din umeri:
-Ce-ţi veni, dragă? Altceva nu te mai preocupă decât popii? Şi cu moaştele astea, tu vezi ce isterie e deja în oraş cu ele, ai mai pus şi tu gaz pe foc!
-Am încercat un subiect de actualitate. E vreo problemă?
-Nu. M-a mirat că tocmai tu, care nu eşti bisericoasă, ai scris despre asta.
Apoi, de parcă vrând să uite despre discuţia lor, îşi schimbă locul şi se aşeză, tăcând câteva momente, pe un scaun din faţa biroului Aurorei.
-Vreau să te rog ceva. Nu mă poţi refuza.
Aurora ridică privirea, Claudia se uita fix în ochii ei cu o privire pe care Aurora nu o mai văzuse niciodată în acei ochi. Era de parcă voiau să îşi ceară scuze pentru toate răutăţile mici sau mari pe care Claudia i le făcuse de-a lungul timpului. Era de parcă urma să vină potopul şi sfârşitul lumii şi nimic nu putea opri urgia. Aurora înţelese că e vorba de ceva foarte serios, aşa că lăsă de o parte toate hârtiile, semn că e gata să asculte.
-Dar mai întâi promite-mi că nu mă întrebi nimic înafară de ce o să-ţi spun eu şi nici nu o să spui nimănui nimic. E pe viaţă şi pe moarte. Nu am la cine altcineva să apelez. Tu îmi eşti prietenă de atâţia ani.
-Spune despre ce e vorba.
-Dar mai întâi promite-mi.
-Promit, ştii că nu duc vorbele, mă cunoşti de atâta vreme, nici nu trebuia să-mi ceri asta.
-E foarte important, foarte.
-Bine, spune.
-Am nevoie de cheia de la apartamentul tău. Două ore, maxim trei, ce zici?
-Ok. Când?
-Mâine, mâine ar fi bine. Dar nu trebuie să ştie nimeni, mai ales Victor, e… e…
-E important, am înţeles. E… şi el însurat?
-Nu, nu e.
-Şi atunci de ce la mine şi nu la el?
-Mă poate vedea oricine intrând acolo, firma lui Victor e la doi paşi de blocul lui. La tine e normal dacă intru. Şi apoi, trebuie să îmi motivez într-un fel absenţa de acasă. O să-i spun lui bărbatu-meu că trec pe la tine, el s-ar putea să mă controleze, ştii cum sună mai întotdeauna, pe fix, pe mobil. Nu pot să dispar trei ore fără să fie suspicios, înţelegi?
Claudia o privi din nou, rugătoare, cu acea privire total nouă pentru Aurora, era poate privirea ei cea adevărată, dezbrăcată acum de perfidie sau răutate.
-Bine, Claudia. Nu pot să te condamn, nu am nici un drept, vreau numai să ştii că nu cred că e bine ce faci. Dar îţi dau cheia.
-Ştiu, ştiu şi eu că nu e bine, dar nu mai pot. Aurora, numai ţie îţi pot spune asta, nu mai suport starea asta, durează de prea mult timp, simt că nu mai pot trăi dacă nu o fac. E mai presus de raţiune. Trebuie, cel puţin să ştiu cum e cu alt bărbat. Am înnebunit, poate, nu mai am nici un fel de mândrie, asta este, m-am predat. Poate că, dacă fac asta, o să mă vindec. Asta e, nu am nici o putere să opresc nebunia din mine decât dacă fac dragoste cu el.
De ce Claudiei i se întâmplă şi nu mie?, gândea Aurora. Pare ceva atât de serios, e atâta pasiune în ea! De ce nu mi se întâmplă mie, de ce atâta nedreptate pe lumea asta? Ea, cu soţ şi cu amant, eu mereu singură, visând ca o adolescentă, incapabilă de hotărâri, de decizii.
-Bine, nici o problemă, mâine o să ai cheia şi eu voi lipsi de acasă. O să merg la film, asta o să fac.
Claudia puse pe birou un pachet învelit în hârtie albă.
-Ce-i aici?
-O lenjerie de pat. Să o pui, după aceea consideră că e un cadou de la mine.
Aurora luă pachetul, tăcută. Gândea: iată-mă primind acum şi mită! Iată-mă părtaşă la un adulter. Nu e bine ce fac. De ce nu pot să spun nu? Ce-mi poate face Claudia dacă o refuz? Dar oare o pot refuza? Bunica se răsuceşte în mormânt. Iar mama, dacă află, nu o să mă mai primească în casa ei, asta e sigur. Iar dacă află Victor? Dacă o prinde cu amantul în patul meu? Oh, în mare încurcătură mă bag.
-Deci aşa rămâne: mâine plecăm la două de la serviciu, mergem împreună până la tine, în cazul în care Victor ar fi prin oraş să nu mă vadă singură, apoi tu pleci, eu îl sun pe tip pe mobil şi-i explic unde să vină. Pe la 6 poţi să te întorci, o să am grijă ca să fim plecaţi la ora aceea. Dacă întreabă Victor, îi spui că am stat la tine până mai târziu. Nimic altceva, că ar bate la ochi.
Cum planul fusese făcut, cum nici un amănunt nu fusese omis, Claudia părea dintr-o dată cea dintotdeauna, privirea îi era din nou ca mai înainte. Ştia că Aurora e o fată bună, că nu va discuta cu nimeni, era destul de previzibilă, de naivă şi de inofensivă. Va avea timp şi siguranţă în apartamentul ei, acolo pentru ea va fi să fie ceva mult, mult mai incitant şi mai plăcut decât a fost în noaptea nunţii, când era o naivă speriată. Era nerăbdătoare să fie în braţele iubitului ei tainic, timpul părea că se dilată în aşteptare şi în presimţirea îmbrăţişărilor nepermise în văzul lumii dar atât de dorite de amândoi în spatele cortinei.
A doua zi, în drum spre casă, Claudia se opri să cumpere lumânări parfumate, şampanie, pişcoturi, bomboane fine, prăjituri cu frişcă şi căpşune. Aurora o privea cu ochi curioşi, precum un învăţăcel, cum face risipă de bani, alegând ce e mai bun. Aurora îmbătrânise, dar mai avea enorm de învăţat despre arta de a iubi, o artă ce nu i se arătase a fi pentru ea în această viaţă. Astrele nu-i păruseră nicicând favorabile. Până şi Iulia îi certificase că reuşita ei în iubire va veni greu, cu renunţări şi cu trudă, că va avea destule obstacole cu un Venus capricios. Uneori se gândea că defapt nu va mai veni niciodată timpul şi omul potrivit! Cu siguranţă, Claudia se născuse sub un cer mai norocos decât al ei. Încerca să pară relaxată, dar în inima ei încolţea o invidie răutăcioasă, un sentiment nou, nemaicunoscut până la acea vârstă. O vârstă la care speri tot mai puţin să ţi se întâmple lucruri de felul celor pe care le trăia Claudia şi înţelegi că şansele de a experimenta o astfel de aventură devin tot mai mici cu fiecare zi până dispar cu totul.
-Mie nu o să mi se mai întâmple niciodată, părea să gândească Aurora, cu nostalgie pentru ea însăşi. Mie nu o să mi se mai întâmple niciodată cu nimeni. Şi nici cu Marian, atunci, de s-ar fi întâmplat, nu ar fi fost cu şampanie şi cu ciocolată. Ce nedrept!
Aurora intră doar cât să scoată din dulap prosoape noi şi să pună în priză odorizantul de cameră. Gesturi care să o facă pe amica ei să fie sigură de discreţia şi bunăvoinţa ei. Apoi ieşi în stradă şi se duse la ai ei, măcar atât folos să aibă în acea zi, să stea cu părinţii, de care parcă fugise în ultimele luni, precum un copil ce ştie că a făcut o poznă de neiertat. Acum, că tot avea timp de pierdut, acceptă să joace table cu tata, pe balcon, să nu o enerveze pe mama cu zarurile. De când plecase Tom, nimeni nu mai avea timp de mica şi inofensiva plăcere a lui Achim. Nimeni nu o întreba cum de nu se grăbeşte, cum de nu-i pe fugă, ca de obicei, şi nimeni nu părea să observe că Aurora se uită totuşi din cinci în cinci minute la ceas. La ora şase fără zece fix, îşi luă rămas bun şi se îndreptă grăbită spre casă. Uşa închisă, mai mult ca sigur, gândea, cei doi au plecat. Îşi căută cheile şi deschise. Făcu primul pas pe hol şi îşi dădu imediat seama că se înşelase: în cuier un sacou bărbătesc, vişiniu iar alături eşarfa Claudiei. Intră repede în bucătărie, bucuroasă că nu dăduse nas în nas cu nici unul din amorezi, eventual în chiloţi, ce penibil! Era nehotărâtă: să plece imediat, să stea acolo, pitită? Nu după mult timp, pe uşa bucătăriei băgă capul Claudia, îmbrăcată doar cu halatul matlasat din baie, ciufulită şi cu rimelul făcut pulbere fină în jurul pleoapelor.
-Pssst. Stai aici, mai ai undeva nişte apă minerală?
Aurora se duse şi luă o sticlă din cămară.
-Mai stăm un pic, să nu te superi pe noi.
Noi?, care noi, gândi Aurora. În propria mea casă mă simt ca o intrusă. Acum trebuie să stau ca o stană în bucătărie, să nu respir, să nu mişc, să nu exist. Se pare că nu am voie să merg la baie, la baia mea, să mă uit la televizor, televizorul meu, nu pot să fac de fapt nimic. Claudia nu e de cuvânt. A spus că la ora şase problema se termină. Nu are decât să facă bine şi să-şi poftească iubitul afară din casa mea şi să se ducă acum acasă la soţul ei. O fi sunat-o? Şi ea i-o fi răspuns, din braţele amorezului, că e bine, să stea liniştit. Iar eu sunt cea mai vinovată în povestea asta ce nu e tocmai cea mai onorabilă poveste din viaţa mea.
La un moment dat auzi mişcare şi ciuli urechile. Erau cei doi, se pregăteau de plecare. Numai Claudia vorbea, bărbatul ce o însoţea muţise. Pentru că nu desluşea nimic, se apropie tiptil, cu urechea lipită de uşa bucătăriei. Ştia bine că amica ei nu va îndrăzni să deschidă uşa şi să-şi ia bun rămas. La un moment dat însă desluşi vocea lui:
-O limbă pentru pantofi, ştii cumva?
Aurora îngheţă. Era vocea lui Petre. El era. Iar sacoul din cuier, Petre purta unul la fel, puţini bărbaţi în oraş îndrăznesc să poarte aşa o culoare. În casa ei intrase Petre Negrea, în patul ei făcuse dragoste, îi folosise prosoapele, paharele, iar ea nu putea face nimic. Destinul îi râdea în nas. Mâna întinsă Claudiei devenea acum, un pumnal în inima ei, zdrobită într-o fracţiune de secundă de remuşcări, de furie, de neputinţa de a mai schimba ceva. Auzi uşa închizându-se şi ieşi din bucătărie. Se repezi în dormitor, sperând să găsească noi indicii ale trecerii lui Negrea pe acolo. Doar două cupe cu şampanie neterminată, prăjiturile neatinse, se pare că nu meniul a fost atracţia serii pentru cei doi. Trase pledul şi se uită la cearşaf. Îl privea cu ură, nu va mai putea folosi nicicând acea lenjerie, în zadar se bucurase când o primise cadou. Ce cadou? Mită! Pe acel cearşaf scria parcă mare cu cerneală fluorescentă: fraiero! Aurora paralizase, nimic nu o avertizase că aşa va fi. Să mai aibă încredere în ziua ei norocoasă de marţi! Nu avea putere să cureţe, să strângă lenjeria, să o pună în maşina de spălat. În seara aceea nu putea face nimic, de parcă se îmbolnăvise de gripă. Îşi făcu patul pe canapeaua din sufragerie. Trebuia să amâne curăţenia pentru a doua zi, pentru o altă zi, când se va simţi în stare să îngroape morţii.
Claudiei nu avea cum să-i dea de înţeles că bănuia ceva, şi oricum nu ar fi recunoscut nici moartă adevărul. Era singura ei consolare: că toate erau doar o bănuială. Atâta vreme cât nu îl văzuse cu ochii ei pe Negrea, încă mai avea speranţa să nu fi fost el. Dar încet, încet, memoria ei derula întâmplări din trecut în care Claudia se purtase ciudat. Mereu prea ştia Claudia ce face, pe unde umblă şi cu cine este Negrea, dar ce nu ştia Claudia în acel oraş? Şi atunci, când nu a lăsat-o să meargă să se întâlnească cu el la teatru pentru fotografii, probabil că ea s-a dus a doua zi în locul ei, avea un motiv de întâlnire. Şi când au fost timp de o săptămână în juriu amândoi, şi au discutat verzi şi uscate, desigur, Claudia a avut un plan diabolic. Petre nu ar fi îndrăznit niciodată să se dea la o femeie măritată cu un bărbat influent în oraş. Numai şi numai că ea l-a ademenit şi l-a prins în gheare. Şi ce bărbat ar fi prost să refuze o femeie precum Claudia?
Asta era: poate că a sosit momentul pentru Aurora să iasă din carapace, precum broscuţa ei ţestoasă din onix, şi pe care odată ar fi voit să i-o dea în dar lui Petre. Era timpul pentru Aurora să facă ceva, trebuia să înceteze să mai aştepte un miracol. Trebuia să forţeze într-un fel sau altul mâna timpului. Iulia îi garantase că în acel an stelele se mişcă în favoarea iubirii ei atâta vreme cât nu va sta cu mâinile în sân. Timpul, gurmandul rafinat. Şi, gândind astfel, se îndreptă spre cămară şi luă de pe raftul de sus două cornete din ziar. Le răsturnă conţinutul într-un bol din porţelan, pictat cu floricele multicolore, adăugă un ou, o lingură de unt şi alta de margarină, zahăr şi miere de albine, puţină vanilie, coajă de lămâie, puţin praf de copt şi începu să frământe. Peste o oră scotea din cuptor nişte fursecuri în formă de inimioară, mirosind a mama acasă şi a turtă dulce, pe care le garnisi cu multă migală până târziu în noapte cu ciocolată, cu şerbet roz de trandafir, cu scorţişoară, cu nucă măcinată, cu rahat tăiat în cubuleţe minuscule. Le lăsă apoi să doarmă pe un pat din şerveţele pudrate cu zahăr vanilat şi cu dragostea ei.
A doua zi le împachetă frumos şi ordonat într-o cutie de carton tapetată cu hârtie de calc. Înveli totul cu mare grijă într-o foaie velină, multicoloră şi legă pachetul cu o pamblică roz. A treia azi, seara, la sfârşitul ultimului spectacol din stagiune, se apropie de Negrea şi-i oferi fursecurile.
-Nu am apucat să vă mulţumesc până acum pentru gestul dumneavoastră din iarnă, când m-aţi dus la spital. Să nu vă miraţi, sunt nişte prăjituri făcute chiar de mine, cu mare drag. Sper să le savuraţi, pentru că sunt cu adevărat speciale!
Pentru cele două, întâmplarea din acea zi de marţi, în loc să le coaguleze relaţia, părea să aibă un efect invers. Claudia deveni tăcută, irascibilă, Aurora asemenea. În fiecare mocneau cuvinte şi idei nespuse, amândouă evitau subiectul, devenit tabu, al întâlnirii amoroase din apartamentul Aurorei, dar numai la asta se gândeau, fiecare în felul ei. Una se simţea dintr-o dată vulnerabilă, şantajabilă, vinovată, cealaltă se simţea nedreptăţită, folosită, înşelată. Dimineţile lor deveniră în scurt timp un supliciu, aşa că îşi împărţiră de bună voie sarcinile în aşa fel încât să se întâlnească tot mai puţin, sperând şi una, şi cealaltă, că trecerea zilelor le va atenua amândurora resentimentele. Nimeni nu le mai vedea, ca pe vremuri, împreună, dar lucrul trecu neobservat pentru majoritatea. O singură dată, la una din recepţii, Aurora fu întrebată de o cunoştinţă comună:
-Dar Claudia unde-i, că de obicei eraţi nedespărţite! Sau v-aţi certat?
-Da de unde, aveam prea multe pe cap şi nu reuşim să ne mai vedem la ochi de atâta treabă. Nu avem nimic de împărţit.
După ce zilele oraşului se terminară şi scăpară de stresul invitaţilor oficiali, a zâmbetelor de rigoare şi a amabilităţilor de protocol, Claudia îşi luă concediul de odihnă, tot concediul, adică aproape o lună şi jumătate. Nu a spus unde pleacă dar, ca de obicei, probabil avea să plece undeva în occident şi apoi la socri, în Apuseni. Aurora urma să se descurce în tot acest timp pe cont propriu. Acum era mulţumită: evident, ceva se petrecuse între Claudia şi amantul ei, Negrea sau altul, cu siguranţă că s-au despărţit, ori au făcut o înţelegere, ori altceva o fi fost motivul că au dorit să se îndepărteze, poate dezamăgirea reciprocă în pat, spera cel mai mult. Poate Claudia trecea printr-o criză în familie, se simţea vinovată faţă de Victor şi preferase să fugă, să uite. Aurora, în sinea ei, presimţea că acum şansele ei sunt nesperat de mari, că Petre, desprins din ghearele Claudiei, ar putea deveni al altei femei, chiar al ei, de ce nu? Oare îi plăcuseră fursecurile? Oare le mâncase? Şi dacă a făcut-o, atunci unde e promisiunea babei Floarea? Acum ar fi trebuit să meargă la ea, să-i ceară socoteală şi banii îndărăt, s-o întrebe de ce Petre nu catadicseşte să o sune, de ce vraja babei nu face ca ei să se întâlnească întâmplător, să îl vadă cel puţin trecând prin parc. Nimic, nimic nu părea să i se arate.
Apoi Aurora realiză că Petre nu mai era de un timp nici la Boema, pe terasă, la obişnuita cafea cu amicii săi. Parcă intrase în pământ şi ea nu avea pe cine întreba unde e şi ce face omul ei iubit. Realiză că îi lipseşte un spion în teatru, practic, în afară de părinţi şi de Claudia, nu mai ţinuse nici un fel de legătură cu nimeni. Doar prin ea ce mai curgeau spre ea informaţii, iar ceea ce până mai ieri părea că o sâcâie, acum devenea acel rău necesar pe care nu îl mai avea la îndemână. Realiză că se înstrăinase încet, încet, an după an, de toată lumea, că îşi pierduse toate prietenele ei mai vechi, de pe vremea liceului, a facultăţii sau de când lucra în învăţământ. Se întâlneau adesea întâmplător pe stradă, schimbau câteva cuvinte şi apoi fiecare pe drumul ei. Relaţiile acelea erau sortite să rămână aşa până la sfârşit, nimic nu le mai putea revigora sau poate nimeni nu avea nevoie de cineva ca Aurora prin preajmă, în casă, în concedii, de revelion. Era oare asta o predestinare, era ceva scris în stele şi ea nu o putea influenţa? Oricum, Iulia avusese dreptate sau poate doar intuise această lacună în existenţa Aurorei.
Într-una din zile descoperi în sertarul biroului carneţelul ei cu însemnări personale. De mai bine de 20 de ani trecuse în el toate titlurile de carte pe care le citise, toate concertele şi toate piesele de teatru pe care le vizionase, cu impresii despre regie, scenografie, actori. Găsi interesant ce reciti acolo şi, din tot materialul, încropi de un articol pentru pagina culturală a ziarului. Era o comemorare a activităţii teatrului, cu marii regizori, cu marile spectacole, cu marii actori ce au debutat acolo şi apoi au făcut carieră în lumea largă. Fu publicat, citit, comentat, apreciat, dar nimănui nu i-ar fi trecut prin minte că în spatele acelui articol document se ascunde un strigăt de disperare. Aurora tresărea ori de câte ori suna telefonul, sperând că Negrea în persoană o va felicita. Nici în acea zi, nici în următoarele, Petre nu avea să o caute. Viaţa ei devenise un adevărat chin.
-Au fugit împreună, iar eu nu ştiu nimic şi sper în vorbele babei şi în destin ca o proastă. Asta e, îşi spunea Aurora, au fugit împreună şi acum îmi râd în nas. Nu o să fie nicicând al meu. Nu am reprezentat şi nu voi reprezenta niciodată nimic pentru Petre. Mi-am făcut iluzii în van. Claudia şi Petre au dispărut din oraş amândoi cam în acelaşi timp. Să fie numai o coincidenţă? Nu, au fugit împreună şi doar eu încă nu am aflat asta.
Incertitudinile ei stăteau la pândă precum o haită de lupi flămânzi, gata să o sfârtece în bucăţi dureroase ori de câte ori o găseau cu gândurile hoinărind în pustiu. Nu mai dormea nopţile, zilele nu îşi găsea locul nicăieri. Mama o vedea tot mai slabă şi cu cearcăne. O trimise, îngrijorată, la cea mai vestită policlinică particulară, să-şi facă analizele. Ieşiseră în perfectă ordine şi nici medicul nu ştia ce-i cu Aurora. Stresul, spunea. Ochii mamei vedeau bine însă că nu era o boală din trup, boala asta. Îi descântă de deochi cu un chibrit stins în apă, dar tot degeaba. Aurora se topea pe picioare.
-De ce nu mergi cu Marta la preotul Vraciu, la Liteni? Marta spune că deschide bine cartea şi sune tot viitorul. Mie nu-mi zici niciodată ce ai, dar la popă trebuie să spui tot. Asta e, Auroră, nu mai amâna.
De ce să nu ar asculta-o pe mama? În definitiv, de ce să nu încerce? Dacă a fost la astrolog, la ghicitoare, de ce nu ar merge la un preot. Cu atât mai mult la unul recunoscut pentru lucruri de excepţie. Poate că acolo ar fi trebuit să meargă de la început, aşa cum o rugase atât de insistent mama. Mama ei, care ştia întotdeauna ce spune. A vrut să o scutească de atâtea şi atâtea încurcături de multe ori în viaţă iar ea, Aurora, se încăpăţânase să nu asculte. Rău a făcut pentru că, iată, drumurile alese până acum nu au dus-o nicăieri, a cheltuit amar de bani, s-a lăsat amăgită cu mărgele de sticlă, şi-a risipit speranţele în cele patru puncte cardinale, şi nici un rezultat. Acum, dacă preotul acesta o fi atât de priceput, poate va reuşi să o dezlege de toate fărădelegile ei, va reuşi să o cureţe de energiile negre pe care singură şi le atrăsese. Nu era cu inima tocmai împăcată, biserica şi preoţii aveau asupra ei un efect de intimidare, niciodată nu se ştia în ordine în faţa lor, în fiecare biserică era altfel şi de aceea avea un permanent sentiment de vină şi de nesiguranţă dar, pentru că mergea cu Marta, avea să-i fie poate ceva mai uşor. Oare de ce drumurile ei la miss Iulia sau la babă le făcuse singură şi cu mai multă uşurinţă, de ce drumul spre biserică i se părea un supliciu? Îşi promise să se gândească într-o zi la toate astea, să le întoarcă pe toate părţile, până va găsi singură un răspuns, unul cât mai serios posibil. Îşi dădea seama că nu mai putea amâna să ia decizii. Marta se bucură când auzi propunerea Aurorei.
-Cel mai bine e vinerea, că citeşte şi Moliftele Sfântului Vasile şi e ziua când calcă.
-Ce calcă?
-Credincioşii se aşează pe jos şi preotul îi stropeşte cu aghiazmă şi îi calcă sau îi păşeşte şi toţi spun că se simt vindecaţi după aceea. Mare minune, ai să vezi. Scoate şi dracii din om. Am văzut cu ochii mei, o tânără cu spume la gură care s-a liniştit mintenaş după ce a forţat-o să pupe crucea.
-Vinerea nu pot. Numai sâmbăta sau duminica. Sunt singură la serviciu, nu am cum lipsi sub nici un chip.
-Va fi tare aglomerat. Vin din toată ţara sâmbăta. O să avem ceva de aşteptat, că vin acolo de cu noaptea să prindă rând.
-Hai sâmbăta asta şi o să vedem. Poate reuşim.
În halta Liteni coborâră o mulţime de oameni, majoritatea femei, cu fuste lungi şi cu batic pe cap. Nu era nevoie să întrebi unde e biserica, toată lumea se îndrepta înspre acolo, era suficient să-i urmezi pe ceilalţi. În curtea bisericii, o mare de oameni. Unii în scaune cu rotile, aduşi de familie, alţii cu suferinţe fel de fel, ce li se citeau după ochii înfundaţi în orbite, după paloarea feţei, după grimase, toţi stăteau cuminţi, plini de speranţe şi aşteptau să le vină rândul ca să intre. Marta o avertizase, dar Aurora abia acum, pusă în faţa faptului împlinit, realiză că trebuie să se înarmeze cu multă, multă răbdare.
-Şi dacă nu intrăm azi?
-Intrăm sigur. E dimineaţă, pe la prânz cred că intrăm, am mai fost şi am stat la coadă mai mare.
Statul în picioare în arşiţa verii nu era un lucru uşor. Din loc în loc erau găleţi cu apă şi pături puse pe jos, la umbră, pentru cei ce nu suportau să stea prea mult timp în picioare. După vreo două ore, Aurora capitulă, o lăsă pe Marta la rând şi ea îşi căută un loc pe un colţ de cuvertură. Observă că toate aveau acelaşi model, cu siguranţă că erau în gestiunea bisericii, cu destinaţie precisă. La un moment dat se făcu rumoare. Preotul ieşi din biserică, spre nemulţumirea enoriaşilor, şi se îndreptă însoţit de un domn în costum şi o doamnă cu pălărie şi cu rochie decoltată spre una din maşinile parcate pe iarbă, chiar lângă pătura Aurorei, o Toyota Aris nou nouţă. Cu pămătuful de busuioc într-o mână, însoţit de diacon care venea în urma lui cu castronul cu aghiazmă şi cu mirul pregătit din vreme, procesiunea constă în stropirea maşinii pe dinafară, apoi şi pe dinăuntru, câteva cuvinte greu de înţeles de urechea Aurorei. O fi şi asta important, gândea ea, privind la ritualul ce se săvârşea sub privirile ei, şi oricum, nu strică să ai şi aşa ceva în plus la cei cinci ani garanţie de la firmă. Mirui în final doar capota şi însemnul firmei, la cererea expresă a domnului în costum, să nu se păteze prin interior ceva.
-Apă şi ulei, apă şi ulei, îşi tot repeta Aurora, de parcă îi suna cunoscut ritualul. Văzuse, desigur, pe la boteze, copiii erau îmbăiaţi în apă sfinţită şi apoi miruiţi, dar nu era asta în mintea ei, era altceva. Apă şi ulei, apă şi ulei, acum ştia de ce subconştientul ei insista pe astea amândouă. Atunci, la babă, tot apă şi ulei îi dăduse să-şi ungă trupul. Se ruşină în ea însăşi, de parcă nu dorea să-şi mai aducă aminte nimic din ceea ce făcuse cu numai câteva luni în urmă.
Proprietarul maşinii îi întinse preotului, recunoscător pentru favoarea de a nu fi stat la rând, o bancnotă de 100, puse şi diaconului ceva în buzunar. Aurora avu în tot acest timp răgaz să îl observe pe slujitor: era puţin trecut de 40 de ani, un obraz fin, rumen, plin de vitalitate. Inspira respect din capul locului, îmbrăcat aşa, în sutană şi cu patrafirul albastru, cu abundenţă de fir auriu, cu o cruce mare, tot aurie. Inspira încredere, cu mersul lui ferm şi cu privire directă în ochii celor ce îl priveau. Avea un păr negru şi barbă deasă, gesturi sigure, glas puternic, melodios, desigur, omul acesta era predestinat pentru preoţie. Nu-şi putea imagina pe cineva sfrijit şi fără carismă făcând aşa o slujbă de importantă. Oare la seminar există probe eliminatorii sau oamenii lui Dumnezeu sunt aşa aleşi direct de El, frumoşi şi deosebiţi faţă de alţii? Se duse să mai stea cu Marta, să facă schimbul la rând.
-Când ne apropiem, să-mi spui ce trebuie să fac, nu prea ştiu eu bine regulile din biserică.
-Nu îţi face griji. Te mai uiţi la ceilalţi. Cumperi de la intrare o prescure şi o lumânare, îţi arăt eu, şi când te apropii de altar aprinzi lumânarea şi i-o dai popii cu prescurea, iar dedesubt pui banii.
-Tu câţi pui?
-Eu pun numai 10, că am fost de mai multe ori. Tu să pui 50, să te ia în seamă, să-ţi spună bine. Dacă pui 10 lei, de 10 lei îţi spune şi el.
-Şi e adevărat ce spune? Chiar aşa, le ştie pe toate?
-Nu le ştie, le vede în Cartea Sfântă. Cică odată a venit la el o femeie de prin Vaslui care avea un copil cu cancer şi l-a rugat să-i spună dacă şi cum va fi. Iar preotul i-a spus: „femeie, nu o să îţi vezi copilul murind” Şi aşa a fost.
-S-a vindecat copilul?
-Nu. Femeia a fost călcată de o maşină la puţin timp. Venise acasă şi spusese tuturor vestea ce o primise de la preot, şi era bucuroasă nevoie şi plină de speranţă. Sunt ani buni de atunci şi din Vaslui încă vin cu zecile în fiecare zi. Toţi cei care aud povestea vin aici, măcar şi din curiozitate.
-Şi, ţie ce ţi-a zis s-a împlinit?
-Da, tot. Ştii, cu serviciul, de m-au dat afară. Mi-a zis că se rezolvă în unu, trei sau cinci ani. Cinci ani în cap au trecut şi m-am pensionat de boală. Şi cu Mitruţă al meu, l-a pus să jure pe Scriptură că nu mai bea şi i-a citit ceva de l-a legat pe minim un an, dar Mitruţă nici în ziua de azi nu pune gura, să-l pici cu ceară. Se teme să nu moară şi pace. Mari minuni face preotul, altfel nu ar veni aşa multă lume aici.
Marta se duse acum să şadă pe pătură, era rândul Aurorei să ţină locul. Auzea în jur fel de fel de poveşti. Unele păreau pertinente, altele erau atât de gogonate încât, or erau invenţii, or suferiseră de sindromul telefonului fără fir. Preotul mai că nu înviase morţii din morminte, în rest le făcuse pe toate. Aşa că Aurora, de unde venise atât de reticentă, încetul cu încetul, fu molipsită de la cei din jur de un optimism neaşteptat, spera că aici va găsi, în sfârşit, răspunsuri la toate întrebările ei. Poate că lucrul pe care îl cauţi îl găseşti în ultimul loc în care te gândeşti că ar putea fi. Unul câte unul, cei ieşiţi din biserică se îndreptau spre maşinile cu care veniseră sau spre gară, dar toţi, fără nici o excepţie, aveau ochii pierduţi, de parcă erau în transă. Era clar pentru Aurora că întâlnirea cu preotul schimba ceva în acei oameni, toţi deveneau muţi şi meditativi.
Cei bolnavi aşteptau într-o parte, toţi la un loc, şi erau periodic chemaţi înăuntru pentru o slujbă comună de purificare, ce se ţinea din două în două ore. Cu cât reuşeai să participi la mai multe slujbe, cu atât boala avea mai mari şanse de vindecare. Veteranii îi instruiau pe novici, mulţi povesteau cât de minunat a evoluat boala lor deşi, când îi priveai, îţi dădeai imediat seama fie de contrar. Unii arătau bine sănătoşi, ori poate erau numai ipohondri, ori poate că într-adevăr boala li se vindecase într-adevăr. La ora 12 fix, una din măicuţe chemă adunarea celor bolnavi să intre. Din pragul uşii Aurora reuşi să desluşească câte ceva. Preotul îi puse pe toţi cei ce puteau să îngenuncheze sau cel puţin să plece capul şi deasupra lor înşiră trei sau patru patrafire, inclusiv cel de pe el. Cu vocea lui tonică, spunea o rugăciune, o rugăciune în care se pomeneau toate regiunile anatomice şi aproximativ toate organele importante, atingând cu crucea fiecare creştet şi îndemnând pe fiecare să-şi rostească cu glas tare numele, încât să fie auzit până în ceruri. Când termină cu bolnavii, chema acolo un alt grup, destul de eterogen, îngenuncheară şi aceştia în faţa altarului. De data asta preotul scoase o duzină de cununii, le puse la fiecare câte una şi îi stropi pe toţi cu aghiazmă. La plecare, rând pe rând, fiecare se apropie de popă şi îi sărută poala veşmintelor, ca un gest de mulţumire, iar preotul îşi recupera de pe creştetele lor coroanele argintii. Desigur, îşi spuse Aurora, că e un fel de avanpremieră la o căsătorie viitoare.
Toată lumea din biserică tăcea, nimeni nu vocifera că e târziu sau că e timpul pentru masa de prânz. Toată lumea aştepta cu emoţie să între şi să primească sfatul potrivit. Mai dură o oră până să străbată un metru, apoi mulţimea era dirijată de un şir de stâlpi legaţi cu un cordon roşu, ca la muzee, încât rândul devenea unul ordonat şi disciplinat, nemaicreând motive de ceartă. Abia atunci observă Aurora că lumea care ieşea se îndrepta mai întâi spre un pupitru unde un slujitor bisericesc le întindea tot felul de hârtii, sticluţe cu mir şi aghiazmă, gata ambalată în sticle din plastic, care mai mari, care mai mici. Nu pricepea bine despre ce e vorba dar, ca management, părea că preotul administrase bine întreaga afacere. Fixase reguli precise, circuite, fluidizase, cum se spune, întreaga activitate. Asta o descuraja cel mai mult pe Aurora, sentimentul că toată povestea este de fapt o afacere, o fabrică de făcut bani. Mulţi bani, gândi Aurora uitându-se la linoleul scump, de uzură intensă, întins peste tot pe jos, la caloriferele noi dinăuntrul bisericii, la lucrătura de pe pereţi şi la icoanele ce păreau destul de valoroase. În afara ei, biserica mai întreţinea casa parohială în orânduială, o gospodărie anexă cu pământ şi animale, cu grup social, cu o sală de servit masa, contra cost, cu camere de dormit pentru cei pe care îi prindea noaptea, cu lavoare şi w.c. şi destul personal auxiliar. În definitiv, toate erau prin meritul preotului şi, dacă Dumnezeu îngăduise astea, înseamnă că nu aveai de ce să te temi, pentru că Mâna Divină era cu siguranţă acolo, prin unul din reprezentanţii Săi pe pământ.
Marta intră şi se aşeză la rând, disciplinată, să nu dea prilej de discuţii printre oameni. Toată lumea păstra tăcere, preotul nu accepta indisciplina şi, dacă cineva nu respecta regulile, atunci nu ezita să-l poftească afară. Nimeni nu risca să fie scos din rând după ce petrecuse o jumătate de zi în arşiţă. Când pe un picior, când pe altul, Aurora simţea că o lasă toate puterile. Glezna dreaptă i se umflase, încât pantoful o stânjenea din ce în ce. Ar fi vrut să şi-l scoată din picior, dar trebuia să îndure cu calm şi în linişte. Încerca să asculte ceea ce spune din uşa altarului preotul fiecăruia în parte, dar nu desluşea nimic, preotul vorbea cu voce slabă, parcă să nu răguşească de prea mult efort vocal. Cu unii termina repede, cu alţii stătea parcă indecent de mult, ca o sfidare la adresa celor ce aşteptau răbdători. La ora două, preotul închise uşa din stânga, unde aştepta coada, şi o deschise pe cea din dreapta şi preluă pe bolnavii ce aşteptau şi ei, partea cuvenită lor la ora fixă. Apoi veni rândul celorlalţi, fără tovarăşi de viaţă, ce se năpustiră la picioarele preotului parcă de peste tot, inclusiv din rândul celor de la coada principală.
-Cu ăştia ce face?, îndrăzni în şoaptă Aurora.
-Dezleagă cununiile, nu vezi?, pssst.
Nu era prea clar în mintea Aurorei ce şi cum în această privinţă, dar se hotărî să amâne întrebările pentru drumul de întoarcere. Peste câteva minute, Aurora era pe punctul de a-şi aprinde lumânarea şi de a ajunge cu ea până în pragul altarului. În faţa ei mai rămăsese o singură femeie, tânără, care îşi expunea cu mult patos cauza, încât se auzea bine până la ea. Căci şi aici, la fel ca la bancomate, exista o limită de confidenţialitate, marcată jos de un prag de lemn galben.
-M-a dat afară din casă şi nu vrea să îmi mai dea nimic din lucrurile mele, părinte, trebuie pedepsit. La poliţie mi-au zis că nu am nici un drept, că nu am dovezi şi nu-s cununată cu el. Trei ani l-am spălat, am cumpărat aragaz şi televizor din salarul meu şi nu recunoaşte nimic… Să-i scoateţi părticele, asta doresc, nimic mai mult.
Femeia aceea confundase, desigur, biserica cu tribunalul. Iar preotul o asculta, din când în când o întrerupea şi-i cerea amânunte, de e blond sau brunet, câţi ani are, unde lucrează. Aurora părea că asistă la un festival al absurdului. Oare nu o dor genunchii de când stă acolo? Probabil de asta cel care cere trebuie să stea în genunchi, să nu ceară niciodată prea mult. După ce termină cu femeia, şi aceasta se ridică în picioare, preotul închise în nasul Aurorei uşa.
-Ghinionul nostru. Se duce să mănânce, e şi el om, îi explică Marta.
-Ce sunt acelea părticele?
-Nu ştiu nici eu bine, nu sunt sigură, dar preotul poate scoate părticele, adică îi cere lui Dumnezeu să arate de cineva e vinovat ori ba, iar cel vinovat să fie pedepsit. Nu ştiu mai mult.
-Când o să vin şi o să mă întrebe, eu ce să-i spun?
-Ce te întrebă el. Se uită la tine şi te întrebă după cum vede pe chipul tău.
-Ca la spovedanie?
-Nu chiar, dar nici pe departe. Toată lumea se descurcă, te vei descurca şi tu. Concentrează-te pe problemele tale şi o să ai răspunsuri. Ce ai aşa o figură, nu trebuie să ai nici un fel de emoţii. Îi spui exact ce te doare. Îi spui neapărat adevărul, altfel te prinde cu minciuna şi vai de capul tău. Asta e tot ce trebuie să faci. Şi, când vorbeşte el, să fii cu mare băgare de seamă. Să bagi în cap fiecare cuvânt pe care îl spune, ca nu cumva să uiţi ceva.
-O fi un fel de Pitia.
-Cine e Pitia?
-A fost, la oracolul din Delphi.
-Aha, răspunse parcă aducându-şi aminte Marta, nedorind să-şi dea de gol incultura.
Preotul se pare că era din cei care mănâncă repede şi nu-şi fac niciodată siesta. Întrarea lui în biserică risipi dintr-o dată rumoarea, toată lumea era smirnă. Şi pentru că se apropia ora, se îndreptă din nou să împlinească ritualul bolnavilor şi al cununiilor, să mai lase oamenii să plece acasă, trebuie că erau lucruri importante şi astea. Aurora aştepta, nu mai avea mult şi dorinţele ei aveau să se îndeplinească. Când preotul deschise uşa, ea aprinse lumânarea şi i-o întinse tremurând, cu prescure şi cu bani cu tot, incredibil de emoţionată de momentul trăit.
-Stai jos, spuse preotul.
Aurora îngenunche pe un pui de pernă, pus acolo exact în acest scop.
-Numele de botez.
-Aurora.
-Eşti măritată?
-Nu, văduvă.
-Ai pe cineva acum, trăieşti cu cineva?
-Nu, părinte, dar iubesc pe cineva.
-Însurat?
-Nu, părinte.
-Serviciul?
-Bine, părinte.
-Şi atunci, ce probleme ai?
-E o poveste lungă. Aş vrea să ştiu ce va fi în viitor, uneori cred că sunt blestemată, că nu mă iubeşte nimeni.
-Prostii. Să vedem ce-ţi spune Cartea.
Pe masă, învelită în foaie groasă de argint, o Biblie imensă, de parcă era adusă de pe alt tărâm, de undeva, din „Alice în ţara minunilor”. Preotul o deschise la întâmplare şi încerca acum să desluşească mesajul pentru Aurora. Nu avea nevoie de ochelari, literele erau de-o şchioapă, Aurora reuşi să vadă până şi ea că e un scris vechi, asemănător cu cel de mână, cu literele mari în căsuţe aparte, scrise în roşu, cu creneluri şi alte ornamentaţii. Faptele apostolilor, reuşi să citească cu coada ochiului scris cu roşu, în partea de sus a paginii.
-Aici scrie că poate ai fost împreună cu o femeie care ghiceşte viitorul.
-Am fost.
-Să nu mai mergi, căci duhul acesta va fi alungat din ea şi nu va mai avea nici o putere şi îţi va pierde toată averea. Apoi, din cauza asta, tu vei ajunge în închisoare. Nu e vorba de închisoarea aceea, adevărată, ci e o altfel de închisoare, vei sta acolo pe nedrept, iar când va fi să ţi se dea drumul, vei cere o judecată dreaptă, ca să nu rămâi cu ruşinea. În general, îţi va merge bine. Mergi şi ridică astea, şi preotul îi dădu o hârtiuţă. Acum gata, du-te şi aşteaptă acolo, să-ţi dezleg cununia, că ţi-i legată.
-Cine mi-a legat-o, mă puteţi lămuri?
-Nu se vede asta, următoarea să poftească. Şi-i arătă Aurorei cu mâna locul unde trebuia să ajungă, între cei ce aşteptau cu cununiile legate. Aurora înţelese aluzia şi se îndepărtă. Se uită la hârtia scrisă chiar de preot, cu mâna lui: Aurora, v, c, 4. Nimic altceva. Un fel de reţetă cifrată pe care cel de la intrare o ştia interpreta, şi îi dădu Aurorei mir, aghiazmă şi două bilete: unul cu rugăciunea numărul 4, xeroxată, şi instrucţiunile de folosire pe un al doilea bilet ce părea universal valabil. Începu cu cel de al doilea:
„Aprinzi candela, te aşezi în genunchi, cu faţa la răsărit, citeşti cu glas tare de trei ori rugăciunea şi la sfârşit faci 10 mătănii complete. Nu bei şi nu mănânci nimic o oră înainte şi o oră după. Apoi te ungi cu mir la încheieturi şi pe frunte şi îţi dai pe faţă cu aghiazmă.”
Nu părea complicat, nu părea nici simplu. Aurora era nedumerită din ce în ce. Citi, ca să se lămurească ceva mai bine şi rugăciunea :
„Tatăl nostru din ceruri, eu, … (numele tău), vin înaintea Ta şi te rog mult ascultă această rugăciune şi ai milă de mine, păcătoasa. Nu mă lăsa în mâinile celui rău, ia-mă sub protecţia ta şi adu-mi în viaţă sănătate, bunăstare şi un soţ bun. Te rog ascultă această rugăciune, îndură-te de suferinţa mea, şi izbăveşte-mă de boli, blesteme, duşmani, căci am încredere şi cunosc că numai prin puterea Ta ştiu că pot fi salvată. Amin”. de citit marţi, joi, sâmbătă, patru săptămâni consecutiv.
Marta i se alătură în scurt timp:
-Hai afară, până să cheme pentru dezlegarea cununiilor mai e de aşteptat. Eram sigură că asta o să-ţi facă.
Ieşiră, soarele încă ardea bine la acea oră şi oameni încă mai erau împrejurul bisericii. Se aşezară pe o pătură.
-Ce ţi-a spus?, întrebă Marta curioasă.
-Nu am înţeles mare lucru. Cică voi fi într-o închisoare, una imaginară şi îmi voi cere o judecată dreaptă. Dar ţie?
-Mi-a zis că o să-mi păstrez pensia de boală, că voi trece de un singur obstacol şi după aceea nu o să mai am probleme. Mie mi-a dat rugăciunea 3. Aurora îi luă fiţuica şi citi:
„Tatăl nostru din cer, eu,… (numele tău), te rog mult ascultă această rugăciune şi ai milă de mine, păcătoasa. Nu mă lăsa în mâinile celui rău, ia-mă sub protecţia ta si adu-mi în viaţă multă sănătate, bunăstare mie şi familiei mele, pace între mine şi soţul meu, izbăveşte-mă de toate relele şi îndepărtează de la mine orice duşman. Te rog ascultă această rugăciune şi izbăveşte-mă de boli, blesteme, vrăjmaşi, ajută-mă să depăşesc orice obstacol, căci numai prin puterea Ta ştiu că pot fi salvată. Amin” -de două ori pe săptămână, miercuri şi vineri-.
-Păi seamănă una cu alta. Doar că e mai blând cu cei la pensie, altceva nu văd.
-Ba nu, că la tine scrie că vrei un soţ bun, la mine că am nevoie de sănătate şi să trec de obstacole.
În jur de ora şase, preotul opri din nou oficiile pentru a începe ritualul cu bolnavii. Aceştia se împuţinară, cum se împuţinară şi cei ce aveau nevoie de dezlegarea cununiilor. Dacă nu prindeau trenul de şapte şi un sfert, atunci trebuiau să rămână până după miezul nopţii. După ce sărută poala veşmintelor şi după ce părintele îi luă de pe cap cununia, Aurora ieşi afară şi îi spuse Martei:
-Hai să mergem, e târziu.
-Nu, nu, trebuie să îţi dezlege de măcar trei ori ca să se adeverească.
-Ia zi-mi, că nu-s lămurită deloc, ce-i cu cununiile astea legate?
-Cine nu se mărită şi nu se mărită, atunci e posibil ca cineva să-i fi legat cununia.
-Adică un farmec, nu-i aşa?
-Da, şi popa îl dezleagă.
-Adică face alt farmec?
-Ei, nu tocmai, nu face, desface, e cu totul altceva!
-Nu mai stau acum, o să vin altă dată, hai să prindem trenul.
Aurora ştia că nu o să se mai întoarcă acolo, dar cel puţin încercase. Seara îi povesti mamei pe scurt, dându-i impresia că şi-a găsit liniştea, doar ca să o împace. Nu-i putea spune că, în sinea ei, era profund dezamăgită. Că, plecând la acest drum sperase să găsească un călugăr bătrân, cu părul alb, cu toiag, şi cu care să vorbească verzi şi uscate şi să povestească cu amănunt şi fără grabă tot zbuciumul din ea şi despre iubitul ei tainic, dispărut fără urmă. Şi călugărul acela să o mângâie pe păr, să o împace cu Dumnezeu şi să rostească numai şi numai pentru ea cea mai lungă şi cea mai profundă rugăciune, una cu adevărat izbăvitoare. Ea însăşi ar fi vrut să se roage, dar nu ştia cum, nimeni nu o învăţase, dar intuia în străfundul sufletului ei că adevărata rugăciune trebuie să fie o revărsare din inimă. Poate că în vremuri de pace oamenii rostesc o rugăciune, dar abia în vremuri de deznădejde ei se roagă cu adevărat. Într-un mod încă nici pentru ea desluşit, şi-ar fi dorit ca Dumnezeu să-i vorbească în alt fel, sub alt chip, într-un mod prietenesc şi mirific în acelaşi timp, ca în poveştile din copilărie, spuse în şoaptă de bunica Rusalda. Îi era dor de Dumnezeul acela, să o mângâie, să o ocrotească, să o înţeleagă, să-i redea pacea primordială. Când, de la naşterea ei, cum şi unde, pe ce drum, s-a pierdut de acel Dumnezeu, după al cărui chip şi asemănare se spune că ar fi fost făcută? Şi, comuniunea acesta tainică şi specială, cum de a ajuns să se transforme într-un petic de hârtie cu o rugăciune stas, la pachet cu mir, aghiazmă şi câteva reverenţe? Oricum, nimic nu o putea încredinţa pe Aurora că este posibil ca Dumnezeu să-i dea contra a 50 de lei, 36 de rugăciuni şi 120 de mătănii o viaţă fără probleme. Era de parcă Dumnezeu intrase într-un neprevăzut concediu şi nu spusese nimănui unde se duce şi nici ce număr de telefon are.
Mama, parcă presimţind îndoiala din sufletul fiicei, se oferi să îndeplinească ea însăşi ritualul de marţi, joi şi sâmbătă, ca nu cumva Aurora, cu treburile, să uite şi ca nu cumva ruga să nu i se îndeplinească.
În dimineaţa de 7 august, Aurora traversa, ca de obicei, culoarul prost iluminat al bibliotecii şi zări uşa biroului întredeschisă. S-a întors!, îşi zise şi îşi întârzie paşii, cât să-şi pregătească un zâmbet cald, amical, de bun venit şi de armistiţiu. Într-adevăr, de parcă nu ar fi lipsit nici o zi, Claudia stătea la birou şi mesteca în ibricul de cafea, să se lase zaţul. Era bine bronzată şi îşi făcuse şuviţe blonde, roşcate şi albăstrui în păr.
-Ce surpriză plăcută, bine te-ai întors, Claudia dragă, mi-a fost tare dor de tine, vino să te sărut.
-Şi mie mi-a fost dor, dar ce-ai slăbit aşa de tare? Ia întoarce-te să te văd, nu-ţi stă rău.
-Tu vorbeşti? Uite la tine ce bine arăţi. Ce ţi-ai făcut în păr? Îmi place, eşti suuuper, pe bune. Şi ce bronz nebun ai!
-De Antalia. Alaltăieri am debarcat în Bucureşti. Ne-am întâlnit acolo întâmplător cu Negrea, a avut nişte treburi de rezolvat şi ne-a rugat să-l luăm şi pe el la întoarcere.
-A… A fost frumos în concediu?, îngăimă cu nod în gât Aurora.
-Nu poţi povesti. 700 de euro, avion charter, 7 zile, cinci stele, all inclusive, nu ai ce să le reproşezi, crede-mă.
-Nu ţi-a fost frică de terorişti? Am văzut la televizor, un atac cu bombă…
-Fugi de aici, ce terorişti, poveşti!
Deci Negrea a fost plecat din oraş. Şi s-au întâlnit, nu întâmplător, asta era greu de crezut, gândea Aurora. Le-a fost atât de dor unul de altul încât nu au mai avut răbdare, şi el s-a dus în Bucureşti, sub cine ştie ce pretext caraghios. Şi ce teatru au jucat amândoi în faţa lui Victor! Degradant, penibil. Aurora îşi opri privirea pe un set nou din aur, brăţară, colier şi cercei, bijuterii cumpărate mai mult ca sigur de acolo, de încornorat. Iar părul? Arată ca un cuib de coţofene în călduri şi atât de neconform cu vârsta ei, e ridicolă de-a dreptul…. Desigur, pentru revederea cu Petre s-a împopoţonat aşa. Au ţinut tot timpul legătura, au vorbit la telefon, poate chiar şi azi. S-ar putea să mă trimită iarăşi la plimbare, ca ei doi să se poată giugiuli în voie dar gata. Dar nu… Până aici!
-Aşa deci, mă bucur că eşti bine. Şi ai tăi, Victor, Alex?, accentuă ea cele două nume.
-Bine amândoi.
-Văd că Victor ţi-a cumpărat ceva de acolo.
-Da, e un set din aur alb şi galben, bine lucrat, lui i-a plăcut mult. Prin târg ce mai este? Ce s-a mai întâmplat?
-Nimic, e în pregătire acţiunea cu artiştii. Am trimis invitaţii, am dat anunţurile de rigoare prin mai toate revistele de specialitate, au început să vină confirmările de participare. Fundaţia Lira se ocupă de gală, primăria de cazare, cei de la ziar ne fac mapele, mare lucru nu a mai rămas, şi ce mai este, oricum se definitivează la sfârşit de lună. În rest e bine, nimic nou. Expoziţia de numismatică a avut un succes la care nimeni nu se aştepta. A fost şi la televizor un reportaj.
Ar fi vrut să readucă în discuţie ceva despre Negrea, dar nu găsea nici un context, nici de articolul ei nu putea discuta, ar fi sunat deplasat. Se înşelase: reîntâlnirea după o lună şi mai bine de separare nu a avut darul de a estompa asperităţile, ba, din contra, parcă ele se adânciseră şi mai mult. Se vedea în tot un ceva artificial. Nu că înainte s-ar fi iubit prea mult, dar cel puţin se acceptau.
Claudia era şi ea destul de stingherită, presimţea în atitudinea Aurorei un ceva periculos, Aurora era ultimul om care trebuia să afle cu cine se întâlnea. Spera că, povestind despre drumul ei în maşină cu Negrea şi cu Victor, va reuşi să risipească orice bănuială. Când eşti măritată şi soţul tău e un om influent în oraş, nu e bine să ştie nimeni că ai călcat, fie şi o singură dată, strâmb, şi mai ales cu cine. Acum regreta că a implicat-o pe Aurora în povestea asta. Era evident că relaţiile dintre ele nu mai funcţionau deloc din acea zi de marţi. Ceva se blocase la mijloc, dar nu îşi putea explica de ce Aurora devenise dintr-odată atât de distantă. Oricând putea răbufni, ca orice femeie fără bărbat, invidioasă pe una care are doi. Trebuia să o reducă la tăcere, trebuia să se asigure că, şi în eventualitatea în care Aurora ar face vreo aluzie cuiva, povestea ei să nu fie credibilă.
Şi-au băut ca pe vremuri cafeaua de dimineaţă, iar Claudia a povestit în tot acest timp o mie şi una de întâmplări mărunte din concediul ei, ultimele bârfe din oraş, povestiri neimportante dar care constituiau un dialog şi înlocuiau o penibilă tăcere. Despre Negrea nici una nu a mai adus aminte nimic. Nici atunci şi nici în zilele ce au urmat. Aurora se simţea din ce în ce mai neajutorată. Uneori a mai fost tentată să intre în cabinetul Iuliei, dar ceva o reţinea, nu neapărat lipsa banilor. Curiozitatea ei despre astre şi soartă se estompase, era din ce în ce mai convinsă că destinul şi dorinţele ei sunt lucruri contrare. Iar Iulia, ca orice pământean muritor nu avea nici o putere magică de reconciliere. Nu putea influenţa nici astrele şi nici nu i-l putea smulge pe Negrea din suflet, dacă de adus tot nu i-l putuse aduce. Şi-ar fi dorit câteva săptămâni de concediu, şi-ar fi dorit să meargă la Tom, să-l vadă, să schimbe locul, să întâlnească alţi oameni, doar că se simţea mult prea obosită să călătorească mii de kilometri cu autocarul. Avioanele o îngrozeau de-a dreptul. Nici Tom, de o vreme, nu mai pomenea atât de des de o vizită a ei în Belgia, chiar dacă îşi aranjase frumos spaţiosul lui apartament. Iar lui Tom nici nu-i trecea prin minte să vină în ţară la mai puţin de un an de când încheiase contractul. Serena devenise pentru el, se pare, femeia cea mai importantă din viaţa lui. Nu o spunea, dar mamele de asta sunt mame, să înţeleagă şi cuvintele nespuse ale copiilor lor. Bani nu i-a mai trimis, Aurora se sfia să-i facă cea mai mică aluzie deşi ei deveniseră acum o adevărată problemă pentru ea. Nu recuperase nici un leu din ce băgase în carte. Nu se vânduse mai nimic. Iar ea intrase în datorii neprevăzute, nu reuşise să-i înapoieze nici pe jumătate Claudiei şi nu voia ca Tom sau mama să o întrebe cumva pe ce şi unde şi-a cheltuit banii.
Era într-un punct în viaţa ei în care nu mai desluşea nimic înainte, nimic înapoi, nu avea nici un plan de viitor şi parcă nici o dorinţă. Pendulând între Dumnezeu şi Diavol, râvnită cu ardoare şi de unul, şi de altul, se simţea mult prea mică pentru responsabilitatea atât de mare de a decide, de a alege. Îi era aproape imposibil să discearnă binele de rău. Ce simplu ar fi fost dacă Dumnezeu i s-ar fi arătat vindecând bolnavi şi mergând pe ape. Ce uşor i-ar fi fost să se apropie de poalele hainelor Lui. Dar nici Diavolul nu umbla pe pământ cu coarne şi cu coadă neagră şi nici bătând la uşă cu copita. Uşor i-ar fi fost Aurorei să-l recunoască, să se ferească. Fiecare din cei doi îşi făcea simţită prezenţa în viaţa ei doar prin gânduri şi prin oameni. Oameni obişnuiţi, diferiţi sau chiar acelaşi om se arăta Aurorei în chipuri diferite. Sau poate că şi Dumnezeu, şi Diavolul, erau în egală măsură în chiar fiinţa ei, înăuntrul ei, şi de aici neputinţa de a-l deosebi pe cel bun de cel rău. Îşi amintea iar şi iar de poveştile bunicii, despre sfinţi cucernici ispitiţi în peşterile lor, în momentele lor de rugăciune, de diavol, uneori întruchipat în chip de fecioară imaculată. Şi Iisus a fost ispitit de multe ori, dar era Iisus! Iar ea, cât de importantă putea să fie ea într-o lume atât de imensă? Îi era cu neputinţă să înţeleagă de ce tocmai pe ea, un om neînsemnat, o oarecare, o prinseseră cei doi în acest perpetuu război dintre ei şi de ce oare tocmai sufletul ei devenise o miză aşa de mare.
Era dezamăgită de ea însăşi, tot entuziasmul din primăvară, când colindase pe coclauri după himere, dispăruse. Toate iluziile ei se transformaseră într-o ceaţă groasă prin care nu desluşea nimic. Nu mai ştia nici ce vrea, nici încotro să o apuce, nici cum să şi-l scoată din minte pe Negrea, pe Valeria, pe baba Floarea, pe străbunica, pe Mihnea. Trăia în casă şi în suflet cu viii şi cu morţii deopotrivă.
-Traversez o depresie, poate că inima mea este în mâna diavolului, nu e nici o sabie să rupă laţul, cum i se arătase babei Floarea în plumb topit, poate am să înnebunesc, o să ajung la psihiatrie cu siguranţă, îşi spunea uneori cu frică, în nopţile ei de insomnii, şi atunci se aşeza în genunchi la marginea patului şi începea să se roage în gând, aşa cum se pricepea ea, cerând nimic mai mult decât să nu se mai zbuciume, să înceteze tot vacarmul din mintea ei, din sufletul ei.
-Doamne, unde eşti? Iartă-mi rătăcirile, vino iar în viaţa mea şi umple-mi toată fiinţa, până va da în prea plin, nu mă lăsa în deznădejde, nu mă abandona în mâna celui viclean. Fii protectorul meu din fiecare clipă, arată-mi calea care să mă izbăvească, curăţă-mă, păzeşte-mă, ia-mă în mâna Ta. Dă-mi, Doamne, linişte în suflet şi putere să Te găsesc, să te urmez, nu-Ţi întoarce faţa de la mine, nu mă abandona. Amin.
Zilele acelea de august, deşi agitate, se scurgeau toate la fel pentru Aurora care, în mijlocul oamenilor şi cu probleme de rezolvat, se simţea în siguranţă, în normalitate, pentru că avea cu ce-şi umple mai ales mintea. Nopţile, însă, în întuneric şi în singurătate, era devastată de angoase, îl visa când pe Tom arzând în flăcări, când pe Mihnea, spânzurat în cireş, când pe Valeria cu mâinile ei descărnate trăgând-o după ea în mormânt. Dacă se întâmpla să fie Petre în vis, atunci se făcea că el nici nu o vedea.
Şi, când părea că nimic special şi serios în afară de moarte nu avea să se mai petreacă în viaţa ei vreodată, într-o zi de sfârşit de august, când deznădejdile ei se căţărau obraznice prin copacii parcului, îngălbenind primele frunze şi zgribulind spre dimineaţă vrăbiuţe, s-a întâmplat. S-a întâmplat!!! Petre o ajunse din urmă, se apropie de ea şi o salută zâmbind, cum niciodată nu i se arătase în vise.
-Sărut-mâna, Aurora. Îmi pare bine să te văd.
-Domnule Negrea.
-Îmi permiţi să te însoţesc câţiva paşi?
-Cu plăcere.
-Sau poate bem o cafea la Boema? E în drum.
Aurora se îmbujoră, era o reacţie stupidă, din adolescenţă, dar care o punea mereu în nişte situaţii jenante. Se uită la ceas, lăsând părul să-i alunece pe lângă obraji, de parcă nu reuşea să desluşească bine acele cadranului, apoi, după câţiva paşi, zise:
-De ce nu? Un capucino mi-ar prinde bine.
Intrară şi se aşezară pe terasa cafenelei. Negrea făcu semn chelnerului:
-Un capucino pentru doamna şi o cafea mică pentru mine.
Avea un aer relaxat, un zâmbet jucăuş, o privire directă în ochi, spre deosebire de Aurora, care se simţea precum o libelulă mică prinsă cu un bold uriaş pe scaunul ei uriaş din plastic alb, sub umbrela uriaşă Coca-cola. Aşteptase această clipă de atâta vreme şi acum nu se simţea deloc în largul ei, habar nu avea ce să facă cu mâinile şi ce să spună. Din când în când îl privea pe Negrea şi, imediat ce simţea privirea lui asupra ei, căuta un alt punct de sprijin pentru pupilele-i ce deveniră dintr-o dată cumplit de sensibile la lumină, făcând-o să clipească prelung.
-Nu v-am mai văzut în ultima vreme, încercă ea un subiect, ce sub aparenţa inofensivităţii ascundea unul din marile-i semne de întrebare.
-Aşa-i. Am fost plecat o vreme în Bucureşti. M-a tentat gândul să mă reîntorc. Dar nu am găsit ceva ca să-mi convină. Decât mâna a doua acolo, mai bine vioara întâi aici. Şi, în al doilea rând, am realizat că nu mă mai atrage chiar atât de mult capitala, cum credeam. Tihna de aici e molipsitoare. Am stofă de provincial, mă prinde mai bine. Am umblat în schimb şi am făcut actele pe apartamentul rămas moştenire. Trebuia să mă ocup într-o zi şi de asta, o vreme nu am putut să o fac, după ce mama a murit am avut sentimentul că nu voi putea niciodată să fac asta. Toate la timpul lor. I l-am lăsat cu acte în regulă băiatului meu, care s-a şi mutat acolo. E student, drept şi filologie, dar vrea să stea departe de maică-sa. Are un spirit foarte independent şi am sentimentul că nu se prea înţeleg de o vreme, de când ea….
Scoase din buzunarul sacoului un portofel şi îi arătă Aurorei o poză cu el, undeva, pe o stradă cu multe maşini parcate. Băiatul era copia fidelă a lui Negrea.
-Aveţi un băiat frumos. Vă seamănă leit, doar că e varianta blondă. Soţia dumneavoastră e blondă, nu-i aşa?
-Foarte.
Aurora înţelese din intonaţie că subiectul s-a încheiat. Un singur cuvânt avusese darul să îi descopere o întreagă atitudine vizavi de relaţia lui Negrea faţă de prima lui soţie. Nu era nimic de întrebat. Sosiră şi ceştile aburinde. Un moment de tăcere, Negrea îşi prepară cafeaua după propriul gust, cu mult lapte şi jumătate din jumătate de plic de zahăr.
-Ce-ar fi să-mi spui Petre?
-E în regulă. Deci… Petre. Şi Aurora scoase un oftat care nu ajunse nici măcar la urechea ei.
-Mi-a dat cineva să citesc dimineaţă articolul scris de tine pe la mijlocul verii, despre teatrul nostru. Ai făcut un lucru extraordinar, mi-a plăcut, dar m-am tot întrebat de unde ai avut materialul documentar? Cine ţi-a dat atâtea informaţii? Ia-o ca pe o curiozitate personală.
-Hmm, nu e nici un secret. Aici în oraş m-am născut şi de când mă ştiu merg la teatru, sub ochii mei s-a schimbat o generaţie. Nu am ratat prea multe spectacole. Poate numai dacă am avut pojar sau scarlatină. Am văzut cum au îmbătrânit actori, cum au venit şi au plecat regizori, cum a evoluat toată concepţia despre punerea în scenă, nu e nici un secret. E o pasiune de o viaţă.
-Bine, dar asta înseamnă că ai o memorie excelentă.
Aici Aurora se opri din comentarii, carneţelul era secretul ei şi aşa dorea să rămână, dacă Petre tot lăsase să se înţeleagă că apreciază înainte de orice la o femeie materia cenuşie. Dintr-o dată, faţa Aurorei se lumină. Tracul îi dispăru, era pe cel mai stabil şi cel mai drag teritoriu al ei.
-Îmi aduc aminte aproape orice spectacol.
-Ţi-am citit şi cartea. Bună, părerea mea. Modernismul teatrului românesc interbelic, o temă curajoasă. Cum de ai abordat aşa un subiect? Nu a fost dificil?
-Pentru mine, deloc. Îndrăgostită am fost dintotdeauna de teatru, dar cu teatrul interbelic am deschis ochii. Steaua fără nume, Jocul de-a vacanţa, Escu, Omul cu mârţoaga, astea sunt piesele care mi-au umplut adolescenţa de vise. Toate s-au jucat aici, în oraş. Ştiam pe de rost toate replicile. Teatrul a fost prima mea iubire. Deci nu se uită.
-Da, da, azi se joacă mai puţin piesele astea, nu ştiu de ce, par naive. Şi, uite, mă gândesc şi eu, aşa, teatrul nostru chiar a avut o perioadă de glorie. Sufletul unui popor se vede şi în teatrul lui. Mă gândeam, în timp de vorbeai, ce piese minunate s-au scris în acei ani, oamenii erau mai veseli, mai puţini snobi, mai puţin sofisticaţi şi cu toate astea mai spirituali decât azi, doreau comedie, teatrul avea o altă dimensiune, o altă valoare.
-Exact. Iar actorii merită mai mult decât aplauze. Sunt nişte eroi, după mine. Îmi aduc aminte, era într-o seară de duminică, se juca Escu şi, pe vremea lui Ceauşescu, era un frig cumplit în sală, de stăteam cu mănuşi şi cu cojoacele pe noi, şi cu tot cu ele îngheţam. Pe scenă, actriţa îmbrăcată ca de vară, cu o rochie semitransparentă şi cu spatele gol. Joc de scenă impecabil. La un moment dat, pană de curent, se întâmpla ades. Sala în beznă. După câteva clipe cineva a adus o lumânare, cât să nu ne băgăm degetele în ochi. Şi, pentru că aveam loc în primele rânduri, am desluşit-o pe superba actriţă tremurând de frig de i se auzeau dinţii clănţănind, pe umeri colegul de scenă îi pusese un palton şi îi sufla în mâini, să i le mai încălzească. După câteva minute lumina s-a reaprins, ea a lăsat deoparte paltonul şi a continuat să joace de parcă acolo erau 40 de grade la umbră. Atunci, nu ştiu dacă mă crezi sau nu, am realizat întâia dată în viaţă că actorii sunt oameni. Că le este foame, frig, sete, frică, dar datoria lor e rolul, magia. Nu ştiu de ce, până atunci în mintea mea actorii nu erau în nici un fel oameni, erau mult mai mult, dumnezei nemuritori. Şi i-am admirat şi i-am compătimit deopotrivă. Apoi l-am văzut pe Cornel Vodă în carne şi oase, la noi în liceu, şi am văzut că şi el este om. Au fost întâmplări, de care mi-am adus aminte acum, că veni vorba de piesele pe care le-am văzut jucate aici, la noi. În studenţie nu am ratat nici o stagiune la Iaşi dar mergeam uneori la Bucureşti numai şi numai să văd Naţionalul. Ştii, era ceva extraordinar să văd în carne şi oase actorii din filme sau de la televizor. Take, Ianke şi Cadâr. O scrisoare pierdută. Oh, Doamne, ce capodopere! Eşti norocos să le vezi odată în viaţă. Merita o noapte de mers cu trenul.
Negrea tăcea şi o privea, se uita la ochii ei verzi-kaki, la genele ei negre, nefiresc de lungi, la părul ei cu onduleuri lejere. Privea mai ales la mâinile cu degete lungi şi unghii perfecte, care gesticulau în aer, ca o continuare a sufletului femeii din faţa lui. Femeii din faţa lui, care era într-adevăr pasionată de teatru. Poate că nu numai de teatru, vedea că e pasionată de viaţă, aşa, pur şi simplu. Vedea că nu e ceva artificial, vedea că ea trăieşte şi arde cu fiecare poveste spusă. Pur şi simplu vedea. Nu ar fi zis asta cu aproape un an în urmă, atunci când Aurora şi-a rupt piciorul şi el a trebuit să o ducă la spital. Şi, ce gest drăguţ din partea ei cu fursecurile. Păcat că a dat pachetul acela femeii de serviciu. Trebuie să fi fost nişte delicatese înăuntru, numai şi numai pentru că au fost făcute de acele mâini cu degete graţioase. Ce îl făcuse să o invite la cafea? Nici el nu-şi dădea seama. A fost un impuls de moment. Desigur, iniţial a fost doar dorinţa de a o felicita pentru articol, pe care tocmai îl parcursese în dimineaţa aceea, dar ar fi putut să o facă telefonând la inspectorat. Ce resort interior îl făcuse, din momentul în care a zărit-o pe aleea parcului, să accelereze pasul, să o oprească, să-i vorbească? Pe el, care de obicei nu prea vedea nimic în jur. Pe el, pe care femeile îl făcuseră o vreme să sufere, apoi au început să nu mai însemne nimic, se devalorizaseră, erau mereu la îndemână, disponibile, veneau şi plecau fără să lase nici o amprentă, nici un regret, uneori nici măcar o amintire? Iar acum descoperea în acea femeie ceva unic, neaşteptat, dureros de necesar pentru a continua să mai trăiască.
Clipele de tăcere se prelungeau, Aurora se simţea stânjenită, îl plictisise de moarte pe Petre cu poveştile ei. Probabil orice femeie în preajma lui vorbeşte despre teatru, aşa cum în prejma unui medic toţi încep să-şi aducă aminte de bolile lor. Ce penibil, nu a reuşit să fie mai mult decât o gâsculiţă. De asta tace, îşi spuse Aurora şi, încercând să mai salveze pe ultima sută de metri ceva din onoarea ei, se uită iarăşi la ceas:
-Oh, ce târziu este! Sunt în mare întârziere la o întâlnire, m-am luat cu vorba şi am uitat de ea. Vă rog, te rog mult să mă scuzi, dar trebuie să plec urgent. Mulţumesc pentru invitaţie.
-Îmi pare rău că nu mai stai.
-Poate altădată. La revedere.
Aurora se ridică, se ridică imediat şi Negrea, politicos, şi o urmări cu privirea până ce silueta ei se dizolvă încetul cu încetul în mulţimea trecătorilor de pe stradă. Mai comandă o cafea, şi continua să vorbească în gând scaunului gol de lângă el, mirându-se că a lăsat-o pe Aurora să plece. De ce nu o rugase să mai rămână? De ce nu a plecat şi el cu ea? Pentru întâia dată de foarte, foarte multă vreme, tânjea după prezenţa unei femei, unei anume femei.
A doua zi, Aurora nu povesti nimic despre cafenea şi despre Petre. Încerca să ghicească din privirile, din gesturile, din intonaţia Claudiei, ceva care să o dea de gol dacă se mai întâlneşte sau nu cu Negrea. De întrebat, nu se cădea. Îi trecu prin minte să profite de absenţa Claudia din birou şi să-i verifice în telefonul mobil ultimele apeluri. Nu îndrăzni, deşi se iviră câteva ocazii. Nu avea suficient tupeu. Şi, numai gândul că pe uşă ar fi intrat Claudia şi ar fi găsit-o cu mobilul ei în mână avea darul de a-i paraliza orice mişcare. Era doar un gând, şi însuşi faptul că se gândea la asta de fiecare dată când Claudia ieşea din încăpere, o făcea să roşească.
Nu-şi explica cum de ajunsese să bea o cafea cu Petre pe terasă şi, ca o laşă, să plece repede, când orice femeie îndrăgostită ar fi profitat de acele momente şi şi-ar fi desfăşurat întregul arsenal de seducţie. Iar ea ce a făcut? A povestit amintiri din copilărie şi s-a uitat la spiţele umbrelei Coca-cola de deasupra capului, evitând până şi privirea omului ei drag. Acum nimic nu mai putea fi remediat. A pierdut unica şansă şi nici măcar nu putea reproşa destinului că nu i-ar fi oferit-o. Dar e ştiut: nimeni nu îţi bagă în traistă, trebuie să mai şi lupţi pentru fericirea ta. Poate că într-adevăr, asta era închisoarea ei, cea imaginară, din care nu putea nicicum ieşi, iar Claudia era vrăjitoarea din pricina căreia îşi pierduse averea. Orice interpretare era posibilă. Câteva zile, în drum spre casă, ocolea cafeneaua, de frică să nu îl vadă pe Negrea cu o altă femeie la aceeaşi masă la care a stat cu ea. Ştia că într-o zi se va petrece asta, dar nu voia să vadă acest spectacol atât de curând după ce ea însăşi dăduse norocului cu piciorul. La exact o săptămână, ridicând receptorul, auzi glasul lui.
-Aurora?
-Da. Eu sunt.
Vocea începu să-i tremure şi Claudia o privi dintr-o dată cu mare atenţie.
-Te invit să luăm prânzul împreună. Ce zici? Poţi să dispari o oră numai pentru mine?
-Nu ştiu, să văd ce pot face.
-Acum e 11. Alege locul şi ora care îţi convin.
-Ştiu şi eu… alege tu.
-La ora 1, restaurantul Corint.
-Bine, încerc să ajung.
-Te aştept şi….
-Şi?
-Nimic, te aştept.
Aurora avu o presimţire, Petre ar fi vrut să nu-i pomenească despre asta Claudiei şi, desigur, în ultimul moment, a realizat că ar fi părut o rugăminte fără sens. Nu avea de unde să ştie că toate începeau să aibă dintr-o dată sens în mintea Aurorei.
-Cine a fost?, o auzi pe Claudia, puţin contrariată de faptul că nu ghicise interlocutorul, iar dialogul fusese laconic.
-Nimeni.
-Ei, na! Acum vorbeşti cu nimeni? Mă crezi idioată?
-Am un iubit, răspunse Aurora repede, ştiind că orice altceva ar spune nu ar reuşi să păcălească flerul Claudiei.
-Şi eu sunt ultima care trebuie să afle?
-Nu am spus nimănui, nici nu ştiu dacă e iubit sau nu.
-Cine este?
-Nu îl ştii sau poate…. dar…. E secret.
-Cum secret?
-E… Însurat. Asta este! Nu pot spune mai mult. Trebuie să ne vedem peste două ore.
-Unde vă vedeţi?
-La mine acasă. O oră. Atât. Numai azi. Şi apoi e vineri, din când în când avem şi noi sau nu zi scurtă?
-Prostii de doi bani! Nu e corect să te întâlneşti cu amantul în timpul serviciului.
-Hai, de data asta. Gândeşte-te că aş fi putut să te mint şi tot plecam. Îţi promit că nu o să se mai repete. Acum a intervenit ceva neprevăzut.
-Şi… de când… Voi doi?
-Erai plecată în concediu.
-Şi când m-am întors, cum de nu mi-ai povestit nimic?
-Nu ştiu, nu e ceva serios. Nu e o relaţie de care să fiu mândră, aşa că… De ce să mă fi lăudat cu ea?
Claudia înţelese aluzia, dar preferă să ia aerul unei complice. În definitiv, situaţia asta o mulţumea deplin, acum erau chit. Aurora va trebui să-şi ţină gura, aşa, dacă va voi să aibă pace, pentru că nu se pune nimeni din oraş cu Claudia când e vorba de intrigi sau bârfe.
Petre o aştepta în faţa restaurantului grecesc, la patru ace. O conduse până la masă, îi trase atent scaunul, să se aşeze. Aurora nu ştia ce să înţeleagă. Era stingheră şi confuză cum nu mai fusese vreodată în viaţa ei, o viaţă în care nu a prea avut ocazii să se întâlnească singură cu un bărbat. Fusese de atâtea ori la recepţii oficiale, cunoscuse multă lume bună, iar acum, cu Petre la masă, nu ştia cum să se comporte, ce să facă cu mâinile, ce să spună, unde să privească. Se scuză, să-şi aranjeze coafura sau mai degrabă gândurile. Când reveni, găsi şampania în frapieră, iar lângă tacâmuri un trandafir roşu. Privirea lui Petre îi risipi orice îndoială.
În acea zi nu se mai întoarse la Inspectorat şi nici nu o mai sună pe Claudia. Au mers amândoi în apartamentul ei, fără lumânări şi fără şampanie, ciocolată sau pişcoturi. Apoi, în miez de noapte, Petre se ridică din aşternuturi şi începu să se îmbrace.
-Ies să iau aer. Uneori simt că mă sufoc, o să te obişnuieşti cu mine. Să nu fii tristă. Ne vedem în altă zi.
Aurora, buimacă, neînţelegând ce se petrece, neîndrăznind să-l roage să mai rămână, închise uşa în urma lui, încet, să nu deranjeze vecinii curioşi. Şi astfel a fost o seară şi a fost o dimineaţă: aceasta a fost ziua întâi, dar ea tot nu reuşea să desluşească în jurul ei mai mult decât întuneric. De parcă plecarea lui Petre provocase o eclipsă totală de soare. S-a lăsat în preajmă-i o noapte ireală, ciudată, ca un soi de abur negru prin care nu-ţi poţi contura bine nici propria fiinţă, nici identitatea. S-a aşezat pe vine în spatele uşii, ascultând paşii lui îndepărtându-se încetul cu încetul, până nu a mai auzit nimic, nici măcar propria-i suflare. Şi-a imaginat că o să doară, acum aflase şi cât de cumplit doare, ar fi dorit să aibă la îndemână cel mai subtil anestezic care să o facă să treacă mai uşor prin asta. Dar nu se inventase încă aşa un leac. A rămas astfel un timp, destul de multă vreme, cu greu adunându-şi puterile, trupul într-un întreg, ca să ajungă din nou în pat.
-Cine sunt eu? Cine sunt eu, Petre? Cine sunt eu fără tine?, se tot întreba. Uite-mă, stau singură în patul din care de abia ai plecat, lăsându-mi doar amprenta trupului tău, ca o găoace, în patul în care m-ai luat în braţe şi m-ai iubit ca un adolescent timid, de parcă nu ai mai fi cunoscut niciodată femeia. A fost prima noastră noapte de dragoste şi tu deja m-ai părăsit. Pielea mea încă mai miroase a tine. Respiraţia mea miroase a tine. Oasele mele au deprins mirosul tău. Gândurile mele miros a tine.
Şi-a băgat capul în pernă şi perna încă mai mirosea a Petre. Atunci realiză că omul ei nu a plecat chiar de tot, era încă acolo, în mici particule. Umerii ei şi şoldurile-i erau încă mângâiate de dulcea transpiraţie a mâinilor lui. Mâinilor lui frumoase şi calde. Şi-a tras până peste cap pledul, s-a încolăcit acolo, cu ochii închişi, negând lumina, cu genunchii la piept, căutând poziţia fătului în uter. Mirosul trupului lui, preacunoscut de mult, din acea primă îmbrăţişare din holul teatrului, impregnat acum în cearşafurile ei, o învăluia din toate părţile, o metamorfozase într-o sălbăticiune cu simţurile toate la pândă, scăldată într-o baie dulce-amăruie, tămăduitoare. Aurora simţi cum încet, încet, durerea aceea de început, dorul acela fără leac, a început să se transforme în ceva nemaicunoscut de ea până atunci, un sentiment căruia, se gândea, s-ar fi cuvenit să-i inventeze un nume, poate că nimeni nu a mai trăit până acum aşa ceva şi de aceea nimeni nu l-a botezat în vreun fel. Sau poate că l-am simţit cu toţii, dar am uitat de el când am crescut mari şi am început să vorbim. Acolo, ghemuită aşa, s-a regăsit ca într-un uter, doar că acum, din nefericire, se născuse deja de multă vreme, crescuse odată cu durerea şi cunoscuse viaţa. Acolo, înfăşată ca într-un giulgiu în mirosul trupului iubit de ea, se simţea ocrotită precum odinioară în burta mamei.
-Petre, nu mai avem scăpare, trebuie să mă iubeşti necondiţionat, căci îţi aparţin întru totul, tu m-ai zămislit în această noapte şi acum trebuie să mă porţi în tine, cu frică şi durere, aşteptându-mă să vin pe lume în ziua sorocită de zei. Iar eu nu trebuie decât să am răbdare, să-mi crească alte mâini şi alte picioare şi altă inimă, carne din carnea ta şi suflet din sufletul tău şi într-o zi să mă naşti şi să te înfiori de miracol, să mă speli în apă vie, să mă înfeşi cu duioşie în scutece moi, mirosind şi ele a tine şi să mă hrăneşti răbdător cu laptele sacru al iubirii tale. Şi să-mi dai mai apoi, cum e datina, un nume. O să-mi spui vreodată: „mireasa mea”?
A stat colo aproape catatonică o zi întreagă, ghemuită, până i-au amorţit oasele, până i s-a făcut sete şi foame, până când trupul ei vechi l-a devorat pe cel ce tocmai încerca să se redefinească. În cameră se lăsase întuneric adevărat, ziua aceea se scurtase într-un chip magic, aproape ajunsese cât un inspir ceva mai amplu, cât o respiraţie mai profundă. A intrat sub duş, disperată că vor trebui să se ude, să se şteargă şi să ajungă la canal toate urmele sărutărilor lui. Întâia oară în viaţă a simţit că urăşte mirosul de Dove şi gustul pastei de dinţi. Vinovată, a aruncat prosopul în coşul cu rufe murdare şi s-a îmbrăcat în tricoul pe care Petre l-a lăsat nonşalant pe marginea patului. Cel puţin el îi rămăsese fidel, îi mai păstra viu mirosul, mirosul după care Aurora începuse să tânjească deja, ca după în drog. Era singura avere pe care i-o lăsase Petre. Ştia de la început că aşa va fi şi nu voia să se mintă sau să schimbe ceva. Ştia prea bine: la ora aceea el era în alt univers, necunoscut ei, interzis ei. Umbla printre frunze căzute pe trotuar sau poate era undeva cu amicii, la Boema, sau poate singur în faţa unei coli albe, născocind acolo o lume a lui din care ea nu avea cum să facă parte. Era înconjurat de alţi oameni, de alt peisaj, era iubit, poate, de alte femei. Aşa sunt toţi artiştii. Aurora nu era nimic, nu ştia nimic, dacă va mai urma ceva sau nu.
Si-a despletit părul, a intrat în bucătărie, şi-a turnat în ceaşca de cafea rămasă pe masă un strop de vin. Căută într-unul din sertare, scoase de acolo un pachet de Kent şi îl desfăcu. Scoase o ţigară şi şi-o aprinse. Nu mai fumase de ani şi ani. Fum de ţigară, vin cu miros de cafea şi de buzele lui, buzele lui care au sorbit din ceaşca aceea cafeaua amară, aşa cum îi place, pregătită de mâinile ei. Cu dragoste, doar ea ştia cu cât de multă dragoste. A mângâiat cu tandreţe toarta pe care mai persista amprenta degetelor lui. Degetelor lui duioase.
A avut o tresărire, i s-a părut cu sună celularul. Dar nu era nimic mai mult decât vântul care şfichiuia geamurile. Privi afară. Se vedea cum plouă sărac, în rafale, la lumina cernută cu zgârcenie de câteva felinare singure, atât de singure încât aproape că Aurora se simţea solidară cu ele. Ar fi vrut să iasă în stradă şi să le îmbrăţişeze pe fiecare în parte, dar ar fi fost atât de ridicol totul.
În acea noapte, Petre a rătăcit pe străzi până spre dimineaţă, până când frigul şi umezeala l-au strâns în cămăruţa lui, de fapt un teritoriu ce nici nu-i mai aparţinea, ci fusese cotropit de cărţi. Îşi dădu pardesiul jos şi, aşa îmbrăcat, se prăbuşi în pat şi adormi buştean, aproape toată ziua. De ani şi ani nu mai reuşise să doarmă un somn atât de adânc şi fără vise, ca de moarte bună.
Nu a avut cum să o sune. Nu îi trecu prin minte că ea aşteaptă aşa ceva de la el. Petre avea de câţiva ani o lume a lui, şi încă nu era pregătit să o împartă cu altcineva. Acolo era vizuina lui, în care se retrăgea precum un lup rănit. Acolo trăia, acolo îşi spăla trupul, acolo se încălzea, acolo se hrănea, acolo dormea, ca un călugăr la templul iubirii nevoit să trăiască în lume. El nu îşi dădea încă seama, dar începând cu acea zi, dacă îl ţinea ceva în viaţă, dacă ceva făcea ca după fiecare expir să urmeze un alt inspir, atunci era numai şi numai gândul că descoperise ceva preţios şi care începuse să îi aparţină şi de care trebuia să aibă mare grijă: pe Aurora, copilul său nenăscut şi născut în aceeaşi măsură din dragoste.
Nu a sunat-o toată ziua. Nu a sunat-o nimeni. Nici ea nu găsea un motiv să-l sune. O dureau toate fibrele trupului ei, sufletul ei se zbătea precum un piţigoi în laţ, cu fiecare minut care trecea era tot mai convinsă că nu fusese decât un rol secundar pe o mare scenă în regia lui Petre. Un moft. Farmecele babei Floarea nu aveau termen de valabilitate şi nu puteau dura o veşnicie. I-l dăduse pe Negrea o noapte, fără garanţii. Şi totuşi, când nici nu mai spera, în acea seară, târziu în noapte, primi un sms: „somn uşor, zână bună, mi-e deja dor”. Sărută telefonul şi îi puse sub pernă, să poată citi şi reciti iar şi iar mesajul lui. Dimineaţă o trezi un al doilea: ”bună dimineaţa, iubito! Ţi-am scris o poezie. E duminică, ce ai zice să bem cafeaua împreună? Te aştept la mine, sunt sigur că ştii drumul”. Şi astfel a fost o seară şi o dimineaţă: aceasta a fost a doua zi.
Luni de la prima oră, Claudia era în fierbere. Avea noi evenimente de tocat pentru protipendada urbei.
-Zi-mi.
-Ce să-ţi zic?
-Hai, că ştii la ce mă refer. Acum nu o să-mi mai poţi spune că mi se pare mie.
-Nu am ce să-ţi spun, Claudia. Nu e ceea ce crezi tu.
-Haide, ştii bine că eu cred întotdeauna lucruri corecte. Vrei să ghicesc singură?
-Nu.
Celularul Aurorei anunţă un sms. Deschise şi citi: „ne aparţinem, nu avem scăpare, iubito”. Şi tot aşa, aproape din oră în oră, Petre îi trimitea câte un sms, banal sau sofisticat, scria orice îi trecea prin minte la acea oră, asigurând-o pe Aurora că e acolo, că se gândeşte la ea, că nu va mai repeta greşeala din prima zi, când nu dăduse nici un semn de viaţă. Pentru Claudia nu puteau trece neobservate semnalele de pe mobilul Aurorei. Şi cum de la Aurora nu putea să scoată un cuvânt, curioasă şi cu tupeu, încercă să descifreze singură numele destinatarului, doar că prudentă, Aurora scrisese în dreptul lui Petre, simplu şi sugestiv: omul meu.
-Se pare că l-ai prins în laţ, ce i-ai făcut, cu ce l-ai înnebunit pe omul tău?
-Nimic, prostii!
-Prostii, prostii, dar ţine. Nu mi-l împrumuţi şi mie, măcar o dată, din curiozitate?
Aurora nu gustă deloc gluma, se făcu că nu aude. Oh, de ar şti Claudia cine este omul meu, îşi spunea, ar fi în stare să mă ardă pe rug. Cu femeia asta trebuie să fiu prevăzătoare. Nu trebuie să afle nimic, nimic, mai ales până ce între mine şi Petre nu se va decanta totul, până nu va fi ceva definitiv, căci acum nu ştiu nici eu ce şi cum va fi, şi nici el. Îl voi ruga să fie discret. Altfel nu voi mai avea zile bune niciodată în oraşul acesta, va trebui să-mi caut de muncă în altă parte. De ce, de ce tocmai mie trebuie să mi se întâmple asta? De ce nu-mi pot trăi iubirea în văzul lumii? Desigur, aşa va fi o vreme, până când se va obişnui şi Claudia cu ideea că a fost o aventură şi nimic mai mult. În definitiv, ce-şi imagina? Că Petre va rămâne încurcat cu ea cât timp? Era din start o relaţie eşuată, trebuia să îşi asume asta, este o femeie măritată, Petre un om liber, de ce l-ar fi acaparat numai pentru ea? Ar trebui să spună mersi că a fost cu el, fie şi o oră, o zi. Acum gata, ce mai vrea?
La mijlocul lui septembrie, Claudia o anunţă pe Aurora că va trebui să se ducă de îndată până la Bucureşti, la minister, cu nişte situaţii. Trebuia să rămână mai apoi şi la un instructaj de o săptămână, tot în Bucureşti. Nu că nu ar fi putut să se ducă ea, dar subalterna ei prinsese dintr-odată prea multă viaţă, fiinţa toată îi era prea evident învăluită într-un nimb strălucitor, şi cercul acesta luminos deranja. Aurora primi cu disperare vestea. Ştia prea bine că nu era decât o mică răbufnire a Claudiei, dar acuzaţia nu putea fi dovedită cu nimic şi nu găsi nici un motiv să stea acasă, lângă ochii, lângă vocea, lângă mângâierile, lângă toată fiinţa lui Petre. El o conduse în acea seară la gară, iar Aurora îi lăsă la despărţire în grijă broscuţa ei ţestoasă, cea de care se ataşase atât de tainic în primăvară şi care, se prea poate să îi fi adus şi norocul. În miezul nopţii se trezi cu un sms, semn că şi Petre fusese fermecat de talisman.
De când m-am născut printre oameni
a trecut aproape un veac
Aud cum pe spate
a început deja
pielea să se înfoaie
şi să devină pe zi ce trece
o carapace
tot mai greoaie.
După nici o oră, alt sms:
Am devenit o ţestoasă,
văd bine,
tăcută şi singura,
ce mestecă timpul
cu limba pendulei
în ritm sacadat.
Şi aşteptând Marea Plecare
depun în nisip la picioarele tale
un preţios ou de aur
nefecundat.
Poezia aceasta o urmări întreaga săptămână, de parcă Petre se metamorfozase el însuşi în oul de aur. Îi fu greu să stea în Bucureşti, zilele deveniră un adevărat infern, un timp în care trupul îi devenea un tot dureros de atâtea drumuri, spre deosebire de sufletul ei care parcă nici nu avea habar de astea, prefera să o aştepte acasă, în casa lui Petre, mai bine zis, lângă broscuţa magică.
În ultima zi, a ajuns în Gara de Nord obosită şi udă până la piele, pe o ploaie îndărătnică. În primul bistro s-a prăbuşit pe un scaun la una din mese şi a comandat o cafea şi o gustare. Se uita în oglinda de pe perete şi-i era greu să se recunoască. Uneori se întâmpla aşa, să uite de ea, sau mai bine zis să se nege. Asta îi era permis de obicei în vacanţe. Vacanţe în care îi plăcea să meargă singură şi să rupă orice legături cu lumea din care venea, regenerându-se din ea însăşi ca dintr-un cocon. Acum era ceva diferit, fără Petre al ei alături şi la adăpostul anonimatului pe care ţi-l dă un mare oraş, voia parcă să se pedepsească, şi din cea mai cochetă şi mai elegantă doamnă, îmbrăcată clasic, ciorapi fini, tocuri, machiată discret, cu manichiură impecabilă, mirosind întotdeauna a parfumuri de firmă, s-a transformat cu bună ştiinţă într-un golan: blugi, tricou lălâi, adidaşi, la gât gablonzuri kitsch gen „metalica” şi o şapcă zurlie trântită într-o claie de păr încâlcit. De parcă voia să-şi piardă urma, să nu o mai găsească nimeni, să nu o mai recunoască niciodată nenorocul.
Ajunsese prea devreme, dintr-o inconştientă dorinţă de a ajunge mai repede acasă. Trenul ei spre nordul Moldovei avea să plece peste două ore. Şi-a luat conştiincioasă biletul de călătorie de la agenţia gării şi s-a aşezat resemnată pe unul din scaunele de pe peron. O cuprinsese iarăşi un teribil dor, aproape dureros, de omul ei. Nicăieri nu putea fugi de Petre, el a fost cu ea pretutindeni, a fost cu ea şi acolo unde nu ar fi vrut să îl ia, zi de zi. Şi-a dat seama că nu mai era nici o scăpare, nu era nici un loc pe pământ unde să fugă de iubire şi nici nu voia asta.
Se simţea stingheră pe peron, printre străini. Şi-ar fi dorit, parcă, să se întâmple o minune, să clipească şi să se vadă dintr-o dată acasă. Lume fel de fel începea să se adune în aşteptarea trenului. Lângă ea poposi un tânăr prematur îmbătrânit. Asculta manele la un casetofon cu baterii foarte, foarte noi şi fuma ţigară după ţigară. În stânga, o doamnă mai în vârstă îşi prepara deasupra unei pungi din plastic nişte gustări ciudate din brânză de oi şi parizer pe care intenţiona să le mănânce în tren. S-a ridicat şi, cu valiza după ea, a luat-o agale pe peron în căutarea unui alt loc. Nu a fost chip. Exact la următoarea bancă liberă pe care tocmai poposise au început să vină, unul câte unul, parcă făcându-i în ciudă, comercianţi tuciurii, în şlapi şi pantaloni scurţi, înjurând de mama focului şi scuipând ori de câte ori li se părea că e necesar. Au găsit că locu-i bun şi au început să depoziteze lângă bancă tot felul de baloturi cu metraje chinezeşti şi tenişi de aceeaşi provenienţă.
S-a ridicat din nou, afundându-se tot mai departe pe peron şi, într-un sfârşit, a găsit neocupată, nici nu mai spera, chiar ultima bancă. Dincolo de ea începea câmpul cu bălăriile lui. S-a aşezat triumfătoare. Mirosea a pământ, a şine şi a piatră udată curând de ploaia toamnei, era acelaşi miros ca în studenţia ei când venea ades în capitală pentru câte un spectacol de excepţie. Stând acolo, de ea s-a apropiat un tânăr îmbrăcat în costum de vară, deschis la culoare, cu pantofi în ton şi un diplomat într-o mână, în cealaltă ţinea, preţios ochelarii de soare deveniţi inutili, dar de firmă.
-E liber?
-Desigur, a răspuns Aurora, răsuflând uşurată că e totuşi cineva cel puţin simpatic şi bine crescut. Căuta şi el, ca şi ea, acelaşi lucru, nimic mai mult decât să fugă de cei cu care se întâlnise şi ea ceva mai devreme.
S-a aşezat, şi-a scos un CD-player din geanta lui din piele şi nu părea să-l intereseze nimic altceva în afară de muzica de acolo, din căşti. La ce oare se gândeşte? La ce visează? E bine să fii tânăr!, îşi spuse în sine Aurora. Mă uit şi eu înspre cer, dar nu văd decât nişte nori scărmănaţi, ameninţători şi răsfiraţi cam peste tot. Nici o rază de soare pe nicăieri. Ce-i drept, nu-mi răsună în urechi nici un fel de muzică, deşi mi-aş fi dorit nespus ca tu să-mi fi lăsat ultima oară când ne-am văzut un CD cu muzica anilor noştri, să-mi ţină de cald în călătorie. Nu ai făcut-o pentru că ne-am promis să nu ne facem niciodată daruri. Oricum, nu întrupate în lemn, metal, atomi, molecule, sau orice alte particule. Noi doi aparţinem altor lumi, nu-i aşa?
-La linia 5 va fi tras trenul rapid …..ce va pleca la ora 12.35 în direcţia: Bucureşti- Ploieşti- Buzău-… şi a urmat un lung şir de oraşe pe care nu-l mai desluşea, ultimul fiind oraşul ei. Şi-a scos biletul din buzunar. Ultimul vagon. A urcat fără grabă, căutându-şi locul. Nu prea mulţi călători în tren. -E bine, gândea, aşa o să mă pot odihni, sunt 10 ore bune de mers, aşa-mi trebuie dacă am ales trenul şi drumuri în reconstrucţie!
S-a aşezat răbdătoare sperând că va fi singură în compartiment. Nu au trecut nici câteva minute şi întrară trei doamne însoţite de un tânăr. Erau rude sau cunoştinţe, doamnele erau cam de vârsta pensiei, iar tânărul părea fiul uneia din ele. Aşa s-a făcut că din cele 6 locuri nu mai rămăsese decât unul singur liber.
-Vor coborî la prima, desigur, şi voi rămâne singură, o să mă pot atunci întinde în voie şi poate voi trage şi un pui de somn, poate îmi voi schimba haina, ciorapii uzi, va fi bine, să nu disper!, se consolă singură Aurora.
-Unde mergeţi?, o întreabă una din doamne.
-La capăt de linie, răspunse.
-O, ce coincidenţă, şi noi la fel!
Nu a apucat să-şi înghită cu năduf dezamăgirea şi uşa compartimentului se deschise din nou. În uşă, tânărul în costum alb.
-Locul 43?
-Aici, zise una din pensionare. Mergeţi departe?
-Până la capăt de linie. Dumneavoastră?
-La fel.
Aurora s-a ridicat şi a ieşit pe culoarul vagonului. Nu mai avea aer, era dezamăgită peste măsură de situaţie. Nu mai era mult şi trenul trebuia să pornească dar, uimire, toate celelalte compartimente erau pur şi simplu goale! Nu şi-a venit să creadă, era ceva ce părea absurd: şase călători într-un întreg vagon, înghesuiţi conform locurilor înscrise pe biletele de călătorie într-un singur compartiment!
-Nu o să vă vină a crede: suntem singuri în tot vagonul!, remarcă ea sperând că ceilalţi se vor grăbi să plece în celelalte compertimente.
-Nu se poate aşa ceva! E ridicol!
-Ba se poate.
-Asta-i culmea! Vânzătoarea de la ghişeu nu s-a gândit?
-Credeţi că i-a păsat? Mergeţi şi vă convingeţi, dacă nu mă credeţi!
Tânărul în alb şi cea mai în vârstă dintre femei au ieşit să vadă cu ochii lor. Trenul începuse să prindă viteză, era clar: nu va mai urca nimeni şi erau singurii pasageri de acolo. Cei doi, după ce au inspectat vagonul, s-au oprit în dreptul geamului să mai stea de vorbă.
-Sunteţi student?
-Nu, dar am dat acum examen şi am picat.
-Cum de nu la Iaşi, nu era mai aproape? Unde aţi dat?
-La teatru. Regie. Am picat, ce să fac! Au fost doar zece locuri şi 80 de candidaţi. Eu am fost pe locul 18.
-Îmi pare rău, dar poate daţi în altă parte.
-Nu, doamnă, eu regie vreau să fac, asta îmi place. Amicii deja îmi spun Regizorul. Nu am de ce să mă grăbesc, am propria mea afacere, mă întreţin singur, nu e nici o grabă. Nu stau pe banii părinţilor.
Aurora trăgea cu urechea puţin contrariată, de parcă voia să ştie mai multe despre cum se fac regizorii regizori. Cei doi au intrat şi s-au aşezat pe locurile lor. Tânărul şi-a pus căştile pe urechi. Pensionarele au început o discuţie despre ceea ce cumpăraseră în Bucureşti. Se întorceau de la un botez, puţin nemulţumite de orele lungi de drum pe care trebuiau să le îndure. Atmosferă tipică de tren, unde oamenii fie că se cunosc, fie că nu, îşi împărtăşesc de toate. Simţea că va veni rândul ei să-şi spună povestea şi dacă nu o făcea de voie bună, atunci aveau cele trei pensionare vreme şi răbdare să o descoasă. Asta e legea nescrisă a călătoriilor cu trenul, nu erau excepţii, doar că ea nu voia decât să-şi întindă picioarele obosite, nimic mai mult. Şi poate un pui de somn, căci avea ochii roşii şi cearcăne adânci, ultima noapte o petrecuse învăţându-şi temele pentru testele de final de curs. S-a ridicat, şi-a scos din valiză prosopul, o pereche de şosete, o bluză, şi a purces în compartimentul vecin unde a tras perdeluţele şi, în tihnă, şi-a schimbat tricoul ud, şi-a pus ciorapi uscaţi şi, învelită cu prosopul destul de generos, a încercat să aţipească legănată de tren. De abia trecuse o oră, mai rămăseseră 9 până acasă. Adică oraşul în care trăia Petre. Era ruptă de oboseală dar pleoapele nu i se lipeau. Îi auzea pe cei de alături vorbind. Regizorul acaparase discuţia:
-E o mare porcărie ceea ce se întâmplă. Se fac fel de fel de nedreptăţi. Imaginaţi-vă: după mai multe teste şi probe, am intrat în finală 20 pentru cele 10 locuri. Şi nici nu mă gândeam că nu o să iau, e al doilea an când încerc. M-am pregătit foarte bine, credeţi-mă. Dar a luat un tip care nu a răspuns la un subiect. Imaginaţi-vă: trebuia să construim un scenariu după tipicul: un student în ultimul an la teologie întâlneşte o domnişoară în tren şi o cere în căsătorie. Şi tipul acela a zis în modul cel mai direct că nu poate să conceapă aşa ceva şi totuşi a luat în primii 10. Eu am făcut o poveste foarte dinamică şi cu final neaşteptat şi… asta-i în România, degeaba eşti bun dacă nu ai pile. Iar eu, vă spun sincer, nu am pile. Am talent, am fler, am energie, dar nu am pile!
-Şi de ce îţi place să faci actorie, ce e aşa interesant?
-Nu actorie, regie! E interesant: se câştigă bine.
La auzul vorbelor, Aurora a ciulit şi mai tare urechile. Ştia sigur că arta e un domeniu în care artistul e mereu în pierdere, dar tânărul susţinea sus şi tare, din surse sigure, că un regizor de mâna a doua într-un oraş şi la un teatru de mâna a doua câştigă 1000$ la un spectacol. A zâmbit amuzată de naivitatea Regizorului. Cine ştie ce o fi auzit el şi ce o fi înţeles de la alţii, ea era sigură că nu e aşa. Dar cum să frângi elanul cuiva care îşi doreşte atât de mult să fie regizor? Ca Petre Negrea. Ca Petre al ei!
-Oricum eu în oraş nu stau mai mult de unu, doi ani cel mult. Mai încerc şi la anul, nu mă las aşa de uşor. Dar tot nu rămân în nord, o să-mi găsesc ceva de făcut în Bucureşti. În Capitală e alt aer, se învârt alţi bani, lumea vede altfel viaţa decât în provincie. Nu o să stau cu prostimea toată viaţa. Mie îmi plac provocările. Niciodată nu ratez aşa ceva, întotdeauna ai de câştigat, chiar şi când pierzi.
Aurora, care a fugit de oraşele mari tocmai pentru că i s-a părut mai potrivită viaţa de tihnă provincială, a zâmbit iarăşi amuzată. Tânărul domn chiar începea să devină un personaj pe cinste: ca toţi de vârsta lui, noncomformist, crezându-se deştept ceva mai mult decât oricare altul, cu tupeu şi cu multă nonşalanţă, dar totuşi avea ceva greu de găsit la alţii de vârsta lui: ştia precis ce vrea, terminase liceul şi era independent financiar, era ceva. Vă reuşi în viaţă, poate că merită puţin ajutat, e un om de viitor. Singur spusese, îi plăceau provocările. Îi devenise simpatic dintr-o dată. Avea răbdare să converseze cu doamnele acelea şi le explica diferenţa de mentalitate dintre bucureşteni şi provinciali.
-Un bucureştean, dacă are 50 de lei, îi cheltuieşte şi a doua zi îşi pune capul la contribuţie să facă alţii. La noi în oraş, dacă ai 50 de lei, cheltui câte 5 lei pe zi, să-ţi ajungă cât mai mult şi să munceşti mai puţin. Uite, de exemplu eu am tocat într-o singură seară la Unirea 30 de milioane cu câţiva amici de la examen care au picat ca şi mine şi credeţi că e o problemă? Nu, nu, m-am simţit bine, mi-a plăcut să le zic: comandaţi ce vreţi, eu plătesc. Şi eşecurile trebuie sărbătorite. Acum sunt lefter, dar ce-i cu asta? Îmi pun capul la contribuţie şi mâine fac alţi bani.
-Dar cum faceţi aşa uşor banii, că uite, cu pensiile noastre aşa mici, am face şi noi.
-Ei, asta-i. E vorba de informaţie. Îţi pui capul la contribuţie şi nu se poate să nu meargă. Ai mei fac afaceri de după revoluţie, eu aveam 4 sau 5 ani şi m-am învăţat uşor. De fapt aşa am deschis eu ochii, în lumea afacerilor. Pentru mine e firesc să am bani munciţi de mine, să mi-i câştig singur.
-Bine, dar cum îi câştigaţi aşa uşor?
-Intermedieri, doamnă. Cumperi de aici şi vinzi dincolo. Ai informaţie, ai putere. Adică bani. Ai bani, ai putere. Adică informaţie.
Regizorul îşi continua pledoaria lui pentru nevoia de a se schimba mentalitatea în provincie. Îi plăcea să vorbească, să se audă, să epateze, acaparase discuţia. Oare era convins că va schimba viaţa pensionarelor? Cine ştie! Voia poate doar să-şi exerseze vocaţia de orator, căci avea aşa ceva cu siguranţă. De mai multă vreme, Aurora îi vedea pe cei tineri ca o masă compactă, destul de pragmatici şi fără preocupări intelectuale speciale, total dezinteresaţi de cultură, sau cu nasul în computere în cel mai bun caz, aşa, ca Tom. Oricum, în mintea ei nu încăpeau tineri precum Regizorul. De aceea nu putea adormi, voia să-şi studieze mai îndeaproape personajul. Un tânăr contemporan ei, din acelaşi oraş cu ea, pe lângă care ar fi trecut categorisindu-l mai mult ca sigur din generaţia hip-hop. Şi, dintr-o dată, îi veni o idee. Şi-a zis: aşa, ca tânărul acesta a fost odată şi Petre. Tânărul ăsta merită ceva mai mult. E un artist. E un boem. E altfel. Singur a spus că îi plac provocările vieţii. O să îl invit la joc, nu va refuza, va fi ceva unic pentru amândoi. Devenise subit curioasă să ştie ce gândeşte un tânăr ce se voia artist despre dânsa, o femeie pe care o vede întâia oară şi ce poveste poate născoci despre viaţa ei. Planul Aurorei de a-şi toca într-un fel orele lungi până acasă era perfect: fără să-l avertizeze cu nimic îi va propune să-i spună o poveste. Să-i dovedească talentul lui, imaginaţia şi desigur, îi va promite pentru asta o mare recompensă. Poate cea mai mare surpriză pe care a avut-o până acum. Se ridică înviorată în picioare şi intră în compartimentul alăturat, căutându-şi în bagaj pacheţelul cu mâncare cumpărat din bistro. Apoi, înainte de a ieşi, ca şi cum ar fi fost o inspiraţie de ultimă clipă, se uită spre Regizor şi-i zise:
-Tinere domn, vă provoc la o discuţie. Ce ziceţi? Mă găsiţi alături.
-Acum?
-Când doriţi dumneavoastră, avem drum lung până acasă.
-Bine.
A ieşit, apoi şi şi-a reluat locul care încă nici nu apucase să se răcească. A verificat în geantă, camera de filmat pe care o lua mai peste tot pe unde călătorea, era cu bateriile încărcate şi mai avea mai bine de jumătate de casetă liberă. Zâmbea deja gândindu-se la surpriza pe care i-o va face Regizorului. „Nu are cum să refuze, e un artist adevărat, vrea să facă spectacole, are imaginaţie, se laudă că acceptă orice i se oferă în viaţă. Va fi curios precum o pisică”. S-a uitat la ceas. Mai trecuse o oră. Afară vremea se limpezise, soarele de după-amiază era paşnic, împrăştia o lumină perfectă pentru o imagine impecabilă pentru camera ei digitală. Aşeză aparatul pe măsuţa compartimentului, uitându-se să vadă dacă va reuşi într-adevăr să surprindă ce-şi dorea atunci când va apăsa pe telecomandă, fără să dea de bănuit. Intuia unde se va aşeza Regizorul ca să discute, era locul perfect, va sta cu faţa spre orizontul unde urma să apună soarele. Îl aştepta să vină din clipă în clipă, dar el întârzia. Prefera dialogul cu pensionarele, dându-şi aere de bine cunoscător al mofturilor pe care le fac românii noştri. Aurora se trezi însă cu una din femei deschizând uşa:
-Ce bine de dumneavoastră, doamnă. Puteţi să staţi întinsă. Mie mi s-au umflat deja picioarele de la varice.
-Poftiţi şi dumneavoastră, este loc, de ce nu?
-Poate mai târziu. Ştiţi, am fost doar până la toaletă. E infectă!
A ieşit repede, lăsând uşa întredeschisă. Aurora îi auzea şi mai bine pe cei de alături conversând.
-Doamna de alături cred că vă aşteaptă, nu aţi mai fost să vedeţi ce doreşte. Stă întinsă pe canapele învelită cu prosopul.
-Nici nu o să mă duc. Cine se crede, mă rog? Nu aţi auzit cum a zis? Că mă provoacă la o discuţie. Cine se crede? Ce sunt eu? Sluga ei? Să-şi pună pofta în cui! Şi apoi v-aţi uitat cum arată, cu ce haine se îmbracă şi câţi ani are? Nu mă complic eu cu din astea, inculte şi grase.
-Aşa e, femeile nu mai au nici o ruşine în ziua de azi. Se dau la tineri fără nici o jenă.
-Mă vedeţi pe mine să am ceva de discutat cu doamna asta? Mă rog, doamnă e un fel elegant de a-i spune. Nu are verighetă, m-am uitat bine. Credeţi că nu ştiu ce vrea? Sorry, am alte gusturi, şi gagicele mele, scuzaţi-mă, 1,80, sunt fotomodele, 90-60-90, alta nu, poartă numai haine de firmă. Ştacheta mea e sus de tot. Nu ştiu ce şi-o fi imaginând cucoana despre mine, da nu a nimerit-o.
-Că bine zici, tinere!
-Aşa e, ştoarfe din astea bătrâne se gândesc numai la sex. S-o fi săturat să facă trotuarul prin Bucureşti, cine să mai ştie, m-a văzut mai bine îmbrăcat şi ce şi-a zis, că e rost aici de un număr. Să nu se plictisească, să nu-şi iasă din mână.
-Ha, ha , ha,… sau din… hi , hi , hi…
Discuţia continua şi Aurora încremenise contrariată de întorsătura neaşteptată pe care o luaseră lucrurile. De unde plecase? Nu voia decât să-i ofere Regizorului ceea ce-şi dorea: o întâmplare unică pentru el între monotonii provinciali proşti şi leneşi, şi o uşă deschisă în lumea în care râvnea atât de mult să intre. Dacă ar fi reuşit să se menţină acolo, doar de el depindea şi de nimeni altcineva. Voia să-l roage să-i povestească despre examenul lui la teatru în timp ce ea îl va fi filmat fără ştirea lui, ca un spion. Apoi i-ar fi arătat filmuleţul lui Petre, ca pe un trofeu, şi el ar fi ştiut ce să facă mai departe, de era sau nu ceva de capul tânărului. Voia poate doar să-l provoace să inventeze despre ea o piesă într-un singur act, sigură fiind că nu va ghici cine este, spre amuzamentul ei şi al lui Petre. Îl şi vedea luând-o de sub bărbie şi zâmbindu-i:
-Ştrengăriţo, iar te ţii de şotii! Îmi place tânărul ăsta. O să-l ajut măcar şi de dragul tău. Iar povestea lui despre tine e spusă cu talent şi umor.
Din păcate, el o inventase deja, fără talent şi fără pic de umor, grăbit ca orice tânăr, fără să-şi dea seama că Aurora era acolo şi asculta. Avea un gust amar şi pofta ei de joc se destrămase. Şi-a pus camera de filmat în geantă, a închis bine uşa, să nu mai audă nimic. Oricum se lăsa încetul cu încetul seara, lumina era prea firavă să mai poată surprinde pe casetă ceva bun. Şi lumină să fi fost de ajuns, ştia deja că nimic bun nu ar mai fi putut surprinde.
Încă o oră şi încă una, şi cu fiecare minut care trecea era din ce în ce mai aproape de casă. De omul drag ei. Se simţea aproape sugrumată de dorul ei imens de Petre, care o iubea aşa cum era ea: cu riduri, în tricou sau în rochie de seară, slabă sau grasă, odihnită sau frântă de oboseală, transpirată sau proaspăt ieşită de sub duş. Înţelegea foarte bine felul în care era iubită şi aproape că i se făcu frică.
Pensionara a intrat din nou, vedea în ochii ei o mustrare. Ea era femeia cinstită, gospodină, bunică, creştină până în ultima ei fibră, Aurora devenise pe nepusă masă femeia ce trebuia ucisă cu pietre.
-Pot să-mi întind şi eu, totuşi, puţin picioarele? Mă dor îngrozitor.
-Poftiţi, e loc destul, trebuia să rămâneţi de mai devreme, acum suntem ca şi acasă.
S-a aşezat pe bancheta alăturată, oarecum jenată că stă lângă o femeie uşoară, oarecum mulţumită că totuşi îşi întinde trupul obosit şi oasele ei măcinate de reumatism. Un timp nu a spus un cuvânt. Poate nu ştia cum să înceapă să o descoasă. O măcina o curiozitate morbidă, Aurora era singura din cei şase călători cu povestea nespusă. Plutea în aer dezamăgirea acelei femei că a pierdut o poveste şi drumul lor era spre final. Urmau să se despartă, nu se vor mai vedea niciodată. Aştepta deci, ca Aurora să spună ceva, orice ar fi fost bun pentru urechile ei curioase. Ea tăcea însă, nu avea de gând să se dezvinovăţească în faţa unei necunoscute de păcate imaginate răutăcios şi meschin.
-Acuşi ajungem, zise bătrâna.
-Da, mult a fost, puţin a rămas.
-Tânărul…
-Ce-i cu el?
-Nu aţi mai vorbit cu el.
-Nu. De ce?
-Păi… dumneavoastră l-aţi chemat să vină aici. Nu a mai urcat nimeni pe traseu. Tânărul v-ar fi ţinut de urât.
-Ştiu, nu a venit.
-Dar v-ar fi plăcut de el, nu-i aşa?
-Mai bine că nu a venit. Intenţionam să îl prezint unui foarte bun prieten, regizor şi scriitor. Prietenul meu este un om influent în lumea teatrului, credeţi-mă, nu glumesc, nu mă judecaţi după cum arăt. Voiam să-i dau tânărului şansa pe care şi-o dorea, să cunoască mai îndeaproape lumea artiştilor, dar nu voiam să fiţi martori la discuţia noastră, înţelegeţi? Ca să nu se simtă jenat băiatul. Lucrurile astea nu se discută în public. Am crezut că e un tânăr deosebit, dar se vede treaba că m-am înşelat. Nu merită atâta osteneală din partea mea. Am auzit tot ce a spus despre mine şi acum mă bucur că nu a mai venit. Ca să intri într-o lume a elitelor nu poţi oricum. Trebuie să ai ceva, un al şaselea simţ, să visezi, să ai curaj, să explorezi şi, mai ales, să vezi oamenii dincolo de haine şi de cuvinte. Mai pe scurt, nu cred că merită altceva decât ceea ce are acum şi nici nu mă mai mir că nu a luat acel examen. Profesorii au avut fler. Iar dacă e aşa cum spune el, că nu a avut pile, atunci nu va şti niciodată că ar fi putut să le aibă. Iar şansa nu cred că vine de prea multe ori.
Pensionara sări ca arsă de pe locul ei confortabil, parcă pisase cineva sticlă acolo, sub ea. A ieşit pe culoarul vagonului şi a deschis fereastra. A rămas nemişcată câteva momente, cuprinsă parcă de o lipsă acută de aer. Apoi a intrat în compartimentul Regizorului. A povestit imediat totul şi de atunci nu s-au mai auzit altceva până acasă decât zgomotul roţilor pe şine care îşi măcinau conştiincios drumul lor, ca nişte pietre de moară. Apoi trenul s-a oprit definitiv în ultima staţie, în gara cu miros de ulei ars şi în oraşul cu miros de frunze îngălbenite, unde Petre nu dormea, deşi trecuse de miezul nopţii. Ieşise să o aştepte, prezent acolo de mult, de veghe, credincios. Aurora îi sări în braţe, fericită că este iubită aşa, întreagă, cu cearcăne, cu dureri de spate, cu părul încâlcit sub şapcă, cu tălpile umflate în nişte adidaşi umezi şi murdari, cu pielea mirosind a canapea de tren, a praf şi a nesomn. Ştia că este iubită aşa, cu gândurile ei confuze, cu visurile ei ridicole şi cu sufletul ei învolburat.
Au rămas îmbrăţişaţi, el sprijinind-o, căci picioarele Aurorei parcă atunci învăţau să meargă prima dată. Petre puse geamantanul în portbagajul Fordului. Cu coada ochiului, Aurora îl zări o clipă pe Regizor, ca o stană de piatră rămas pe peronul gării, privindu-i descumpănit pe cei doi, în maşina ce dispărea în noapte. Avea privirea unui copil ce stă cu nasul lipit de vitrina frumos aranjată a unui magazin ce tocmai şi-a închis porţile. Drumul acesta cu trenul a fost drumul lui spre maturitate. Aşa îmi place să cred, dar nu voi fi niciodată sigură, gândi Aurora, lăsându-şi capul pe umărul lui Petre.
Aurora îşi trăia prudent emoţiile în prezenţa Claudiei. Îl rugase pe Petre să nici nu o mai sune la serviciu, iar el păru chiar mulţumit de asta, se pare că începuse să îi cunoască şi el destul de bine prietena. Din prudenţă, amândoi evitau subiectul, nu voiau să o amestece deloc pe Claudia între ei. Preferau să iasă în pădurile din împrejurimile oraşului şi să stea tolăniţi sub soarele domol al toamnei care parcă se regenerase din ea însăşi după ploile din septembrie. Păreau fericiţi, mulţumiţi cu ceea ce are fiecare, împăcaţi cu destinele lor ciudate. Ea cu capul pe umărul lui, el mângâindu-i fruntea şi lobul urechii, recitând din memorie orice îi trecea atunci prin minte. Uneori, rămâneau în casă după-amieze întregi, depănau amintiri, povesteau de peste zi şi se iubeau. Se iubeau mult. Când ploua, lui Petre îi plăcea să conducă pur şi simplu, fără o ţintă anume. Conducea prin ploaie, fără să se uite la indicatoarele de pe drum şi nici la kilometraj. Atunci se simţea inspirat. Tăceau amândoi, ascultau casetofonul, se uitau la câmp şi la cer şi miroseau ploaia.
Descoperiseră mai apoi o pizzerie retrasă, de cartier. Negrea avea grijă să telefoneze patronului, unul din amicii săi, Ţuchi, să reţină separeul. Asta în cazul în care li se făcea foame şi frigiderul era gol ori simţeau pur şi simplu nevoia să iasă seara din casă. Petre îi dădu cheile şi Aurora urca adesea în garsoniera lui, la etajul trei, a unui bloc cu şapte etaje. Deretica şi îl aştepta să vină acasă de parcă îşi luase în serios rolul de soţie iar Petre nu părea deloc încurcat de noua întorsătură a vieţii lui. Se simţeau bine împreună acolo, în garsoniera lui cu puţin mobilier: o bibliotecă ce ocupa doi pereţi întregi înglobând în ea şi biroul calculatorului şi o canapea extensibilă. Aici făceau dragoste rostind cuvinte în şoaptă, parcă să nu sperie duhul iubirii, să nu-i audă personajele din cărţile împrăştiate peste tot sau din fotografiile de pe pereţi. Apoi, după ce o ţinea un timp pe pieptul lui, trecându-şi degetele prin părul ei mirosind a migdale, incredibil de mătăsos, Petre simţea acut nevoia să iasă la aer, să colinde singur pe străzi. Îl cuprindea o mică nebunie, avea dintr-o dată nevoie de spaţiu, de stradă, de oameni necunoscuţi în jur. Aurora îl aştepta cuminte, ştia că oricum se va întoarce, măcar şi pentru că acolo era, în definitiv, casa lui. Aurora învăţase că trebuie să se obişnuiască cu asta, nu mai încerca angoasele pe care i le dăduse în prima noapte plecarea bruscă a lui Petre de lângă ea. Nu înţelegea de ce e aşa, de ce nu adoarme, de ce nu se apucă de fumat. Accepta însă, fără nici un cuvânt de reproş, Petre îi dăruia atât de mult, încât acest mic moft i-l putea tolera fără reproşuri. Petre nu era genul de om pe care să îl schimbi. Aurora îşi dădea seama că e mult până ce vor fi cu adevărat împreună, îşi dădea seama că e doar un timp în care amândoi traversau un hotar, iubirea lor nu va putea înlocui comuniunea dintre ei. Oricât ar fi fost ea de mare, mai erau necesare o mulţime de alte ingrediente până când toate vor fi legate între ei doi. Dar înţelegea că au vreme să aştepte şi era dispusă să facă până atunci o mulţime de concesii. Pentru că Petre, îl acceptai aşa cum e sau îl pierdeai. Iar Aurora era, dintr-o dată şi neaşteptat pentru ea, fericită. Paşii ei nu călcau pe stradă, îi crescură aripile de odinioară, cele cu pene albe şi moi, acum zbura şi nu se temea decât de un singur lucru: ca nu cumva să sune ceasul deşteptător şi ea să se trezească singură şi pustiită din cel mai real şi mai frumos vis. Iar Petre avea, cum spuneau unii, un timp de har. Scria, cum nu mai scrisese decât în tinereţe, dar acum mult mai matur şi mai împlinit. Reuşise să adune poezii cât pentru un nou volum. Avea să îl intituleze poate Iluzionista Babette. Aşa o tachina uneori, Babette, iar Aurora se simţea atunci într-o intimitate plăcută legată de cel ce o botezase numai pentru el aşa. Era secretul lor. Erau Babette şi omul ei. Amândoi construiau, fiecare în parte, un ceva nou pentru sine, pentru celălalt. Era un început încă fragil pentru ei, învelit într-o pieliţă subţire şi vulnerabilă şi de aceea se purtau cu grijă, nedorindu-şi nici unul să rănească imprudent această fiinţă nouă, delicată, preţioasă pentru amândoi în egală măsură şi care îi împlinea.
Apoi, de parcă niciodată viaţa Aurorei nu putea face nici măcar acum o excepţie, cât de mică, ceva avea să o tulbure din nou. Ceva precum un cutremur devastator îi dădu toată viaţa peste cap şi îi întoarse pe dos toată tihna alături de Petre. Era o scrisoare de la Tom.
„Dragă mamă. Îţi scrie băiatul tău, Tom. Ştiu că nu o să-l înţelegi acum, dar poate într-o zi, cine ştie. Dacă ar fi fost să-ţi cer voie, ştiu că nu m-ai fi lăsat, şi atunci aş fi fost în cumplită cumpănă, să te ascult sau să îmi urmez calea. Am preferat să îţi scriu după ce totul s-a înfăptuit şi drum înapoi nu mai am. Dragă mamă, în viaţa mea s-a petrecut un eveniment foarte important. Ştiu că nu le-ai avut niciodată cu Dumnezeu, dar cu toate astea, presimt că te va afecta într-un fel sau altul ce-ţi voi scrie. Sunt acum membru în biserica luterană din Kortrinjk, am primit botezul lor. Ştiu că nu poţi înţelege de ce am făcut asta, vreau doar să ştii că eu mă simt împlinit în decizia pe care am luat-o, nu am nici un regret. Dacă nu vei voi să mă ierţi, o să înţeleg. Eu mi-am făcut datoria de fiu şi ţi-am scris aceasta, nu sunt lucruri cu care să glumesc, de care să-mi fie ruşine sau pe care să ţi le ascund. Vreau să ştii că te iubesc nespus, dragă mamă. Aş prefera să nu-mi răspunzi imediat. Presimt că vei fi tulburată din rădăcini, de bunici nici nu mai vorbesc. Dar nu am găsit nici o modalitate de a te pregăti încetul cu încetul, într-un fel sau altul, lucrurile astea trebuie tăiate dintr-o singură bucată. Înţeleg, deci, dacă vei avea nevoie de timpul tău ca să îmi poţi scrie. Eu o să continui să aştept în fiecare zi un semn de la tine. Am mare încredere că Dumnezeu ne va da la amândoi destulă înţelepciune şi va face în aşa fel încât noi doi să nu ne despărţim din cauza Lui. Al tău, Tom.”
Aurora citi, reciti şi în cele din urmă listă scrisoarea, aşa, poate, pusă pe hârtie, să o înţeleagă mai bine. Ceea ce-i scrisese Tom nu era o glumă. Nici Tom nu mai era dintr-o dată Tom. Ce se întâmplase, cum de nu a ştiut până acum nimic? Erau roadele pe care ea, ca mamă, le culegea în urma unui fiu pe care a tot uitat să-l ducă la biserică. Iar acum tot pe el să dea vina? Cu cine să vorbească, unde să se ducă?
La bunici, în nici un caz. Mama ar face infarct. Ar da-o şi pe ea afară din casă, aşa ruşine nu s-a pomenit de când e neamul lor. Până mai ieri avea şi ea conştiinţa încărcată, nici azi nu i-a povestit mamei de drumurile ei la baba Floarea şi pe la ghicitoarea în stele, acum Tom s-a dezis de tradiţia familiei. Încotro neamul lor, încotro?
Să-i ceară un sfat Claudiei? Care se ducea la biserică de două ori pe an? Ar fi fost în stare să ridice prima piatra împotriva ei. Ar fi găsit imediat cu ce să o umilească. Nici vorbă de aşa ceva. Pentru Claudia nu ar fi însemnat mai mult decât un nou subiect de bârfă. Ar fi ştiut în mai puţin de 24 de ore tot oraşul. Şi, probabil şi-ar fi început tirada sub auspiciul compasiunii: „Vai, dragă, ai aflat ce necaz pe capul Aurorei, draga de ea, nu merita, câte sacrificii a făcut ea pentru băiatul ei şi acum…!” Nu putea înfrunta asta. S-ar fi simţit arătată cu degetul pe stradă.
Cu Petre să vorbească? Abia erau împreună de puţin timp şi deja să-l tulbure cu problemele ei?
-Ce ai? Eşti îngândurată. Îmi ascunzi ceva?
O clipă Aurora tăcu, neştiind dacă să-i spună adevărul sau să deraieze făgaşul conversaţiei spre altceva.
-Depresia de toamnă, răspunse.
-Parcă depresiile sunt de iarnă, ori mă înşel?
-Nu ştiu. Vreau o pauză. Mi-ar plăcea să facem piaţa împreună, să gătim ceva bun, nu ştiu, vreau să facem ceva domestic. O ciorbă de legume.
-Nu mă pricep la astea. Nu m-am priceput niciodată. Ştii, draga mea, dacă vrei să facem ceva domestic, mă tot întreb de ce nu m-ai mai invitat până acum la tine acasă, tu ai o bucătărie mult mai bine utilată. Oare ai secrete şi mie nu-mi spui? Ai acolo un alt iubit?
-Nu, ce-ţi veni!
-Ai ceva şi tu nu-mi spui ce. Ai ceva, Aurora, ai ceva pe suflet…
-Bine, am doar o bănuială şi am evitat subiectul.
-Spune. Ascult. Sunt cât se poate de raţional. Nu vreau secrete între noi.
-Ştiu asta. Tu şi Claudia aţi fost împreună nu de mult, am sau nu dreptate?
-Nimic serios, te asigur. Mai mult ea a tras de mine, crede-mă. Din partea mea nu a fost nimic.
-Nimicul acela s-a petrecut în apartamentul meu. Este sau nu adevărat?
-E adevărat, am sperat că nu vei afla niciodată. Atunci, în prima noastră noapte, am realizat că mai fusesem în acea casă, dar nu puteam să-ţi spun nimic.
-Asta este. Acum, ce-i făcut, e făcut, în patul meu vom fi trei. Îmi pare rău că a ieşit aşa.
-Da, înţeleg…
-Şi eu am partea mea de vină. De unde era să ştiu, să ştii… Poate un timp ar fi bine să evităm subiectul.
-Nu am bănuit nici o clipă că acela era apartamentul tău. Ce să spun? Că îmi pare rău? Aş fi ipocrit. M-am dus acolo singur, am ştiut că nu e casa ei. Vrei să discutăm altădată?
-Aş prefera să nu mai discutăm niciodată. Nu e nimic de explicat.
-Aşa este. Nu e nimic de explicat.
Acum, că cel puţin ştia cum stau lucrurile, că reuşise să-şi clarifice cinstit şi sincer relaţia dintre Petre şi Claudia, Aurorei îi era mai bine. Reuşise să scape de îndoielile şi frământările ce o urmăriseră de câteva luni. Ar fi putut să fie mulţumită. Dar niciodată în viaţa ei fericirea nu a venit la pachet decât cu bonus mai mic sau mai mare de suferinţă. Unde, unde greşise şi când? Era ruptă în două între femeia din ea, dornică de iubirea unui bărbat şi mama care îşi asumase o răspundere odată cu naşterea fiului ei. Dar cu Petre ce ar fi putut discuta? Cu ce ar fi putut să o ajute? Era, ca mai întotdeauna în viaţa ei, iarăşi, singură şi responsabilă de decizii.
Tom a plecat într-o altă ţară, să trăiască mai bine, să respire alt aer, dar niciodată nu şi-a imaginat că atât de repede se va converti şi la religia acelor oameni. Religie, religare, relegarea unei legături, îi veni în minte etimologia cuvântului. De ce o fi trebuind să relegăm? Pentru că ai fost legat, iar apoi dezlegat, nu-i aşa? Dacă Adam nu ar fi dezlegat niciodată aceste legături, cât de bine şi de simplu ar fi fost să trăim azi! Tom, niciodată prea mult interesat de Dumnezeu. De ce o făcuse, de ce nu scrisese nici un cuvânt despre asta până atunci? Oare îl obligaseră cei de acolo? Auzise poveşti verzi şi uscate despre cum sunt ademeniţi tinerii cu tot felul de avantaje ca să intre în biserici din astea suspecte. Şi iarăşi nopţile Aurorei deveniseră un infern.
Căută pe internet. Ce-i drept, nu găseai biserici ortodoxe pe acolo. Să fi vrut, şi Tom nu ar fi avut unde să intre să aprindă o lumânare. În ţările nordice, în Germania şi Benelux, biserica luterană era majoritară. Asta să fi fost explicaţia? Dar Tom nu se ducea la biserică decât de Înviere. Şi atunci? Ce s-o fi petrecând oare în mintea lui de a făcut asta? Serena? Prietena lui l-a dus la acea biserică, asta trebuie să fi fost. Era un ceva necesar dacă amândoi se gândeau la căsătorie. Şi, de ce nu a trecut ea la religia lui? Cu siguranţă, aşa cum există instinctul matern, există instinctul de soacră în orice mamă de băiat. Aurora experimenta întâia oară acest dat, de soacră neputincioasă în faţa unei nurori necunoscute dar care îi domină întru totul fiul. Unde, cum, de ce a făcut Tom al ei asta? O să se ducă la părintele Davidescu. El era consilier pe probleme de culte în cadrul inspectoratului. Se cunoşteau bine. La el o să găsească mai multe răspunsuri şi cel mai competent sfat. Trebuie să-şi găsească explicaţii şi mai ales liniştea. Îl găsi la Protopopiat. Îmbrăcat în sutană, cu o servietă imensă din piele, de care probabil se despărţea numai în somn, o invită într-una din încăperi, fiind sigur că Aurora îl căuta, ca de obicei, în probleme de serviciu.
-Cu ce pot fi de folos?
-E o problemă personală şi nu am ştiut cui să cer un sfat. Dar e confidenţial, se poate? Aveţi un moment liber?
-Nici nu trebuia să pomeniţi de aşa ceva. Ce s-a întâmplat?
Ea îi întinse scrisoarea de la Tom. Preotul îşi puse ochelarii şi citi. Acum se uita la Aurora şi nu ştia cu ce anume să înceapă. Femeia din faţa lui era o femeie citită, respectabilă, cunoştea probabil destul de multe lucruri, nu dorea să audă din partea lui o predică, aşa că preferă să fie el cel întrebat.
-Ce e cu biserica asta, luterană?
-Acum, că veni vorba, desigur, nu ştiu în ce calitate mă întrebaţi. Consultant în probleme de culte sau cea de preot ortodox?
-În ambele, dacă e posibil.
-Asta nu e tocmai uşor. Ca şi consultant, ar trebui să fiu echidistant. Ca preot ortodox am însă datoria să vă spun că băiatul dumneavoastră a săvârşit un mare păcat. Mă doare că vă spun, dar să te dezici de religia în care te-ai născut, de cruce, de icoane, de Maica Domnului, e un mare păcat. Şi apoi, scrie şi în Scriptură, există un singur botez. Şi a fost deja botezat. Sau mă înşel?
-A fost botezat, ca toţi copiii.
-Vedeţi, plecarea asta a tinerilor noştri în lumea largă aduce nu numai bucurii, cât mai degrabă necazuri, la unele nici nu ne gândim.
-Şi biserica asta, există în oraşul nostru una, să merg şi eu acolo, să văd cu ochii mei…
-În oraşul nostru nu este. În Ardeal sunt o mulţime. Dacă aveţi un duhovnic, el va şi spus, desigur, că nu aveţi voie să intraţi într-o astfel de biserică.
-Nu înţeleg. Merg doar să văd cum este acolo, nimic altceva.
-O să primiţi un canon greu, vă avertizez. Nu aveţi ce discuta cu ei, să citiţi din cărţile lor ori să staţi la masă cu ei, iar să întraţi într-o biserică de-a lor este o erezie.
-Tot nu înţeleg. E o biserică interzisă?
-Nu, nu pot să spun asta. Face parte din grupul bisericilor admise şi recunoscute în ţara noastră.
-Adică e asemănătoare cu bisericile pocăiţilor, vreţi să spuneţi?
-Chiar aşa, doamnă. Biserici evanghelice, reformate, protestante, despre asta e vorba.
-Trebuie să vă mărturisesc, sunt o ignorantă. În toată viaţa mea nu am intrat decât în biserica noastră, ortodoxă. Şi acum sunt pur şi simplu speriată şi răvăşită de ceea ce mi-a scris Tom. Nu am bănuit nimic nici o clipă. Totuşi, nu am unde să mă duc, de unde să primesc un sfat. Spuneţi că nu am ce căuta acolo la ei. Ce să fac acum?
-Nu ştiu. Va trebui să vorbiţi cu băiatul şi să-l convingeţi să se spovedească şi să se întoarcă la adevărata credinţă. Ortodoxia este adevărata credinţă.
-Dar, părinte, cum pot să îi dau un sfat în necunoştinţă de cauză? Tom e la trei mii de kilometri distanţă şi nu ştiu nimic despre biserica asta unde se roagă el.
-Toate sunt la fel, ascultaţi ce vă spun eu. Toate destramă unitatea spirituală a creştinătăţii. Dar, fie ca fac apel la calomnie, fie că practică prozelitismul, formaţiile sectare dau dovadă de aversi¬une şi agresivitate şi intră în conflict direct cu iubirea ca valoare supremă a creştinismu¬lui şi reprezintă o negare a Evangheliei.
-Şi atunci, de ce nu se iau măsuri, să fie scoase în afara legii?
-Nu este permis, intrarea asta în Europa e unul din impedimente. Trebuie să avem toleranţă de toate felurile.
-Explicaţi-mi mai pe înţelesul meu, părinte. Vreau să cunosc mai multe, altfel nu ştiu cum să îl fac pe Tom să se răzgândească. Cum să îl conving că a greşit?
-Sunt multe de spus.
-Eu ascult. Nicicând nu am fost mai interesată de acest subiect ca acum, când mi s-a întâmplat tocmai mie aşa o ruşine. Cu ce sunt ei diferiţi de noi?
-Hristos este înţeles de ei mai mult ca om decât ca Dumnezeu, El încetează de a mai fi considerat ca Mântuitor al întregului cosmos şi se transformă într-un palid Mântuitor personal al fiecăruia. Bisericile evanghelice, eu le spun la toate secte, căci asta şi sunt, şi pentru noi şi pentru catolici, nişte răzvrătiţi, înfăţişează lumea noastră ca pro¬fund alterată de păcat. Pe de alta parte, în concepţia lor, mântuirea are caracter individua¬l. Ei transformă creştinismul într-un autentic super-market religios, în care fiecare îşi alege produsul preferat, ce să mai lungesc vorba!
-Dar Tom este un om matur, cu picioarele pe pământ, informatician, cum de nu a realizat în ce se bagă?
-Liderii lor religioşi recurg la o adevărată spălare a creierului menită să anuleze personalitatea adepţilor şi să-i transforme în instrumente care execută orbeşte ordinele.
-Dar e îngrozitor ce spuneţi.
-Pocăitul îşi pierde capacitatea de a gândi şi a trăi independent. Uneori devine incapabil chiar de a-şi gestiona propriul buget.
-Asta explică de ce…
-De ce… ce?
-De ce nu mi-a mai trimis Tom nici un ban în ultima vreme.
-Vedeţi? Înţelegeţi acum că nu mint? Ritualurile, jurămintele, secretul şi iniţierea gradată, întăresc această posesiune şi dependenţă totală a adepţilor de liderii lor religioşi, până la anularea capacităţi lor creative şi într-un final la moartea lor spirituală. Fac paradă de preţuirea pe care o atribuie Sfintei Scripturi şi acuză Biserica Ortodoxă că ţine seama mai mult de tradiţie. În realitate, sectele au o atitudine extrem de duplicitară faţă de Biblie. Se mărginesc să invoce în sprijinul pro¬priei lor doctrine anumite texte din Scriptură şi fac abstracţie de alte texte. Ţin seama mai mult de Vechiul Testament, fiindcă acolo se vorbeşte despre poporul ales şi caută să bage în cap credincioşilor că fac parte din tagma celor aleşi de Dumnezeu spre mântuirea veşnică.
-Dar ce l-a făcut oare pe Tom să ia o astfel de decizie radicală, tocmai pe el, pe care problemele de religie nu îl prea interesau?
-Bisericile astea noi, apărute după aşa zisa reformă a lui Luther, pe la 1500, îşi recrutează adepţii din rândul celor ce caută o apartenenţă, stare de comuniune, ca reacţie împotriva unei societăţi depersonalizate, cum este cea occidentală. Este adevărat că societatea în care şi noi trăim astăzi tinde să scufunde omul în singurătate, este o societate animată de dorinţe după profit material. Într-o astfel de situaţie, bisericile reformate îi oferă individului senti¬mentul apartenenţei la grup care reprezintă un răspuns la însingurarea care îl confruntă din punct de vedere social. Dar tot atât de adevărat este că ele nu pot oferi cadrul unei comuniuni autentice. Individul este supus în cadrul sectei unui proces de depersonalizare, cu scopul de a-l transforma în instrument docil. Exista secte care cultiva în rândul adepţilor ura faţă de proprii lor părinţi, din dorinţa de a-i face să devină total dependenţi de conducătorii sectei. Sunt extrem de numeroase cazurile în care părinţi mi s-au plâns de metodele folosite de sectanţi pentru a-i înstrăina de propria lor familie. Sentimentul de apartenenţă şi comuniune este o simplă iluzie care ascunde trista realitate a manipulării omului pentru profituri personale, pentru pofta de dominaţie şi exploatare.
-Deci ruptura pe care eu o simt acum atât de real şi de dureros, nu e doar în imaginaţia mea.
-Îmi pare rău, dar acesta este adevărul.
-Dar de ce s-a grăbit? Am sentimentul că a făcut ceva ce nu-i stă în fire, forţat de alţii. A fost păcălit pur şi simplu.
-Sunt convins de asta. Bisericile reformate reuşesc să ademenească incredibil de repede adepţii prin faptul că răspund la nevoia acestora de a obţine răspunsuri precise, factori de siguranţă, într-o lume aflată în schimbare rapidă, în care tradiţiile par demodate, anacronice. Învăţătura de credinţă creştină a fost profund devalorizată, a fost amputată de adevăruri fundamentale, fără de care nu poate exista o religie, cum ar fi preoţia, jertfa sau tradiţia.
-Undeva mă simt şi eu vinovată. Mă credeţi sau nu, în materie de credinţă a fost o mare lacună în educaţia lui Tom. Spiritul acesta vine oricum odată cu înaintarea în vârstă, aşa mă aşteptam şi la el să vină. Am lăsat pe alţii să se ocupe de asta şi acum culeg roadele. S-a dus unde a crezut că e mai bine. Nu ştiu ce a găsit el acolo, dar îmi cunosc bine fiul, nu este un exaltat, mai degrabă aş spune că este exagerat de chiţibuşar şi cârcotaş. Ce să-l fi atras acolo?
-Ceea ce oferă bisericile răsăritene adepţilor lor, în marea lor majoritate ignoranţi în materie de adevăr şi doctrină creştină, este siguranţa cu care aşa-zişii profeţi îşi expun propriile lor născociri religioase în faţa ascultătorilor. Acum îi aud şi pe la noi, pe unele posturi de televiziune, de radio, făcând evanghelizări şi debitându-şi cu convingere inepţiile. Siguranţa pe care o oferă ei nu este nimic altceva decât o revărsare de fanatisme care se transmit adepţilor, pentru ca şi aceştia să devină, la rândul lor, agresivi şi fanatici. Poate că ei predică iubirea de Dumnezeu şi aproape, dar predica despre iubire rămâne o abstracţie care nu poate coborî în viaţa de toate zilele a credinciosului, nu poate deveni o realitate.
-Tom e singur în locul acela. Nici măcar nu a avut cu cine se sfătui.
-Şi acesta poate fi un alt motiv pentru care bisericile reformate par să aibă succes în societatea contemporană. Ele oferă cadrul unei recunoaşteri sociale, de participare şi angajare activă, prezentă în special în straturile defavorizate ale societăţii. Poate că asta îi lipsea acolo băiatului dumneavoastră. Nimeni nu poate contesta că fiecare adept are posibilitatea să se afirme printr-o activitate particulară. De cele mai multe ori devin însă simple instru¬mente puse în slujba liderului, şi nu al lui Hristos. Gândiţi-vă la toate astea.
-Dumneavoastră vă imaginaţi că mai pot avea linişte? Am un subiect, şi încă unul dureros de gândire. Aş vrea nespus să mă pot limpezi. Nu mai am tihnă, nu mai am somn, viaţa mea s-a schimbat incredibil de mult.
-Treceţi pe la parohia mea, chiar dacă nu sunt acolo, lăsaţi nişte acatiste şi o să mă rog pentru liniştea dumneavoastră şi pentru Tom. Altfel, nu ştiu cum să vă ajut. Dumnezeu e mare, trebuie să aveţi speranţă.
Aurora îşi luă rămas bun şi ieşi în stradă cu spaime şi nelinişti nedesluşite nici măcar ei. Ceva o speriase, dar nu înţelegea ce anume şi de ce. În definitiv, nici ea nu fusese o fanatică în materie de credinţă. Religia nu era ceva la care să se fi gândit prea mult, părea un ceva colateral, oarecum demodat şi întotdeauna de lăsat pentru mai târziu şi dintr-o dată toate astea deveneau atât de importante. Ce anume o definea pe ea ca fiind ortodoxă? Nu mare lucru. Se numea aşa în virtutea unei tradiţii sau poate numai din simplul motiv că nu îşi afirma o credinţă anume. Iar acum de ce se revoltase într-atât? De ce? Doar pentru că Tom luase o decizie şi nu-i ceruse părerea? Doar pentru că Tom a simţit înaintea ei nevoia de a-şi găsi drumul lui spiritual? Doar pentru că era diferit de cum se obişnuia din generaţie în generaţie? Copilul ei s-a pocăit, deci. Cuvântul acesta îi suna atât de nefiresc în urechi. Tom s-a pocăit, repeta ea. Asta însemna că acum era şi el un rătăcit, doar că, spre deosebire de ea, cel puţin avea un nume. Dar ce păcate mari o fi având Tom? De ce să se fi pocăit? Pocăinţă însemnă schimbarea minţii, îşi aduse aminte ca prin vis de etimologia cuvântului. Mesteca aceste gânduri şi liniştea ei se risipise văzând cu ochii. Trebuia să vorbească cu Tom, asta ar fi fost cel mai bine, dar la telefon nu se putea. Tom nu făcuse doar o mică năzbâtie, nu spărsese un geam. O urecheală zdravănă nu ar fi rezolvat problema. Apoi, Aurora înţelesese prea bine că e un subiect atât de delicat încât, o clipă de gestionare proastă, ar fi putut însemna ruptura definitivă de Tom. Trebuia să rămână raţională. Între un Tom sturlubatec, iresponsabil şi ateu, şi unul care se închina lui Dumnezeu, fie şi într-o altă biserică decât neamul ei, era clar că îl prefera pe cel de al doilea. Poate că avea timp să accepte, poate că trebuia doar să cunoască mai multe. Angoasele ei veneau din necunoscut. Preotul Davidescu îi spusese un punct de vedere. Destul de drastic şi fără menajamente. Punctul lui de vedere. Era normal să îşi apere credinţa. Dar, în lumea asta mare, de ce milioane de oameni au ales altceva decât ortodoxia? De ce, când există deja ceva ajuns la desăvârşire, sunt în lume milioane de catolici, reformaţi, musulmani, budişti, taoişti? Suntem cu toţii chiar aşa, o specie de imbecili şi inculţi, uşor de manipulat? În nici un caz Tom nu era aşa. Trebuia să meargă mai departe, căci răspunsurile pe care le aflase nu o mulţumeau. Aşa că se hotărî să meargă la una din bisericile evanghelice din oraş. În ciuda restricţiei pe care tocmai o primise, curiozitatea şi durerea ei de mamă erau mai puternice decât aceasta. Doar aşa putea să scape de îndoieli, de frică, de ruşine. Trebuia să se convingă cu ochii şi cu urechile ei. În duminica următoare, îi spuse lui Petre că nu se pot vedea.
-De ce?
-Trec pe la ai mei, vom lua masa împreună, trebuie să mai vorbesc şi cu ei, sunt bătrâni, prea i-am neglijat în ultimul timp, ştii bine de ce.
Spre prânz comandă un taxi şi ceru şoferului să o ducă la o biserică de pocăiţi.
-La care din ele? Penticostală, baptistă, creştini după Evanghelie?
-La cea mai mare, dori ea.
Bărbatul de la volan o privi ca pe o ciudăţenie, dar o duse unde ceruse, pe una din străzile de la periferia oraşului. Găsi cu greu loc de parcare, printre un lung şir de maşini, în faţa unei clădiri frumoase, înalte, cu intrare sub formă de boltă, de o parte şi de alta străjuită de arbuşti ornamentali şi de spaţii verzi, impecabil îngrijite.
-4 lei face. Aşteptaţi probabil pe cineva?
-Nu. Vreau să particip la slujbă.
-Dar slujba tocmai se va termina. E aproape 12.
-Mă descurc, lăsaţi.
Plăti şi coborî, îndreptându-se pe aleea ce ducea spre intrarea impunătoare. Tresări când auzi taximetristul strigându-i grijuliu din maşină:
-Nu pe acolo! Intraţi pe uşa din spate, doamnă, că nu-i frumos să deranjaţi!
Făcu ocolul clădirii şi intră pe uşa din spate, ce dădea într-un mic hol. De acolo, prin geamurile din sticlă sablată, se întrezărea o încăpere impresionantă. Oamenii de dinăuntru cântau în cor, sunetul unei orgi reuşea să răzbată destul de intens şi vibrant până la urechile ei. Pornind de acasă îşi imagina că va intra în biserica aceea fără emoţii şi cu destul de mult tupeu, de parcă ar fi voit să ceară socoteală celor de acolo, preotului lor, pentru tot necazul ei, pentru că aşa, din cauza lor, copilul ei s-a rătăcit pe drum şi ea nu mai are tihnă. Acum îi venea să facă drum întors, sunetul acela de orgă îi înmuie genunchii şi în mintea ei se instalase un gol de gânduri.
-O să intru şi o să privesc, doar atât pot azi. Nu trebuie să vorbesc cu nimeni. Dacă mă dau afară o să ies şi gata. Mai bine o să vin altă dată. Dar măcar să-i privesc în ochi pe cei ce smintesc minţile credincioşilor adevăraţi.
Cu gândurile astea îşi făcu curaj să apese pe clanţă şi intră, dorindu-şi să treacă neobservată. Rămase o clipă în prag şi privi imensa sală, cu două şiruri de bănci, pentru femei şi pentru bărbaţi, cu două balcoane laterale, pline ochi. La amvon, un bărbat în costum maron şi cu cravată crem, undeva în jur de 40 de ani, o observă, insistând cu privirea asupra ei. Aurora se simţi timp de o fracţiune de secundă atât de incomod, încât îi veni să facă imediat cale întoarsă şi să plece din acel loc fără să se mai uite înapoi. Însă femeile din ultimul rând se înghesuiră şi-i făcură imediat loc lângă ele, continuând să cânte, cu cărţile lor de cântări în mâini. Observă că deranjase oarecum întreaga adunare, căci mai multă lume întoarse capul să o privească. Se simţea ca o şcolăriţă care a intrat în clasă după ce sunase clopoţelul.
-Se pare că aici nu e ca la noi, vii şi pleci când vrei, fără să-i pese nimănui de tine. Ce penibil ar fi fost să fi intrat pe uşa principală, să-i privesc în faţă pe toţi! Noroc de taximetrist, probabil că el a mai fost pe aici, ştia ce spune.
Cântecul se termină în acorduri prelungi de orgă. Cel de la amvon continua să vorbească despre ceva ce era început, desigur, de mult mai devreme. Aurora nu putea urmări nimic, dezorientată de tot ceea ce era atât de nou pentru ea. Se aştepta să găsească, ca în orice biserică, icoane la care să se închine şi un loc unde să aprindă lumânări. Fără de astea cum puteai simţi că te închini unui Dumnezeu? Preotul Davidescu avea dreptate. Ce fel de biserică este acesta, fără un preot sfânt, în haine preoţeşti, fără picturi pe pereţi, fără icoane, fără candelabru şi fără sfeşnice? Fără catapeteasmă? Fără mirosul de lumânări arse şi de tămâie? Lume neaşteptat de multă în biserică, bărbaţii la costum, femeile, în stânga, elegant şi totuşi simplu îmbrăcate, cu toţii erau atenţi la cel ce se predica. Copiii ocupau rândurile din faţă.
-Da, acum văd, au minţile spălate, stau nemişcaţi şi ascultă şi cred tot ce li se spune. Oare aşa stă şi Tom, în acea biserică? Nici măcar nu cred că poate înţelege tot, abia se descurcă în limba aia încurcată. Deci dacă Tom nu înţelege mai nimic, cum poate el să creadă? Oare cântecele astea să-l fi atras? Exclus, într-o discotecă e muzică mai bună. Numai că l-au silit să intre în biserica lor! Ar trebui să fie sesizată curtea pentru drepturile omului.
Pastorul termină predica şi făcu semn întregii adunări să se ridice în picioare pentru rugăciunea şi pentru un cântec de final. Aurora desluşi refrenul: „Sfânt eşti, sfânt eşti, sfânt eşti, Dumnezeul…” oare o fi acelaşi Dumnezeu? se întrebă ea.
Pastorul se îndreptă apoi spre ieşire şi începu să dea mâna cu cei ce plecau. Cu unii schimba câteva vorbe. Avea un permanent zâmbet pe buze, o seninătate în priviri şi un calm care Aurorei i se părură nefireşti, deci mai mult ca sigur artificiale, fabricate, scenariu în slujba misiunii de racolare a celor veniţi aici, probabil aduşi forţat. Ea nu o să se lase impresionată de tot acest circ, o să-l înfrunte. O să-i spună în faţă toată durerea ei. Nu oare acesta era planul şi scopul vizitei ei aici. Aşteptă să rămână ultima. Pastorul o privi cu acelaşi zâmbet, parcă ştiind cine este şi de ce era acolo. Îi întinse mâna şi o privi drept în ochi:
-Nu sunteţi membră în biserica noastră dar mă bucur să vă cunosc. Eu sunt pastorul Samuel Doboş.
-Aurora Hatman.
-Cu ce vă pot fi de folos, soră Aurora?
-…..
-V-am văzut când aţi intrat. Mă gândesc aşa, că nu aţi făcut drumul până aici întâmplător. Aş fi fost onorat dacă aţi fi venit mai de dimineaţă, să participaţi împreună cu noi la slujire.
-Cred că nu am venit unde trebuia. Să mă scuzaţi, eu sunt ortodoxă, e prima oară când vin într-o altă biserică, nu cunosc obiceiurile dumneavoastră.
-Mi-am dat seama, dar nu aveţi de ce să vă simţiţi stingheră. Toţi musafirii ne sunt dragi şi bine veniţi.
-Am … am…
-Aveţi ce?
-Am câteva probleme. Poate că nu este momentul şi locul potrivit, poate sunteţi obosit acum, poate nu se cade…
-Ba nu! Veniţi în biroul meu, să stăm în tihnă.
Pastorul o invită într-o încăpere alăturată. O pofti să ia loc pe unul din fotoliile de piele din faţa biroului pe care erau aşezate un telefon cu fax şi un calculator. Nimic duhovnicesc în ele. Aurora, privindu-le, îşi aminti avertismentele preotului Davidescu despre manipularea omului pentru profituri personale, pentru pofta de dominaţie şi exploatare.
-Cred că deranjez, totuşi, zise, vrând să bată în retragere.
-Să vă spun ceva: aici, prin acest birou, pe acest scaun au mai stat, la fel ca şi dumneavoastră, mulţi oameni care au avut probleme şi care mi-au cerut un ajutor, un sfat, fără să fie membri în biserica noastră. Nu aveţi de ce să vă simţiţi stingheră, eu sunt obişnuit, e o onoare pentru mine dacă pot fi de folos. Am şi eu, ca şi preoţii ortodocşi, studii superioare. Îmi puteţi spune tot ceea ce vă tulbură, nu trebuie să vă fie frică că vă voi judeca, că nu voi putea înţelege, ori că voi povesti altora. Uneori obişnuiesc să spun credincioşilor că am răspuns la toate întrebările lor, chiar dacă un răspuns posibil ar fi „ asta e ceva ce eu nu ştiu!”.
-Nici eu nu ştiu multe lucruri. Am o mulţime de întrebări, nici nu ştiu cu care din ele să încep, nu ştiu dacă se cuvine asta.
-Poate cunoaşteţi, poate nu, dar în Biblie este scris că Dumnezeu nu ţine seama de vremurile de neştiinţă. Iisus i-a îndemnat pe toţi oamenii să întrebe, să caute, să cunoască, să nu rămână cu întrebări fără răspuns în inima lor. Aşa că e mai bine să întrebaţi. Iar dacă răspunsul este la mine o să-l aflaţi. Dacă nu, veţi merge şi veţi căuta în altă parte şi dacă veţi stărui e cu neputinţă să nu primiţi răspunsurile. Uneori ele sunt în noi înşine, dar nu ne dăm seama de asta pe moment.
Aurora se simţi puţin mai destinsă. Omul din faţa ei nu părea nicidecum un impostor pus pe a-i acapara banii sau sufletul. Dar merita să fie prudentă până la proba contrarie.
-Cum să vă spun… eu am un băiat, Tom, plecat în Belgia de un an. Acum câteva zile mi-a scris că a renunţat la tradiţia noastră, cea ortodoxă şi a trecut la luterani. Acum, nu avem în oraş o biserică luterană, dar într-un fel am înţeles că aveţi o gândire comună cu ei, că aţi fi biserici foarte asemănătoare. Am venit să înţeleg unele lucruri despre Dumnezeul dumneavoastră.
-Dumnezeul nostru e al tuturor, există un singur Dumnezeu. Poate noi suntem diferiţi, El nu.
-Ştiu, cred că nu m-am exprimat corect.
-Înţeleg ceea ce gândiţi. Într-adevăr, şi la noi sunt familii în care copiii aleg alt drum de credinţă şi atunci toţi suferim. Dar, cu toate acestea, considerăm că fiecare om are libertatea să îşi aleagă credinţa. O cale spirituală urmată cu forţa nu are nici o valoare. Desigur, vă înţeleg durerea ca mamă, dar credeţi-mă, eu am motive care să vă facă să fiţi mândră şi bucuroasă pentru băiatul dumneavoastră.
-Nu e nici o bucurie. De când am aflat vestea asta nu mai am linişte şi somn.
-Dumnezeu vă va da tot ceea ce aveţi nevoie ca să vă liniştiţi, trebuie numai să aveţi încredere şi credinţă în puterea Lui. Nimic nu-i întâmplător, stă scris, nici măcar un fir de păr, nici o frunză, nu cade fără ştirea Lui. Dacă Duhul nu ar fi lucrat în inima băiatului dumneavoastră, nimic nu l-ar fi putut forţa să se boteze.
-Dar el a fost botezat o dată. E un mare păcat al doilea botez.
-Aşa spun preoţii ortodocşi. Se grăbesc să boteze copiii de mici, să-şi asigure succesiunea, apoi proclamă că există un singur botez. Aici trebuie să le dau dreptate, aşa scrie în Biblie. Şi luteranii administrează botezul tot de la naşterea copiilor. E cam singurul nostru punct diferit faţă de ei. Nu a spus oare Iisus: ”Lăsaţi copilaşii să vină la mine!” Dar nu scrie nicăieri că s-a repezit să-i boteze. Şi-a pus mâna pe creştetele lor şi i-a binecuvântat, atâta tot. Iar mai apoi în Biblie stă scris despre oamenii maturi din acele vremuri că „au crezut şi s-au botezat”. Deci botezul trebuie să fie precedat de credinţă personală. Când avea câteva luni, Tom credea? Era conştient de ce i se întâmplă?
-Nu, dar a avut un naş care a crezut şi s-a lepădat de Satana pentru el.
-Şi la judecata de apoi naşul tot aşa va face? Va răspunde pentru fin? Botezul nu este garanţia pentru mântuirea sufletului. Fără fapte creştine, fără credinţă, botezul în sine nu mai semnifică mare lucru.
-Mergeţi prea departe. Un botez e un botez şi gata.
-Bine, atunci să vă întreb altceva: să presupunem că v-aş adormi sau v-aş lega cu forţa şi v-aş scufunda în baptisteriu. Botezul ar fi valabil?
-Nu, cum să fie?
-Atunci cu un copilaş nu este la fel? Cât de responsabil este un bebeluş? Acum discuţia asta vi se pare fără sens. Eu nu vreau decât să vă răspund la întrebare, să vă explic faptul că Tom nu a greşit într-atât încât consideraţi dumneavoastră. Dacă aţi venit să-mi cereţi un sfat, o părere, eu vă stau la dispoziţie. Nu vreau să credeţi că am nu ştiu ce intenţii ascunse. Problema mântuirii este o problemă personală. Biserica nu poate mântui o furnică, dară mi-te un om!
-Dar am auzit atât de multe lucruri ciudate despre bisericile acestea, reformate, evanghelice, cum le zice.
-Aţi auzit… Dar oameni pocăiţi aţi cunoscut?
-Nu prea. Aşa, întâmplător.
-Şi vi s-au părut oameni răi?
-Nu, nu pot spune asta.
-Gândiţi-vă nu la toţi, ci la unul singur. Ce aţi spune despre el în câteva cuvinte?
-Cunosc o familie în blocul meu. Ştiu că nu beau, că nu dansează, că nu mănâncă una sau alta, că nu postesc aşa ca noi, posturile noastre. Ne salutăm şi atât, am preferat să nu prea stau în apropierea lor.
-De ce?
-Nu cred că pot răspunde. Prejudecăţi. Dacă mă gândesc, nu am auzit niciodată lucruri urâte despre ei. Mie, una, nu mi-au făcut nici un rău. Oamenii aceştia nu fură, nu mint, sunt respectuoşi, curaţi, de încredere şi totuşi îi evit. Aşa fac toţi, aşa fac şi eu.
-Dar pocăiţii vi se par oameni buni, în cele din urmă?
-Da, buni.
-Şi atunci ce e rău în bisericile astea, dacă oamenii lor vi se par buni?
-Sunt secte, sectele nu sunt un lucru normal, ştie oricine.
-Cred că sunteţi doar dezinformată. Ne numim culte. Cuvântul de sectant e folosit tendenţios, credeţi-mă, şi e o rămăşiţă de pe vremea în care comuniştii foloseau tactica dezbinării între credincioşi.
-Ştiu şi eu, ce credinţă mai este asta, nu vă închinaţi la sfinţi, la icoane, nu aveţi moaşte, nu credeţi în cruce…. Sunt multe lucruri păgâne.
-Păgâne? Oh, Doamne, nu pot să cred! Bănuiesc că trebuie să vă spun unele lucruri de căpătâi în ceea ce priveşte bisericile reformate. Biserica luterană, de care vă interesaţi, la fel cu noi, nu acceptă deciziile sinoadelor din primele secole şi alte scrieri din acea vreme sau mai recente ca având putere de lege, şi pe care unii creştini o numesc tradiţie bisericească. Apostolul Pavel precizează că e mai important să ascultăm de Dumnezeu şi nu de oameni. Recunoaştem că mulţi creştini, mai ales în primele secole, au dus o viaţă de sfinţi şi ne sunt un real exemplu. Dar nu uităm că au fost oameni. Oameni plăcuţi lui Dumnezeu dar, subliniez, oameni. Majoritatea au murit moarte de martir pentru că au refuzat să se închine altcuiva decât lui Dumnezeu, Lui şi numai Lui. Au plătit cu viaţa neacceptând să se închine unor idoli. Iar noi, ce facem acum cu memoria lor? I-am transformat chiar pe ei înşişi într-un fel de idoli, ne închinăm la oasele lor! Ne rugăm lor, uzurpând slava lui Dumnezeu. Eu cred că nici ei, dacă i-am putea întreba, nu ar fi de acord ca să ne închinăm şi să ne rugăm lor pentru ajutor precum ne rugăm Lui Dumnezeu. S-ar ruşina de asta, mai mult ca sigur, în marea lor smerenie. Iată motivul pentru care singura noastră autoritate în materie de credinţă şi de viaţă spirituală rămâne Biblia.
-Dar am auzit că Biblia dumneavoastră este diferită de a noastră.
-Cine v-a mai băgat prostia asta în cap? Nu sunteţi prima persoană de la care aud asta. Există o multitudine de traduceri ale Scripturii. Şi în lume, în fiecare limbă există o multitudine de traduceri. Fiecare om este liber să o prefere pe una sau pe alta. Noi nu avem pretenţia că a noastră este perfectă. Pur şi simplu traducerea Cornilescu, 1921, o folosim ca să ştim cu toţii versetele din Biblie în acelaşi mod şi o considerăm o traducere făcută în spiritul real creştin. Cred că nu aveţi cunoştinţă, dar acest traducător al Bibliei a fost preot ortodox şi nu reformat, dar a avut o gândire clară şi un profund respect faţă de Cuvânt, studiind Scripturile originale ani şi ani de zile, meditând la înţelesurile lor. Fiecare credincios este îndrumat să studieze zilnic Biblia, să-şi dezvolte trăirea în comuniune cu Dumnezeu, aplicând în viaţa sa de fiecare zi principiile pe care le găseşte singur în Biblie.
-Crede şi nu cerceta, aşa am auzit că se spune.
-Se spune unde? Căci în Scriptură scrie altceva: „Cere şi ţi se va da, caută şi vei găsi, bate şi ţi se va deschide.” Nu cred că nu aţi auzit de acest îndemn şi că nu recunoaşteţi autoritatea acestei scrieri de inspiraţie divină.
-Nu, nu o recunosc, pentru că nu e sfinţită de cruce.
Pastorul zâmbi, se ridică şi scoase din bibliotecă mai multe Biblii, mai mici, mai mari, unele cu cruce, altele fără.
-Care e deosebirea dintre una cu cruce şi una fără cruce?
Aurora ridică din umeri.
-Un frate drag a spus cândva un lucru ce mi-a plăcut mult: dacă mănânci un cartof cu o furculiţă din lemn sau cu un a din aur, ce te satură? Furculiţa sau cartoful? Dacă citiţi o pagină sau un cuvânt dintr-o Biblie cu cruce credeţi că e altfel decât acelaşi cuvânt dintr-o Biblie fără? Contează ce, pentru dumneavoastră, când în Biblie este scris că la început fost Cuvântul, şi Cuvântul era cu Dumnezeu, şi Cuvântul era Dumnezeu. Şi apoi, sunt sigur că nu ştiţi, crucea a fost introdusă relativ târziu în creştinism, după anul 300, de împăratul Constantin. Petru sau Pavel nu au scris în vreo epistolă despre cruce ca despre un obiect de închinare. A fost un simbol din care mai târziu s-a dezvoltat o adevărată temă de idolatrie. Mult mai târziu, pe la 430, a apărut cultul Mariei, mama lui Iisus, ca mijlocitoare către Dumnezeu, catolicii au dezvoltat un cult aparte pe această temă. Dar despre ea apostolii nu fac nici un fel de precizare că ar fi jucat un rol anume după Înălţarea Domnului nostru. Însuşi Iisus a spus în mai multe rânduri, oricine poate citi asta, că El este singurul mijlocitor la Tatăl. Multe lucruri ce vă par familiare, biblice, sunt de fapt edicte papale. Tot sinoadele bisericeşti şi reglementările papale au făcut ca începând cu anul 800 să se folosească apa sfinţită, să se admită închinarea la icoane şi relicve, şi astea toate după aproape un secol de dezbateri aprinse chiar şi în sânul prelaţilor de atunci. Pe la 998 se instituie regula posturilor de vineri şi de dinaintea sărbătorilor mari religioase, ca să nu mai spun de rugăciuni pe bani şi de vânzarea indulgenţelor, care s-au introdus pe la 1200 iar pe la 1300 s-a interzis citirea Bibliei de către laici, din ce motiv credeţi?
-Nu ştiu.
-Biserica ajunsese să se îndepărteze atât de mult de spiritul biblic, iar preoţimea devenise atât de puternică în stat, adunase atât de multe averi, încât adevărul ar fi deranjat şi le-ar fi subminat statutul privilegiat. Papa devenise mai presus de Scriptură. Şi iată-ne în secol XXI nu departe de acele vremuri. Martin Luther a început acum 500 de ani o reformă ambiţioasă şi corectă, dorind debarasarea bisericii de aceste toate incluziuni. Biserica luterană îi poartă numele şi îi duce tradiţia. Cântăriţi singură dacă valorile simple şi adevărate ale creştinismului, aşa cum au fost lăsate de Iisus şi de apostolii lui, sunt o cale corectă sau nu.
-Nu pot să gândesc acum. Nici nu sunt o cunoscătoare, ca să vă pot da un răspuns. M-aţi luat prea repede. Eu atâta ştiu, că tradiţia părinţilor trebuie respectată. De unde să ştiu eu care din religiile astea sunt corecte şi care e cea adevărată? Preotul ortodox spune că a lui, dumneavoastră vreţi să mă convingeţi că a dumneavoastră.
-Eu nu vă pot convinge de nimic dacă nu vreţi dumneavoastră să fiţi convinsă. Şi apoi, credinţa nu vine cu forţa. Eu nu pot să cred pentru dumneavoastră. Nu pot să fac nimic pentru dumneavoastră.
-Vedeţi? Preoţii noştri se roagă pentru noi, ne iartă păcatele, se roagă pentru cei morţi.
-E bine. E şi comod, la urma urmei. Îmi definitivez chiar acum o lucrare despre păcatul omenesc. De multe ori am avut senzaţia că multe biserici nu încurajează, cât mai degrabă reciclează păcatele omeneşti, căci de aici provine, în definitiv, o mare parte din câştigurile lor materiale. Sunt sigur că şi dumneavoastră sunteţi ferm convinsă că unui mort i se pot ierta retroactiv păcatele contra unor slujbe sau pomeniri costisitoare. Nimic mai fals, nu există nici un temei biblic pentru aşa ceva. Oamenii, după ce păcătuiesc, se simt datori să dea bani în schimbul a tot felul de servicii de iertare. Cu cât păcatul e mai greu, cu atât e mai de trebuinţă o sumă mai mare în folosul bisericii. Apoi o iau de la capăt cu aceleaşi păcate, ştiind ca vor scoate peste o vreme din buzunar alţi bani şi vor fi din nou iertaţi. Dar Dumnezeu nu are nevoie de banii noştri, ci de inima noastră bună.
-Nu e chiar aşa, e vorba doar de tradiţie aici, aşa se procedează din moşi strămoşi.
-Credeţi-mă, am convingerea că viaţa de creştin înseamnă ceva mai multă implicare decât o sumă de bani. Oare ştie altcineva mai bine decât dumneavoastră ce aveţi pe suflet? De ce să nu vă rugaţi singură pentru ceea ce vă apasă? Când mergeţi la părinţi, rugaţi un vecin să le transmită problemele pe care le aveţi sau le vorbiţi singură, sincer şi direct? Şi… nici iertarea păcatelor nu e un lucru rău, dar nu e mai sigur să încercaţi să nu păcătuiţi? Nu vi se pare de bun simţ să încercaţi să evitaţi tot ce nu este conform dorinţei lui Dumnezeu? Dar asta înseamnă, nu-i aşa, să ştiţi mai întâi ce aşteaptă Dumnezeu de la oameni, pentru asta ne-a fost trimisă Biblia, e un fel de scrisoare de dragoste, un manual pentru viaţă, dacă vreţi, trimisă de Dumnezeu copiilor Lui, iar noi ce facem cu ea? Mai nimic. Nimănui nu-i este permis să spună că nu a ştiut voia Lui Dumnezeu, atâta timp cât Biblia e cea mai tradusă şi cea mai răspândită carte de pe tot pământul.
-E datoria preoţilor să ne-o povestească. De asta merge lumea la biserică, nu-i aşa? Biblia e o carte greu de înţeles chiar şi pentru mine, care sunt profesoară de limba română la bază, şi dacă nu are cine să te îndrume mi s-a spus că aş putea interpreta multe lucruri în sens eronat. Aşa ştiu eu, de la ai mei, din casă. Pentru asta este biserică, să-ţi explice corect ca să înţelegi ce şi cum trebuie din Biblie. Dacă, citind singură, ori nu înţeleg, ori înţeleg greşit, nu e mai mare păcat?
-Nu, tocmai acesta este misterul şi farmecul Bibliei, ea este scrisă în aşa mod încât oricine, de orice pregătire, o poate înţelege, chiar dacă la niveluri diferite. Nici o altă scriere din lume nu a egalat vreodată Biblia ca bogăţie şi înţelepciune.
-Preoţii noştri ştiu ei ce spun şi ce fac. Altfel de ce s-ar mai duce oamenii la biserică? Să înveţe.
-Pentru noi, biserica nu este o şcoală, o cazarmă, un teritoriu, o parohie, în care locuitorii acesteia sunt adoptaţi ca membri prin diferite ritualuri. Ea este adunarea voluntară a celor care au ales personal ca Mântuitor pe Christos. Noi ne adunăm împreună pentru a ne închina lui Dumnezeu, pentru a ne zidi duhovniceşte, şi pentru a păstra curată credinţa şi învăţătura creştină. Credem în ceea ce numim preoţia tuturor credincioşilor. Credem că fiecare credincios are intrare liberă la Dumnezeu, prin singura mediere a lui Christos şi avem comuniune personală cu Dumnezeu fără medierea unui preot sau a unui sfânt. De aceea bisericile evanghelice nu au preoţi, ci sunt conduse de pastori, îndrumători spirituali, nimic mai mult.
-Aşa cum explicaţi pare simplu, dar eu nu sunt obişnuită cu astfel de puncte de vedere. E întâia oară când mi se spun astfel de lucruri şi sunt destul de confuză. Mă scuzaţi, nu vreau să spun că nu aveţi dreptate, dar e altceva decât am eu în suflet acum. E ceva foarte nou şi diferit pentru mine.
-Nu e chiar atât de diferit precum pare. O simplă lectura a crezurilor bisericilor creştine v-ar dovedi foarte repede că, în ceea ce priveşte conţinutul biblic, ele sunt aproape la fel. Ar fi mult mai înţelept dacă am vedea bisericile răspândind astăzi mai puţină învrăjbire şi mai multă cunoştinţă despre Iisus în istorie şi în lume. Neînţelegerile dintre creştini sunt de multe ori artificial induse. Eu, unul, cred cu tărie că orice biserică unde este proclamată Evanghelia mântuitoare şi iertarea prin sângele ispăşitor de la Golgota are în ea sămânţa strict necesară pentru dobândirea vieţii dumnezeieşti prin naşterea din nou. Că această viaţă nouă este uneori împovărată cu alte învăţături şi practici discutabile, chiar regretabile, este o altă problemă şi ea nu neagă caracterul creştin al acelei biserici. Avem mult mai multe lucruri comune cu celelalte biserici creştine, decât au ele în comun cu ateismul, nu credeţi? Suntem aliaţi, nu duşmani, într-un război spiritual în care ni s-a încredinţat să răspândim lumină, nu să o stingem. Regret că fraţii ortodocşi nu ne văd cu ochi buni, dar noi ne rugăm pentru toţi oamenii, căci peste toţi Tatăl a trimis soare şi ploi. Şi, să nu vă imaginaţi că în Rai vor ajunge numai catolici, sau numai ortodocşi, sau numai reformaţi. E o iluzie. Dumnezeu ne vrea pe toţi cu el. Calea asta pământeană este o alegere. Dacă băiatul dumneavoastră a ales, eu vă zic că e un lucru bun. Orice alegere e mai bună decât nehotărârea. Că nu a ales după voia dumneavoastră ci după inima lui, asta e un al doilea lucru bun. Priviţi totul detaşat şi vi se va risipi orice îndoială.
-E simplu aşa, spus de altcineva. Dacă aţi avea un copil şi el ar veni la o biserică ortodoxă, cum aţi proceda?
-Eu mi-am dus copilul să vadă cum este într-o biserică ortodoxă, cum este într-una catolică.
-Nu v-a fost teamă?
-De ce să-mi fie oare teamă? Scrie în 1 Tesaloniceni 5-21: „cercetaţi toate lucrurile şi păstraţi ce este bun”. V-am spus, dacă Dumnezeu îţi vorbeşte într-un mod personal şi îl ai cu tine pretutindeni, nu te mai impresionează nici aurul poleit pe o icoană, oricât de frumoasă ar fi ea, eşti conştient că doar ceea ce ai sădit în suflet este valoros, de nepreţuit şi mai ales de folos.
-Nu mi-aţi răspuns la întrebare.
-Sincer, aş suferi, m-aş simţi în faliment, dar m-aş simţi la fel de mult un criminal să îl aduc cu forţa în această biserică numai pentru că eu sunt pastor şi mi-ar fi frică să nu mă fac de râs în faţa oamenilor.
Aurora îşi plecă privirea, pastorul părea atât de sincer, încât se simţea dezarmată. În definitiv, asta se întâmpla cu ea. Revolta ei pornea din faptul că Tom alesese altceva şi că s-ar putea să se facă ea de râs. Nu s-a gândit nici un moment la ce voia sau ce era mai bine pentru Tom, ci la ce era mai convenabil pentru viaţa ei. Venise să limpezească apele şi ele s-au tulburat şi mai tare.
-Eu o să plec acum. O să mă gândesc la tot ce mi-aţi spus.
-Numai o clipă. Noi obişnuim să ne rugăm pentru cei care ne calcă pragul, fie că au sau nu probleme.
Şi pastorul se ridică şi îngenunche pe covor. Aurora îi urmă exemplu, împreunându-şi mâinile sub bărbie. Pastorul, cu ochii închişi, rosti:
-Tată Cresc, Tată Sfânt. Te rog, binecuvântează-ne, căci venim înaintea Ta cu reverenţă şi smerenie să-ţi mulţumim pentru că Tu eşti cel ce îşi revarsă în permanenţă peste noi toţi, indiferent de comportament sau credinţă, binefacerile, şi ne consideri deopotrivă copiii Tăi. Tu ne dai lumină şi căldură, datorită puterii tale curg apele şi cresc munţii, Tu eşti Creatorul acestei lumi perfecte şi-ţi mulţumim pentru că ai decis să ne-o încredinţezi, deşi noi nu suntem vrednici şi nu merităm atâta cinste. Tată bun, la tine vin azi să mă închin şi îţi aduc pe braţe de rugăciune problemele sorei Aurora, binecuvânteaz-o, Doamne, pe ea, şi toată familia ei. Dă-i sănătate şi prosperitate şi răspuns la întrebările ce o frământă. Deschide-i Tu, Doamne, inima şi ochii, să poată înţelege mai multe despre puterea Ta şi despre Împărăţia Ta. Dă-i putere sufletească şi îmbărbăteaz-o, apăr-o de gânduri nejuste despre copilul ei şi despre cei din jur, păzeşte-o de tot ce nu-i pe placul Tău, Doamne. Curăţeşte-i sufletul, sfinţeşte-o şi bucură-i inima cu credinţă adevărată, luminează-i căile pe care va umbla ca să poată vedea dreptatea şi adevărul Tău. Ţine-i credinţa trează robului tău Tom şi nu dezbina mama de fiu, ci adu-i pe amândoi la picioarele tale şi fă-i să urmeze după voia Ta. În numele Domnului Iisus te-am rugat. Amin.
Aurora, cu un bob de lacrimă în colţul ochilor, înţelegând că rugăciunea s-a terminat îşi făcu reflex obişnuita cruce. Pastorul se ridică şi el în tăcere, fără să spună nimic.
-Aţi rostit cea mai frumoasă rugăciune pe care am auzit-o până acum. Nu aţi vrea să mi-o scrieţi şi mie, să o mai citesc acasă?
Pastorul râse ca de o glumă foarte bună.
-Rugăciunile noastre sunt scrise direct în inimă, nu în cărţi sau în memorie. Dacă o să mai intraţi aici, o să înţelegeţi mai bine.
Aurora îl privi cu reţinere. Asta începea să semene a prozelitism. Şi totuşi, neaşteptat pentru ea, era nevoită să recunoască faptul de cât de frumos vorbise despre alte biserici. Acest pastor nu părea deloc îngrijorat că cineva din altă confesiune i-a trecut pragul, a vorbit fără patimă, documentat, nici măcar crucea făcută cu sârg de ea nu l-a intrigat şi nu l-a speriat, aşa cum auzise ea despre oamenii ăştia, că fug de semnul crucii ca dracul de tămâie. Făcuse bine că venise aici. Prea multe nu reuşea să decanteze, dar era clar un lucru: se afla într-o mare confuzie. Problema nu era la Tom, ci la ea însăşi. Adevărul era undeva la mijloc, dar acum cel puţin ştia că doreşte să descopere acest adevăr, să meargă până la capăt. Căutase nu demult răspunsuri existenţiale şi nu găsise nici unul, poate tocmai pentru că nu bătuse la uşa potrivită. Nu va ţine seama nici de părintele Davidescu, nici de pastorul Samuel. Atunci unde va găsi adevărul? Va trebui să deschidă o Biblie? Oare cartea asta nu o va dezamăgi, nu o va minţi? Oare va putea să nu fie de nici un fel părtinitoare sau subiectivă? Oare va reuşi să priceapă de una singură adevărul din ea? Poate nu degeaba preoţii nu sunt de acord cu cititul ei aşa, de unul singur, fără îndrumător. Dar atunci de ce pastorul o îndemna cu atâta căldură să o citească? Ce ar fi avut de câştigat din asta? Şi, de parcă îi citise gândurile, pastorul întrebă:
-Aveţi acasă o Biblie?
-Eu nu, cred că mama are una, o să o împrumut de la ea.
-Fiecare om ar trebui să aibă propria lui Biblie. Şi pe ea să nu se aşeze niciodată praful. Scriptura vă va da soluţii la orice problemă v-ar frământa. De asta sunt absolut sigur.
-Nu, nu pot să cred, asta nu e posibil.
-De exemplu, ce v-ar interesa să aflaţi şi nu credeţi că Biblia ar avea un răspuns?
-Se face undeva referire la….o să vi se pară ciudat.
-Nu, la ce?
-La blesteme sau vrăji?
-Cu siguranţă că da. Citiţi şi o să găsiţi vorbindu-se ades despre astea. Ca despre foarte multe alte lucruri. Scriptura vorbeşte, v-a spus, despre toate problemele umane, valabile şi în ziua de azi. Doar să aveţi răbdare şi veţi descoperi o comoară de înţelepciune în ea. Am o onoare deosebită şi o mare plăcere să vă ofer o Biblie. E o traducere mai nouă şi are şi cruce pe copertă, am văzut că aveţi suspiciuni. Vă asigur însă, Cuvântul rămâne Cuvânt, şi el nu are valoarea cernelii şi a hârtiei pe care stă scris, ci valoarea pe care i-o dăm noi, în sufletul nostru. Să nu uitaţi asta niciodată
Puse Biblia în poşetă, cuprinsă de acelaşi sentiment ca şi atunci când, ieşind din cabinetul Iuliei, căpătase cadou oul ei de onix. O luă pe jos spre casă, vrând parcă să îşi limpezească mintea şi să-şi facă ordine în idei. „Cercetaţi toate lucrurile şi păstraţi ce este bun”, iată, gândea Aurora, ce vorbe înţelepte! Trebuie că Biblia este ceva minunat, nu degeaba spunea pastorul că e cea mai tradusă, cea mai citită şi cea mai adevărată şi recunoscută până azi dintre scrieri. Biblia, biblio, bibliotecă. O bibliotecă într-o carte! Era confuză. Nu putea pricepe de ce i se vorbise de rău şi de ce i se interzisese intrarea într-o astfel de biserică. Ce era atât de nelalocul lui aici? De ce urma să ispăşească un canon greu pentru asta? Unde era păcatul ei? Iar dacă era scris într-adevăr în Biblie „caută şi vei găsi”, ea nu asta tocmai făcuse? În definitiv, alegerile ne aparţin, căci de ce altceva ne-a dat Dumnezeu gândire, conştiinţă, liber arbitru! Poate că Tom a ales nu numai un loc de muncă, un oraş, o casă mai civilizată ci, poate, şi un loc mai civilizat unde să se închine, aşa, ca în biserica de unde tocmai ieşise, cu bănci ordonate, unde să te aşezi ca să stai de vorbă cu Domnul, în tihnă, cu evlavie şi despovărat de trebuinţa de a îndeplini câte şi mai câte cutume. Asta trebuie să fi fost! Tom nu era nicidecum un exaltat, nu îl manipulase nimeni, Tom al ei devenise un om liber şi atât.
Vremea era plăcută, lumina se cernea printre câţiva nori cu blândeţe, uşor adia câte o pală de vânt, răcorindu-i fruntea şi zburlindu-i zulufii. Îi devenise clar că trebuie să-i scrie lui Tom o scrisoare mai lungă sau mai scurtă dar din care el să înţeleagă că, orice s-ar întâmpla în viaţa lui, mama va rămâne mama. Încerca să-şi compună în memorie cuvintele de început. Să-i scrie cum o pusese pe drumuri, cum se zbuciumase? Oh, aşa ceva nu, poate va veni vremea şi pentru asta, dar nu acum, într-o altă zi, poate când vor fi faţă în faţă. Atunci? Poate ar fi prudent doar să-l lase pe el să-i povestească ce simte. Desigur, asta ar fi cel mai bine.
Deodată, o maşină frână brusc chiar lângă bordura trotuarului, speriind-o de moarte.
-Pofteşte înăuntru, imediat.
Era Petre. Aurora ascultă, docilă, surprinsă, neînţelegând cum de o găsise pe acea stradă destul de periferică. Nu îndrăzni să întrebe nimic.
-Deci?
-…..
-Deci aici locuiesc ai tăi? Ai zis că stai cu ai tăi toată ziua şi nu ne putem vedea.
-Discutăm acasă, nu aici, în maşină, încercă Aurora să tragă de timp. Minţise crezând că va fi imposibil să fie prinsă. Acum ştia că Petre se simte trădat. Nu-l mai văzuse niciodată în aşa măsură de furios. Ce-i va spune, nu ştia.
-Nu acasă, acum, aici, vreau o explicaţie, răcni el.
-Nu am nici o explicaţie. Vreau să te linişteşti şi discutăm civilizat.
-Dar tot tu m-ai minţit foarte civilizat!
-Stai puţin, ce faci? Mă urmăreşti?
-Nu, a fost o întâmplare, Ţuchi te-a văzut coborând dintr-un taxi acum o oră. Te-am sunat pe mobil, mobilul închis. De ce îmi faci una ca asta? Eu am fost prost de cinstit cu tine şi tu, uite, nu îţi este deloc jenă?
-Nu e ce crezi.
-Cu cine te întâlneşti? De asta nu vrei să ieşim în lume! Ce Claudia? Tu ai un alt iubit. Poate mai mulţi. Toate sunteţi nişte curve fără astâmpăr. Dar terminăm, nu sunt eu bătaia ta de joc. Prost am fost că m-am îndrăgostit de tine. Eşti ca toate celelalte, nu meriţi nimic, eu ţi-am dat tot sufletul pe tavă.
-Petre, mergem la tine şi discutăm pe îndelete.
-Desigur, numai la mine, căci la tine se poate să fii căutată de celălalt iubit. M-am săturat, Aurora, eşti ultimul om în ochii mei. Mă miram eu să-mi poată fi atât de bine cu cineva. Te duc la tine acasă şi pa! Uită de mine. Prost am fost de am pus suflet. Prost! Acum m-am convins cu ochii mei ce poţi şi cine eşti cu adevărat.
-Petre, nu-mi face aşa ceva. Trebuie să mă crezi.
-Nu mai pot avea încredere, orice mi-ai spune acum. Nu înţelegi că nu mai vreau să te văd?
Petre conducea deja pe artera principală a oraşului, făcând depăşiri imprudente, de parcă ar fi vrut cu bună ştiinţă să facă un accident. Aurora, pe scaunul din dreapta, nici nu îndrăznea să spună vreun cuvânt, de teamă că asta ar fi însemnat sfârşitul amândurora în primul stâlp de iluminat. În sine, se ruga ca un poliţist să le taie calea, dar asta nu s-a întâmplat. Petre frână în faţa blocului ei, cu scrâşnet de roţi. Coborî primul. Aurora speră o clipă că vor urca sus şi vor sta amândoi de vorbă în linişte. Dar nu, Petre făcu doar înconjurul maşinii, îi deschise Aurorei portiera şi, arătându-i cu mâna să coboare, zise:
-Poftim, domniţă, coboară. Noi doi nu ne mai cunoaştem de azi încolo!
Apoi, mai liniştit decât oricând, fără nici un alt cuvânt, de parcă terminase tot ce-şi propusese de făcut în acea zi, reintră în Fordul lui alb şi porni mai departe. Aurora rămase în mijlocul trotuarului, urmărind cu privirea maşina ce se pierdu în trafic. Nu reuşea să facă nici un pas, nu reuşea să se adune, Petre plecase, Petre o abandonase, nimic nu mai putea acum îndrepta. Ea plătea preţul pe care nu l-au putut plăti femeile ce l-au înşelat cu adevărat pe Petre. Era atât de nedrept! O durere vie în piept o cuprinse, îşi împreună mâinile, de parcă s-ar fi luat pe sine în braţe să-şi aline durerea. Nu era ceva din trup în durerea ce o resimţea, era de parcă îi murise cineva foarte drag, era ca un plânset fără de plâns. Se uita la trecătorii de pe stradă, ar fi vrut să strige după ajutor, dar nimeni nu o vedea, toţi erau veniţi acolo parcă din altă lume, de pe alt pământ, nimeni nu ar fi înţeles-o. Să fii părăsit, prost înţeles, neînţeles, ce tragedie este asta, atâta vreme cât încă mai eşti în viaţă şi mai poţi remedia ceva? Şi toate începură să se învârtă în juru-i, de parcă o tornadă se stârnise din senin. Apoi întuneric.
-Aurora!…. Aurora!…..
Era vocea unei femei îmbrăcate în negru din cap până în picioare, care se apropia fără grabă de ea. Îi ştia numele. I-l pronunţa limpede, clar, de parcă vocea i se revărsa dintr-un glob de cristal. Mergea încet, şi picioarele aproape că nu atingeau trotuarul. Aurora o vedea destul de neclar, dar, pe măsură ce se apropia, întrezărea din ce în ce mai bine, de parcă ochii, veniţi dinspre lumină, se acomodau treptat, cu întunericul dimprejur. Femeia avea un aer familiar, deşi, cu siguranţă, nu o mai văzuse niciodată în viaţă. Când fu chiar lângă ea, necunoscuta îi zâmbi, mângâindu-i fruntea şi părul cu mâna. Atunci, chipul ei, Aurora îl putu desluşi clar. Semăna izbitor de mult cu ea însăşi, dar parcă nu avea vârstă.
-Cine eşti? Te cunosc?
-Sunt Cloe, străbunica ta.
-Dar eşti moartă de mult, Cloe.
-Sunt moartă într-un fel, dar în altul nu.
-Nu ştiu cum este asta. Nu eşti în cer?
-Am murit, dar uite, nu sunt nici pe pământ şi nici în cer. Linişte nu am şi lacrimile mele nu s-au uscat pe obraji. Încă îmi jelesc neamul. Şi pe tine, poate, te voi jeli. Dar dintre toţi, numai tu mă poţi vedea. Numai ţie îţi pot vorbi, pentru că numai tu ai vrut să afli adevărul.
-Nu ştiu care este adevărul, străbunico!
-Timpul meu e pe sfârşite, Aurora. Ascultă-mă bine. În primăvară am vrut să te avertizez dar tu m-ai uitat atunci prea devreme. Sper ca de data asta să-ţi aminteşti. Trebuie să îţi povestesc ceva important.
-Cloe, deci ai existat….
-A trecut vreme multă. Eram tânără, mult mai tânără decât eşti tu acum şi, după moartea străbunicului tău, mi s-a năzărit să mă călătoresc până la Bucureşti. Auzisem de o mare expoziţie, voiam să o văd, să merg cu trenul, să văd cu ochii mei oraşul, lumea largă. Acolo, în pavilionul cu flori, am întâlnit un bărbat, Auroră. Era frumos, cum nu mai văzusem aşa: brunet, cu ochi de tăciune şi cu faţa albă, albă. Mi-a vândut doi butaşi de trandafir. Şi, Auroră, m-am îndrăgostit de bărbatul acela şi l-am iubit cum parcă nu mai iubisem niciodată. Nimeni nu era ca el. Nimeni, nici chiar eu nu am înţeles de ce îl iubeam aşa de tare. Şi el mă plăcea mult. Doar că nu era om ca toţi oamenii. Mi-a dat, când ne-am despărţit, în gară, o basma roşie, frumos mirositoare, să mi-o leg în păr, să-mi poarte noroc. Şi, mi-a mai zis, că, pentru a-şi păstra puterea, doar în apă curgătoare să o spăl. Şi noaptea, ori de câte ori îmi punem basmaua sub pernă, îmi apărea în somn şi mă drăgosteam cu el până dimineaţă. Şi viaţa îmi devenise îndestulată cu de toate şi nu duceam lipsă de nimic nici eu, nici copiii mei. Până într-o zi când, sub pernă, am găsit că năframa mea devenise neagră. Şi nu l-am mai visat de atunci iar viaţa mea devenise un chin. Aşa că, într-o dimineaţă, m-am hotărât să mă duc la Siret să o spăl. Atât a fost. Iar de atunci plâng şi nu-mi găsesc nicăieri locul. Auroră, îl cunoşti şi tu, te vrea şi pe tine, presimt asta. Fugi, nu îl lăsa să te înşele. Fugi, caută-ţi drumul cel bun. Căci altfel te vei pierde, ca şi mine, pentru totdeauna. Aurora, liniştea neamului nostru este şi în mâinile tale. Salvează-te cât mai ai timp, căci altfel vei ajunge ca mine. Nu te pierde. Nu mai vreau să sufăr şi pentru tine. Bărbatul acela din vis… te va înşela …. într-o zi… ţine minte asta…
Glasul femeii devenea din ce în ce mai slab şi figura ei începea să destrame ca într-o ceaţă ireală.
-Timpul meu a sfârşit…. dar tu încă mai poţi face ceva…. încă mai e vreme pentru tine, Auroră…. Salvează-te…. Asta e tot ce îmi este permis să-ţi spun… nu uita… E foarte important să-ţi aminteşti….
-Stai, străbunico!
Încercă să o cuprindă între mâini, să o strângă la piept, să o reţină, dar Cloe nu mai era lângă ea. Întunericul de la început reveni, îi inunda inima, îi curgea prin vene, îi acoperea toate gândurile. Aurora plutea undeva, pe un tărâm tăcut, nedefinit, ca într-un somn fără vise şi fără trup. Nu îşi dădu seama cât timp trecu, dar când deschise ochii avea în interior o pace imensă, o linişte total necunoscută până atunci ei. Din cer, din văzduhul alb, se desprindeau fragmente moi ce coborau şi treceau prin ea duios şi fără nici o durere. Era aşezată pe un pat tare şi un înger blond, îmbrăcat în alb, cu o faţă translucidă, îi făcea o injecţie în venă. Nici o durere în trup, nici o nelinişte în suflet. Ceva minunat o fi şi moartea, nu am ştiut că e aşa de plăcut, gândea. Apoi, un bărbat grizonat, cu halat de molton, o prinse destul de puternic de bărbie şi îi clătină capul.
-E mai bine? Mă auziţi? Cum vă numiţi?
Aurora nu putea scoate nici un cuvânt. Se dezmetici abia când asistenta scoase acul şi o rugă să-şi îndoaie braţul. Din cer nu se mai desprindeau nici un fel de fulgi imenşi, liniştitori. Era doar tavanul unei camere de spital. Se ridică încet, încă ameţită, încă amorţită, la marginea patului. Cel de îi clătinase bărbia, medicul de gardă, consulta după un paravan pe altcineva. Aurora aşteptă tăcută să i se acorde din nou atenţie.
-Aţi mai avut crize din astea?
-O singură dată, în primăvara asta, am mai leşinat. Dar în rest m-am simţit bine.
-V-a văzut de atunci vreun specialist?
-Nu, m-am simţit bine, v-am spus.
-Luaţi reţeta asta, îi zise doctorul într-un final, şi mergeţi la medicul de familie. El o să vă trimită la un neurolog, noi am rezolvat urgenţa, mai departe nu este de competenţa noastră.
-Ce a fost cu mine?
-Lipsă de calciu şi mult stres, cred.
-E… Grav?
-Nu, înclin să cred că vă trebuie mai multă odihnă. Nu am timp acum, nu vedeţi ce aglomeraţie este aici? Mergeţi cu hârtia asta la medicul de familie, aşa cum aţi auzit. El va şti ce-i de făcut mai departe. Puteţi să mai rămâneţi câtva timp pe hol, dacă sunteţi slăbită, sau chemaţi pe cineva, o rudă, un taxi să vă ducă acasă. Să intre următorul.
Aurora ieşi din încăpere. Se strecură printre oamenii ce aşteptau, cu durerile lor fel de fel, în dreptul cabinetului de consultaţii şi se aşeză pe primul scaun liber. Îşi scoase din buzunarul lateral al poşetei celularul. Formă numărul lui Petre. Un apel, două, trei, nici un răspuns. Apoi Petre chiar îşi închisese telefonul. Aurora stătea nehotărâtă pe holul de aşteptare al spitalului, acelaşi hol unde cu nici un an în urmă stătuseră împreună, aşteptând ortopedul. Acum era altfel. Acum era singură şi nu reuşea să-şi aducă aminte nimic. Trebuie să fi fost ceva, de ajunsese la spital. În memoria ei era o prăpastie, nu îndrăznea să se apropie şi să privească în hăul ei, nu desluşea nici o punte să o traverseze. Chemă un taxi şi ajunse acasă. Deja se însera. Deschise poşeta ca să îşi scoată cheile şi dădu peste o carte. I se păru ciudat, nu reuşea să înţeleagă ce este cu ea acolo, în poşeta ei. O puse pe masa din bucătărie. Îşi aduse aminte cu greu, şi doar deschizând televizorul, că era duminică. Mintea ei se blocase, aşa cum uneori se întâmpla cu hardul calculatorului şi atunci trebuia restartat. Se simţea fără vlagă, nu îi era nici foame, nici sete, îi era pur şi simplu somn, aşa că îşi puse pijamaua şi se băgă în pat. Adormi parcă instantaneu, fără gânduri, înainte chiar de a simţi cum atinge perna cu obrazul.
Dimineaţa o trezi din hol soneria mobilului uitat în poşetă. Se ridică în capul oaselor, confuză. Se uită la fereastră, era destul de întuneric. Rămase încă o clipă în pat, timp în care soneria continua să sune sâcâitor. Aurora rămase cu ochii închişi, încercând să îşi adune gândurile. Unde era, ce zi era, ce era cu ea? O clipă nu putu să găsească răspunsuri la întrebările acestea atât de simple şi intră în panică. Aprinse veioza de pe noptieră. Se duse în baie şi îşi dădu cu apă rece pe faţă. Se privi în oglindă. Îşi amintea ca din vis. Cu o zi mai devreme îşi pierduse cunoştinţa, ajunsese la spital şi medicul îi spusese că e din cauza stresului. Acum era o dimineaţă de luni. Se simţea încă slăbită şi nu avea chef să se ducă la slujbă. O va suna pe Claudia, mai avea destule zile din concediu, se va odihni, asta va face, se va odihni şi va avea mai multă grijă de ea. Aşa îi spusese medicul, aşa va face. Şi, odată hotărârea luată, se relaxă ca prin minune. Se duse în bucătărie şi dădu drumul la filtrul de cafea. Căută în sertarul bufetului şi scoase pachetul de Kent, din care mai rămăsese cam jumătate. De o vreme încoace simţea uneori nevoia să-şi aprindă câte o ţigară, nici ea nu era de acord cu ceea ce face, dar îşi spunea că e un lucru inofensiv, de vreme ce nu fumează mult. O ţigară, două, pe săptămână ce înseamnă? Nimic. O plăcere inocentă. Îşi turnă cafeaua în ceaşcă, luă o scrumieră şi se aşeză la masă. Trase primul fum fără grabă, savurând cu plăcere micul păcat. Se uita la şerveţel, la ceaşca din faţa ei, la mâinile ei cu pete maronii, la farfurioara din porţelan cu dungă aurie, la fumul de ţigară şi, deodată, descoperi în spatele acestui tablou, cartea rămasă de cu seară acolo: Biblia. În acea fracţiune de secundă totul prinse contur în mintea Aurorei, totul deveni clar, îşi amintea perfect fiecare amănunt din ziua precedentă, de parcă în memoria ei se aprinse în noapte o lanternă ce deconspira toate lucrurile ascunse de temporara şi curioasa ei amnezie. Îi reveni imaginea pastorului, apoi cearta cu Petre, apoi tavanul curgător şi medicul de la urgenţă. Şi de straniul ei vis cu străbunica. Ce zi împovărătoare avusese, nici nu e de mirare că mintea ei refuzase o vreme să o mai asculte.
Ajunsese, habar nu avea cum, să-şi încurce firele vieţii într-atât încât, singură, nu ştia cum să le deznoade. Trebuia să îşi facă un plan, trebuia să se gândească la ceea ce făcuse, de ce făcuse. În primul rând trebuia să se împace cu Petre, trebuia să-i explice, să discute cu omul ei drag. Nu se putea să se termine totul aşa, dintr-o lipsă de comunicare. Trebuia să se împace cu Tom, nici cu el relaţiile nu erau în ordine. Nici măcar ea cu ea nu era în ordine. Trebuia să vadă ce e cu sănătatea ei, leşinase a doua oară, dacă era un semnal de alarmă pentru ceva mai grav? Sau poate că baba Floarea, ştia cândva ce spune, că diavolul nu pleacă aşa, cu una, cu două, iar când pleacă trebuie să-ţi ia din tine ceva, din timpul, din trupul, din amintirile, din sufletul tău. Poate că nu era o simplă problemă de sănătate leşinul ei. Cine îi putea confirma asta? Nici măcar medic de familie nu avea. Nu avea nici măcar o prietenă adevărată cu care să se sfătuiască. Nu avea un duhovnic. Nu avea nici măcar un Dumnezeu la care să se roage. Un Dumnezeu ca cel al bunicii ei, Cel care i-a purtat de grijă şi care a ţinut-o pe Rusalda în pace întreaga viaţă. Îşi amintea acum, seară de seară, bunica lua de pe o poliţa de deasupra patului Biblia ei. O ţinea învelită într-un ştergar, să nu se prăfuiască, să nu prindă miros de mâncare, de fum, să nu se murdărească, să nu o atingă muştele, să nu o decoloreze lumina. Cu pioşenie o deschidea şi citea până târziu în noapte, încât foile subţiri ajunseseră să se roadă la capete, de atâta întors. Trebuie să fi fost ceva preţios acolo, căci bunica, neştiutoare de carte, învăţase odată cu mama a buchisi literele doar pentru a putea citi Biblia. În viaţa ei nu mai citise nimic altceva, nici măcar un ziar, dar se pare că îi era de ajuns Scriptura, că de acolo îşi trăsese bunica Rusalda întreaga ei înţelepciune şi întreaga ei chibzuinţă şi măsură în viaţă. Iar ea, Aurora, ce făcea cu această carte? Cu această scrisoare de dragoste din partea lui Dumnezeu? De cum o primise, o pusese pe masa din bucătărie, lângă scrumieră şi ceaşca cu cafea. Cel puţin mama ei o ţinea în bibliotecă! Aurora stinse ţigara, luă cartea de pe masă şi o răsfoi. Se opri la Faptele Apostolilor, singurul reper cunoscut de ea, îi amintea de Biblia cea mare din biserica preotului Vraciu. Deveni puţin curioasă. Ştia că acolo, pe undeva, preotul găsise un pasaj pentru ea, ce amintea de vrăji şi de vrăjitoare. Nu reuşi să dea de el, în schimb ochii îi căzură pe un verset, cuvinte spuse chiar de Mântuitor:
„Nu e treaba voastră să ştiţi vremurile sau soroacele; pe acestea Tatăl le-a luat sub stăpânirea Sa”
Aurora citi şi reciti, şi, ca şi cum un curent electric îi străbătu trupul, îşi aduse aminte de miss Iulia, de curiozitatea ei morbidă de a afla destinul oamenilor în stele sau aiurea. Dacă Biblia spunea adevărul? Atunci înseamnă că tânăra aceea, nu numai că făcuse drumuri nepermise dar era, desigur, o impostoare, nici nu e de mirare că nimic din previziunile ei nu se adeveriseră. Iulia îi servise contra cost un fel de anestezic bun pentru orice fel de dureri, dar puteri peste destinele oamenilor nu avea cum să aibă. Cum nu putea schimba nici traiectoriile planetelor şi legile universului. Dar oare ea, Aurora, nu era şi mai vinovată decât femeia aceea? De ce, oare, nu-şi ascultase primul imbold al inimii şi ce o făcuse să se tot ducă în acel loc amăgitor? Răsfoi în continuare. Ajunse la un alt pasaj:
„Nimeni nu poate sluji la doi stăpâni, căci, sau va urî pe unul şi va iubi pe celălalt, sau va ţine la unul şi va nesocoti pe celălalt. Nu puteţi sluji lui Dumnezeu şi lui Mamona. De aceea vă spun: nu vă îngrijoraţi de viaţa voastră, gândindu-vă ce veţi mânca sau ce veţi bea; nici de trupul vostru, gândindu-vă cu ce vă veţi îmbrăca. Oare nu este viaţa mai mult decât hrana şi trupul mai mult decât îmbrăcămintea?”
Era fermecată de înţelepciunea care i se revela prin el. Bunica ei, Rusalda, desigur citise şi ea, şi cunoscuse cuvintele astea, viaţa ei fusese însăşi exemplificarea acestora. Bunica ei ştiuse unde să găsească răspuns la durerile ei, oare de ce nu se gândise mai demult la asta? Şi, iarăşi, câteva pagini mai încolo citi ceva ce o cutremură:
„Mulţi îmi vor zice în ziua judecăţii Doamne, Doamne! N-am profeţit noi în numele Tău şi nu am scos noi demoni în numele Tău şi n-am făcut noi multe minuni în numele Tău? Şi atunci le voi spune: niciodată nu v-am cunoscut; depărtaţi-vă de la mine voi ce lucraţi cu fărădelegea!”
Frisonă aducându-şi aminte de baba Floarea, cea care, cu icoana pe masă, invoca spirite ciudate. Şi de popa Vraciu, cu pretenţiile lui de dezlegări de cununii şi vindecarea ologilor. Dar oare nu acolo o îndemnase mama ei să meargă? Oare nu mama ei o descântase de deochi? Ce fel de Dumnezeu avea mama ei? Avea cu siguranţă unul, ascuns în spatele candelei de pe perete, la care se închina şi la care se ruga. Dumnezeul ei era un fel de Lampă a lui Aldin. Mama era încredinţată că o rugăciune fermecată, un post sever, un sacrificiu odată făcut, e gajul că Dumnezeu era obligat să te asculte şi să-ţi îndeplinească cererea. Mama ei mereu spunea tuturor că numai şi numai datorită ei Achim mai este în viaţă şi, cu boala lui atât de gravă, un necredincios ar fi murit de mult. Că numai rugăciunea Maicii Domnului, spusă de ea cu conştiinciozitate de trei ori pe zi, în genunchi şi candela aprinsă îi ţine bărbatul în viaţă. Minunat Dumnezeu trebuie să fie Cel al mamei ei, dar unde era atunci când s-a născut, când a suferit Sandu?
Oare Tom al ei reuşise să îşi descopere Dumnezeul? Probabil că da, de vreme ce luase o hotărâre ce ştia că va influienţa pe mulţi oameni dragi lui. Da, asta era clar, Tom îl iubea mai mult pe acel Dumnezeu decât o iubea pe ea, mama lui, sau pe bunica. Şi dacă e un singur Dumnezeu, de ce atâtea feluri de a-L percepe, de a ne închina Lui? De unde atâta înverşunare pentru întâietate între oamenii care pretind că L-au cunoscut, că L-au găsit? Oare Avraam, Isaac şi Iacov au avut şi ei, fiecare, Dumnezeul lui? Oare Dumnezeu ni se revelează fiecăruia în alt mod, după credinţă? Oare Dumnezeu este atât de imens încât micimea noastră umană ne face să Îl percepem limitat şi pe bucăţi? Dacă nici măcar pe un om, că e om, şi nu-l poţi cunoaşte întru totul, atunci cum Îl poţi cuprinde în tine pe tot Dumnezeul? Desigur, credinţa în Dumnezeu trebuie să fie nu neapărat o formă de închinare ci mai degrabă un mod de viaţă.
Trăise pe pământ aproape 50 de ani. Jumătate din ei fusese fetiţa mamei şi a tatei, într-un anume fel cei doi au fost Dumnezeul ei. Îi era teamă de ei şi nu voia să-i supere. Cealaltă jumătate din viaţă a avut alt Dumnezeu, se numea Tom. Nimic nu fusese mai important pentru ea decât Tom. Îl slujise cu credinţă şi dragoste. Să pregătească teme, să facă de mâncare, să-i spele, să-i fie alături atunci când a făcut hepatită, să fie atentă la ce prieteni are în preajmă, să îl pregătească pentru bac, admitere, să îi trimită bani de cămin şi mâncare şi hainele potrivite, asta era ceva mai important decât ea, decât orice. Şi acum, părinţii au îmbătrânit, nu se mai poate înţelege cu ei, Tom a plecat. Şi realiză subit că vidul unui Dumnezeu o îndemnase să caute un alt Dumnezeu. Era pe un drum în căutare de răspunsuri, dar se prea poate să nu fi întrebat pe cine trebuia. Asta era, greşise calea, şi calea asta o pierduse până şi de sine, de puţinele lucruri stabile ce o ancorau în viaţă. Trebuia, trebuia să îl găsească pe Dumnezeul bun şi plin de iubire al bunicii ei. La El va găsi sfat şi adăpost. La El va plânge şi se va ruga şi va cere îndrumare. Iar dacă într-adevăr există un blestem în familia ei, atunci nicăieri decât numai la acel Dumnezeu va găsi salvarea. Căci Dumnezeu cel adevărat poate porunci până şi Diavolului să plece. Şi poate că îi va da iertare şi pace până şi străbunicii Cloe.
Iar Petre? Dumnezeul lui Petre unde era? Avea oare Petre un Dumnezeu? Sau se abandonaseră unul pe celălalt? Uite, despre asta nu au discutat niciodată. Nu au discutat despre multe lucruri, îşi dădu Aurora seama, în cele nici trei luni de când erau împreună, de abia de se exploraseră oarecum epidermic, abia de se obişnuise fiecare cu normalitatea celuilalt. Aurora nu îi povestise mai nimic despre familia ei, despre fiul ei, despre drumurile ei. Despre căutările ei neobişnuite. Acum, mai bine ca niciodată, Aurora vedea clar ce avea de făcut. Umblase întreaga viaţă ca o corabie în derivă, călăuzindu-se după stele căzătoare. Dacă voia să ajungă la un ţărm, atunci avea nevoie de o busolă şi de un cârmaci. Busola se pare că era chiar în faţa ei, în mâinile ei. Cârmaciul avea să sosească din urmă. Era încredinţată că aşa va fi: când ucenicul e gata, va apărea şi maestrul. Azi a venit vremea când îi va scrie răspunsul lui Tom. Îi va spune că se bucură pentru el. Îi va scrie că a luat cea mai frumoasă şi mai importantă decizie din viaţa lui: aceea de a fi statornic şi iubitor unui Dumnezeu. Că va veni şi ea, poate, de Crăciun, să Îl cunoască. Aşa îi va scrie. Se aşeză în faţa calculatorului şi redactă mai calmă decât oricând şi cu nemărginită dragoste pentru băiatul ei, scrisoarea cu destinaţia Belgia.
Iar cu Petre? Trebuia să se întâlnească neapărat cu el. Formă numărul lui. Nu voia să răspundă. Petre era un bărbat orgolios din cale afară. Avea o mulţime de reacţii nefireşti. Aşa sunt toţi artiştii, ciudaţi pentru oamenii de rând. Aurora era convinsă că va trebui să aibă multă răbdare. Ce-ar fi putut face? Şi, aşa, în faţa calculatorului, de parcă ceva îi luă un văl de pe ochi, deschise un nou folder în My documents pe care îl intitulă „Scrisori pentru Petre”. Ştia că un timp nu va fi de găsit, dar aceste scrisori puteau ajunge la el. Vor fi, cu siguranţă nişte scrisori lungi. Era singura ei şansă de reabilitare, de iertare. Realiză dintr-o dată că Petre nu va putea-o înţelege, dacă nu-i va da răgazul de a-i explica pe îndelete cine este ea, de unde vine, cine a fost străbunica ei Cloe, şi bunica Rusalda, şi mama Ana. Fără drumurile ei din primăvară, Petre nu va putea înţelege ce căuta ea pe o stradă de la marginea oraşului, la o biserică de pocăiţi. Îi va scrie oare despre Mihnea? Despre Valeria? Despre farmecele babei Floarea? Oh, nu mai era mult şi se va împlini anul. Va trebui să reînnoiască pactul acela cu…
Ce făcuse? Aurora se îngrozi de propriile ei decizii. La fel ca străbunica ei, Cloe, preferase să rişte, dar acum îşi dădea seama cu disperare că mizase pe o carte periculoasă. Iubirea lui Petre pentru ea era oare o iubire adevărată, pământească, durabilă? Sau era o iubire de mucava, era doar o punere în scenă, era rodul unor farmece pentru care ea plătise cu 300 de lei, sau poate cu 30 de arginţi, cu sufletul? Şi, dacă iubirea lui Petre nu era una reală, ci una surogat, ce valoare ar mai fi avut aceasta şi cât ar fi durat? Să meargă an de an la babă? Iubirea lui Petre fusese de la început ciudată, ieşirile acelea ale lui în noapte, nu semnificau oare o inconştientă fugă de lângă ea? Ea, la care se întorcea fără să ştie apoi de ce şi ce îl îndeamnă să o facă. Era oare asta acea dragoste pe care şi-o dorea Aurora? Ce femei puteau să-şi fi dorit o astfel de dragoste? Şi ce fericire îţi putea da o iubire astfel obţinută? Îşi aminti de Lidia şi de mătuşa mamei ei, cea care îşi vânduse sufletul pentru o fericire trecătoare şi mincinoasă. Trebuia să afle neapărat mai multe amănunte despre povestea aceea. Formă numărul. La celălalt capăt, mama Lidiei.
-Doamna Dupir, sunt Aurora.
-Te-am recunoscut, draga de tine, ce-ţi mai face piciorul?
-E ca nou. Mi-o puteţi da pe Lidia la telefon?
-Nu, asta nu pot.
-Se simte rău?
-Nu, Lidia a murit în august.
Glasul mamei era calm, resemnat, de parcă ar fi spus: Lida se odihneşte şi ea, e bine, în sfârşit. Aurora nu îndrăzni să mai întrebe nimic.
-Condoleanţe, nu am ştiut, vă rog să mă iertaţi.
Închise telefonul, convinsă că nu va mai forma niciodată acel număr. Fiecare familie cu morţii, cu durerile şi cu secretele ei. Se întoarse la folderul cel nou, „Scrisori pentru Petre” şi începu, pe îndelete să scrie. Aşa cum îşi amintea şi cât îşi amintea. Fără să ascundă nimic. Trebuia să mizeze pe sinceritatea nudă, trebuia să parieze pe adevăr. Dacă mai avea o cât de mică şansă, dacă mai putea schimba ceva din răul făcut, asta era soluţia. Iar de nu avea să iasă la liman, dacă Petre nu va mai fi niciodată omul ei, atunci trebuia să fie încredinţată că Dumnezeul ei asta a hărăzit pentru ea.
Bunica Rusalda îi spusese într-o seară de vară pe prispa casei, când se uitau amândouă spre bolta plină de stele, ca la nişte mărgăritare rupte de la gâtul universului:
-Când nu oi mai fi, tu să ţii minte ce-ţi spun acum: eu nu m-am încrezut toată viaţa decât şi decât în Dumnezeu şi numai şi numai în Dumnezeu.
-De ce, bunică?
-Pentru că El a rămas credincios promisiunilor pe care mi le-a făcut înainte ca eu să fi fost în lumea asta.
-Dar, bunică, ai avut o mulţime de necazuri în viaţă! Asta cum mai vine? Unde era atunci Dumnezeu?
-Auroră, noi aici suntem călători într-o ţară străină. Avem de străbătut o cale lungă, istovitoare, plină de primejdii. Dumnezeu nu a promis nimănui o viaţă uşoară, dacă aşa crezi tu, că asta e datoria Lui faţă de noi. Nu scrie nicăieri în Scriptură că vom avea doar cer senin, şi nici grâu fără neghină. Dumnezeu nu a promis niciodată, nici măcar poporului evreu, o viaţă fără dureri, fără suişuri sau coborâşuri grele. Nu mi-a promis nici mie că mă va ţine departe de ispite, de încercări, că nu voi trece prin boli sau dureri.
-Atunci, bunică, de ce Îl iubeşti aşa de mult? La ce bun aşa un Dumnezeu, care nu ţi-a dat nimic?
-Ba mi-a dat. M-a dat pe mine, aşa cum sunt. Mi-a dat-o pe mama ta, pe voi, lumea asta atât de frumoasă în care am trăit.
-Şi ce ţi-a promis, îmi poţi spune, sau e secret?
-De ce-ar fi un secret? Mi-a promis că nicicând pe drumul vieţii nu mă va părăsi. Că îmi va da în întuneric din lumina Sa. Mi-a promis Harul Lui în toate încercările călătoriei mele pământeşti şi mângâierile Lui în toate întristările de aici.
-Atât de puţin? Dar tu, bunică, I-ai dat viaţa ta! Nu e drept, El ţi-a dat atât de puţin…doar nişte biete promisiuni!
-Ba, Auroră, când vei mai creşte, vei înţelege cât mare preţ au.
-Şi, măcar Dumnezeu s-a ţinut de cuvânt?
-S-a ţinut, Auroră. Niciodată nu m-a dezamăgit, ci mi-a rămas credincios. S-a ţinut zi de zi de fiecare promisiune pe care mi-a făcut-o. Va veni o vreme în viaţă când vei simţi şi tu asta. Şi în acea clipă vei fi sigură că acela şi numai acela este Dumnezeul tău cel adevărat. Dumnezeu este pentru om, pe cât de departe, pe atât de aproape. Pentru că pe Dumnezeu nu îi poţi descoperi uitându-te aşa, sus, la stele, la Calea Laptelui, la Ursa Mare, ci uitându-te mai întâi şi mai întâi în inima ta. Acolo stă, în fiecare din noi Dumnezeu. Acolo trebuie să Îl cauţi şi tu, Auroră, numai acolo.
SFÂRŞIT
Botoşani, decembrie, 2006